¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 283

Capítulo 283: El Horror

Florián solo pudo mirar fijamente.

Había seis maniquíes dispuestos en una línea perfecta, como centinelas silenciosos custodiando un salón sagrado —tres a la izquierda, tres a la derecha. La simetría era deliberada, teatral, como si Drizelous hubiera coreografiado su presentación con toda la solemnidad de una ceremonia real.

Los tres primeros exhibían siluetas poderosas y dominantes —cortes audaces, hombros anchos, capas dramáticas. Prácticamente irradiaban autoridad incluso inmóviles. De Heinz, claramente. La sastrería era inconfundible —refinada, severa e inequívocamente regia.

Los otros tres, sin embargo… uno en particular hizo que a Florián se le cortara la respiración.

El suyo.

Casi sin darse cuenta, Florián se acercó, sus pies moviéndose por sí solos. Sus dedos flotaban a centímetros de la capa elegantemente prendida sobre el hombro del maniquí, lo suficientemente cerca para sentir el cambio en el aire. El detalle lo atraía como la gravedad. Cada hilo, cada línea, cada pliegue —no era solo ropa. Era intención.

«Maldición. Realmente no es solo ropa», pensó, con los labios ligeramente entreabiertos mientras sus ojos seguían el bordado que se extendía en espiral por la tela. «Es una actuación. Una declaración. Una advertencia.»

Cada conjunto había sido diseñado en colores Obsidiana —negro profundo, carmesí intenso y oro fundido. No tonos planos y apagados, sino matices superpuestos como laca, captando la luz de una manera que brillaba como el crepúsculo danzando sobre el agua. El hilo dorado era preciso y magistral, cosido en patrones florecientes que resplandecían como alas tocadas por el fuego. Algo entre un fénix y una tormenta.

La tela misma era una contradicción —fluía como líquido, pero mantenía su forma como acero forjado. Había un cuello alto bordeado de encaje negro, elementos de corsé que ceñían la cintura lo justo para sugerir elegancia sin fragilidad, y filigranas doradas que recorrían los hombros como enredaderas bañadas en luz solar. Los pantalones eran afilados, elegantemente cortados, metidos en botas hasta la rodilla que brillaban como cuchillas de obsidiana.

Acentos enjoyados destellaban desde lugares ocultos en las costuras—pequeños, sutiles, como secretos susurrados en la tela.

«Es… hermoso», pensó Florián, con la respiración entrecortada. «Y aterradoramente bien combinado con el de Heinz. Como si hubieran sido diseñados como un par. No—no solo un par. Como si estuvieran destinados a estar lado a lado».

Dirigió su mirada hacia el maniquí de Heinz, medio esperando que ahora pareciera menos impresionante en comparación.

No lo era.

Si el conjunto de Florián era un vals a la luz de la luna, el de Heinz era el redoble de guerra. Un abrigo largo de terciopelo negro con doble botonadura que llegaba casi hasta el suelo, rígido con estructura y poder. La seda carmesí forraba el interior, oculta hasta que la tela se movía—entonces destellaba como sangre bajo la sombra. El bordado dorado formaba motivos regios similares a llamas a través del pecho y los hombros, audaces e inquebrantables. Una capa roja oscura colgaba de un hombro, asegurada con un broche de gema negra que brillaba como una estrella en el campo de batalla.

Debajo del abrigo había una túnica formal y un chaleco—de cuello alto, ajustados, impecables. También incluía guantes. No decorativos. Hechos para comandar.

Florián miró a Heinz, quien observaba la exhibición con una calma indescifrable.

«No parece impresionado. Ni sorprendido. Claro… la mayor parte de su guardarropa probablemente sea obra de Drizelous», pensó, mientras observaba cómo el rey inclinaba ligeramente la cabeza, sus ojos examinando las costuras como si estuviera analizando formaciones de tropas en lugar de moda. «¿Cómo puede alguien vestir eso y parecer que es solo… otro martes?»

—Vamos, vamos, mis adorables musas —arrulló Drizelous, su deleite prácticamente vibrando por toda la habitación. Rebotaba sobre la punta de sus pies mientras se acercaba—. La diversión realmente comienza ahora. Deben probárselos. ¡Juntos! Deben ver cómo la visión canta—cómo las piezas respiran cuando están junto a su contraparte prevista.

La ceja de Florián se crispó.

—¿Todos ellos… vienen en conjuntos?

—¡Por supuesto! —exclamó Drizelous, como si la pregunta le escandalizara—. ¿Crees que yo, Drizelous, me atrevería a diseñar para uno y no para el otro? ¡Una sola pieza no significa nada sin armonía! La moda es guerra —¡y deben ir a la batalla como uno solo!

«Conjuntos a juego. Con Heinz», pensó Florián, con el rostro ligeramente sonrojado. «No soy la reina. Ni siquiera soy parte de la familia real… Esto se siente tan —extraño. Aunque, de nuevo… todo en este mundo se siente extraño».

Drizelous giró dramáticamente, agarrando el primer par de conjuntos y empujando los maniquíes hacia adelante como un tramoyista presentando el acto final. Con un gran movimiento de su brazo, señaló hacia un par de ornamentados vestidores de madera que de alguna manera se habían materializado en el borde del taller.

Florián entrecerró los ojos. «Espera… esos no estaban ahí antes».

Drizelous aplaudió encantado cuando captó la mirada.

—¡Ah! ¡Ojo agudo! ¡Hechos a medida solo para hoy! ¡Plegables! ¡Elegantes! ¡Diseñados para desplegarse de la pared como una rosa floreciente!

«Está terriblemente comprometido con su trabajo».

Heinz ya había comenzado a moverse hacia uno de los vestidores sin decir palabra, empujando su maniquí como si no pesara nada. Su silencio era de alguna manera más sonoro que la fanfarria de Drizelous.

«No ha dicho una sola palabra desde la revelación», notó Florián, observando a Heinz desaparecer tras la cortina. «¿Está simplemente acostumbrado a todo esto? O… ¿está pensando en otra cosa?»

Con un suspiro silencioso, Florián llevó su propio maniquí hacia el segundo vestidor.

Cerrar la cortina tras él se sintió extrañamente como sellarse dentro de un santuario. Por una vez, no había asistentes. No Cashew. No Lucio preocupándose por botones o puños. No manos ajustando cosas que no entendía. Solo él, solo, con un conjunto que parecía más un hechizo que una prenda.

Se desvistió lentamente, con cuidado. Había algo sagrado en el momento —no quería arruinarlo por apresurarse.

La túnica era de un negro aterciopelado y humeante con fino encaje rojo en los puños y el cuello, ceñida en la cintura por un cinturón estilo corsé que abrazaba suave pero firmemente. Estaba detallada con un suave ribete dorado, sutil pero impactante. Debajo, la camisa interior era de malla transparente y delicada, entretejida con líneas carmesí en tenues formas geométricas —arcanas y modernas a la vez.

Los pantalones abrazaban sus piernas sin estar apretados, ensanchándose ligeramente en los tobillos, desapareciendo limpiamente en botas negras altas. Luego vino el abrigo —largo, elegante, forrado con satén carmesí, arrastrándose tras él como tinta derramada y fuego.

Se amoldaba a su figura como si lo conociera. Suave donde necesitaba serlo. Fuerte donde importaba. Femenino en la curva, masculino en el porte. Una contradicción hecha belleza.

Se paró frente al espejo y se quedó inmóvil.

«…La cara de Florián».

Miró fijamente el reflejo como si intentara encontrar los bordes de un sueño. Piel pálida. Pestañas demasiado largas. Cabello como luz estelar empapada en agua de luna. Y esos ojos —verde brillante, demasiado agudos, demasiado vivos.

Apenas se reconocía a sí mismo.

«Todavía es difícil creer que esta es mi realidad ahora. Realmente… espero que todo salga bien y pueda volver a mi mundo».

—Ja. —Alzó la mano y tocó su mejilla, casi con incredulidad—. No sabía que era posible hacer que esta cara se viera más bonita —murmuró en voz alta, con voz suave de asombro.

Había evitado los espejos desde su transmigración. Lo inquietaban. Pero de vez en cuando, captaba un vistazo y se veía obligado a recordar

Este no era su cuerpo.

Y sin embargo… la persona en el espejo ahora se sentía como él.

«Los colores Obsidiana me quedan extrañamente bien», pensó, rozando con las yemas de los dedos el satén carmesí de su cuello. «Quizás demasiado bien».

Tragó saliva.

En algún lugar, más allá de la cortina, podía oír a Drizelous tarareando con deleite.

Y más allá, Heinz—silencioso, esperando.

Florián inhaló, lenta y profundamente, y salió del vestidor, sus botas haciendo el más leve sonido contra el suelo pulido del taller.

Y entonces se detuvo.

Heinz ya estaba allí—de pie bajo el suave resplandor de la luz dorada del techo, su figura alta e imponente en el nuevo conjunto. Sin su habitual armadura negra, despojado de todo ese pesado acero y cuero, se veía… diferente. No exactamente más suave. Seguía siendo en todo sentido el rey. Pero—refinado. Magnífico. Vivo.

«Vaya».

El abrigo de terciopelo se curvaba sobre sus hombros como si hubiera sido vertido allí, la seda carmesí debajo captando la luz con cada sutil cambio de movimiento. El bordado dorado era casi violento en lo regio que lucía—afilado, asertivo, sin disculpas. Parecía un monarca esculpido a partir de guerra y fuego.

Florián olvidó cómo respirar.

«Mierda santa».

Había visto a Heinz en armadura completa de batalla, en cueros de entrenamiento, en túnicas formales. Pero esto… esto era diferente. No había espada atada a su cadera, y sin embargo se veía más peligroso que nunca.

«Siempre he sabido que era atractivo pero joder…»

Heinz se volvió para mirarlo.

Sus ojos se encontraron.

Y entonces Florián se dio cuenta—Heinz le estaba devolviendo la mirada. No en blanco. No pasivamente. Su mirada se movía, lenta y deliberada, recorriendo la figura de Florián de arriba abajo, y luego de nuevo hacia arriba, deteniéndose brevemente en su cintura, su cuello, su rostro.

«Está… me está mirando».

De repente le hizo violentamente consciente de todo—la forma en que el abrigo abrazaba sus costados, cómo el encaje rozaba su garganta, cómo el cinturón de corsé moldeaba su postura. Sus palmas se sentían húmedas. Sus mejillas se estaban calentando.

«Ha estado haciendo esto mucho últimamente. En la novela, ¡no se supone que mire a Florián tanto como lo hace ahora! ¿Es porque no soy Florián? Aun así… es un poco…»

Sin querer, las palabras brotaron de su boca:

—¿Tengo algo en la cara, Su Majestad?

Heinz parpadeó.

Y luego

Una sonrisa burlona tiró de la comisura de su boca. Solo ligeramente. Apenas perceptible.

—Tú miraste primero.

El cerebro de Florián sufrió un cortocircuito.

«¿Q-Qué?»

Su rostro se sonrojó al instante, sus manos elevándose en un gesto automático de negación. —Yo… yo no estaba mirando fijamente, Su Majestad —tartamudeó, desviando la mirada tan rápido que casi le dio un latigazo—. Solo estaba… mirando. Casualmente. Como un… nivel normal de mirar, Su Majestad.

Heinz levantó una ceja, claramente divertido. Abrió la boca como si estuviera a punto de decir algo más

Pero la voz de Drizelous explotó en la habitación antes de que pudiera hacerlo.

—¡COMO PENSABA! —chilló de alegría, sus brazos lanzados dramáticamente al aire mientras casi volcaba un taburete en su excitación—. ¡Ambos se ven absolutamente MAGNÍFICOS! ¡Celestiales! ¡Divinos! ¡Como estrellas colisionando en el campo de batalla de la alta costura!

Florián casi saltó ante el repentino estallido de alabanzas. Drizelous giraba entre ellos como una tormenta encantada, agarrando la tela de la manga de Heinz, luego el cuello de Florián, luego aplaudiendo salvajemente como si estuviera viendo a dos dioses descender a su escenario.

—Hacen juego como una profecía cumplida —jadeó—. ¡La armonía! ¡La energía! ¡La pura simetría!

«El horror».

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