¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 322

Capítulo 322: ¿Venenoso?

—¿A qué se refiere, Dama Alejandría? —preguntó Florián con lentitud, con voz serena pero cautelosa, mientras su mirada iba de su tranquilo rostro a las mariposas que revoloteaban perezosamente a su alrededor.

Su suave brillo pintaba estelas azules en el aire, como espíritus inofensivos danzando bajo la luz del sol; pero ahora, se sentían como algo completamente distinto.

—Son venenosas —respondió Alejandría con suavidad, con un tono tan natural como si hablara del tiempo. Tomó otro sorbo de té y sonrió—. En realidad, tengo una especie de… afición extraña. O más bien, una fascinación. Venenos. Pociones. Toxinas, en todas sus formas.

La espalda de Florián se tensó ligeramente.

—Es algo con lo que me topé en la biblioteca —continuó, mientras se sacudía una miga del regazo con indiferencia—. Había una sección con polvorientos tomos de la corte real de Concordia; un número sorprendente de entradas describían mariposas brillantes. No solo como raras criaturas de magia, sino como insectos criados cuidadosamente… para la recolección de veneno.

«¿Será… verdad?», pensó Florián, frunciendo el ceño con silenciosa preocupación. Volvió a mirar a las mariposas: Alalulu, Rocío, Brillito… sus alas se agitaban con tanta delicadeza, como si estuvieran ofendidas por la acusación.

«Pero no creo que el Florián original fuera el tipo de persona que tendría insectos venenosos. Era extravagante, dramático… pero no un envenenador».

Tratando de disipar la incómoda opresión en su pecho, Florián soltó una risita. —No creo que lo sean, la verdad. Si lo fueran, me imagino que muchos de mis visitantes, o incluso yo mismo, ya habrían caído fulminados, ¿no cree?

Alejandría soltó una risa melodiosa, levantando de nuevo su taza de té con elegancia. —Ciertamente. Pero… normalmente, están entrenadas para liberar veneno solo hacia objetivos específicos.

Sus palabras fueron suaves. Casi juguetonas.

Pero se sintieron como una daga presionada ligeramente contra su nuca.

«Vaya. Sabe muchísimo».

Era verdad. En la novela original, Alejandría no había mostrado esta faceta de sí misma. Era retratada como una mujer amable, de voz suave, una devota dama noble de un reino muy religioso; un personaje más conocido por su diplomacia que por su interés en venenos o toxinas extrañas.

«¿Dónde se mencionaba esto? ¿Era un rasgo que pasé por alto… o algo añadido después?», se preguntó, sin saber si era el mundo que estaba cambiando o si su memoria le jugaba una mala pasada.

Ella sonrió de nuevo, y su misma expresión amable no flaqueó ni una sola vez. —Pero, por otro lado, puede que me equivoque. Los libros se escribieron en Concordia. Quizá las mariposas brillantes son más comunes aquí en su reino, y no son venenosas en absoluto.

Florián forzó una risa ligera, aunque sonó hueca. —Sí, así es. Son muy comunes aquí.

Esperaba que su voz sonara más segura de lo que se sentía.

Alejandría asintió, bajando la mirada mientras cogía otra galleta. Un silencio se instaló entre ellos; no era incómodo, pero tampoco del todo apacible. Simplemente… pesado.

Florián se removió en su asiento.

Miró la galleta intacta en su plato, luego la cogió y se la metió en la boca como si le debiera algo. Apenas registró el sabor a mantequilla y azúcar. Cogió su té y dio un sorbo, ignorando el ligero temblor de sus dedos.

«Joder. Por alguna razón, no sé cómo seguir con la conversación», pensó, dejando la taza sobre la mesa de centro con borde dorado y apartando sus notas.

Volvió a mirar a Alejandría. Lucía una expresión de serena satisfacción, sorbiendo su té como si la conversación no acabara de tomar un giro oscuro.

«Vamos. Alejandría se ha tomado la molestia de ayudarme a practicar, incluso después de que la avergonzara sin querer… Como mínimo, tengo que asegurarme de que se lo esté pasando bien».

Florián buscó mentalmente un nuevo tema —algo más ligero, algo más seguro—, pero antes de que pudiera encontrar las palabras, llamaron de repente a la puerta.

Secos. Tres golpes.

Cortó limpiamente el denso aire que había entre ellos.

—¿Oh? ¿Quién podrá ser? —dijo Florián, poniéndose de pie y mirando alternativamente a Alejandría y a la puerta. Ofreció una sonrisa educada—. Espere un momento, Dama Alejandría. Iré a ver quién es.

Alejandría hizo un gesto elegante con la mano, reclinándose ligeramente en su silla. —Por supuesto. No hay problema, Príncipe Florián.

Florián dejó su taza de té sobre la mesa y se dirigió a la puerta. El suelo con incrustaciones de oro estaba frío bajo sus zapatillas, y la luz de las mariposas dejaba una suave estela tras él.

Cuando llegó a la puerta, apoyó la mano en el pomo, dudando un segundo más de lo necesario.

«Lo juro, como sea uno de nuestros invitados de hoy, voy a perder los estribos», pensó Florián, preparándose mentalmente mientras giraba el pomo de la puerta. Sus dedos apretaron el latón un poco más fuerte de lo habitual, con la persistente incomodidad de su conversación con Alejandría todavía adherida a él como el humo.

Abrió la puerta.

Sus ojos se abrieron de par en par al instante.

—¿Lancelot? —soltó, parpadeando sorprendido.

De todas las personas posibles, la última que esperaba encontrar en su puerta era a él: el Comandante de los Caballeros Reales, famoso por ser impredecible y excesivamente coqueto.

Y, sin embargo, allí estaba, enmarcado por la luz del pasillo, con su armadura plateada oscurecida por una capa oscura, y sus afilados rasgos contraídos por una emoción que Florián no pudo identificar del todo.

Hacía tiempo que Lancelot no iba personalmente a los aposentos de Florián. Sus interacciones recientes habían sido más breves, más cargadas de lo habitual, y ciertamente no del tipo que justificara una visita casual.

Pero no había nada de casual en la presencia de Lancelot en ese momento.

Su postura era extraña. No estaba rígido o a la defensiva como cuando estaba irritado, sino… apagado. Su habitual sonrisa engreída no se veía por ninguna parte. En su lugar, sus ojos de color naranja dorado se clavaron en los de Florián con algo crudo bajo la superficie.

—¿Qué haces aquí…?

Las palabras de Florián murieron en sus labios.

De repente, Lancelot dio un paso adelante. Un paso. Dos. Luego, sin previo aviso, su peso se desplomó hacia delante y sus brazos rodearon a Florián, atrayéndolo a un abrazo apretado y desesperado.

El impacto fue suave pero firme, y su armadura estaba fría contra el pecho de Florián. A Florián se le cortó la respiración, con el corazón encogido por la confusión.

—¡¿L-Lancelot?! —tartamudeó, casi tropezando hacia atrás por la fuerza.

Su cerebro hizo cortocircuito.

«¡¿Qué coño?! ¡¿Qué está pasando?!»

Lancelot no dijo una palabra.

Simplemente se quedó allí, con la cara hundida en el hombro de Florián, respirando superficialmente, los brazos envueltos a su alrededor como si intentara anclarse a algo —a alguien— sólido. El habitual coqueteo engreído, la bravuconería despreocupada, todo había desaparecido.

Lo que quedaba era un hombre que se desmoronaba silenciosamente en sus brazos.

Las manos de Florián flotaban en el aire con torpeza, sin saber si debía devolver el abrazo, apartarlo o simplemente quedarse paralizado. Terminó haciendo las tres cosas a la vez: tensando los hombros, moviendo los dedos ligeramente, con los labios entreabiertos como si las palabras pudieran escapársele y hacer que ese momento tuviera sentido.

«Me está abrazando. Me está abrazando. ¿Por qué me está abrazando?».

—¿Príncipe Florián?

La suave voz de Alejandría llegó desde atrás, pero sonó tan distante como si viniera del otro lado de una pared de cristal.

Florián no se dio la vuelta. No lo necesitaba. Podía sentir su mirada clavada en su espalda, su tranquila compostura probablemente resquebrajándose un poco al asimilar la inesperada escena.

Pero todo se sentía extraño.

Todo era extraño.

El calor del cuerpo de Lancelot presionado contra el suyo era desconocido; pesado, no en peso, sino en emoción. Como el duelo. Como el agotamiento. Como si algo se hubiera astillado en su interior y esto… esto era todo lo que podía hacer para no venirse abajo.

La mirada de Florián se desvió hacia el rostro de Lancelot, parcialmente oculto en la curva de su hombro. Su mejilla se presionaba contra la tela de la túnica de Florián, sus ojos dorados apretados con fuerza, la mandíbula tensa. No había ninguna entonación burlona en su voz, ninguna sonrisa arrogante, ningún brillo pícaro en su mirada.

Solo silencio.

Solo el agarre dolorido, casi doloroso, de sus brazos alrededor del cuerpo de Florián, aferrándose como si soltarlo significara romperse sin remedio.

No era romántico.

No era coqueto.

Parecía desesperación.

Como si Lancelot no tuviera ningún otro lugar a donde ir. Nadie más a quien recurrir. Y por alguna razón… había elegido a Florián.

«¿Está… está herido? ¿Ha pasado algo?», el pecho de Florián se oprimió, mientras el frío brote de incertidumbre se filtraba en sus costillas. «¿Por qué venir a mí? De entre todas las personas… ¿por qué ahora?».

Su mente era un caos, con pensamientos que se disparaban en mil direcciones, pero su cuerpo no se movió. Sus brazos, antes torpes y rígidos, comenzaron a relajarse en el abrazo muy ligeramente, con vacilación. Con cuidado.

Aun así, no se apartó.

No podía.

Todavía no.

—…Dama Alejandría —habló finalmente Florián, con la voz más baja de lo habitual; más suave, pero firme. Miró por encima del hombro y se encontró con sus ojos solo un segundo. Su expresión era indescifrable, aunque su taza de té se había detenido a medio camino de sus labios—. Le pido disculpas… pero creo que debería irse.

Algo parpadeó en el rostro de Alexandria: sorpresa, quizá. Confusión. ¿Dolor? Pero pasó rápidamente, reemplazado por la misma sonrisa serena que siempre llevaba como una máscara perfectamente pintada. El tipo de sonrisa que era ensayada. Medida.

Vacía.

—Por supuesto —dijo con suavidad, aunque su voz había perdido esa ligereza melódica. Era demasiado monótona. Demasiado compuesta—. Lo entiendo.

Se levantó con elegancia de su asiento, quitando polvo invisible de su falda. Cada movimiento era preciso, elegante. Distante. Como si no acabara de presenciar a un hombre desmoronándose en los brazos de Florián. Como si todo aquello fuera una simple pausa para el té en una sala de estar bañada por el sol.

No hizo preguntas.

No se demoró.

—Volveré en otro momento. Gracias por el té —añadió, inclinando la cabeza ligeramente, con un tono ahora perfectamente neutral. Pero entonces se detuvo en la puerta, con la mano apoyada en el pomo.

—Y buena suerte mañana.

Con esas palabras, salió. Sus pasos eran suaves, casi ingrávidos, pero el silencio que dejó tras de sí fue todo lo contrario. En el momento en que la puerta se cerró con un clic, fue como si algo en la habitación cambiara: el aire se volvió más frío, las sombras más profundas, y la calidez que quedaba de la conversación educada ahora era sofocada por el silencio y la tensión.

Florián se quedó allí un momento, inmóvil, todavía aferrado a Lancelot.

El único sonido ahora era el ritmo entrecortado de la respiración de Lancelot: cálida contra su cuello, irregular, como si hubiera estado corriendo por millas solo para no encontrar dónde descansar. Florián podía sentir el temblor en sus brazos, apenas perceptible, como algo contenido a duras penas.

Quería hacer tantas preguntas.

«¿Por qué estás aquí?»

«¿Por qué me estás abrazando?»

Pero sentía la garganta seca. Su mente corría a toda velocidad. Su corazón latía más rápido de lo que debería.

En lugar de eso, Florián solo exhaló lentamente, casi con resignación, y apretó un poco más sus brazos alrededor del hombre más alto. Ni siquiera estaba seguro de por qué lo hacía. Quizá por instinto. Quizá por lástima. O quizá por algo completamente distinto.

Dejó que su voz rompiera el silencio.

—¿Qué ha pasado, Lancelot?

Lancelot no respondió. No al principio.

Solo se oía el sonido de su aliento contra la piel de Florián, superficial y suave. Sus brazos no se aflojaron. De hecho, su agarre se tensó un poco, como si no estuviera listo para volver a estar solo. Como si soltarlo pudiera hacerlo añicos.

Florián se movió un poco, intentando aligerar el ambiente. —Vamos, Lancelot. A este paso, vas a matarme por asfixia.

Fue un débil intento de humor. Una broma mala. Pero esperaba que eso le sacara algo. Lo que fuera.

Lancelot finalmente habló, con una voz tan baja que Florián casi no la oyó.

—… Mi padre vino a hablar conmigo.

El ceño de Florián se frunció. Solo eso fue suficiente para despertar la preocupación en su pecho, pero antes de que pudiera preguntar por qué, un suave gruñido resonó sobre su cabeza.

Florián se quedó helado.

Oh, no.

Azure.

El pequeño dragón se había despertado de su siesta y, en el momento en que vio a Lancelot —presionado contra Florián como una amenaza—, todo su diminuto cuerpo se tensó. Un gruñido bajo y gutural retumbó en su garganta. El humo empezó a serpentear en el aire a su alrededor como cintas de advertencia.

Florián ni siquiera lo pensó.

Antes de que Azure pudiera atacar, se retorció lo justo para liberar un brazo y sujetó con suavidad el hocico del pequeño dragón, mirándolo con ojos afilados.

«No».

No lo dijo en voz alta, pero su mirada transmitía el peso de la orden. Y Azure, aunque visiblemente disgustado, vaciló. Sus alas se crisparon. Su cola golpeó ligeramente una vez. Pero no atacó. En su lugar, emitió un pequeño graznido de reacia comprensión y se calmó, aunque sus ojos violetas seguían mirando a Lancelot con desconfianza.

Solo cuando la tensión de Azure disminuyó, Florián volvió a prestarle atención al hombre que aún lo sostenía.

—¿De qué te habló? —preguntó de nuevo, esta vez con más suavidad.

Lancelot exhaló y, lentamente —casi a regañadientes—, se apartó. No retiró los brazos por completo, pero se alejó lo suficiente para que Florián pudiera verle por fin la cara.

Y, por los dioses.

A Florián le dolió el corazón al verlo.

El Lancelot que conocía —el comandante engreído, seguro de sí mismo y arrogante que podía salir de cualquier situación con su encanto— había desaparecido.

En su lugar había alguien pálido y de ojos hundidos. Alguien que parecía no haber dormido. Alguien que había sido arrastrado a través de algo cruel y apenas había salido del otro lado. Tenía el ceño fruncido de una manera que parecía involuntaria, como si su rostro se hubiera quedado atascado en la preocupación durante demasiado tiempo. Había una pesadez en su expresión que Florián no sabía cómo arreglar.

Era descarnado.

Era vulnerable.

Era Lancelot: destrozado.

«Lo que sea que haya pasado… realmente lo ha jodido».

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Lancelot miró a Florián, cuyos ojos de un verde vivo y muy abiertos estaban fijos en los suyos. Brillaban con preguntas tácitas, llenos de preocupación e incredulidad, y con algo mucho más tierno de lo que Lancelot jamás hubiera esperado ver en él.

Se suponía que no debía estar aquí.

No había tenido la intención de venir aquí.

Pero de alguna manera, sus piernas lo habían llevado a la puerta de Florián como si tuvieran voluntad propia. Sus pensamientos habían sido una tormenta, demasiado ruidosa, demasiado cruel, hasta que todo se derrumbó en un único instinto desesperado: encontrarlo.

Estaba cansado.

No —estaba exhausto.

Un agotamiento que calaba hasta los huesos, hasta el alma.

Y antes de que se diera cuenta, ya había llamado a la puerta. Entonces Florián había abierto y…

Dios.

Todo dolió un poco menos en el momento en que vio su rostro.

«Parece preocupado…».

El Príncipe de Floramatria —a menudo frío y distante, de lengua afilada e introvertido— ahora lo sostenía con delicadeza, con los brazos rodeando a Lancelot como si fuera algo precioso, algo a lo que valiera la pena aferrarse. Tenía el ceño fruncido, los labios ligeramente entreabiertos, la voz suave y vacilante.

El mismo príncipe al que Lancelot había provocado sin piedad, al que había importunado para arrancarle sonrisas y reacciones, ahora lo miraba como si él importara.

¿Cómo podría alguien no enamorarse de él?

¿Cómo podría no hacerlo él?

—¿Lancelot? —susurró Florián de nuevo, con una voz que era apenas un aliento—. Vamos… dime qué ha pasado.

Esa voz. No debería haberlo calmado tanto como lo hizo. Era gentil, dulce de una forma que Florián probablemente ni siquiera se daba cuenta. Y derritió algo en el pecho de Lancelot. Algo frágil y guardado bajo llave.

Su corazón martilleaba, tan fuerte que retumbaba en sus oídos. Pero la voz de Florián le dio la fuerza para hablar.

Tragó saliva.

—Estaba en mi habitación —comenzó Lancelot en voz baja, con la mirada perdida, como si su mente ya estuviera siendo arrastrada hacia atrás—. Al parecer… mi padre ordenó a los sirvientes que le dijeran dónde me he estado quedando en el castillo.

Hizo una pausa, apretando la mandíbula mientras el recuerdo reciente comenzaba a aflorar, nítido y amargo.

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