¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 324

Capítulo 324: La elección de Lancelot.

—¿Qué quieres? —La voz de Lancelot sonó grave, contenida, pero cada sílaba destilaba veneno.

Estaba de pie en el umbral de sus aposentos, con un brazo apoyado en el marco y el otro cruzado sobre el pecho a modo de armadura. Su postura era relajada en apariencia, pero sus músculos estaban tensos, listos para reaccionar. Sus ojos de un naranja dorado se entrecerraron bruscamente al mirar al hombre que tenía delante.

Alexandrius.

Su padre.

Lancelot no lo había visto —ni hablado con él— desde el infame baile. La misma noche en que su padre intentó humillarlo públicamente, mofándose de sus elecciones, ridiculizando su fracaso en convertirse en el hombre que Alexandrius había imaginado. No fue una confrontación; había sido una ejecución de su carácter.

Así que ver al Duque allí de pie, ahora, sin anunciarse y sin ser invitado, le crispó los nervios.

«¿Qué querrá ahora? ¿Más insultos? ¿Un recordatorio de que nunca seré lo bastante bueno?».

Sin embargo, la mueca de desdén familiar no estaba. Alexandrius estaba tranquilo. Contenido. Eso lo empeoraba todo.

—Tu madre se está muriendo.

Las palabras se le clavaron a Lancelot como una cuchillada en las entrañas.

Se le cortó la respiración.

Su corazón —demasiado rápido hacía un segundo— de repente falló un latido en su pecho. Por un instante, sintió como si todo el pasillo se moviera bajo sus pies.

Sus ojos se abrieron de par en par y su cuerpo se puso rígido. —¿Qué? —La palabra brotó de él, débil y atónita.

Se apartó del marco de la puerta, el instinto lo enderezó, casi tropezando mientras el aire a su alrededor parecía enrarecerse.

«No. Eso no es… está mintiendo. Tiene que estarlo. Siempre miente».

Pero Alexandrius no sonreía con desdén.

Todavía no.

Su expresión era impasible. Fría. Distante de esa manera que solo él podía lograr al dar noticias devastadoras como si fueran un chisme sin importancia.

Y a pesar de todos los muros que Lancelot había levantado a lo largo de los años, a pesar de toda la rabia y amargura que sentía hacia el hombre que tenía delante…

Esa palabra —«madre»— lo desgarró por dentro.

Hacía años que no la veía.

No de verdad.

Recordaba unas manos suaves acariciándole el pelo. Recordaba nanas cantadas en voz muy baja. Recordaba cómo le metía terrones de azúcar a escondidas en los bolsillos cuando era pequeño, sonriendo con los labios sellados para que Alexandrius no la viera.

Ella lo amaba.

Siempre lo había amado.

Pero era impotente. Impotente ante su marido, impotente para detener lo que le habían hecho a Lancelot a lo largo de los años. Había visto cómo destrozaban a su hijo, y lo único que podía hacer era llorar en silencio y apartar la mirada.

Aun así, él la amaba.

Siempre la había amado.

—¿Qué quieres decir con… moribunda? —preguntó Lancelot, con la voz más grave ahora, más áspera. Era imposible ocultar el matiz de desesperación que se enroscaba bajo las palabras—. ¿Qué ha pasado?

Y fue entonces cuando Alexandrius por fin sonrió.

Aquella mueca cruel y familiar regresó como un fantasma.

—Ahora sí estás dispuesto a escucharme.

Lancelot apretó la mandíbula.

Y luego los puños. Podía sentir sus uñas clavándose en las palmas de las manos.

—Padre, no estoy de humor para tus…

—¿Para mis qué? —lo interrumpió Alexandrius, con la voz más afilada, más alta—. ¿Para mis teatros? ¿Mi crueldad? Olvidas tu lugar, muchacho. Aquí no llevas las de ganar.

El brillo frío de sus ojos era inconfundible ahora. El mismo brillo que Lancelot había visto durante toda su infancia. El que significaba que Alexandrius estaba disfrutando.

—Como he dicho, tu madre se está muriendo. —Avanzó un poco, con los brazos entrelazados a la espalda, como si fuera una reunión de negocios y no el desmoronamiento del mundo de Lancelot—. ¿No quieres saber los detalles? ¿O tu orgullo te impedirá incluso eso?

«Disfruta con esto. Siempre lo ha hecho. Incluso ahora, con ella de por medio, sigue encontrando la forma de convertirlo en un juego».

Pero ni siquiera la furia de Lancelot podía ahogar el miedo atronador que sentía en el pecho.

Su madre se estaba muriendo.

Y Alexandrius sabía exactamente cómo retorcer el puñal.

Lancelot no tenía elección.

En realidad, no.

Aunque cada parte de él —su orgullo, su ira, todo su ser— le gritaba que no entrara en su juego, que no cediera, se quedó anclado en el sitio. Una estatua tallada en furia e impotencia.

Apretó la mandíbula con tanta fuerza que le dolió. Sus hombros estaban rígidos por la tensión. Y, sin embargo, escuchó; porque bajo todo ese acero, había un hijo que suplicaba una razón para tener esperanza.

Alexandrius, siempre un maestro de la crueldad, habló con la misma emoción que un hombre que comenta el tiempo.

—Ha contraído una enfermedad de la sangre —dijo, como si no significara nada. Como si ella no significara nada—. La han examinado los mejores médicos del Imperio. Los mejores sanadores. Todos inútiles.

Dejó que el silencio se alargara, saboreándolo. Luego, con la contundencia de un martillo golpeando la piedra, añadió:

—Dicen que le quedan dos meses. Tres, como mucho. Y después… se habrá ido.

Las palabras no solo golpearon a Lancelot.

Lo aplastaron.

Sus pulmones olvidaron cómo respirar. El pasillo dio una vuelta, solo un poco, lo suficiente para obligarlo a dar un traspié hacia atrás y aferrarse al marco de la puerta, ya no como un escudo, sino como un salvavidas.

«¿Dos meses? Eso es… eso no es suficiente. No es nada de tiempo».

Sintió como si el suelo hubiera desaparecido bajo sus pies, y él simplemente cayera, sin fin, en algo oscuro, frío y perverso.

Se le cerró la garganta, un nudo espeso que se formó tan de repente que le dolió. Abrió la boca, pero no salió ningún sonido. Solo cuando el pánico se atenuó lo suficiente, las palabras se deslizaron por sus labios: quedas, roncas, rotas.

—Quiero verla —susurró—. Necesito verla.

Ya no parecía el comandante de caballeros arrogante y sonriente. No en ese momento. Sus ojos estaban desorbitados, frenéticos. Su máscara estaba destrozada; su orgullo, descartado.

Por ella, se arrodillaría.

Por ella, suplicaría.

Y Alexandrius —por supuesto— se dio cuenta. Lo saboreó.

Esa sonrisa retorcida se extendió por su rostro, no por amabilidad o duelo compartido, sino por triunfo. La alegría de un depredador que por fin ha acorralado a su presa.

—Sabía que dirías eso —murmuró, con aire de suficiencia.

«Maldito. Lo planeó».

Lancelot podía sentir la soga apretándose, y ni siquiera había oído los términos todavía.

—Pero —continuó Alexandrius, dando un paso adelante, su voz bajando hasta convertirse en algo quedo e íntimo, una daga disfrazada de susurro—, solo podrás verla si haces una cosa por mí.

Lancelot sintió un vuelco en el estómago. Su cuerpo se tensó como un resorte.

«Aquí está. La verdadera razón. El precio».

—Qué —escupió.

—Convence al rey de que deje a Andrew unirse a los Caballeros Reales.

Lancelot parpadeó, atónito. —¿Qué? —repitió, alzando la voz—. No. Esa no es mi decisión. Es la autoridad del rey, y solo suya.

Alexandrius enarcó una ceja, y su aire de suficiencia se acentuó.

—Entonces convéncelo —dijo bruscamente—. Eres la mascota del príncipe, ¿no? Usa esa lengua de plata que tienes.

Las manos de Lancelot se cerraron en puños.

El insulto no le dolió; no de verdad. Había oído cosas peores. ¿Pero la orden? ¿La audacia?

—No —espetó—. Andrew no pertenece a los Caballeros Reales. Es imprudente. Un engreído. Le importa una mierda el deber o la gente. No es apto para servir.

—Entonces aprende a persuadir —replicó Alexandrius—. ¿O quieres explicarle a tu madre moribunda por qué nunca fuiste a verla?

El pasillo quedó en un silencio sepulcral.

A Lancelot se le atascó el aliento en la garganta.

Su mundo caía en picado, rápido. Como si algo se derrumbara a su alrededor y, por muy fuerte que fuera, ya no pudiera sostenerlo.

«La está utilizando. Realmente la está usando como moneda de cambio. Siempre ha sido cruel, pero esto… esto es monstruoso».

—Eres repugnante —siseó Lancelot. Le temblaba la voz, no de miedo, sino de una rabia contenida por el más fino hilo de autocontrol.

Pero Alexandrius simplemente se rio.

Un sonido frío, hueco, desprovisto de toda humanidad. Resonó por el pasillo como la más cruel de las victorias.

—Siempre dices eso —dijo él, con una sonrisa burlona—, cuando gano.

Luego, como si la conversación le aburriera ahora que había dejado claro su punto, se dio la vuelta sobre sus talones.

—Ah, una cosa más —dijo con indiferencia, mirando hacia atrás por encima del hombro—. Si no lo haces… no solo no volverás a verla nunca más…

Sus ojos brillaron.

—Me aseguraré de que se te prohíba incluso acercarte a su tumba.

Y con eso, se marchó.

El chasquido de sus botas contra el suelo pulido. Cada paso, una nota final en una canción de devastación.

Lancelot se quedó donde estaba, paralizado.

El silencio que Alexandrius dejó a su paso era ensordecedor. Ni un solo aliento, ni un susurro de viento, solo el eco del dolor en su pecho y el peso de una elección que en realidad nunca fue suya.

Le temblaban las piernas.

Sentía el pecho demasiado oprimido.

Sus manos cayeron flácidas a los costados.

«Dos meses…».

Ni siquiera se dio cuenta de que estaba temblando hasta que sus rodillas casi se doblaron.

Aun así, se mantuvo en pie, a duras penas.

No podía caer.

Todavía no.

Lancelot tenía un lugar a donde ir.

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