¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 329

Capítulo 329: Malos sentimientos por todas partes.

—¿Alexandria? —murmuró Florián, frunciendo el ceño en el momento en que el nombre abandonó sus labios.

«¿Qué hace ella aquí?», pensó, con la confusión arremolinándose en su pecho como una nube de tormenta.

Aun así, su mano se movió casi por instinto, descorriendo el cerrojo y abriendo la puerta. Al otro lado estaba Dama Alejandría, radiante como siempre.

Sus rizos platinados estaban perfectamente peinados, su sonrisa era amplia y brillante, con una calidez despreocupada que no parecía encajar con el tono del día. Parecía como si el mundo estuviera a su favor esa mañana.

En cambio, Florián tuvo que forzar sus labios hacia arriba para formar una sonrisa educada que no le llegaba a los ojos.

—¡Dama Alejandría! Qué agradable sorpresa —se hizo a un lado con estudiada elegancia, haciendo un gesto hacia el interior—. Adelante.

Pero Alexandria simplemente levantó la mano y negó con la cabeza con una suave risa. —No, no, está bien, Príncipe Florián. ¡Solo he venido a desearte suerte!

Hizo una pausa y luego ladeó ligeramente la cabeza. Había un brillo curioso en sus ojos mientras se inclinaba para mirar por detrás de él, como si intentara ver el interior sin entrar.

—Aunque… parece que estás frustrado —añadió, con la voz teñida de una ligera preocupación—. De hecho, antes de venir, vi a Lord Lucio y a Lord Lancelot; ambos parecían terriblemente serios. Tenían tanta prisa que ni siquiera se fijaron en mí.

Florián se tensó ligeramente. Abrió la boca para responder —con alguna explicación vaga, quizá incluso una broma para disipar la tensión—, pero las palabras se le quedaron atoradas en la garganta.

Se quedó helado.

No por lo que ella dijo. No porque no confiara en ella.

Sino porque algo no encajaba.

Alexandria siempre había sido su amiga. Desde que llegó a este mundo, era una de las pocas personas en las que confiaba con facilidad, alguien que nunca le hacía sentir observado o juzgado.

Y, sin embargo…

«¿Por qué no puedo simplemente decirlo?», se preguntó. «¿Por qué siento que estoy frente a una desconocida en su piel?».

Sintió la garganta apretada y lo odió. Odió dudar de alguien que no había hecho nada malo. Pero desde anoche, desde el incidente del vestido maldito y la extraña reacción de las mariposas, algo en él había cambiado. No drásticamente, sino de forma sutil. Un susurro de cautela se enroscaba ahora en sus entrañas cuando ella sonreía. Una vacilación se anidaba en sus huesos.

Seguía sonriendo. Seguía siendo cálida. Seguía siendo la misma Alexandria.

Pero los instintos de Florián susurraban otra cosa.

«Algo no está bien».

Aun así, soltó una pequeña risa, intentando suavizar la tensión de su rostro.

—Bueno… —empezó de nuevo, pero esta vez con más cuidado—. Agradezco que hayas venido hasta aquí para desearme suerte. Significa mucho. Yo… es solo que he tenido una mañana un poco dura, eso es todo. Los nervios.

—Oh, ¿necesitas ayuda? ¿Puedo hacer algo? —preguntó Alexandria con dulzura, ladeando la cabeza muy ligeramente. Su voz era suave —genuinamente preocupada—, pero la pregunta hizo que el pecho de Florián se oprimiera en lugar de aliviar su carga.

Debería haberse sentido agradecido.

De verdad que debería.

Pero, en cambio, la culpa se deslizó como una lenta niebla. Porque lo único que realmente quería hacer en ese momento era alejarla.

No por enfado. No porque hubiera hecho algo malo.

Sino porque algo en su interior no encajaba, y no podía explicarlo.

«Es por lo que ha pasado hoy… todo se me… ha metido en la cabeza», se dijo Florián, forzando otra sonrisa. Pero incluso para sus propios oídos, sonó hueca.

—No, no. Está bien… —empezó, frotándose la nuca. Luego, tras una breve pausa, añadió con una risa nerviosa—: En realidad… quiero estar solo un rato. Si no te importa.

El efecto fue inmediato.

La radiante expresión de Alexandria vaciló, solo por un segundo. Su sonrisa se resquebrajó, sutil pero visible. La luz que había iluminado su rostro se atenuó como si se hubiera corrido una cortina sobre una ventana soleada.

«Oh… está molesta».

Por supuesto que lo estaba. Cualquiera lo estaría. Se había tomado la molestia de visitarlo, de ver cómo estaba, y él simplemente la había rechazado.

Pero Alexandria no insistió. No puso mala cara ni preguntó por qué.

Simplemente bajó la mirada y asintió con un pequeño y sereno gesto. —De acuerdo. Lo entiendo. Debe de ser realmente… agobiante.

Su voz había perdido su alegría habitual, reemplazada por algo más apagado. Algo que hizo que Florián se estremeciera por dentro.

Hizo una reverencia educada, pero incluso ese gesto pareció más lento de lo habitual, más pesado.

Y aunque sus labios formaron una pequeña sonrisa comprensiva, esta no le llegaba del todo a los ojos.

Debería decir algo. Quizá tranquilizarla. Pero su mente estaba demasiado enredada, sus nervios demasiado crispados.

«¿Por qué me molesta tanto?», se preguntó, observándola. «¿Por qué me importa si está molesta? No es el momento… no con todo lo demás que está pasando».

Aun así, su voz sonó más suave cuando volvió a hablar. —¿Te veré después?

Alexandria levantó la vista y sus ojos se encontraron con los de él brevemente antes de que aquella sonrisa ensayada regresara, solo que un poco más convincente esta vez.

—Por supuesto. Y buena suerte.

Con eso, se dio la vuelta y se marchó, sus pasos resonando ligeramente en el suelo pulido.

Florián se quedó en silencio un momento, luego cerró lentamente la puerta, apoyándose en ella con un suspiro de alivio.

—Me siento mal —murmuró para sí mismo, frunciendo el ceño. La culpa le roía el pecho, pero no era lo bastante fuerte como para superar el agotamiento y el caos que ya giraban en su cabeza.

«Tengo un mal presentimiento sobre esto».

Sus ojos se desviaron hacia la caja sobre la mesa, cuyo contenido seguía tan arruinado como cuando lo vio por primera vez. Tela rasgada. Encaje destrozado. Jirones de lo que debería haber sido su clave para impresionar a la corte.

—Espero que Lucio y Lancelot consigan pistas.

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—Niño, coge esto… y… ¡oh, eso! —ladró Drizelous las órdenes con su habitual torbellino de gestos, con sus largas mangas arrastrándose tras él como serpentinas mientras iba de un lado a otro del abarrotado taller.

Cashew asintió con entusiasmo, con los ojos muy abiertos y decididos mientras corría de un extremo a otro de la habitación, llenándose los brazos de telas, herramientas encantadas e hilo brillante.

Lucio miró de reojo, observando la escena con una impaciencia apenas disimulada. Drizelous era ruidoso, excéntrico y posiblemente brillante, pero caótico. Cashew, bendito sea, se esforzaba tanto por ayudar… quizá demasiado.

Mientras tanto, Lancelot caminaba de un lado a otro cerca de las ventanas, con una expresión inusualmente seria. Inspeccionaba las esquinas, miraba debajo de las mesas, se asomaba a los cajones. Y encaramado en lo alto de una de las estanterías, como un centinela, estaba Azure: silencioso, con los ojos brillantes, olfateando el aire.

Sorprendentemente, el pequeño dragón estaba siendo obediente.

«Cuando se trata de Su Alteza, parece que coopera con los demás», observó Lucio, sorprendido pero agradecido. Azure era… impredecible en el mejor de los casos. Poderoso de formas que la mayoría de la gente no podía comprender, aunque pareciera una inofensiva criatura azul del tamaño de un gato.

«Probablemente Florián ni siquiera se da cuenta de lo capaz que es Azure. Lo tiene enroscado en sus hombros como si fuera una mascota, pero… es una fuerza de la naturaleza», pensó Lucio, entrecerrando los ojos mientras Azure saltaba para olfatear la tela rasgada sobre la mesa. «Una fuerza que elige la lealtad, y ahora mismo, está eligiendo a Florián».

Lucio volvió a centrarse en la habitación. A Lancelot se le había encomendado buscar cualquier señal de entrada forzada, mientras que Drizelous se encargaba de los restos físicos. Lucio, sin embargo, tenía una prioridad diferente: buscaba magia.

Energía residual, hechizos de manipulación, restos de maldiciones. Cualquier cosa que pudiera dar una pista sobre quién lo había hecho. Porque fuera quien fuese, fue preciso. El palacio era seguro, especialmente el taller de Drizelous. Alguien que se hubiera colado habría necesitado un inmenso nivel de habilidad… o acceso.

Rodeó una mesa y sus botas resonaron suavemente en el suelo de baldosas. Sus ojos escudriñaron cada detalle: la leve decoloración del suelo, el cambio de temperatura del aire cerca de la ropa dañada.

El atuendo en cuestión estaba en una caja abierta sobre la mesa. El traje de ceremonia de Florián. La parte de arriba había sido acuchillada; con cuidado. Estratégicamente.

Lucio entrecerró los ojos.

«Los pantalones de Su Alteza estaban intactos. Ni rasgaduras, ni residuos. Pero la parte inferior de la prenda de arriba… es como si hubieran apuntado específicamente a las partes más delicadas para arruinarlas. Encaje que se deshilacha fácilmente. Seda fina. No fue violencia aleatoria, esto fue calculado».

Una aguda punzada de emoción se enroscó en su pecho.

Se enderezó y cerró los ojos brevemente. La imagen del rostro de Florián apareció en su mente.

Decepcionado. Frustrado. Dolido.

Y lo peor de todo… frío.

Las manos de Lucio se cerraron en puños a sus costados.

No había tenido la intención de responderle bruscamente a Florián. No había querido proyectar sus sentimientos de esa manera. Florián había sido absolutamente claro, una y otra vez. Pero Lucio… había dejado que los celos y el anhelo nublaran su juicio.

«Fue ridículo por mi parte… hacerle sentir culpable de esa manera. Hacerle parecer que me debía algo por unos sentimientos que nunca pidió».

Volvió a abrir los ojos y reanudó su escrutinio de la habitación, con la mandíbula apretada.

«Es solo que… cuando lo vi hablando con Heinz de esa manera. Como si confiara en él. Como si estuviera empezando a depender de él… me hizo sentir…».

«Traicionado. Aunque no tuviera derecho a sentirme así».

«Pensaba que ya no le gustaban los hombres. Estaba tranquilo pensando que nunca miraría a nadie como yo lo miro a él».

Lucio se llevó una mano a la sien.

«Ah. Mierda…».

—Eh, Darkthorn —la voz de Lancelot rompió la pesada niebla de sus pensamientos.

Lucio reaccionó al instante, parpadeando mientras se giraba. —¿Qué? —preguntó, ajustándose las gafas con un rápido movimiento de la mano.

—Ni rastro de que hayan forzado la entrada —dijo Lancelot, con los brazos cruzados y el ceño fruncido por la preocupación.

A Lucio se le encogió el estómago. —¿Estás seguro?

Lancelot asintió con gravedad. —Lo he comprobado tres veces. Ventanas selladas. Cerraduras sin manipular. Ningún daño en la puerta, ni mágico ni de otro tipo.

Ambos se giraron para mirar a Drizelous, que por una vez había detenido su movimiento frenético. El excéntrico mago frunció el ceño, sus ojos se abrieron ligeramente con la misma comprensión que se estaba asentando en todos ellos como una pesada niebla.

Eso solo significaba una cosa.

Lucio exhaló bruscamente, su voz era queda pero segura. —Quienquiera que haya hecho esto… ya estaba dentro del palacio.

Alguien que no necesitaba forzar la entrada.

«Tengo… un mal presentimiento sobre esto».

—Su cabello está volviendo a crecer, Su Alteza —susurró Cashew con suavidad, mientras sus manos separaban y peinaban con cuidado los sedosos mechones de pelo lavanda.

El tacto del muchacho era gentil, meticuloso. El tipo de cuidado delicado que solo alguien que de verdad admiraba a Florián podía dar.

Habían pasado unas horas desde el caos de la mañana, y ahora solo quedaban treinta minutos para que Florián se reuniera con Heinz. El tiempo se le escapaba de entre los dedos y, aunque estaba sentado frente al espejo, intentando parecer sereno, el pánico le erizaba la piel.

«Cálmate. Respira. Has sobrevivido a cosas peores».

Por suerte, Drizelous había estado trabajando duro para arreglar el atuendo dañado en un rincón de la habitación. Estaba inusualmente silencioso, salvo por la ocasional sarta de elogios que se susurraba a sí mismo o las maldiciones dirigidas a la tela.

Mientras tanto, Cashew se ocupaba de que Florián estuviera presentable: le cepillaba el pelo, le ajustaba el ángulo del cuello de la camisa y le aplicaba polvos suavemente en el rostro para atenuar los signos de estrés y falta de sueño.

Florián permanecía quieto, con las manos fuertemente apretadas en su regazo mientras miraba fijamente su propio reflejo.

Sus ojos se desviaron hacia un lado y vislumbraron a Lucio y Lancelot intercambiando ideas en voz baja, probablemente discutiendo posibles sospechosos y desenlaces. Ninguno de los dos parecía relajado. Sus expresiones eran serias, concentradas.

Azure, por otro lado, yacía acurrucado sobre el tocador, con su reluciente cola azul moviéndose rítmicamente. El pequeño dragón observaba a Florián como un guardián leal, entrecerrando los ojos cada vez que Florián parpadeaba demasiado rápido.

Florián esbozó una sonrisa débil. Algo frágil.

«Así que no había señales de que hubieran forzado la entrada». Dejó escapar un suave suspiro.

Eso no le sorprendió. El hombre que lo había agarrado —su voz, sus manos, la sofocante sensación de que lo conocía— se había desvanecido con demasiada facilidad, como una sombra. Quienquiera que fuese, no había necesitado forzar la entrada.

«Entró sin más. O ya estaba aquí. Eso es lo aterrador».

Pero no podía decirlo. No ahora. Todavía no.

Así que, en lugar de eso, los dejó teorizar. Los dejó examinar las posibilidades y a las personas: doncellas con acceso al taller, comportamientos sospechosos en los registros diarios de Lucio, incluso la idea de interrogar al propio Drizelous. Pero Florián los había detenido.

—Dejad que termine el atuendo primero —había dicho, y ellos aceptaron. A regañadientes.

Y entonces…

—¡Magnífico! —exclamó Drizelous de repente, con los brazos levantados dramáticamente hacia los cielos—. ¡Gracias a las Obsidianas, a los Dioses y a mis ancestros por mi talento ilimitado e inigualable!

Todos en la habitación se giraron.

Florián parpadeó, sobresaltado, mientras observaba cómo el extravagante sastre sostenía la parte superior recién rehecha como si fuera un artefacto sagrado.

Abrió los ojos de par en par.

Era precioso.

Brillaba sutilmente con hilo de plata oscura, con detalles más intrincados que antes, casi ceremoniales. Se veía incluso mejor que el original, pero…, de alguna manera, más dramático. Más audaz. Hizo que el estómago de Florián se revolviera con inquietud.

«Se ha pasado… Voy a destacar más de lo que ya lo hago».

—Increíble, ¿verdad? ¿Fantástico? —sonrió Drizelous de oreja a oreja, buscando validación.

Florián abrió la boca para hablar, pero no tuvo la oportunidad.

—¿Qu…?

—¡No hay tiempo que perder, Querida Alteza! —lo interrumpió Drizelous, prácticamente embutiéndole la prenda en los brazos antes de agarrarlo por los hombros y hacerlo girar.

Antes de que pudiera parpadear, Florián se vio conducido —no, empujado— hacia el vestidor.

—¡Drizelous, espera…!

—¡Vamos, vamos, vamos! ¡Transfórmate en gloria, mi pequeño y maldito rayo de luna!

Lancelot se rio y le hizo un saludo perezoso a Florián. —Tiene razón. Queda poco tiempo, Su Alteza. Interrogaremos a Lord Drizelous mientras se cambia.

Lucio no habló, pero su mirada se detuvo en Florián, fija e indescifrable detrás de sus gafas. Había algo silenciosamente intenso en sus ojos, y eso hizo que Florián vacilara por un segundo.

Cashew asintió de forma alentadora. —¡Adelante, Su Alteza! ¡Se verá increíble!

Florián exhaló lentamente.

—De acuerdo, entonces… —murmuró, sujetando el atuendo con más seguridad mientras entraba en el vestidor.

Detrás de la puerta, su voz se redujo a un susurro, casi demasiado bajo para oírlo.

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Los ojos de Lancelot permanecían afilados como cuchillas, con los brazos cruzados firmemente sobre el pecho. Estaba de pie a solo unos metros de donde Drizelous revoloteaba, prácticamente brillando de orgullo por la exitosa reparación del atuendo de Florián.

Pero no era momento para teatralidades ni autocomplacencias.

—Lord Drizelous —dijo Lancelot con firmeza, su voz baja y firme, pero con el peso del mando—. Por favor, tome asiento.

Drizelous parpadeó en medio de una floritura, con una mano aún congelada en el aire como si dirigiera una orquesta invisible. —¿Un asiento? —repitió, parpadeando como un búho asustado—. Querido, no creo que sentarme me venga bien ahora mismo. ¡Estoy en pleno flujo creativo! Mi musa es…

—Por favor —repitió Lancelot, más frío esta vez. El tono cortés se había esfumado. No había lugar para protestas.

Drizelous se desinfló teatralmente, exhalando un largo y dramático suspiro que de alguna manera lograba sonar tanto herido como grandioso. —Oh, muy bien. Pero solo porque lo has dicho con tanta convicción —resopló.

Caminó con aire afectado hasta un taburete acolchado cercano y se sentó con la gracia de un artista experimentado que toma el centro del escenario. Piernas cruzadas, manos entrelazadas. —Interrogue sin miedo, Sir Caballero. Soy un libro abierto para usted.

Lancelot no respondió a la extravagancia. Sacó una pequeña libreta encuadernada en cuero del bolsillo interior de su abrigo e hizo sonar su bolígrafo con un suave clic.

—¿Quiénes son las doncellas en las que confía para entrar y salir de su taller? —preguntó sin preámbulos, sus ojos ya deslizándose hacia un lado, donde Lucio permanecía en silencio, con los brazos a la espalda, la sombra siempre vigilante.

Drizelous ladeó la cabeza, con los labios fruncidos en señal de concentración. —Bueno, está Mirabel…, una chica encantadora, muy respetuosa, maneja mis sedas como si estuvieran hiladas con lágrimas de unicornio.

»Jemine hace un café divino y sabe guardar un secreto. Viola y Hanette…, esas dos limpian el lugar como si fuera su santuario y nunca, nunca cotillean. Una especie rara, de verdad.

Lancelot anotó los nombres sin siquiera levantar la vista. —¿Eso es todo?

—Sí —dijo Drizelous, con un pequeño resoplido—. No dejo que cualquiera se acerque a mi genio. La inspiración es frágil. La gente porta auras tan caóticas.

Lancelot volvió a dirigir la mirada hacia Lucio, quien asintió levemente. La lista había sido dada con honestidad.

—¿Ha sucedido algo así antes? —preguntó Lancelot, con un tono más frío ahora, que cortaba el dramatismo como una cuchilla.

Drizelous se llevó una mano al pecho, como si la mera sugerencia lo hubiera herido. —¡Por supuesto que no! Mis diseños han sido adorados, copiados, incluso codiciados…, pero nunca profanados. Atacar mi arte es atacarme a mí.

Otra mirada a Lucio. Otra negativa con la cabeza. Seguía diciendo la verdad.

La ceja de Lancelot se crispó. —De acuerdo —murmuró. Hizo una pausa y su voz bajó un tono—. Antes de que descubriera el daño, ¿pasó algo extraño? ¿Alguien intentó llamarlo para que se fuera? ¿Distraerlo?

Drizelous volvió a ladear la cabeza, frunciendo los labios mientras se daba golpecitos en la barbilla con un dedo. —Mmm… Mmmmmmm…

Lancelot entrecerró ligeramente los ojos, estudiando el exagerado proceso de pensamiento del sastre.

«Realmente está intentando recordar. Bien. Esto podría darnos algo».

Y entonces…, los ojos de Drizelous se iluminaron, los albores de una revelación brillando a través de ellos…

—¡Oh…!

… pero con la misma rapidez, se desvaneció. La chispa desapareció. Su expresión se volvió neutra, su sonrisa, fría y serena.

—No. No, nada. Solo un día normal lleno de brillantez artística y berrinches con las telas.

La mandíbula de Lancelot se tensó. Apretó el bolígrafo con un poco más de fuerza.

Volvió la cabeza hacia Lucio, que ya observaba con los ojos entrecerrados. La quietud de su postura se resquebrajó muy levemente: el más mínimo tic en su mandíbula.

Lucio no habló. No era necesario.

Está mintiendo.

Lancelot sintió una fría nota de frustración asentarse en sus entrañas.

«Había cooperado hasta ahora. ¿Por qué mentir? ¿Qué intenta ocultar?».

El engaño no parecía malicioso. Parecía deliberado. Cauteloso. Como si Drizelous no se estuviera cubriendo a sí mismo, sino quizás a otra persona.

Aun así, Lancelot insistió.

—¿Conoce a alguien que pudiera tener un motivo para destruir la ropa del príncipe Florián?

El silencio fue inmediato. Tenso. Cargado.

Las manos de Drizelous se movieron sutilmente: descruzó y volvió a cruzar las piernas. Sus dedos juguetearon con el encaje de sus puños.

—Yo… no —dijo finalmente—. De verdad.

Lucio dio un paso al frente. Su voz, aunque suave, tenía un inconfundible temple de acero.

—Eso es mentira.

Drizelous se estremeció. Apenas. Una onda en la superficie.

Pero no discutió.

El aire cambió, pesado por lo que no se había dicho.

Antes de que Lancelot pudiera indagar más, el suave clic de la manija de una puerta rompió la tensión como si fuera cristal.

Se giraron. Todos ellos. Como uno solo.

El vestidor se abrió… y Florián salió.

Por un momento, nadie se movió. Nadie habló.

Estaba… radiante.

Envuelto en el conjunto recién modificado, Florián parecía una figura surgida de la poesía. La tela de plata oscura se ceñía a su cuerpo con una precisión artística, y cada detalle bordado atrapaba la luz en sutiles y relucientes pulsos. Era majestuoso. Etéreo. Y lo hacía parecer intocable.

Un príncipe, sí, pero se parecía más a un monarca envuelto en fantasmas de una leyenda olvidada. Un alma tejida con luz de luna y desafío.

A Lancelot se le cortó la respiración.

«Se ve… increíble. Como una pintura que no merezco tocar».

Incluso Lucio, siempre sereno, inspiró bruscamente; un desliz excepcional que no pasó desapercibido.

Azure, acurrucado en el tocador, soltó un piar bajo y reverente.

Drizelous se cubrió la boca con una mano, con los ojos brillantes por las lágrimas no derramadas.

—Guau… —susurró, casi aturdido—. Este incidente… podría haber sido una bendición disfrazada.

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