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¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 356

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Capítulo 356: Solo un poquito’.

—Soy tuyo —susurró Florián, con la voz temblorosa por la emoción—. Siempre.

—¿Qué es esto? —exhaló Heinz, observando la escena desarrollarse ante él con una claridad espeluznante. La habitación parecía demasiado vívida para ser un sueño… demasiado real. Allí estaba él, y allí estaba Florián… pero no el Florián que conocía ahora.

Este era el Florián original. Se sentía tan familiar. Familiar de una manera que hizo que el pecho de Heinz se oprimiera.

¿Un sueño? O…

No. No se sentía como un sueño. No exactamente.

No con la viveza con la que podía ver el deseo ardiendo en los ojos de su otro yo. No con lo cruda que era la expresión de Florián.

«¿Es esta… mi primera vida? ¿Un recuerdo?»

Se le secó la garganta.

Observó, paralizado, cómo su otro yo soltaba un sonido gutural y se rasgaba la túnica con una urgencia casi salvaje. La visión fue discordante.

No por la desnudez —no era ajeno a su propio cuerpo—, sino por el hambre en sus ojos, la desesperación en la forma en que buscaba a Florián.

La tensión en el estómago de Heinz se hizo más intensa.

Florián jadeó, sus cuerpos chocaron y Heinz sintió que algo se retorcía en su interior.

Su otro yo era implacable. Sus manos exploraban a Florián con un fervor que revelaba más que lujuria: era necesidad. Una necesidad desesperada y absorbente.

«¿Por qué estoy viendo esto?», pensó Heinz, frunciendo el ceño. Intentó calmarse, distanciar sus emociones, pero era imposible ignorar el calor que florecía bajo su piel. Apretó los puños.

No era la vergüenza lo que le hacía querer apartar la vista. No, era la incómoda verdad de que la excitación crecía entre sus piernas.

«Maldita sea… este ni siquiera soy yo ahora mismo.»

Y, sin embargo, era él.

Intentó mantener la compostura, analizar, ser inteligente. Pero cuando la boca de su otro yo se aferró al cuello de Florián y mordió —provocando ese gemido necesitado—, Heinz exhaló bruscamente por la nariz, y su compostura se resquebrajó.

—Eres mío —gruñó su otro yo, y las palabras resonaron en la mente de Heinz como una confesión.

Florián respondió con una devoción tan cruda y temblorosa. —Soy tuyo, Heinz. Siempre tuyo.

A Heinz se le cortó la respiración. Una presión fuerte y desconocida le oprimió el pecho. ¿Por qué dolía?

Intentó apartar la mirada, intentó no ver la forma en que su otro yo inmovilizaba a Florián, la forma en que la cama crujía bajo sus cuerpos unidos. Pero era imposible.

Estaba excitado.

Asco de sí mismo por ello, pero también confundido. Confundido y… afectado.

Intentó descartarlo como un efecto secundario de la viveza. Una extraña reacción a ver algo que no debería.

Pero cuando oyó a Florián susurrar «Por favor, Heinz» y vio a su otro yo alcanzar el aceite con manos temblorosas, la mandíbula de Heinz se tensó.

—Vaya, qué familiar… —murmuró para sí—. «Como cuando estaba drogado… como cuando me rogó que lo tocara.»

El paralelismo no se le escapó. La desesperación. El dolor. La rendición. Todo era igual.

Y, sin embargo, este Florián no era su Florián.

Este Florián lo deseaba sin ninguna influencia. Y lo decía. Una y otra vez.

«Ver al Florián real y al que conozco ahora en esta situación… no son tan diferentes.» Heinz apretó los dientes, con las manos aún crispadas. «Entonces, ¿por qué esto se siente diferente?»

Cuando su otro yo susurró «Necesito que me ames», Heinz parpadeó.

—¿Qué? —murmuró en voz alta, atónito—. Yo nunca diría eso…

Y, sin embargo, lo había hecho.

Al menos, esa versión de él sí lo hizo.

—Lo hago —susurró Florián, lleno de una devoción temblorosa—. Te amo, Heinz. Siempre lo he hecho.

Y algo en el corazón de Heinz se resquebrajó.

No estaba preparado para eso. No estaba preparado para la mirada doliente en los ojos de Florián. Las lágrimas asomando. La delicadeza en sus manos. La esperanza.

Nunca había visto eso antes.

No en su primera vida. Se había negado a mirar a Florián entonces. Todo el mundo lo sabía.

Era la primera vez que veía lo que había estado allí todo el tiempo, y lo dejó sin aliento.

«¿Acaso Florián… siempre me miró así?»

No tuvo tiempo de responderse. El otro él se abalanzó hacia adelante, hundiéndose en Florián con un sonido gutural, y Heinz retrocedió un paso, conmocionado; no por la visión, sino por lo que significaba.

El Florián original lo había amado.

Y él nunca lo había visto. Ni una sola vez.

Florián gimió, su cuerpo temblando de placer. El otro Heinz se detuvo, temblando él mismo, abrumado por la intensidad. Sus palabras, «Eres tan perfecto», cayeron como piedras en el pecho de Heinz.

Y entonces llegó la súplica desesperada:

—Dímelo otra vez —exigió el otro Heinz—. Dime que me amas.

—Te amo. Te amo, Heinz. Siempre te he—

—¿Qué? —Heinz retrocedió tambaleándose mientras todo el paisaje onírico comenzaba a derretirse como cera bajo el calor. El aire se distorsionó. La cama se desvaneció. Los gemidos de Florián se disolvieron en ecos. Un escalofrío lo recorrió mientras la realidad cambiaba.

Se tensó, cauteloso. Sus instintos gritaban peligro.

La escena se recompuso.

Florián estaba ahora en el pasillo, con los ojos desorbitados por el pánico.

—¡No! —gritó—. ¡Heinz, escúchame! ¡Tú… tú me amas! ¡Y yo… yo también te amo!

Heinz inspiró bruscamente.

—Ahora esto, lo recuerdo claramente… —murmuró, mientras un escalofrío le recorría la espalda—. Fue la mañana después de que bebí… El aniversario de la muerte de mi madre…

Había perdido el conocimiento. Despertó con dolor de cabeza. Sin recuerdos.

Hasta ahora.

Observó con creciente pavor cómo los caballeros se llevaban a Florián a rastras. La gente miraba. Juzgaba. Susurraba.

Y su otro yo —frío, insensible— simplemente se alejó.

Sin dudar. Sin mirar atrás.

«¿Fueron estas las secuelas de lo que pasó en el otro recuerdo?», pensó Heinz, atónito. «¿Lo olvidé? ¿Sucedió todo de verdad?»

El silencio en su mente se volvió ensordecedor.

No sabía qué era este sentimiento.

Se retorcía en sus entrañas, oprimiéndole el pecho. ¿Vergüenza? ¿Culpa? ¿Arrepentimiento?

No podía ponerle nombre, pero le dificultaba respirar.

Miró fijamente a Florián —el original— mientras el joven se debatía contra sus captores, con el rostro contraído por la agonía.

—¡¡Heinz!!

Y entonces…

Heinz se despertó.

En el momento en que sus ojos se abrieron, un dolor sordo palpitó en la parte posterior de su cabeza, un recordatorio del vino en el que se había ahogado la noche anterior. Pero no fue eso lo que lo hizo detenerse. Fue la calidez de la cama, el tenue aroma a lavanda adherido a las sábanas y el peso de un recuerdo —no, de varios recuerdos— que afloró a la vanguardia de su mente.

Recuerdos de su sueño.

No. No solo un sueño.

Destellos de una noche llena de gemidos y promesas susurradas, de toques desesperados y emoción cruda. El Florián original, temblando bajo él, susurrando con una devoción de ojos llorosos:

«Te amo, Heinz. Siempre lo he hecho.»

Y luego la desolación: el pasillo, la súplica, la traición escrita en el rostro de Florián mientras su otro yo se alejaba, frío y silencioso.

Heinz dejó escapar un suspiro tembloroso, sus dedos se aferraron a las sábanas. Eran suaves, demasiado suaves. Giró ligeramente la cabeza y lo confirmó.

La cama de Florián.

No le sorprendió. De alguna manera, su cuerpo ya lo había aceptado antes de que su mente lo asimilara. Miró al techo, los restos del sueño enroscándose como humo en los rincones de su mente.

«Ahora recuerdo… lo recuerdo todo.»

Y solo eso lo aterrorizaba.

Volvió a cerrar los ojos, presionando la base de la palma de su mano contra la sien, como si eso pudiera mitigar el martilleo en su cráneo. Pero no era el dolor de cabeza lo que lo inquietaba.

Era la claridad.

Incluso después de beber, incluso después de perder el conocimiento, sus recuerdos permanecían. No destellos fragmentados; no, recuerdos completos y vívidos. Y más que eso… los sentimientos también permanecían. El dolor en su pecho, la pesadez en sus entrañas, el anhelo en sus huesos. Todo ello se adhería a él como una segunda piel.

«¿Por qué ahora? ¿Por qué puedo recordar después de tanto tiempo?»

«¿Cuántas veces he hecho esto? ¿Engañarlo, besarlo, llevarlo a la cama… solo para olvidarlo?»

«¿Cuántas veces lloró por mí el Florián original?»

Las preguntas llegaban en oleadas, cada una peor que la anterior.

La culpa lo carcomía, implacable y fría. Se incorporó lentamente.

Florián seguía dormido, había dormido en el sofá. Lo cual no era una sorpresa.

Y cuando despertara, Heinz decidió negar que recordaba nada para darse tiempo a pensar primero.

Para aclarar las cosas.

Y entonces…

—Así que, eh… lo que pasó anoche fue…

Florián estaba intentando inventar una historia.

Intentando tapar las grietas en los cimientos de lo que había ocurrido entre ellos la noche anterior.

Y, curiosamente, esa mentira —por torpe que fuera— hizo que a Heinz le doliera el pecho de una forma diferente.

Sanó algo en su interior.

Solo un poco.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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