Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 113

113: Capítulo 113: Capítulo Gemí y empujé contra su mano, tratando de forzarlo a que entrara más profundo, pero él negó con la cabeza, manteniéndome en mi lugar con su otra mano.

—Quédate quieta, Megs —me ordenó.

—No puedo —gemí, mis caderas moviéndose instintivamente contra el movimiento de sus dedos.

—Puedes y lo harás —me regañó, sus ojos oscuros recorriendo mi rostro, pero empujó sus dedos más adentro, dejando que su pulgar se deslizara hacia arriba haciéndome estremecer.

No podía soportar no poder moverme y él lo sabía.

Quería balancear mis caderas hacia adelante y hacia atrás contra él, pero de esta manera el placer era más intenso ya que me veía obligada a concentrarme en el movimiento de sus dedos dentro de mí.

Cuando llegó el primer pulso, fue repentino, casi violento en la forma en que surgió a través de mí y grité, apoyándome contra la silla por miedo a que la conmoción me enviara al suelo.

Al final, estaba jadeando y él seguía observándome, sus ojos fijos en los míos.

Extendiendo la misma mano que acababa de estar dentro de mí, separó lentamente mis labios con sus dedos y los empujó dentro de mi boca.

Los chupé vorazmente, saboreando lo que me acababa de hacer y agarrando su muñeca con fuerza, sosteniendo su mano allí mientras mis labios se movían arriba y abajo por sus dedos.

Fue su turno de sisear de placer cuando pasé insistentemente mi lengua por las puntas de sus dedos.

Retirando su mano, se puso de pie, parándose tan cerca que sus piernas presionaban contra la silla.

Aparté mis ojos de su rostro y los dejé vagar hacia abajo hasta sus caderas, mirando fascinada mientras desabrochaba lentamente su cinturón y desabotonaba su pantalón, tirando de la cremallera.

—Hazlo de nuevo —exigió, mirándome a través de sus largas pestañas oscuras y vi cómo la luz de las velas se reflejaba en sus ojos, dándoles un tinte dorado—.

Justo así.

Y no pares.

Curvando mis dedos sobre la cintura de sus pantalones, sonreí lascivamente cuando vi lo muy duro que estaba.

—Feliz aniversario, cariño —susurré.

***************
—Ponte esto —ordenó, ofreciéndome una camisa blanca de hombre.

Era una de las suyas.

Las había usado lo suficiente.

Él siempre había dicho cuánto le encantaba cuando yo usaba sus camisas y tenía que admitir, a mí también me encantaba usarlas, especialmente si aún no habían sido lavadas y todavía podía oler el embriagador aroma de su colonia en el cuello.

Hoy, sin embargo, no estaba tan entusiasmada.

Lo miré con cautela mientras permanecía con el brazo extendido; camisa en mano, pero fue la puerta detrás de él la que llamó mi atención.

Estaba completamente abierta.

Más allá, podía ver un vistazo del pasillo.

Una pintura al estilo Boucher colgaba en la pared directamente fuera de mi habitación, flanqueada a ambos lados por dos candelabros ornamentales.

—¿Qué está pasando?

—Solo ponte la camisa, Megs —insistió, ignorando mi pregunta.

Su rostro se tensó y el pánico comenzó a formarse en mi estómago, como un puño apretándose alrededor de mis entrañas y estrujando, estrujando hasta que pensé que algo podría estallar.

Poniéndome de pie, di un paso tembloroso hacia él, alcanzando la camisa.

Pensé que podría alejarla de mi alcance, obligándome a acercarme más, pero él parecía ansioso por mantener la distancia, soltando fácilmente la camisa cuando se la quité.

Cuando dejé caer la sábana que todavía sostenía a mi alrededor, vi cómo sus ojos recorrían mi cuerpo, antes de desviar rápidamente la mirada, mordisqueándose el labio inferior mientras esperaba a que me abotonara la camisa.

De su bolsillo trasero sacó un pañuelo y procedió a moverse detrás de mí, colocándolo sobre mis ojos y atándolo con un nudo apretado en la parte posterior de mi cabeza.

Me estremecí mientras lo ajustaba en mi rostro, sus dedos rozando mi frente y mejilla para que mis ojos estuvieran completamente cubiertos.

—Por favor, Bran, ¿qué está pasando?

—Vamos —dijo, empujándome hacia adelante y me quedé paralizada cuando la gruesa alfombra bajo mis pies pronto cambió al frío tacto del suelo pulido.

El olor del Varúlfur era más fuerte aquí, impregnando el aire a mi alrededor con un olor fétido que dejaba un mal sabor en mi boca y mis venas heladas con un miedo que lo consumía todo.

—Dijiste que no estaba a salvo fuera de la habitación —dije, odiando la forma en que mi voz se quebró—.

Dijiste que tenía que quedarme allí.

Durante días había querido liberarme de esa maldita habitación y ahora que lo estaba, quería huir de regreso y suplicarle a Brandon que cerrara la puerta con llave.

—No te tocarán.

Tienes mi palabra.

Quería gritarle que su palabra no significaba nada, que había escuchado sus palabras en el altar de la iglesia y eran tan insignificantes entonces como lo eran ahora.

Pero no lo hice.

En cambio, dejé que me empujara, mis pasos vacilantes y mis piernas débiles.

Extendí mis brazos a medias frente a mí, sintiendo que necesitaba prepararme para una caída pero sin querer llegar demasiado lejos por miedo a lo que pudiera tocar.

Estar con los ojos vendados solo parecía intensificar cada sonido.

Mi audición de vampiro ya era más sensible que la del humano promedio, pero al bloquear mi vista, mis oídos compensaban lo que mis ojos no podían hacer y jadeaba e inclinaba la cabeza ante el más mínimo ruido.

El sonido de la respiración de Brandon en mi oído, sus pasos contra el suelo, el zumbido apagado de un televisor posiblemente en la planta baja, el tictac de un reloj, probablemente un reloj de pie, profundo y solemne en la pared cercana.

Y mi respiración, la más fuerte de todas, rápida y corta, sibilante entre labios secos que seguía humedeciendo con mi lengua hasta que la piel se sentía agrietada y dolorida.

—Hay escaleras directamente frente a ti, que bajan —advirtió Brandon, tomando mi mano y colocándola en el grueso pasamanos de madera.

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