Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 133

133: Capítulo 133: Capítulo Harper asintió.

—Sí, así es.

Abraham —noté cómo apretó el volante cuando pronunció el nombre de su padre.

—¿Cómo era?

—le pregunté con cautela.

Harper sonrió pero mantuvo la mirada en la carretera.

—Sería muy fácil decirte que era un hombre cruel, uno de esos predicadores del fuego y azufre que la iglesia se empeñaba en cultivar en aquellos tiempos.

Ya sabes, de los que condenan a todos y a todo al Infierno, mientras se mantienen en su pedestal proclamándose el brazo derecho de Dios.

Explicaría muchas cosas, ¿verdad?

Pero Abraham no era nada de eso.

Era amado por su congregación, bueno, por la mayoría al menos.

Era un buen hombre, un hombre justo.

Se preocupaba por la comunidad, por su esposa, por su hijo, pero quizás ese fue su problema.

Fruncí el ceño confundida.

—¿Qué quieres decir?

—Porque solo veía lo bueno en las personas y cuando la gente ve eso, cuando se dan cuenta de lo indulgente que eres, lo aceptante que eres con sus pecados, simplemente se aprovechan.

—¿Y la gente se aprovechaba de tu padre?

Harper resopló con desdén.

—Oh, no me malinterpretes, no era un hombre débil.

Quiero decir, soportar lo que tuvo que soportar, conocer la traición como la conoció y no derrumbarse, mantener la cabeza alta a pesar de los comentarios y chismes, permanecer siempre agradecido por tu vida sin importar lo mal que te tratara, eso es verdadera fortaleza.

Yo nunca podría haberla perdonado como él lo hizo.

Nunca podría haber llevado a mi esposa a la cama matrimonial cada noche sabiendo que había honrado tantas otras camas matrimoniales o donde fuera que decidiera acostarse boca arriba.

—¿Tu madre era infiel?

—me estremecí al decirlo, sintiendo una punzada de culpa retorciéndose en mis entrañas.

Su rostro se oscureció, su boca se torció en una mueca maliciosa.

—Cariño, mi madre podría haber inventado la palabra infidelidad.

La querida Martha Cain, esposa, madre, puta.

Solo que nunca se prostituyó por dinero, oh no, no se acostaba con hombres por dinero, lo hacía porque quería.

Porque podía.

Porque era quien era.

Quizás sentarse junto a su marido predicador cada domingo, fingiendo ser más pura que la nieve, le daba una pequeña satisfacción.

Tal vez la hacía sentirse poderosa; seguro que ni lo sé ni me importa saberlo.

Se rió entonces, el sonido ondulando por el coche y sonando tan fuera de lugar con todo lo que estaba diciendo y con la expresión en su rostro en ese momento.

—¿Sabes?

Cuando era niño, pensaba que Martha era una bruja.

Tenía este efecto sobre las personas —sobre los hombres— era casi como si lanzara un hechizo sobre ellos y quedaran completamente intoxicados por ella.

Oh, era una mujer de buen ver, créeme, de hecho era hermosa, pero nunca entendí por qué no podían ver lo negra que era por dentro, lo fea que era.

Porque yo lo veía.

Lo veía todo el maldito tiempo.

La observaba durante el servicio y era totalmente contraria a todo lo que mi padre predicaba.

Vanidosa, egoísta, arrogante.

Y veía a esos buenos hombres cristianos en la congregación, sentados junto a sus esposas e hijos, aferrando firmemente sus Biblias en sus regazos para ocultar la erección que tenían mientras la miraban.

Allí estaría mi padre predicando amor y salvación y ella estaría predicando lujuria, deseo y traición justo bajo sus narices.

—¿Y tu padre lo sabía?

—¿Cómo no iba a saberlo?

A veces los susurros se vuelven demasiado fuertes para ignorarlos y vaya si susurraban.

Oh, él lo sabía, desde luego.

Lo sabía y no hizo nada —su rostro se transformó en una mueca amarga—.

Nunca pude entender cómo toda esa gente podía seguir respetándolo, sabiendo que dejaba que su esposa se acostara con quien quisiera, sabiendo que aprobaba su comportamiento, porque no solo envenenaba a nuestra familia, envenenaba a muchas otras y aun así lo seguían amando.

Lo miré fijamente, notando cómo se tensaban los músculos de sus mejillas y cómo la ira emanaba de sus ojos.

—¿Lo amabas?

—dije, después de un rato.

—Lo amé más que a nada —respondió, sin dudar—.

Crecí a su lado, viéndolo trabajar, escuchando sus sermones y déjame decirte, nadie podía dar un sermón como mi padre.

Era cautivador y rejuvenecedor y yo observaba a la congregación pendiente de cada una de sus palabras.

Los sentimientos que podía inspirar en las personas eran hermosos de presenciar.

A veces veía a gente entrar en esa iglesia, agobiada por el dolor de la vida, podías verlo en su forma de caminar, en la forma en que agachaban la cabeza y tan pronto como mi padre comenzaba a predicar, se sentaban un poco más rectos, sus ojos se iluminaban y salían de allí sonriendo de oreja a oreja.

Tantas sonrisas estúpidas y tontas, pero yo sonreía junto con ellos y él me miraba y me guiñaba un ojo.

Y luego veía a Martha sentada allí y recordaba.

—¿Recordabas qué?

—Que él era un fraude —escupió las palabras, arrugando la nariz con disgusto—.

Que no predicaba más que amor y comprensión y no significaba una maldita cosa.

Y quería que yo también fuera pastor, quería que fuera como él y todo lo que podía pensar era que nunca seré como tú, nunca los miraré a los ojos y les haré creer en algo tan inútil como el amor.

Por supuesto, nunca le dije eso.

No entonces, al menos.

Pero finalmente lo hice.

Lo hice cuando ya no pude soportarlo más, cuando una noche no pude obligarme a darle las buenas noches a Martha con un beso porque había habido otro escándalo, otro asqueroso puto affaire y acercarme a ella me repugnaba tanto que quería vomitar.

Me reprendió, ¿sabes?

Me dijo que yo era el que estaba equivocado.

Me dijo que nunca debía mirarla de la forma en que lo hacía.

Nunca habíamos discutido antes pero por Dios, cómo discutimos esa noche.

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