Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 158

158: Capítulo 1 158: Capítulo 1 27 de mayo de 1692, Sozopol.

Perdóname, pues han pasado algunos días desde que tuve la oportunidad de documentar mis viajes.

Tan determinado estaba en registrar cada detalle, cada vista, sonido, sabor, olor.

Tan resuelto estaba en que ni un solo ápice de maravilloso descubrimiento se perdería.

Sin embargo, mi viaje ha tomado un cambio de dirección decididamente inesperado, uno para el cual ciertamente no estaba preparado.

Apenas sé cómo documentar los acontecimientos de los últimos días.

No sé por dónde empezar.

No sé cómo ordenar mis pensamientos con alguna apariencia de orden.

Es como si mi mente racional me hubiera abandonado por completo.

Pero intentaré registrar algo, aunque de qué valor será, no podría decir con certeza.

Espero, al menos, que inscribir mis pensamientos en esta página me permita dar algún sentido a lo que está ocurriendo y, con el tiempo, encontrar una solución a estos problemas.

Aunque confieso, esto último parece una clara imposibilidad.

Cuando zarpé de Inglaterra hace apenas tres meses, había soñado con grandes aventuras.

¡Oh, cuán emocionado estaba ante el pensamiento de los lugares que estaba destinado a descubrir, todos los misterios que develaría, la gran obra que podría realizar!

Tan completamente feliz estaba de librarme de Londres, con todas sus calles incrustadas de inmundicia, su aristocracia codiciosa y glotona, y la lastimosa miseria del East End.

Todavía insisto en que hay un aire antinatural en ese lugar.

Es como si el manto de la Muerte misma estuviera envolviendo la ciudad, cubriendo cada parte de ella.

Como joven médico, recién admitido en el Colegio de Médicos hace apenas dos años, sabía que Londres paralizaría mi espíritu y aplastaría cada sueño que jamás hubiera albergado.

De hecho, sabía que si permanecía allí otro año más, me mataría.

Quería más, y lo que yo quería, Londres no lo poseía.

¿No es extraño cómo una persona siempre desea más y luego se lamenta terriblemente cuando obtiene precisamente eso?

Pues supongo que eso es justo lo que estoy haciendo.

Sin embargo, nunca imaginé que me ocurriría un giro tan extraño en la dirección de mis viajes, así como nunca imaginé que extrañaría Inglaterra, y sin embargo lo hago.

He comenzado a extrañarla terriblemente.

Todo aquí parece tan desconcertante; como si de alguna manera hubiera tropezado con un mundo de pesadilla con el que la mente te atormenta durante el sueño.

Ciertamente me siento atormentado.

¡Aquí estoy, divagando ya, cuando debería registrar mis pensamientos y marcharme!

El sueño me ha eludido perversamente estas últimas noches y debo capturar tantas horas o quizás minutos como pueda, porque los habitantes del pueblo me necesitan y un médico que no puede pensar con claridad, o incluso mantenerse en pie debido al agotamiento, no le sirve a nadie, ni siquiera a sí mismo.

Hace apenas cuatro días, y dos días después de haber relatado por última vez mis viajes en este diario, me encontraba en el camino a Estambul, deseando ver las grandes maravillas del Imperio Otomano, alimentado por aquellas historias que me contó mi querido Tío Samuel antes de su fallecimiento.

A través de Transilvania y Valaquia había viajado, llegando finalmente a la costa del Mar Negro, aunque por qué lo llaman Negro nunca lo sabré, pues es el más hermoso de los lugares y la vista de él ahora parece ser lo único que calma mi espíritu.

Fue en este camino donde me encontré con un caballero de hábito, un sacerdote inglés que se dirigía a Roma, tras huir del odio católico que perturba nuestra patria.

Ahora viajaba por el continente administrando consuelo y bendiciones a los enfermos.

Al desearnos buenos días, descubrimos que éramos, de hecho, compatriotas en tierra extranjera, y entablamos una conversación.

Mientras hablábamos, no pude evitar notar que parecía algo preocupado.

Llevaba una expresión sombría, como si estuviera aquí en cuerpo y, sin embargo, su espíritu estuviera encerrado en alguna prisión tortuosa.

—¿De dónde venís, Padre?

—le pregunté al sacerdote.

El sacerdote señaló en dirección sur y vi que su mano temblaba notablemente mientras lo hacía.

—Sozopol —respondió—.

Pero no vaya allí, señor, porque allí vive la Plaga.

—¿La Plaga, decís?

—comenté sorprendido—.

¿Estáis seguro?

Es cierto que había oído hablar de reapariciones de la terrible enfermedad durante mi viaje, pequeños focos de infección aquí y allá por todo el continente, pero esta era la primera vez que me topaba con un pueblo infectado.

—Algunos de los habitantes están contaminados con una terrible dolencia —dijo el sacerdote—.

El contagio no parece ser tan rápido como el que oí antes, pero temo que pronto arraigará con firmeza, pues cada vez más caen enfermos con el amanecer de cada nuevo día.

—¿Pero habéis visto signos de que sea la Plaga?

—pregunté.

—Seguramente debe serlo —respondió el sacerdote—.

Porque no se encuentra cura alguna.

Nada de lo que hizo el médico pudo ayudar a esa gente.

—Pues entonces, quizás pueda ayudarlo —dije con entusiasmo fervoroso—.

Porque yo también soy médico, de Londres nada menos.

—Ya sea de Londres o de París, no podéis ayudarlo ahora, querido señor, porque está bien muerto —dijo con rostro sombrío.

—¿No tienen médico?

Entonces con más razón debo ir directamente allí y ayudarlos —dije—.

Deberíais regresar conmigo, Padre, juntos podemos ayudar a esas pobres personas afligidas.

El sacerdote pareció verdaderamente horrorizado ante mi sugerencia.

—Señor, no volveré a ese lugar y si valoráis vuestra vida, entonces atenderéis mi advertencia y haréis lo mismo.

No hay nada allí para vos ni para nadie excepto la Muerte misma.

—Pero Padre, ¡os lo suplico!

No podemos dejarlos sufrir así.

—Si sufren es porque alguien allí ha pactado con el Diablo —respondió el sacerdote.

Quedé verdaderamente horrorizado.

—¿Por qué diríais eso, Padre?

¿Visteis evidencia de que alguien entre ellos adora a la Bestia?

—El signo de su contagio es suficiente para mí, señor.

Os digo ahora, hay algo muy mal en Sozopol y vuestras habilidades como médico no pueden salvarlos.

Es un lugar maldito.

El sacerdote me deseó entonces buen día, instándome nuevamente a cambiar de rumbo y evitar Sozopol por completo, y luego se apresuró en el camino hasta que desapareció de mi vista.

Confieso que esperé allí durante algún tiempo, considerando las palabras del sacerdote, pero a pesar de todas sus advertencias, no podía voluntariamente dejar que la gente de Sozopol sufriera así.

Yo era médico y estaba muy orgulloso de mi vocación en la vida, habiendo jurado siempre ayudar a aquellos en tal necesidad.

¿Cómo podía, de buena fe, dar la espalda e ignorar su difícil situación?

Desde que entré en el pueblo, he pensado a menudo en ese momento.

Solo en mi morada en la oscuridad de la noche, cuando el silencio del pueblo me ha atenazado con un miedo que no podría explicar correctamente, he reflexionado mucho sobre mi decisión de seguir este camino.

De hecho, creo que me torturo con ello.

Soy médico.

Se supone que debo ayudar a los enfermos.

Es para lo que fui puesto en la Tierra del Señor y no tengo derecho a decidir a quién ayudaré y a quién abandonaré.

Sin embargo, ¿por qué deseo haber atendido la advertencia del sacerdote?

Verdaderamente he creído ser un buen hombre cristiano, y sin embargo, como médico, mi mente busca en la ciencia explicar, racionalizar y sanar.

Mi mente científica no puede explicar lo que está sucediendo aquí, ni puedo racionalizar correctamente lo que he oído y visto desde que puse pie en Sozopol.

Ciertamente estoy fracasando en todos mis intentos de curar a estas personas.

Con cada fracaso para curar a otro más de los infectados, los habitantes del pueblo están cada vez más convencidos de que la Bestia camina entre ellos y que están, de hecho, malditos, como afirmó el sacerdote.

He hecho grandes esfuerzos para suprimir la histeria que crece en este lugar, pero los habitantes están en las garras de alguna locura infecciosa y cuanto más tiempo permanezco aquí, más siento que esa misma locura echa raíces dentro de mí.

No me importan los histéricos ni las conjeturas salvajes.

Solo me importa lo fáctico, pero los hechos aquí me desconciertan y aterrorizan.

Algo aflige a este pueblo, si es obra del Diablo está por verse, pero hay una cosa que sí sé.

No es la Plaga la que acecha las calles de Sozopol, sino algo completamente distinto.

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