Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 173

173: Capítulo 16 173: Capítulo 16 —Esta tiene que ser la idea más estúpida que has tenido jamás.

Sentado en el asiento del copiloto del coche de Fenton, Harper me fulminaba con la mirada a través del retrovisor, sus oscuras cejas fruncidas.

Sus ojos estaban cargados de un humor tormentoso que amenazaba con desatarse y llover intensamente sobre todos y todo, particularmente sobre mí.

Suspiré, exhausta.

Habíamos repasado esto tantas veces.

Habíamos discutido los planes, discutido entre nosotros, despotricado hasta que pensé que podríamos llegar a los golpes y aún así él seguía luchando contra esto hasta el último minuto.

El problema era que a pesar de estar ligeramente irritada porque no estaba dispuesto a aceptar que esto iba a suceder y bloqueaba beligerantemente los planes en cada oportunidad posible, entendía completamente sus reservas.

Lo entendía.

Una gran parte de mí estaba de acuerdo en que esta podría ser realmente la idea más estúpida que había tenido jamás y, para ser justos, había tenido algunas de esas en mi vida.

Incluso Fenton, que normalmente disfrutaría la oportunidad de discrepar con Harper a cada paso, me había mirado con un matiz de duda en su mirada fría y firme.

Al final, por supuesto, había accedido e incluso había ayudado a elaborar el plan, para disgusto de Harper.

Para mi sorpresa, Fenton Grainger resultó ser algo así como un experto estratega, repasando metódicamente cada paso con lupa, investigando el mapa de la zona para buscar posibles áreas de emboscada, planificando todo hasta el más mínimo detalle.

Luego, cuando terminaba, volvía a repasarlo una y otra vez, hasta quedar completamente satisfecho de que era sólido.

No es que toda la planificación del mundo pudiera combatir contra lo impredecible y eso es lo que molestaba a Harper.

Diablos, me molestaba a mí también.

Esto tenía “impredecible y peligroso”, y sí, “estúpido”, escrito por todas partes, pero sabía que tenía que hacerlo.

Por mucho que deseara simplemente dar la espalda y alejarme, la llamada telefónica había tocado un nervio, uno que enviaba pequeñas punzadas de dolor a mi corazón que simplemente no podía ignorar.

Mi única esperanza contra los peligros de lo desconocido era el conocimiento de que la reunión tendría lugar en público, o al menos en un lugar donde criaturas de dos metros con aspecto licántropo seguramente causarían una escena y a pesar de que me aseguraron que no estaba en peligro, se me permitió venir armada en caso de que me sintiera amenazada en algún momento.

Aceptar reunirme con mi enemigo y sentirme amenazada es algo obvio, había dicho sarcásticamente al teléfono.

Y, sin embargo, aquí estaba, a punto de enfrentarme a lo impredecible, a punto de caminar directamente hacia el peligro, a punto de ponerme bajo amenaza por un pasado que claramente aún no había terminado conmigo.

—Es hora —dije, señalando con la cabeza el reloj del salpicadero.

Ignorando la andanada de maldiciones de Harper, tan coloridas que habrían hecho sonrojar a un niño callejero al escucharlas, salí del coche, mis ojos escaneando naturalmente la calle mientras permanecía junto a la acera.

Todavía sentía esa aprensión instintiva por estar al aire libre, como si estuviera en una película y en cualquier momento un francotirador oculto en uno de los edificios circundantes me eliminaría limpia y eficazmente con un solo disparo a la cabeza, y esta noche estaba más aprensiva de lo habitual, sabiendo lo que estaba a punto de enfrentar.

Sin embargo, extrañamente, me sentía vigorizada al estar allí, sintiendo el zumbido de corazones humanos por todos lados, absorbiendo los sonidos y olores de esta concurrida calle de Londres.

Incluso el acre hedor de los gases de escape hacía poco para amortiguar mi exaltación por ser parte de la vida, aunque fuera una vida generalmente vivida en las sombras.

Durante mi tiempo con Josiah, lo único que quería hacer era salir, pero era solo la desesperada necesidad de escapar de las ataduras del vidente lo que había impulsado ese deseo.

No me había dado cuenta de cuánto extrañaba la ciudad.

Cuánto necesitaba la ciudad.

Si no fuera por la tarea en cuestión y por la vista del edificio frente a mí, podría haber sonreído como loca.

—¿Qué te pasa?

—dijo Harper a mi lado—.

Casi pareces emocionada por hacer esto.

¿Estás drogada o algo así?

Por favor dime que son drogas porque al menos explicaría por qué diablos estás empeñada en entrar ahí.

De pie en el borde de la calle, tomé su mano y nos quedamos allí un momento, mano con mano, ambos mirando fijamente el letrero carmesí en la fachada de la tienda.

—Tengo que ayudarlo.

Él no se merece esto.

Harper resopló y arrugó la nariz con disgusto.

—Es un Varúlfur.

Puede esconderse detrás de su elegante restaurante londinense y su sofisticada carta de vinos, pero quítale todo eso y debajo es tan animal como el resto de ellos.

Provócalo lo suficiente y verás cómo esa piel comienza a burbujear y esos ojos amarillos y pequeños te miran fijamente.

—Entonces no lo provocaré.

—Eres una vampira.

Tu mera existencia lo provocará.

—Bueno, Garrick logró reunirse con él varias veces sin que se convirtiera en una pelea —levanté una ceja en señal de desafío.

Su pulgar acarició mis nudillos con la ligereza de una pluma—.

Puede que lleves su abrigo, ángel, pero no eres Bartolomé Garrick.

—No —dije, estirando el cuello y plantando un suave beso en su mandíbula—.

Soy Megan Garrick, vampira y aparentemente arcángel, y estoy más que a la altura de Phillippe Charmonde.

—No es él quien me preocupa.

—Lo sé —dije, suavemente—.

Lo sé.

Apretando su mano una última vez, me bajé de la acera y comencé a cruzar la calle hacia la entrada de El Lobo Rojo.

******
Este lugar gritaba con recuerdos tan fuertes que los ecos resonantes de mi pasado me hicieron titubear mientras me acercaba al otro lado de la calle.

Solo el agudo chirrido del claxon de un coche me devolvió al presente cuando los neumáticos casi rozaron mis talones, obligándome a buscar refugio en la acera directamente frente a la brasserie francesa.

Recordaba estar aquí, apretando la mano de otro, sintiéndome tan llena de emoción por nuestro amigo y su nuevo emprendimiento.

Recordaba mirar a través de esta misma ventana, observando el bullicio de los camareros mientras bailaban de mesa en mesa, tomando pedidos, sirviendo bebidas, todo con un encanto y un aura acogedora tan típicos de Philippe.

Este lugar era Philippe.

Cálido, acogedor y para nada esnob como Harper había insinuado.

El hombre tranquilo y discreto personalmente daba la bienvenida a todos sus invitados con una sonrisa y un apretón de manos, pero esta noche no era una sonrisa lo que llevaba mientras me miraba a través de la ventana.

Dudaba mucho que recibiera un apretón de manos tampoco.

Mientras me dirigía hacia la puerta, la pistola automática de 9mm cuidadosamente sujeta bajo el abrigo de Garrick se sentía como un parásito extraño adherido a mi cuerpo.

Su peso parecía desequilibrarme y sentía como si tuviera una gran flecha de neón apuntando a mi cabeza, alertando a todos del hecho de que llevaba una pistola.

—¿No puedo simplemente meterla en la cintura como hacen en las películas?

—le había preguntado a Fenton anteriormente, solo para ser recibida por su mirada fría e impasible.

—Claro —había dicho—.

Si quieres dispararte accidentalmente tu propia pierna.

Como resultó, no fue mi pierna la que casi me disparo durante la improvisada sesión de práctica de tiro, sino la de Clayton, quien tuvo que moverse increíblemente rápido para esquivar la bala y parecía listo para matarme una vez que se recuperó del momentáneo shock.

Solo la hoja de Harper en su garganta le obligó a dejar de cargar contra mí como un tren de carga con colmillos.

—Nunca dominaré esto —había lamentado miserablemente.

—Más te vale aprender —respondió Fenton—.

No servirá de nada practicar el tiro cuando estés muerta.

Ajustando más el abrigo de Garrick a mi alrededor, eché una última mirada a Harper, quien permanecía como el guardaespaldas eterno, alerta a todo lo que le rodeaba aunque sus ojos estaban fijos en mí, y me sentí abrumada por el orgullo y el miedo.

Por mucho que su arrogancia a veces me sacara de quicio y me hiciera querer golpear una pared, mi corazón se hinchaba de orgullo al verlo allí, descarado como el Infierno, en silencioso desafío a cualquier Varúlfur que pudiera estar pensando en una emboscada.

Puede que hubieran intentado expulsar a los vampiros de Londres, pero Harper Cain no estaba dispuesto a renunciar a su ciudad, sus calles.

Por lo que parecía, tampoco estaba dispuesto a renunciar a mí, y eso me llenaba de miedo – por él, por ambos – especialmente considerando que estaba a punto de entrar en la guarida de la bestia.

El cartel en la puerta de la guarida decía Cerrado Por Formación Del Personal.

Contuve la respiración mientras observaba a Philippe a través del cristal, forcejeando con la cerradura y dejando caer las llaves, antes de recuperarlas y conseguir abrir la puerta con éxito en el segundo intento.

En un gesto innecesariamente dramático, pero quizás comprensible, abrió la puerta de golpe y retrocedió para dejarme entrar, manteniéndose a una distancia ridículamente amplia.

No estaba segura de si provenía del miedo hacia mí o del disgusto por estar cerca de un vampiro.

La idea de ambos hizo que mi corazón se hundiera un poco.

Cautelosamente atravesé la entrada, mis sentidos inmediatamente asaltados por el fuerte aroma a ajo y hierbas, vino y cera de velas.

Había un leve rastro de pintura fresca en el aire como si algo hubiera sido decorado recientemente y estaba mezclado con algo más, ese inconfundible hedor pútrido de Varúlfur que hizo que mi nariz se arrugara de repulsión.

Odiaba cómo este lugar estaba ahora tan contaminado por su olor, cómo mis recuerdos estaban corroídos por el conocimiento de que todo había sido una mentira.

Me había sentido tan cómoda durante mis visitas aquí, maravillándome por lo que Philippe había logrado y cómo su rostro solía iluminarse cada vez que probábamos su comida y lo felicitábamos por lo increíble que era.

Muchas noches nos habíamos quedado después del cierre, conversando, riendo – generalmente consumiendo demasiada Rioja – los tres sentados alrededor de una de estas mesas con las velas consumiéndose hasta desaparecer o afuera en la pequeña terraza del patio alrededor de una de las mesas de hierro forjado, rodeados de luces de hadas y begonias trepadoras.

El Lobo Rojo había sido su sueño y ahora parecía nada más que una pesadilla para mí.

El sonido del cerrojo encajando en su lugar tras de mí casi me hizo alcanzar lo que llevaba oculto bajo mi chaqueta, pero me urgí a mantener la calma, o al menos parecer calmada incluso si dentro de mi cabeza y corazón había un tumulto de caos y gritos.

Incluso cuando él hizo esfuerzos para pasar junto a mí sin acercarse demasiado, chocando sin ceremonias contra un par de mesas solo para mantener su distancia, traté de enterrar el dolor que se agitaba en mi interior.

Sin embargo, todo el autocontrol del mundo no pudo evitar que mis ojos se abrieran con sorpresa cuando Philippe alzó la mirada para encontrarse tentativamente con la mía y finalmente tuve la oportunidad de mirar bien a mi viejo amigo.

El pelo rojo alborotado de Philippe estaba más largo de lo que solía llevarlo, lo suficientemente largo como para meterlo detrás de las orejas, y frecuentemente pasaba sus dedos por él para apartarlo de su frente.

Una áspera barba incipiente pelirroja cubría su mandíbula y oscuros círculos enmarcaban sus ojos, dándole un aspecto demacrado.

En verdad, parecía destrozado, prácticamente muerto de pie y noté cómo parecía incapaz de quedarse quieto, cambiando su peso de un pie a otro.

La piel alrededor de sus uñas estaba desgarrada y enrojecida.

Philippe siempre había tenido un poco de ese aire desaliñado elegante, ese tipo de estilo improvisado que siempre me daba un poco de envidia porque incluso cuando su ropa estaba algo arrugada seguía viéndose muy bien.

Pero esto era diferente.

Este era un Philippe que nunca había visto antes, un Philippe que parecía tan atormentado que esperaba ver fantasmas colgando de su espalda, drenándole la vida mientras estaba allí.

—Odio decirlo, pero te ves terriblemente mal —dije finalmente.

Me dio una breve sonrisa que desapareció casi tan rápido como apareció.

«Como un fantasma», pensé.

Los segundos pasaron dolorosamente mientras Philippe aparentemente luchaba por formar palabras, su rostro contrayéndose con el esfuerzo.

—Philippe, ahórrate la molestia y solo dime dónde está él.

—Sus ojos se nublaron con consternación—.

Él está aquí, ¿verdad?

—dije, notando el destello de vergüenza que enrojecía su rostro—.

¿De verdad pensaste que no lo sabría?

De todos modos, este lugar apesta a él.

Tú apestas a él.

Philippe asintió, mordisqueando la carne alrededor de la uña de su pulgar.

—Por aquí —murmuró, antes de detenerse y volverse hacia mí.

Sus ojos enrojecidos brillaban con lágrimas—.

L-lo siento, Megan.

Tenía que…

él…

amenazó a Elizabeth.

Tienes que creerme.

—Te creo —respondí.

Y le creía.

Philippe podría no haber resultado ser el hombre que pensé que era, pero sabía que haría cualquier cosa para proteger a su esposa.

Al menos eso lo ponía un paso por delante de Brandon.

Lo seguí a través del restaurante, pasando por el bar de atrás, sabiendo que solo había un camino al que nos dirigíamos y el puñal de mi pasado se retorció un poco más profundo en mi corazón.

Los recuerdos gritaban aún más fuerte, lo suficiente como para hacer que mi cabeza girara, pero no lo suficiente para ahogar el sonido del teléfono sonando frenéticamente en el bolsillo de mi chaqueta.

Deteniéndome en la puerta abierta, sentí la fresca brisa en mi rostro mientras sacaba el móvil y pulsaba el botón para aceptar la llamada.

—¿Adónde vas?

—la voz de Harper siseó agudamente a través del altavoz.

—Estoy aquí mismo —respondí, mi voz tranquila y medida aunque me sentía todo menos eso—.

Todo está bien.

Lo prometo.

Pulsé el botón de finalizar la llamada y salí a la pequeña terraza del patio.

Las luces de hadas permanecían donde siempre habían estado, extendidas de un lado a otro de la terraza, brillando como esferas mágicas sobre nuestras cabezas.

Aquí fuera era como un fragmento de la campiña francesa escondido en medio de la sucia y claustrofóbica ciudad.

Los sonidos de la calle se amortiguaban como si estuviera encerrada en esta pequeña burbuja perfecta y mientras miraba al hombre frente a mí, risas fantasmales susurraban en mis oídos, recuerdos envolviéndome tan fuertemente que apenas podía respirar.

—Hola, Bran.

—Si pensaba que Philippe tenía mal aspecto, Brandon se veía notablemente peor.

Sentado en los escalones inferiores de la escalera de incendios del edificio adyacente, parecía más delgado de lo habitual, lo que acentuaba sus pómulos y hacía que sus cejas parecieran más pesadas.

Su piel tenía un tono casi grisáceo, sus ojos hundidos y apagados.

Su pelo estaba más largo, desgreñado y ligeramente grasiento, y su ropa no parecía haber visto una plancha en mucho tiempo.

Su apariencia me impactó más que la de Philippe porque Brandon no era desaliñado, ni siquiera hacía ese desaliño elegante.

Él era inmaculado, impecable y bien arreglado.

Lo que me molestaba más que su aspecto era la forma en que se sentaba con los hombros caídos, la forma en que parecía imperturbable ante mi presencia, la mirada en sus ojos.

Éramos enemigos naturales ahora y, sin embargo, en lugar de estar cauteloso y en guardia, parecía desinflado, exhausto.

Podría haberme acercado y presionado el cañón de la pistola contra su frente y no creo que hubiera pestañeado.

En ese momento no se parecía mucho al Líder de los Clanes Varúlfur y ciertamente no parecía el asesino de Dios.

Philippe, por otro lado, estaba claramente agitado y preocupado.

De pie cerca de la pared, no estaba más cerca de Brandon que de mí y sus ojos saltaban de uno a otro como si no estuviera seguro de cuál de nosotros representaba la mayor amenaza.

—Megs.

—El tono de Brandon era suave—.

Te ves bien.

Diferente…

pero bien.

—Sus ojos vagaron sobre mí, su ceño frunciéndose ligeramente cuando su mirada se deslizó hacia mi chaqueta y un destello de reconocimiento cruzó sus rasgos.

Una chispa de amarillo ácido destelló peligrosamente mientras me miraba, pero la apagó rápidamente parpadeando, masticando pensativamente su labio inferior—.

¿Conseguiste un ascenso?

—dijo, agitando su mano hacia el abrigo de Garrick.

—Vete a la mierda —siseé.

—Bien, sigues enfadada por eso, lo entiendo.

—Se encogió de hombros—.

Hice lo que tenía que hacer, Megs.

Son tácticas de batalla estándar.

Elimina a los generales y le quitas la alfombra debajo de los pies al ejército.

Incapacita al ejército y la guerra está ganada.

Tenía razón.

Estaba enfadada.

La rabia ardía dentro de mí, hirviendo como lava y amenazando con erupcionar.

Quería gritarle por lo que le hizo a Garrick, quería que sintiera el mismo dolor que yo sentía, quería correr hacia él y golpearlo con mis puños una y otra vez.

En cambio, inhalé profundamente y exhalé lenta y profundamente.

—No vine aquí para hablar de él —dije entre dientes—.

Vine aquí para decirte que dejes en paz a Philippe y Elizabeth.

Brandon levantó una ceja.

—Cuidado, nena, dudo que a tus nuevos amigos les gustaría oírte poniéndote tan sentimental por un Varúlfur.

—Y dudo que a tus nuevos amigos les agradaría saber que te estás reuniendo con la única persona que podría arruinar todos sus planes.

Especialmente si supieran que no es la primera vez que intentas ocultarles algo.

—Sonreí con suficiencia mientras su rostro se oscurecía—.

Dime, nene, ¿saben que fuiste tú quien perdonó mi vida en Oxleas?

¿Saben que tuviste la oportunidad perfecta de matarme pero me dejaste ir libre?

—Por lo cual deberías estar agradecida —escupió, antes de apartar sus ardientes ojos de mí y pasándose los dedos por sus mechones despeinados con frustración—.

Tampoco vine aquí para hablar de Oxleas.

—¿Entonces de qué querías hablar?

Te tomaste bastantes molestias para traerme aquí, aunque no me sorprenden tus métodos.

Las esposas humanas tienden a ser bastante desechables, ¿no?

Esperaba que reaccionara.

Podía ver que quería hacerlo.

Había una indignación ardiente estampada en su rostro y, sin embargo, en lugar de eso, se levantó, negando con la cabeza y caminando hacia una de las mesas del café.

Sacando una silla, se sentó y me hizo un gesto para que hiciera lo mismo.

—Por favor, Megs —imploró, al verme visiblemente retraerme—.

Sentémonos juntos aquí…

una última vez.

Mirando a Philippe, quien todavía no encontraba mi mirada, me acerqué cautelosamente a la mesa, sentándome frente a Brandon y pensando en lo irónico que era que los tres acabáramos aquí una vez más, esclavizados juntos en este interminable círculo de sueños y mentiras del que parecía no haber escapatoria.

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