Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 201

201: Capítulo 201: Capítulo “””
El corto trayecto por el pasillo hacia la habitación de Amy siempre se sentía como el paseo del Corredor de la Muerte, poniendo un pie delante del otro constantemente mientras me dirigía hacia mi muerte.

Esquivar la barrera de miradas llenas de odio y el aluvión de sospechas en el camino ya era bastante malo, pero no mejoraba una vez que esa puerta se cerraba y yo estaba del otro lado.

Sin embargo, esta noche no eran Charlie y los demás quienes me esperaban, sino Lucio, que estaba sentado con las piernas cruzadas junto a la puerta de la habitación de Amy, pasando lentamente las páginas de un cómic que descansaba en su regazo.

Sus guantes estaban a su lado, sin duda descartados porque hacían demasiado engorroso pasar las páginas de lo que fuera que hubiera capturado su gran interés esta vez, y levantó la mirada cuando me acerqué, dedicándome una cálida y amplia sonrisa.

—Hola, pequeño —dije, agachándome frente a él—.

¿Qué haces aquí?

No estaba seguro de que me gustara que estuviera tan cerca de la habitación, tan cerca de Amy.

Solo conjuraba imágenes de garras de cuervo y Caelan bailando locamente con él en sus brazos.

Se encogió de hombros mientras pasaba otra página.

—Esperándote.

—¿Oh, en serio?

—respondí, divertido—.

¿Y eso por qué?

—Porque es casi la hora.

Dejó de hojear momentáneamente y fijó sus ojos azules en los míos.

El escalofrío onduló por mi columna, enviando una ola de piel de gallina por mi piel.

—¿Y qué sabes tú de eso?

—dije, con cautela.

Lucio levantó una ceja rubia platino y arrugó la nariz, casi cómicamente.

—Te sorprendería cuántos de ellos olvidan que estoy cerca y dicen todo tipo de cosas.

A veces me gusta recordarles que estoy ahí, especialmente cuando dicen cosas malas sobre ti.

—Frunció el ceño y agitó los dedos, dejándome sin dudas sobre cómo le gustaba recordárselo—.

Entonces no se olvidan de mí.

—Estoy seguro de que no —comenté.

Podría haber sido un niño, pero sabía que la venganza de Lucio contra cualquiera que lo disgustara podría haber puesto de rodillas al más poderoso de los adultos—.

Pero, escucha, tienes que tener cuidado con eso.

Ya es bastante malo que claramente me esté quedando más tiempo del bienvenido.

No queremos que encuentren razones para echarte a ti también.

—Como sea —replicó con un puchero malhumorado.

—¿Como sea?

—Puse los ojos en blanco—.

No me digas: Harper, ¿verdad?

Sonrió.

—Harper me dio este cómic.

Es realmente genial.

—Confía en Harper para darte cómics, en lugar de libros.

Estoy bastante seguro de que tiene un complejo de superhéroe bajo ese comportamiento villano suyo.

—Sería un gran superhéroe —dijo, con los ojos brillantes.

Me reí suavemente.

—Hazme un favor, nunca le digas que dijiste eso.

Extendí la mano y aparté el cabello de su rostro, sintiendo ese hilo protector enganchándose en mi corazón.

—Sabes, no creo que sea buena idea que andes por aquí.

Las cosas probablemente se volverán muy desagradables.

—Estará bien —dijo, y si las cosas no fueran tan condenadamente horribles, me habría reído de la confianza segura del niño pequeño diciéndome que todo estaría bien.

¿No era eso lo que yo debía decirle a él?

—Ojalá fuera cierto, Lucio, de verdad.

Pero esta vez, no estoy seguro de que lo sea.

Realmente quería ayudarla y todo lo que he hecho es empeorar las cosas diez veces.

Desearía poder convencer a todos de que ella no es tan peligrosa como creen.

No es un monstruo.

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Cerró el cómic con cuidado, pasando sus dedos sobre la colorida portada.

—Sí lo es.

Mis ojos se agrandaron mientras lo miraba, mi estómago dando vueltas con náuseas.

—Lucio, vamos, eso no es justo.

No es su culpa haberse convertido en lo que es.

No puede evitarlo.

—No, pero tú sí puedes —dijo, agarrando sus guantes y poniéndose de pie, sosteniendo el cómic contra su pecho como si pensara que podría intentar arrancárselo de las manos.

Señalé la colorida portada, donde el Hombre Araña luchaba contra el Duende Verde—.

No soy un superhéroe, Lucio.

Él negó con la cabeza.

—No todas las situaciones necesitan un superhéroe.

—¿No?

Entonces, ¿qué se supone que debo hacer?

—Solo tienes que hacer lo único que más te asusta.

—Poniéndose uno de los guantes, extendió la mano y tocó mi hombro—.

A veces, la única forma de destruir a un monstruo es convertirte en uno tú mismo.

****
Era difícil imaginar una habitación más sombría que aquella en la que Amy estaba siendo retenida, y yo había estado en algunas habitaciones sombrías en mi vida.

Había sido mantenido cautivo en lugares donde el hedor a muerte empañaba el aire como la acre smog del viejo Londres, tan espeso y pesado que se adhería a tus huesos y agobiaba tu alma, pero nunca había estado en una habitación donde la muerte emanaba de alguien aún vivo.

Amy era como un cadáver viviente, tan pálida que su piel había adquirido una palidez gris y cérea, tan delgada que me hacía estremecer mirar su diminuto cuerpo atado a la silla.

Las palabras de Lucio giraban dentro de mi cabeza, golpeando las murallas de mi conciencia y cuando la miraba ahora, entendía demasiado bien la delgada línea entre la misericordia y la crueldad.

Había querido salvarla tanto que nunca aprecié completamente la crueldad que mi acto de misericordia le infligiría.

Y ahora, aparentemente, tenía que convertirme en un monstruo aún peor para terminar lo que había comenzado.

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Después de dejar a Lucio, el resto de la noche había transcurrido igual que las cuatro anteriores.

Ella había llorado, rogado, suplicado, adulado, despotricado, gritado y ahora estaba sentada exhausta después de su último ataque de gritos, derrumbada en la silla, con la cabeza inclinada.

Un pegajoso hilo de vómito ensangrentado serpenteaba por su barbilla y me incliné para limpiarlo con una toalla, tratando de ignorar la mirada acusadora llena de odio que me quemaba la cara.

Suspiré mientras me recostaba, arrojando la toalla sucia al suelo.

—Vendrán pronto —dije—.

Casi amanece.

Amy gimió, rodando la cabeza sobre sus hombros.

—¿Entiendes lo que va a pasar, verdad?

¿Sabes que vas a morir?

—¡No me importa!

—gimoteó—.

No me importa, no me importa…

—¿Quieres morir?

¿Realmente quieres que termine así?

—¿No me has oído?

¡No me importa cómo termine!

—sollozó—.

Solo quiero que el dolor se detenga.

Solo quiero que desaparezca.

¡Haz que desaparezca!

—Las lágrimas comenzaron a resbalar por su rostro de nuevo, rayando su piel sucia.

La desesperación se retorció en mis entrañas y me pasé los dedos por el pelo con frustración, agarrando puñados en mis puños.

—Amy, por favor…

—Estaba suplicando ahora, reducido a ruegos desesperados sin poder ni sustancia, porque eso era todo lo que me quedaba.

—¿Por qué estás aquí de todos modos?

—Sus ojos se estrecharon mientras me miraba a través de mechones de pelo enmarañado que caían sobre su rostro—.

¿Por qué estás haciendo esto?

—Quería…

ayudar, supongo.

—¿Ayudar?

¿Llamas a esto ayudar?

—Se rió entonces, una risa fría y amarga que no tenía cabida saliendo de la boca de una chica que parecía tan joven.

Me pregunté si yo habría sonado tan amargado a esa edad, abandonado en un hogar por personas que afirmaban que me ayudarían y luego hacían la vista gorda a los depredadores que acechaban los pasillos por la noche.

Solo que esto no era un sucio hogar infantil y pervertidos retorcidos con manos errantes.

Esto era vida y muerte y el oscuro y terrible mundo que existía en medio—.

¿Preferirías que te hubiéramos dejado con los Varúlfur?

Porque créeme, estar sentada en una habitación como esta, muerta de hambre durante unos días, no es nada comparado con lo que habrían hecho contigo.

—¡Al menos ellos simplemente me habrían matado!

Fue mi turno de reír entonces.

—¿Eso es lo que crees que hacen?

Honestamente Amy, realmente no son tan misericordiosos.

Quiero decir, si tienes suerte, podrían haberte soltado en el bosque y perseguido hasta la muerte.

O podrían haberte atado a una silla un poco como esta, en una habitación un poco como esta y torturado una y otra vez, no lo suficiente para matarte, por supuesto, solo lo suficiente para infligir la mayor cantidad de dolor posible, durante el mayor tiempo posible.

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—¿No es eso lo que estás haciendo?

—se burló—.

¿Manteniéndome viva, matándome de hambre, infligiendo dolor?

—Estoy tratando de salvarte.

—Entonces es lo mismo —espetó.

—¿Tu vida realmente significa tan poco para ti?

Las sombras convergieron en su rostro, oscureciendo sus rasgos y sus labios manchados de sangre se curvaron hacia atrás desde sus dientes en una mueca de odio.

—¿Crees que esto es una vida?

¿Escarbando en cualquier agujero que pueda encontrar, escondiéndome del sol, escondiéndome de ellos, sintiendo este horrible hambre todo el tiempo?

¿Tienes alguna idea de la última vez que dormí decentemente?

No puedo dormir adecuadamente porque todo en lo que puedo pensar es en cuánto duele.

Esto no es una vida.

Esta es una pesadilla ambulante.

Muero cada noche.

Muero cada vez que abro los ojos.

¡Muero cada minuto que estoy viva!

Me quedé atónito.

Era como ser lanzado atrás en el tiempo, catapultado a un Infierno vivo y despierto en el que me había encontrado después de que Harper me transformara, arrastrándome por la tierra como un animal, sin saber si el dolor y el hambre cesarían alguna vez.

Soportar eso todos los días, no conocer nada más que dolor y hambre y desesperación sucia, bueno, no estaba seguro de que yo hubiera querido vivir tampoco.

Tuve suerte, sobreviví.

Me abrí paso hacia fuera, pero Amy nunca había escapado de su tumba.

—¿Qué pasó con tu creador?

Un destello de consternación se reflejó en sus ojos y por un momento parecía más perdida que nunca, antes de parecer recuperarse, enterrando cualquiera que fueran esos sentimientos que tenía por su creador que casi habían aflorado a la superficie.

—No lo sé —dijo—.

Cinco noches después de crearme, se marchó y nunca regresó.

—¿Cinco noches?

¡Pero eso no es prácticamente nada!

Ella no dijo nada y volvió la cabeza, chupándose malhumoradamente el labio inferior donde la piel parecía seca y dolorida.

—¿Por qué se fue?

Seguramente debió haber dicho algo, darte alguna indicación de por qué?

—¡No me dijo nada!

—dijo—.

No le importaba una mierda.

Nunca le importó.

Creo que solo lo hizo para ver si podía y luego, una vez hecho, no quería la responsabilidad.

Él mismo no era mucho más que un niño.

Después de hacerlo, apenas me habló.

Solo se sentaba en la esquina viéndome sufrir, viéndome llorar y sin hacer nada.

Luego una noche salió y nunca más lo volví a ver.

No sé qué le pasó, pero espero que esté muerto.

Espero que lo atraparan y le arrancaran las tripas.

¡Lo odio!

—¿Cuándo fue esto, Amy?

¿Cuánto tiempo llevas transformada?

—El año pasado.

Desde la primavera.

Recuerdo los campanillas.

Me desgarró el cuello una tarde en Hampstead Heath y recuerdo estar allí mientras lo hacía, esperando que no manchara de sangre las campanillas.

Parecía algo tan incorrecto.

No quería que campanillas ensangrentadas fueran lo último que viera.

—Sorbió—.

Ahora desearía que lo hubieran sido.

—No digas eso.

—¿Por qué no?

—replicó—.

De todos modos, no importa porque vendrán aquí a matarme pronto, ¿no?

Apreté los puños y me moví en mi asiento, deseando que no me hubiera contado sobre las campanillas, deseando no haberle preguntado nunca, deseando que no me estuviera mirando ahora con esos terribles ojos inyectados en sangre.

—Oh —susurró, la comprensión llegándole—.

No van a entrar, ¿verdad?

—Sí, van a venir.

Pero no vienen a matarte.

Solo vienen a asegurarse de que se haga.

—Mi garganta ardía.

Tragué, casi ahogándome con el fuego—.

Verás, no todos los vampiros son como tu creador.

Hacemos las cosas un poco diferente aquí.

Limpiamos nuestros propios desastres.

—Y yo soy el tuyo.

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