Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 208

208: Capítulo 33 208: Capítulo 33 Tomado del diario de Benjamin Garrick, médico.

3 de octubre de 1692, Sozopol.

He perdido toda noción del tiempo.

Horas, días, semanas, meses, nada importa ya.

¿Qué es el tiempo cuando la muerte ya no es una barrera?

¿Qué es el tiempo cuando puedes trascender de la vida a la muerte y luego de regreso a la vida?

El tiempo parece intrascendente ahora, al igual que muchas otras cosas que quizás tuvieron alguna importancia antes.

«¿Antes de qué, podrías preguntar?

Antes de que estas manos, que una vez solo fueron capaces de sanar, se convirtieran en instrumentos de tal monstruosa brutalidad.

Antes de que llegara la oscuridad.

Antes de que yo me convirtiera en la oscuridad».

Me desvío, por supuesto, adelantándome sin pensar en revivir el tiempo que se me ha perdido, pero así son las cosas ahora.

Parece de poco valor detenerse en mi vida pasada, pero por el bien de este diario, regresaré, aunque sea por un breve momento.

Permíteme volver a antes de que mi transcripción en estas páginas llegara a un abrupto final después de que el niño Emil muriera, pues ahí no es donde terminó la historia.

En la semana siguiente a la muerte del niño, atendí a otro joven que había enfermado, entregándome a otro desesperado intento de salvar otra pobre alma, pero mi corazón se había cansado y me avergüenza confesar que había comenzado a pensar frecuentemente en abandonar el pueblo.

Más de una vez había reunido mis pertenencias preparándome para escabullirme en la oscuridad de la noche como un vulgar ladrón, sin embargo, algo siempre me impedía partir.

Le había tomado cariño a Sozopol y a sus habitantes.

Me sentía ligado a ellos y quizás, ligado a mi determinación de encontrar una cura, sin importar cuán grave se tornara la situación.

Había comenzado a hablarse mucho del Diablo, y muchos afirmaban que la Bestia misma había reclamado el pueblo como suyo y que todos los que vivían aquí estaban ahora malditos.

Me resultaba difícil creer que fuera obra del Diablo, parecía nada más que un mito fantasioso, pero aun así no podía descartar la idea de que la enfermedad que había atacado a la gente no tenía un origen natural.

Demasiadas veces había sentido erizarse el vello de mi nuca y el frío roce del toque de la Muerte rondando mi espalda mientras regresaba a casa por las noches.

Demasiadas veces había atrancado mi puerta y dejado que la ardiente mordedura del ron me adormeciera hasta el olvido para no tener que considerar qué acechaba a los habitantes de un pueblo que se había convertido, bastante por accidente, en mi hogar.

Cada noche, la sensación de ser seguido se había intensificado y trataba de convencerme de que era mi imaginación furtiva acechándome desde las sombras y no algo más siniestro, pero ay, me equivoqué en eso, como me había equivocado en muchas otras cosas desde que llegué a Sozopol.

Era la quinta noche atendiendo al joven que había enfermado después de que Emil muriera.

Su nombre era Gavril, un robusto joven carpintero de carácter amable que había estado luchando contra la enfermedad con la fuerza del mismo Goliat, y fue ese día cuando me había sentido algo alentado por su progreso, viendo en él un firme rechazo a someterse.

Un toque de color había vuelto a su palidez y su fiebre parecía haber disminuido muy ligeramente.

Al salir de su casa esa noche, me sentí animado por primera vez en semanas, apenas atreviéndome a creer que esta vez la enfermedad no prevalecería y sin poder evitar que la semilla de la esperanza creciera en lo profundo de mi corazón.

Tan perdido estaba en las posibilidades que llenaban mi mente, que todos los pensamientos de las noches anteriores me habían abandonado, hasta que escuché los pasos.

Ahora, en mis viajes anteriores, nunca había oído pasos.

Cualquier sospecha que albergaba de que algo me seguía era simplemente eso: una sospecha basada únicamente en una sensación, nunca en un sonido.

Sin embargo, esa noche, escuché pasos, ni rápidos ni lentos, ni pesados ni ligeros.

Bien podrían haber sido los pasos de algún habitante del pueblo camino a casa, pero la intuición me decía que no era el caso.

Una vez más sentí ese mismo escalofrío en mi espalda, esa horrible invasión de ojos sobre mi piel, y me giré para ver quién o qué me seguía.

A través de la espesa niebla que había llegado del mar, no pude ver nada ni a nadie, pero estaba seguro de que algo acechaba allí y llámalo locura si quieres, pero después de presenciar tanto sufrimiento y tanta muerte, sentí que mi determinación finalmente se quebró.

Con piernas que temblaban, me mantuve firme y reté al Diablo a que se mostrara.

¡Qué locura!

Me hace sonreír ahora pensar cómo un simple hombre podría jamás presumir enfrentar al Diablo de tal manera, pero el miedo puede hacer que los hombres hagan cosas extrañas que uno no esperaría.

No bien me había dado la vuelta para enfrentar a mi némesis, cuando me di cuenta de mi error, pues el Diablo no se ocultaba en las sombras en absoluto, estaba detrás de mí.

De repente me sentí aterrorizado y consternado por haberme dejado engañar de tal manera.

No me atreví a darme la vuelta para enfrentarlo y en su lugar permanecí allí, con huesos y músculos como hielo, sintiendo su aliento en mi cuello.

—¿Quién eres y qué quieres?

—le pregunté a la Bestia.

Por un momento, no respondió y la espera fue la más atroz de las torturas.

Cuando habló, su voz no era en absoluto como yo había esperado.

Era suave y más joven en tono de lo que había imaginado y, para mi sorpresa, ¡de origen inglés!

—Soy el Diablo, ¿no es así?

—dijo—.

Soy la Bestia que camina en la noche.

Soy la enfermedad que acecha estas calles.

Y en cuanto a lo que quiero, te quiero a ti, Doctor.

Solo a ti.

Atacó entonces, no con lengua bifurcada y garras, sino con dientes tan afilados como agujas que perforaron mi garganta y con brazos que me apretaron contra él en el más fuerte de los abrazos.

Estaba indefenso, no era más que arena en la brisa marina e incapaz de resistir la fuerza de su ataque y cuando me arrastró de vuelta a la niebla, fue con mucho terror que me di cuenta de lo que el Diablo estaba haciendo: estaba bebiendo de mí como si mi cuerpo fuera la vasija y mi sangre el vino.

Mientras la oscuridad me reclamaba y el Diablo me confortaba hasta el sueño, fue la voz del muchacho Emil la que escuché, susurrando una y otra vez «¡vrykolakas, vrykolakas!» y supe entonces que debería haber escuchado.

Debería haber creído.

El mito era cierto.

¡Un vampiro vivía en Sozopol!

4 de octubre de 1692, Sozopol.

Una tormenta hace estragos afuera.

Las olas golpean contra los acantilados y me he visto obligado a subir a un terreno más alto para evitar que las aguas oscuras alcancen el rincón rocoso en el que habito y destruyan estas páginas.

Escribir me trae gran paz y la oportunidad de mantener a raya el hambre incipiente que arde en lo profundo de mi vientre.

Se ha vuelto más fácil de soportar, como dijo Ezequiel que sería, pero en noches como esta, cuando la tormenta me mantiene prisionero dentro de nuestro santuario costero, el hambre me llama y escribir ayuda a controlar el dulce deseo de alimentarme.

Ah, pero por supuesto, aún no he hablado libremente de Ezequiel en estas páginas y no sabéis quién es.

Pues bien, él es el Diablo, o debería decir quizás, mi Diablo.

Mi acechador.

Mi sombra.

Mi némesis.

Es quien me quitó la vida y me la devolvió multiplicada por diez.

Es tanto mi asesino como mi creador.

Es quien me mostró la oscuridad y todo lo que contiene, y ha vivido en las tierras del Mar Negro durante muchos, muchos años.

Ezequiel es aquel de quien contamos historias a nuestros hijos y a los hijos de nuestros hijos.

Es quien nos obliga a clavar estacas en los corazones de nuestros muertos.

Es quien nos induce a hacer la señal de la Santa Cruz.

El que nos hace atrancar nuestras puertas y beber ron hasta perder la conciencia.

Un monstruo, algunos dirían, pero he llegado a conocer a los verdaderos monstruos estos últimos meses e incluso he visto uno yo mismo, y créeme cuando digo que hay algo incluso más monstruoso que Ezequiel Danzer y hay algo más monstruoso que yo mismo.

Pero dejadme llegar a eso más tarde.

Todo tipo de terribles imaginaciones habían atormentado mi mente sobre la criatura que había acechado las calles y me había llevado a mi tumba rocosa, así que descubrir que el monstruo no se parecía en nada a un monstruo, me sorprendió hasta la médula.

Ezequiel parece un hombre, igual que yo, quizás con media década más de años que los míos.

Tiene el cabello largo y revuelto y rubio que ata suavemente en la nuca.

Su tez es pálida pero no enfermiza, su altura y corpulencia no muy distintas a las mías.

Su vestimenta es común entre la gente de la región, aunque quizás no siempre tan limpia y elegante como me gustaría, pero su morada no permite los ropajes de un caballero y aunque no siempre parece uno, ciertamente mantiene la conversación de un hombre erudito.

A primera vista, creo que si alguna vez lo hubiera cruzado en las calles de Sozopol, lo habría confundido con uno de los habitantes del pueblo, tan fácilmente podría su apariencia ayudarle a mezclarse, sin embargo, en proximidad cercana, no hay forma de ocultar el poder que ejerce, así como es imposible no ver la riqueza de edad que guarda en sus fríos ojos grises.

Es viejo, eso es seguro, proveniente de los días de la Guerra de los Cien Años, donde sirvió como oficial de alto rango en el ejército del Rey Eduardo III contra los franceses.

Fue después de la Batalla de Crécy que Ezequiel conoció a su creador, por todos los indicios un despreciable vampiro solitario que se alimentaba de los heridos y enfermos y que pronto abandonó a su novato en Calais.

A partir de entonces, Ezequiel hizo su propio camino en este nuevo mundo en el que se había encontrado, trazando una ruta a través de Europa con la Peste Negra marchando junto a él, ayudándole a cubrir sus huellas mientras cuerpo tras cuerpo era quemado a raíz de la Plaga.

Ha vivido durante casi trescientos años ahora y más recientemente se estableció aquí en Sozopol, buscando refugio del duro ardor de la luz del día en las frescas y oscuras cuevas que bordean la costa.

Fue en esta cueva donde yo renací.

Durante muchos días y noches, grité y me agité y me aferré a la roca en la más pura agonía.

Durante muchos días y noches, Ezequiel me atendió, tal como yo había atendido a los enfermos de Sozopol, solo que él no alivió mi fiebre con agua, sino con sangre de su propia vena que bebí con el más voraz de los apetitos.

Mientras bebía, sabía perfectamente que debería encontrar el acto de beber de él abominable y que mi estómago debería rugir como las tormentas que golpeaban la costa, pero todo lo que mi estómago hacía era clamar por más.

En las horas en que yacía exhausto por mi dolor, él me susurraba sus historias y secretos, su suave retórica sonando como un latido hipnótico en mi oído y animándome en cada doloroso momento.

En todas las pruebas y tribulaciones que mi nueva vida me ha arrojado, todavía me maravillo ahora por el hecho de que ni una sola vez lo he despreciado por lo que hizo.

Mi asesino, puede ser, pero ni una vez me ha tratado con algo que no sea amabilidad, compasión y más paciencia de la que una persona quizás merece.

Ha velado por mí y me ha guiado a través de mis horas más oscuras y aunque fue él quien trajo la oscuridad a mi puerta, me siento extrañamente agradecido y he llegado a mirarlo con un verdadero sentimiento de afecto, casi como un hijo a un padre.

Me dice que debe dejarme pronto, aunque sea por un corto tiempo, ya que tiene una tarea que debe completar.

No sé qué implica esta misión, solo que temo que me deje.

No me abandonará, como hizo su creador con él, eso lo sé con certeza, pero aún así no deseo que se vaya.

Me dijo una vez que ningún vampiro debería vivir solo por largos períodos, sin embargo, no puedo evitar sentir ya el miedo a la soledad y él aún no ha partido.

Espero fervientemente que sus aventuras no lo mantengan demasiado tiempo lejos de este lugar.

21 de octubre de 1692, Sozopol.

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