Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 220

220: Capítulo 39 220: Capítulo 39 “””
Lucifer, el Padre de las Mentiras, es también, de hecho, un gran contador de verdades.

Probablemente sea todo un enigma para muchos, intentar separar la falsedad de la verdad, la ficción del hecho, y no tengo duda de que hay quienes se niegan obstinadamente a creer que cualquier palabra que gotee como miel envenenada de su hermosa boca pueda ser algo más que mentiras.

Pero, cuando te niegas a dejarte cegar por los mitos, las escrituras y siglos de educación arraigada, cuando miras a Lucifer y realmente ves a la criatura que es detrás de los cascos y cuernos, detrás de las escamas de serpiente y alas de dragón, sabrás que un grano de verdad siempre corre a través de cada discurso.

Ahora, por supuesto, lo que es verdad y lo que no es el verdadero enigma, y aunque no podría afirmar conocer la extensión completa de sus mentiras y sus verdades, había una cosa que me había dicho que sabía que era un hecho incuestionable y era que yo podía acceder a los reinos dentro del Purgatorio.

Tal como él lo hacía.

Tal como Michael lo hacía.

Y fue a uno de esos reinos al que regresé, tal como lo había hecho antes, solo que esta vez sin la torpe manera en que lo había hecho en mis visitas anteriores.

Esta vez, fui con la precisión y astucia de los ángeles.

Esta vez, fui con la autoridad y el poder que vibraba dentro de mí.

Mi cuerpo físico podría haber estado atado por las Cadenas del Abismo, pero aquí, no había cadenas y en mis reinos, en los reinos de los Arcángeles, era libre de ir a donde me placiera.

Al menos, mientras lograra evitar a los demonios, y naturalmente, al mismo Lucifer.

El truco de todo sería la astucia y la velocidad.

No solo porque no estaba segura de cuánto tiempo les tomaría buscarme, sino porque en el mundo consciente, el reloj definitivamente estaba corriendo y no pasaría mucho tiempo antes de que el guardia Varúlfur decidiera que nuestro tiempo había terminado.

Necesitaba moverme rápido, lo que no era la más fácil de las tareas cuando viajas a través de un mundo que deberías conocer, pero que nunca antes habías visto realmente.

No con estos ojos, de todos modos.

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Cuando aparecí en la biblioteca, estaba vacía e inquietantemente silenciosa, salvo por —irónicamente— el tictac de un reloj que no recordaba de mis visitas anteriores.

Era un alto reloj de pie de caoba rica, ubicado no lejos de la chimenea y pareciendo extrañamente fuera de lugar entre la decoración de estilo marroquí.

Di un paso hacia él, las figuras de mármol talladas en la repisa de la chimenea moviéndose al unísono, desplazándose y ondulando juntas para mirar en mi dirección.

«Te conozco», pensé, mientras miraba el reloj y cuando la aguja marcó la hora y comenzó a sonar con un profundo y resonante tañido que sonaba ligeramente desafinado, se me ocurrió dónde había visto el reloj antes.

El complejo de Brandon.

El reloj en el pasillo fuera del dormitorio.

Ni siquiera podía empezar a entender por qué estaría aquí, de todos los lugares, pero su presencia me inquietaba, perturbando la determinación acerada que había estado construyendo en mis venas para llevar esto a cabo.

Parpadeé cuando sonó por última vez.

Trece campanadas.

¿Cómo podía dar trece campanadas?

Mientras el sonido de la campana se desvanecía, un débil ruido de rasguños resonó desde arriba, proveniente de una de las interminables estanterías elevadas que se extendían hacia los cielos abiertos que estaban ominosamente desprovistos de estrellas.

Era un susurro de ruido, apenas audible y sin embargo lo había oído.

Levanté la vista, escaneando tan lejos como mi vista me permitía y sin ver nada más que pura oscuridad índigo envolviendo las partes superiores de las estanterías.

Otro rasguño.

Un siseo quizá.

Y las sombras se movieron muy por encima de mí, estirándose, hinchándose, extendiéndose hacia abajo.

«Muévete, Megan, muévete».

Sin esperar un segundo más, salí corriendo a través de la biblioteca, oyendo una cacofonía de ruido estallar por encima de mí, siseos y gruñidos definitivos ahora, los rasguños volviéndose más frenéticos, más rápidos, mientras comenzaba a correr.

Delante de mí, el espejo esperaba.

Su marco negro como petróleo parecía retorcerse como si estuviera formado por cientos de serpientes, sus cuerpos repulsivos deslizándose juntos, girando, enrollándose.

El cristal brillaba, apareciendo ondulaciones a través de su superficie lisa.

Detrás de mí, en el reflejo, las luces en las lámparas marroquíes parpadeaban violentamente, las llamas en el hogar de repente rugieron con furia incandescente como si buscaran escapar de la chimenea y devorar ávidamente cualquier cosa que pudieran tocar.

Un profundo retumbar de trueno sacudió las estanterías, enviando tomos de colores brillantes cayendo al suelo, páginas arrancadas de las encuadernaciones y girando por el aire en un huracán de frágiles hojas de papel.

Levantando mis brazos para proteger mi cara, salté, lanzándome hacia el cristal ondulante, golpeando la superficie y sintiendo, no el agudo escozor de mil esquirlas afiladas, sino un tirón nauseabundo resistente tirando de mi carne.

Había una sensación lenta, como si caminara a través del agua, mis extremidades repentinamente pesadas, luchando contra una fuerte corriente y luego finalmente…

nada.

Había pasado.

Estaba del otro lado.

*****
Estaba de vuelta en la biblioteca.

Solo que, por supuesto, esta era una biblioteca diferente, un reflejo oscuro y retorcido de la biblioteca real que ahora yacía al otro lado del espejo.

Muy por encima de las partes superiores de las estanterías, los cielos estaban tan muertos y grises como un cementerio en una fría tarde de invierno.

Cada superficie parecía brillar con lo que parecía condensación.

Los libros estaban salpicados con un leve brillo acuoso, pequeñas gotas de agua cubriendo los estantes sobre los que estaban apilados, y los tomos parecían moverse muy ligeramente, pulsando, casi como si estuvieran respirando, las páginas hinchándose mientras exhalaban.

Esta biblioteca no tenía nada de la calidez de la otra biblioteca, nada de la belleza, nada de la calma serena que te tentaba a encoger las piernas bajo tu cuerpo y descansar un libro amado en tu regazo y perderte dentro de las páginas durante horas y horas.

Este no era un lugar donde el suave toque de la mano de alguien en tu brazo te tentaría a desplegarte y perderte en su abrazo.

Este era un lugar que dejaba un mal sabor en tu boca al respirar el aire viciado.

Este era un lugar donde era mejor no quedarse demasiado tiempo.

Crucé la habitación, mientras las figuras talladas de mármol de la repisa de la chimenea se movían juntas, sus acciones ya no sensuales mientras se retorcían en éxtasis carnal, sino en crueles representaciones de actos horripilantes, bocas sonriendo maliciosamente o abiertas de par en par en silenciosos gritos de terror.

Ignorando sus miradas fijas de mármol blanco, me dirigí hacia la puerta, haciendo una mueca mientras mi mano encontraba el manillar deslustrado y resbaladizo.

Deslizándome fuera de la biblioteca, escaneé el largo corredor más allá.

El aire era espeso con una pesada humedad empalagosa que se aferraba a las otrora lujosas cortinas, manchas oscuras de moho infectando la seda y creando feos patrones moteados en la tela.

El papel floreado se estaba despegando en algunos lugares, en parte debido a la humedad, el peso del papel saturado forzándolo a desprenderse de la pared en montones pastosos acumulándose en la alfombra y en parte donde había sido arrancado a zarpazos, devastado por grandes marcas de arañazos que podrían haber sido hechas por las garras de algún animal de pesadilla.

La humedad incluso había alcanzado las pinturas al óleo que cubrían las paredes, salpicaduras de esporas extendiéndose por el lienzo y distorsionando las facciones de aquellos en los retratos.

Mirar por el corredor se sentía como mirar dentro de la boca de alguna criatura viva y respirando, y caminar por el pasillo era como caminar directamente hacia el vientre de la bestia.

No quería recorrer estos pasillos, no quería perderme en este laberinto de locura y estando aquí, de repente me sentí tan abrumada por la tarea por delante, que ni siquiera sabía cómo se suponía que debía poner un pie delante del otro, y mucho menos averiguar a dónde se suponía que debía ir.

«Salvarlos no se trata de pensar.

Se trata de sentir.

Así es como lo hace Michael y así es como lo harás tú».

La voz del pequeño Lucio vino de ninguna parte, el recuerdo susurrando en mi oído y cerré los ojos por un segundo para orientarme, para dejar de mirar y en su lugar, tratar de simplemente sentir.

Había estado aquí antes porque Michael había estado aquí antes.

Sabía por dónde ir, solo tenía que sentirlo.

Con una sonrisa, abrí los ojos y me puse en marcha, sintiendo mi camino a lo largo del pasillo, dirigiéndome instintivamente hacia el gran salón de baile donde, al otro lado, había bailado con Lucifer y donde había visto a los demonios girar a Caelan como un derviche a través de las baldosas pulidas.

Desde algún lugar delante de mí, podía oír música sonando.

Sonaba metálica, el rasguño y siseo de un altavoz de gramófono irritando mis oídos y cuanto más me acercaba, más fuerte se volvía, como si el sonido saliera de las propias paredes, permeando a través de cada pequeña grieta y hendidura.

El ruido era desorientador, ensordecedor, mientras aceleraba y luego se ralentizaba de nuevo, el sonido caótico reflejando la locura que existía aquí.

Recordé la canción y mis pasos casi flaquearon al escucharla volver para atormentarme.

Era su canción.

La de Caelan.

La que había estado sonando la noche que la había provocado sobre Harper, la que había estado sonando cuando me había alejado de ella mientras sollozaba en la cama.

¿Se suponía que esto me detendría?

¿Me forzaría a huir con el rabo entre las piernas?

No estaba segura, igual que no había estado segura sobre el reloj de pie, pero apreté los dientes y continué de todos modos.

No podía detenerme.

No ahora.

Agua sucia y rancia goteaba por las dobles puertas ornamentadas del gran salón de baile.

Filtrándose por la grieta en la parte superior, bajaba por los paneles con bordes dorados, dejando sucios rastros de caracol a su paso.

La música era extremadamente fuerte ahora y las vibraciones zumbaban a través de mis manos mientras agarraba los mangos y abría las puertas de par en par.

La música se detuvo al instante y me encontré con un salón vacío y el único sonido era el dudoso golpecito de mis pasos mientras entraba.

Sin el bullicio y el caos de la multitud demoníaca que había bailado en el salón de baile al otro lado, esta habitación parecía aún más grande, extendiéndose muy lejos delante de mí.

Arriba, la cascada de querubines adornando el techo arqueado susurraban entre ellos tras pequeñas y regordetas manos, sacudiendo sus rizos dorados, bocas de arco de Cupido vueltas hacia abajo en ceños afligidos mientras me aventuraba más adentro.

Las velas en las arañas colgantes se habían consumido, la cera gris y sucia goteando por los soportes y manchando las gotas de cristal tallado y las llamas parpadeaban en lo alto, soplando suavemente en una brisa constante que fluía hacia mí.

Al final, podía ver otro conjunto de puertas dobles, solo que estas eran completamente negras y cuanto más me acercaba, más me daba cuenta de que no era pintura lo que podía ver, sino una gruesa capa de moho que incrustaba toda la puerta y el marco.

Observé, repugnada, cómo se extendía hacia las paredes circundantes en venas negras de inmundicia brillante, extendiendo sus oscuros afluentes sobre las pinturas y candelabros.

—Bueno —murmuré para mí misma—.

Algo me dice que no se supone que deba ir por aquí.

Empujando las puertas, arrugué la nariz ante la sensación grasienta y resbaladiza y escuché el apagado chapoteo del moho mientras se partía por la mitad.

La siguiente habitación estaba oscura, iluminada solo por la luz de las arañas del salón de baile que iluminaban el área inmediata justo dentro de las puertas y en esa luz tenue vi vislumbres de enormes pinturas alineando las paredes a ambos lados.

Caminé hasta donde el borde de la luz se desvanecía y miré hacia la oscuridad que esperaba.

Mi estómago dio un vuelco, mi piel erizándose con carne de gallina cuando surgieron murmullos débiles, subiendo y bajando mientras las sombras rodaban frente a mí.

Cuando la puerta se cerró detrás de mí, salté, corriendo de vuelta y tirando de la manija pero sin éxito.

No se movía.

Siseando una maldición, me di la vuelta, sintiendo la manija clavándose en la parte baja de mi espalda mientras esperaba, respirando con dificultad, permitiendo que mis ojos se adaptaran a la penumbra antes de dar otro paso.

Esta habitación se sentía diferente al resto del reino reflejado.

Sumergida en la oscuridad, inmediatamente me sentí abrumada por la intensidad de este lugar.

Una tristeza profunda y aplastante de costillas persistía aquí; una fuerte inundación de miedo, fuertes tintes de locura y más que nada, una ira agotadora y aniquiladora del alma que eclipsaba todo.

De repente me sentí consumida por ella, por esta ira profundamente arraigada que se filtraba bajo mi piel y se enterraba en mis huesos, y sin embargo la entendía completamente – entendía los celos, la devastación, la injusticia de todo.

Lo sentía todo tan profundamente y estaba igualmente enfurecida y, sobre todo, entristecida por ello de una manera que me hacía querer llorar lágrimas que nunca se detendrían.

Alejándome de las puertas, un repentino calor familiar en mis manos me hizo bajar la mirada para ver una cálida luz emanando de mis dedos.

Levanté las palmas frente a mi cara, observando con asombro aturdido cómo se extendía el brillo.

No se volvió más brillante, como había ocurrido aquellas veces antes, sino que se mantuvo constante y mientras movía mis dedos en el aire, la luz se filtraba en la penumbra, permitiéndome ver más de lo que contenía la habitación.

Más cerca de donde me encontraba, una enorme pintura del suelo al techo captó mi atención y me moví hacia ella, intrigada por la escena capturada en el lienzo.

Era una capilla, pequeña y rústica en su estilo, una iglesia sencilla sin los adornos de dinero y lujo que algunas iglesias más grandes podrían tener.

Una simple cruz de madera colgaba alta en la pared.

Una luz tenue se filtraba a través de pequeñas ventanas altas.

Arrodillado ante el púlpito había un hombre vestido con túnicas marrones tejidas, de espaldas a mí, con mechones grises y desgreñados hasta los hombros.

Y mientras me acercaba a la pintura, me sorprendió darme cuenta de que el hombre se estaba moviendo – balanceándose ligeramente hacia adelante y hacia atrás sobre sus rodillas – y de la pintura emanaba un murmullo apagado.

Un cántico, repetido una y otra vez.

No, no un cántico, tal vez una oración, pero por más que lo intentara, no podía distinguir las palabras, aunque sentía el dolor y el sufrimiento con bastante facilidad.

Extendiendo la mano, toqué suavemente el lienzo con la punta del dedo y con un solo toque, el hombre miró bruscamente por encima del hombro como si lo hubiera perturbado de su oración.

Sus ojos se ensancharon, profundamente alarmados, y con un grito trató de levantarse, se enredó los pies en el dobladillo de sus túnicas, cayó de rodillas y lo intentó de nuevo, esta vez logrando ponerse de pie.

Corrió hacia mí, sus pies descalzos golpeando contra el frío suelo de piedra – de hecho podía oír el ruido claramente – y se lanzó directamente contra mí.

Horrorizada, me lancé hacia atrás, tropezando yo misma y cayendo duramente sobre mi trasero, arrastrándome con manos y pies como si estuviera a punto de saltar fuera de la pintura y agarrarme.

Pronto quedó claro, sin embargo, que el sacerdote no podía saltar fuera de la pintura en absoluto.

Estaba cerca ahora, tan cerca que podía ver la delgadez papelosa de su piel, las arrugas alrededor de sus ojos y las venas capilares que decoraban sus mejillas, pero no podía escapar.

En cambio, permanecía como si estuviera atrapado detrás de un cristal, golpeando frenéticamente sus manos contra alguna barrera invisible, mientras me gritaba en algún antiguo lenguaje arcaico que yo no entendía.

¿Latín?

No.

Arameo.

Estaba hablando arameo y en algún lugar en mi interior, donde solo acechaba el ángel, sabía que eso era y mientras escuchaba, algunas de las palabras se volvieron más claras, casi como si de alguna manera pudiera traducirlas.

Él me engañó, capté de sus caóticas súplicas.

Y libérame.

Y por favor, una y otra vez.

El por favor era verdaderamente agonizante de escuchar, como escuchar a mil personas gritando de terror, en lugar de solo uno que me miraba salvajemente con ojos implorantes, lágrimas corriendo por su viejo rostro.

Tambaleándome hasta ponerme de pie, me acerqué, notando cómo la luz que se desprendía de mis manos parecía brillar más intensamente mientras extendía una hacia la pintura.

—Oh, Dios mío —susurré—.

No son pinturas.

Son prisiones.

Todo este lugar es una prisión.

Moviéndome hacia la siguiente pintura, jadeé cuando otro rostro apareció justo frente a mí, una mujer vestida con un vestido de tela verde áspera, que sollozaba y me rogaba que la liberara.

En la siguiente, otro hombre, este lleno de ira, su delgado rostro anguloso volviéndose un alarmante tono púrpura mientras golpeaba el suelo con sus puños y me gritaba, como si yo fuera la que lo había encarcelado aquí.

Con la boca abierta, comencé a moverme más rápido, rompiendo en un trote mientras mantenía mis manos en alto, iluminando el camino e iluminando cada pintura a su vez.

Mis pasos resonaron en la distancia mientras zigzagueaba a través del salón, buscando frenéticamente el rostro que tan desesperadamente esperaba encontrar, el rostro que tenía que estar aquí.

Rostro tras rostro, grito tras grito, grito tras interminable grito.

Y entonces, finalmente, después de correr hasta que mis piernas chillaban y exhalaba en jadeos cortos y superficiales, me detuve.

Mis rodillas temblaron y se debilitaron, amenazando con colapsar debajo de mí.

Mi respiración se entrecortó en mi garganta.

La pintura frente a mí plasmaba en el lienzo una escena que yo reconocía demasiado bien.

Diminutas pinceladas intricadas de óleo capturando una habitación que yo conocía, una habitación donde había pasado mucho tiempo, hojeando amados estantes de libros, sentada en el sillón desgastado frente al rugiente hogar que había sido encendido para crear ambiente y comodidad, no porque hubiéramos necesitado calor.

Un lugar al que había llegado a llamar mi hogar, antes de que fuera invadido y aterrorizado por las bestias de las que tan desesperadamente habíamos tratado de ocultarnos.

Un lugar que había amado.

Mi corazón dolía con un profundo anhelo de ver el viejo asilo en toda su gloria desgastada, pero dolía aún más verlo a él.

Estaba sentado en la vieja mesa de Benjamin, pilas de tomos polvorientos esparcidos a su alrededor, tal como solían estar, solo que en lugar de trabajar diligentemente, escudriñando los diarios de su padre de sangre y haciendo furiosas y copiosas notas sobre lo que había descubierto, estaba sentado con la cabeza entre las manos, su oscuro Mohawk crecido apretado entre sus dedos mientras caía por el lado de su cara.

Tambaleándome hacia adelante, levanté una mano brillante hacia el lienzo y susurré su nombre.

Nunca se había sentido tan bien decirlo como en ese momento.

Nunca se había sentido tan bien escucharlo caer de mis labios.

—¿Garrick?

***** Era él.

Realmente él y no algún demonio jodido haciéndose pasar por él.

Lo sabía tan instintivamente que casi me odié a mí misma por no haberme dado cuenta inmediatamente cuando el demonio apareció por primera vez con su apariencia.

¿Cómo podía haber pensado alguna vez que esa cosa había sido Garrick?

Tal vez lo había deseado tanto que todo pensamiento y sentimiento racional me había abandonado, pero cualquiera que fuera lo que había pasado entonces, sabía que este realmente era él.

Ninguna aparición.

Ninguna mentira.

Era Bartolomé Garrick.

Mi Garrick.

Levantó la mirada cuando dije su nombre, pero a diferencia del sacerdote en la primera pintura, no corrió hacia mí de inmediato.

En cambio, sacudió la cabeza, casi como si pensara que yo era una aparición, mirándome con atónita incredulidad.

Lentamente, se puso de pie, empujando la silla lejos de la mesa y se alisó el cabello de la cara de una manera que era tan él que casi me reí de alegría al verlo.

No quitó sus ojos de mí mientras se acercaba, y yo no quité mis ojos de él, preocupada de que si parpadeaba desaparecería y realmente nunca volvería a ver su rostro.

Ahora estaba junto al sillón y mi cabeza nadaba con recuerdos de él sentado allí, sus largas piernas colgando sobre el costado mientras estaba recostado, leyendo una de las novelas favoritas de Benjamin de Dickens.

Cuanto más se acercaba, más podía ver las cicatrices de Oxleas que aún decoraban su piel y me estremecí ante la repugnante mancha oscura que se extendía por su estómago donde las garras de Vánagandr habían desatado ese golpe fatal.

Sus ojos llevaban una agonía y agotamiento que nunca había querido ver y me recordó instantáneamente las burlas del demonio sobre la tortura que había infligido a Garrick.

Siempre había esperado que fuera una mentira, siempre había esperado que no fuera más que la manera maliciosa y cruel de la criatura de causarme la máxima cantidad de dolor, pero mirando a Garrick ahora, no estaba tan segura.

Había demasiado tormento allí, demasiado sufrimiento y estaba tan sobrecogida por un odio casi incontrolable por esa cosa monstruosa que la luz que emitía mi piel de repente ardió en un blanco caliente, brillando tan intensamente que Garrick dio un paso vacilante hacia atrás y se cubrió los ojos con un brazo sobre su rostro.

Consternada, suprimí la rabia, forzando a que el brillo disminuyera ligeramente mientras luchaba por recuperar el control.

Bajando su brazo, dudó hasta que le di una sonrisa tranquilizadora y toqué suavemente el lienzo con las puntas de mis dedos, viendo pequeñas chispas de luz parpadear a través del lienzo, alcanzando el marco dorado que brillaba como si estuviera electrificado.

Extendiendo una mano temblorosa, colocó sus dedos sobre la barrera que nos dividía y lo imité, acercándome más para que nuestras palmas estuvieran juntas.

Sonrió entonces, una sonrisa tan llena de tristeza y anhelo que no podía soportar verla y cerré los ojos.

El calor zumbó a través de mis venas, una sensación cálida que hormigueaba sobre mi piel, infundiéndome, llenándome completamente hasta que pensé que estallaría por la sensación.

Cuando sus dedos se entrelazaron con los míos, cuando realmente los sentí moverse, cuando piel y hueso se deslizaron entre mis dedos y agarraron mis manos con fuerza, mis ojos se abrieron de par en par para verlo mirándome con los ojos muy abiertos.

Ahora estaba brillando, la luz irradiando de todo mi cuerpo, no tan abrasadora como para cegar, sino algo más, algo tan hermoso que lo sentí profundamente dentro, lo sentí a mi alrededor y en ese momento, supe lo que tenía que hacer.

Lo sabía.

Lo sentía.

Con un poderoso tirón, tiré y caí hacia atrás, todavía agarrando las manos de Garrick y él estaba cayendo conmigo – realmente, de hecho cayendo – fuera de la pintura, fuera de su prisión y caímos al suelo juntos, la luz envolviéndonos a ambos mientras nos aferrábamos el uno al otro.

Estábamos riendo, risa insana y hermosa que reverberaba alrededor de la Galería, rebotando en las paredes y resonando deliciosamente en la boca de mi estómago.

Finalmente, eventualmente, mientras la luz se atenuaba a un débil resplandor y nuestra risa se desvanecía en ecos distantes, yacíamos lado a lado, todavía con las manos entrelazadas, mirando hacia el oscuro techo muy por encima.

Bartolomé Garrick, hijo de Benjamin, hermano de Harper, giró su cabeza para mirarme, sus ojos oscuros brillando con diversión y una picardía que había extrañado tanto que dolía.

—Bueno —dijo, con una sonrisa—.

Te tomaste tu maldito tiempo.

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