Bailando Con Muertos en Serie - Capítulo 42

42: Capítulo 42: Capítulo Me mordí el labio e intenté desterrar esas horribles imágenes de mi cabeza, pero las veía por todas partes como si este lugar estuviera lleno de recuerdos aterradores que perseguían cada uno de tus pasos mientras caminabas por sus sombríos pasillos.

A medida que avanzábamos más profundamente en las entrañas del hospital vampírico, noté que las habitaciones parecían más habitadas, algunas repletas de cajas que contenían quién sabe qué, otras con muebles o al menos signos de que habían sido ocupadas recientemente.

Finalmente, al final de un largo corredor que hacía eco con el sonido de nuestros pasos, Garrick nos condujo a una habitación bordeada de altas estanterías y una gran chimenea intrincadamente tallada como elemento central en el lado opuesto de la sala.

Grandes alfombras con estampados étnicos se superponían en el suelo y viejos sillones estaban colocados aquí y allá.

Al lado de un desgastado sillón verde, el más cercano a la chimenea, había una pequeña mesa de caoba, llena de libros antiguos con lomos maltrechos y páginas amarillentas, a punto de estallar de las cubiertas rasgadas.

Garrick entró directamente y se quitó el abrigo, arrojándolo casualmente sobre el respaldo de uno de los sillones verdes y revelando una camiseta negra sin mangas debajo y brazos poderosos y tonificados, marcados con tejido cicatricial retorcido.

Se dejó caer en el sillón; sus largas piernas estiradas frente a él mientras se reclinaba y se estiraba.

Lo observé cuidadosamente mientras permanecía justo dentro de la entrada, recelosa de su naturaleza relajada.

—Ven, siéntate —ordenó, señalando hacia uno de los sillones cercanos a él, y me acerqué vacilante, notando que Harper no se había movido.

Estaba de pie, muy rígido y tenso, sus ojos vagando por la habitación, como si no quisiera mirar nada pero sintiéndose obligado a hacerlo.

Miré hacia atrás cuestionándolo, pero él ignoró mi mirada.

—Oh, no te preocupes por él, Megan —dijo Garrick, con una pequeña sonrisa malvada jugando en sus labios—.

Esta era la habitación de nuestro padre.

Harper no ha estado aquí por mucho tiempo.

Sin duda está despertando algunos recuerdos muy entrañables de nuestro querido padre.

El labio de Harper se curvó en una mueca de disgusto y arrojó su bolsa junto a la puerta.

—Solo me sorprende que apenas hayas hecho cambios a lo largo de los años, Garrick.

Este lugar es como una maldita tumba.

Tu devoción equivocada hacia nuestro creador está empezando a parecer ligeramente perturbada.

Dime, ¿has considerado terapia de duelo?

Podría liberarte de esta enfermiza necesidad de mantenerlo vivo al no destruir toda esta mierda inútil que dejó atrás.

Garrick se erizó visiblemente, sus ojos lanzando chispas de odio a través de la habitación, y Harper le guiñó un ojo.

Agarrando los brazos del sillón, Garrick me hizo un gesto nuevamente para que me sentara y lo hice, todavía lanzando alguna mirada ocasional a Harper, que deambulaba hacia una de las estanterías, con las manos metidas en los bolsillos de sus vaqueros mientras pretendía estudiar las grandes pilas de libros alojados allí.

—¿Así que este era el lugar de tu padre?

—pregunté volviéndome hacia Garrick, cuyos ojos marrón oscuro me estudiaban cuidadosamente.

—Sí.

Anteriormente había sido utilizado como manicomio, pero fue abandonado a principios del siglo XIX y descubierto por mi padre vacío e invadido por ratas.

Limpió las habitaciones lo mejor que pudo y se apropió de esta sala, que probablemente había sido utilizada por el director del manicomio.

El lugar demostró ser una buena base, justo en el centro de Whitechapel, y la entrada oculta era perfecta para sus necesidades.

—¿Que eran exactamente cuáles?

¿Mantenerse oculto de los Varúlfur?

—Sí, y mucho más.

Desde aquí podía planificar sus planes en secreto mientras vigilaba toda la actividad alrededor de esta zona, ya fuera vampiro o Varúlfur.

No había un vampiro viviendo en estas calles del que no estuviera al tanto y no había un vampiro en estas calles que no estuviera al tanto de él.

Y si no estaban al tanto de él, pronto aprendían a estarlo.

Él dirigía a los vampiros de Whitechapel y su nombre mismo se susurraba entre los clanes Varúlfur como alguien a quien temer y respetar, y créeme, los Varúlfur muy raramente temen o respetan a ningún vampiro.

Está por debajo de ellos considerar a un vampiro como algo más que escoria para aplastar bajo sus pies.

Pero lo respetaban y le temían.

Algunos dicen que la Gran Purga fue todo un esfuerzo para encontrarlo y matarlo, tan temerosos estaban de lo que se estaba convirtiendo.

—¿Y qué era eso?

—Un revolucionario.

Alguien que se levantaría y aplastaría a los clanes y elevaría a los vampiros a donde deberían estar —Harper se rió duramente—.

Garrick, tu capacidad para contar historias realmente no tiene límites.

Él no era ningún revolucionario.

¡No era más que un maldito tonto!

—Cuidado, hermano —gruñó Garrick.

—Ahórrame tus fantásticos cuentos de revolución y tus tonterías retóricas.

Los he oído mil veces.

Los escuché desde el día en que fui convertido, delirios constantes de grandeza de que nos conduciría a alguna victoria mítica.

¿Sabes que el día que murió respiré aliviado de no tener que escuchar esa maldita perorata interminable cada minuto de mi existencia, y luego qué pasa?

Tú tomas su equivocado guante y tuve que soportarlo de nuevo, día tras día hasta que escuché tu voz en mis sueños, como algún maldito mantra de pesadilla.

Pensé que me volvería loco del aburrimiento.

¿Es de extrañar que no quisiera quedarme contigo?

Estaba listo para golpearme el cerebro contra estas paredes.

—Te fuiste porque no tenías las agallas ni la fortaleza para seguir luchando.

Te rendiste, como el cachorro patético que siempre fuiste —espetó Garrick, mirando a Harper de arriba abajo con desprecio en sus ojos—.

Él creía en ti, Harper.

Nunca dejó de hacerlo a pesar de que siempre le devolvías todo en su cara.

Incluso con su último aliento rogó por ti, tan desesperado estaba porque volvieras a nosotros, pero aún así no viniste.

Le diste la espalda cuando más te necesitaba y continúas haciéndolo hasta el día de hoy.

Me mata tenerte aquí en su lugar, ¿sabes eso?

Si dependiera de mí, te entregaría a los Varúlfur yo mismo, pero se lo prometí y no romperé ese juramento.

—Tu devoción como hijo es bastante nauseabunda, ¿sabes?

—¡Y tu falta de respeto me disgusta!

Tu mera existencia me dan ganas de vomitar porque no lo mereces como padre.

—Mi padre murió hace mucho tiempo.

Su nombre era Abraham Cain.

Era un predicador, era un buen hombre —dijo Harper, con los dientes apretados, acercándose—.

Tu padre era Benjamin Garrick.

Era un líder.

Era un guerrero.

Era Whitechapel.

Era Londres mismo.

Y te amaba.

Creía en ti.

Desde el momento en que te convirtió, supo lo que eras.

Supo en lo que estabas destinado a convertirte.

Miré de uno a otro, confundida y temerosa de esta discusión, una que claramente habían tenido muchas veces antes, ya que ambos parecían agotados de ella.

—No entiendo —balbuceé—.

¿En qué estabas destinado a convertirte?

—En nuestro líder —suspiró Garrick, desplomándose en el sillón como si estuviera derrotado—.

No soy yo quien debería estar sentado aquí en el sillón de nuestro padre, Megan.

Es Harper.

Él era el elegido, no yo.

Mi padre siempre lo supo.

Y yo siempre lo he sabido y lo habría seguido orgullosamente a la batalla con los Varúlfur.

Pero nos abandonó.

Nos dejó porque no podía soportar estar sin ella.

—¿Jenny?

—pregunté, y Harper se dio la vuelta rápidamente, caminando de regreso a la estantería donde se apoyó contra uno de los estantes, su cabeza inclinada como si le doliera solo escuchar su nombre—.

¿Quién es Jenny?

—Quién era Jenny, querrás decir —respondió Garrick, mirando a Harper con tal tristeza en sus ojos que casi podía sentir el dolor yo misma—.

Jenny fue masacrada por los Varúlfur.

Tomada por ellos para cazar en una de sus excursiones de fin de semana en el complejo.

No sabían quién era ella.

No es que les hubiera importado de todos modos.

Cualquier vampiro es igual a otro para ellos.

Pero desafortunadamente para nosotros, Jenny no era una vampira cualquiera.

Era la esposa de Harper.

Y tu marido la mató.

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