BENDECIDOS POR BELIAL - Capítulo 150

Capítulo 150: Clasificación

El ser comenzó a desplazarse por el laboratorio con movimientos animales, irregulares, demasiado fluidos para algo que había nacido sin propósito. No caminaba; avanzaba a tirones, apoyándose en superficies, arrancando fragmentos del entorno con una violencia distraída. Sus manos metálicas rasgaron otro saco amniótico. Luego otro.

El líquido se derramó por el suelo como sangre artificial.

Canon no lo miró de inmediato.

Frente a ella, el segundo espécimen aún se movía. Convulsionaba, incompleto, intentando incorporarse sin lograr coordinar sus extremidades. Canon dio dos pasos, ajustó el peso de su cuerpo y lo atravesó sin ceremonia. No hubo precisión ni furia, solo ejecución.

El cuerpo cayó.

Detrás de ella, algo cambió.

Cada saco que el primero rompía no solo era consumido; era asimilado. El metal de sus brazos se reconfiguraba. Las inscripciones se reorganizaban solas, como si aprendieran de la materia ingerida. Su columna se enderezó un poco más. El movimiento dejó de ser errático.

Min lo vio antes que Canon.

—Canon —dijo, esta vez sin el tono clínico—. Con el nivel actual de movilidad de tu prótesis… no podrás detenerlo si absorbe los sacos restantes.

Canon se giró despacio.

Observó la sala, calculó distancias, y contó mentalmente los sacos intactos.

Luego sonrió.

No con burla.

Con interés.

Se sentó en el suelo, apoyando la espalda contra una estructura metálica.

—Dime —preguntó—. ¿Cuánto se demorará en absorberlos todos?

Min la miró en silencio. Por un instante pareció debatirse entre detener el experimento… o dejar que ocurriera.

Entonces rió.

—Dos horas.

Canon asintió.

—Entonces esperaré —dijo—. Quiero saber qué puede hacer.

Min no respondió. No la contradijo. No intervino.

El tiempo comenzó a correr.

Los sacos estallaban uno a uno. La criatura ya no se arrastraba; caminaba. Sus movimientos se volvieron más económicos, menos desperdiciados. Cada absorción corregía un error previo. El metal dejaba de sobresalir y se integraba. La carne dejaba de gotear.

Canon observaba sin parpadear.

Y comenzó a reír.

No por nervios, ni por desafío.

Reía como quien presencia una solución elegante a un problema mal planteado.

Entonces la voz apareció en su cabeza.

—Pequeña…

Zadkhiel.

Canon no reaccionó. No respondió de inmediato.

—Sé que no querías que interviniéramos en tu camino —continuó—, pero todo tu ser puede no salir de aquí.

Antes de que ella pudiera contestar, otra presencia irrumpió.

—Eso no estaba acordado.

Masshit.

La tensión no fue sonora; fue conceptual.

—Habíamos decidido observar —reclamó Masshit—. Dejar su camino libre. ¿Por qué rompiste el acuerdo?

Zadkhiel no apartó la atención de la criatura.

—Por lo mismo que estás viendo ahora.

Un silencio pesado se instaló entre ellos.

—¿Cómo es posible —continuó Zadkhiel— que sigan existiendo las bestias de hierro? Fueron eliminadas del mundo por Dios. Demasiado caóticas. Demasiado inestables.

La criatura arrancó otro saco. Su torso se expandió. Las inscripciones comenzaron a ordenarse.

—¿Cómo es posible que aún existan?

Masshit la observó con detenimiento.

Y sonrió.

—Porque esa no es una bestia de nuestro padre —dijo—. Es una versión humana.

Canon dejó de reír.

Escuchaba.

—Si las originales siguieran existiendo —continuó Masshit—, el mundo ya no existiría. Así que no interfieras.

Una pausa.

—Ella debería poder salir adelante —añadió—. Aunque aún es demasiado estúpida para notarlo.

Canon no respondió.

No se ofendió.

No se defendió.

Seguía mirando.

El ser ya no era informe. Su silueta comenzaba a definirse. El cuerpo adquirió proporciones humanas. Grabados en hebreo emergieron sobre la piel blanquecina, que lentamente mutó a un dorado opaco, irregular, como si la luz no quisiera reflejarse del todo.

Los ojos, antes muertos, se encendieron.

Azules.

Vacíos, pero conscientes.

Giró la cabeza hacia Canon.

Sonrió.

Sus dientes metálicos brillaron con un dorado sucio, imperfecto.

La voz que salió de su garganta no era animal.

Era funcional.

—Ahora estoy listo.

Canon no se levantó.

Lo observó como quien evalúa una herramienta peligrosa.

—¿Me vas a seguir esperando?

La pregunta quedó suspendida en el aire del laboratorio.

Canon inclinó levemente la cabeza.

Seguía sentada.

Seguía sonriendo.

Esperando.

El ser avanzó.

Cada paso fue más estable que el anterior, como si el suelo ya no fuera un obstáculo sino un dato aprendido. Su voz, antes metálica y disgregada, comenzó a reintegrarse en algo reconocible. No hablaba, sino que cantaba.

Un canto bajo, irregular, sin melodía fija.

—Oh… pequeña cordero…

La palabra no fue insulto; fue clasificación.

—El matadero ha abierto sus puertas…

Sus brazos se movían al ritmo del canto, no como amenaza, sino como preparación.

—Tus muslos, tu corazón y tu cerebro serán el festín.

Canon no se movió.

—Ese festín será mi inicio… y tu muerte, mi futuro.

El ser inclinó la cabeza, casi con devoción.

—Oh Dios… el que me abandonó.

Una pausa.

—Oh Señor… tu vieja máquina de muerte…

Sonrió.

—Sonríe de nuevo.

Zaphkiel y Masshit quedaron inmóviles.

No por miedo.

Por reconocimiento.

—¿Cómo…? —susurró Zaphkiel—. ¿Cómo consiguió un humano una bestia de hierro?

—Es imposible —añadió Masshit—. Fueron destruidas. Borradas. No debía quedar ninguna.

Min, desde su posición, comenzó a reír.

No fuerte.

Satisfecha.

—Te lo dije —comentó—. No era buena idea dejarlo evolucionar.

Canon se levantó.

No de golpe. No con tensión.

Se incorporó como si el cuerpo ya supiera que era momento de moverse.

Seguía mirándolo.

—Esto… —dijo— se ha vuelto interesante.

Algo se desplazó dentro de ella.

No un pensamiento.

Una redistribución.

La fragmentación de su mente se reorganizó sin ruido, sin conflicto. El brazo comenzó a vibrar. No como falla, sino como anticipación. La hoja emergió sola, limpia, sin que Canon la pidiera.

Sus piernas avanzaron.

El brazo mecánico respondió sin orden consciente.

Ya no había retraso.

Todo su ser se movía como una sola entidad…

…aunque su mente era dos.

La criatura lo notó.

Sonrió más.

Y la imitó.

Cada paso que Canon daba, el ser lo replicaba. No copiaba; comprendía. Ajustaba. Analizaba. No había prisa.

Era una cacería.

Dos depredadores midiendo distancias, tensiones, errores futuros. Sus miradas no se apartaban. No buscaban intimidar; buscaban confirmar.

Canon giró de improviso y cortó una bolsa amniótica con un movimiento seco.

El líquido estalló contra el suelo.

No para atacar.

Para alterar el entorno.

La criatura se detuvo una fracción de segundo.

Y Canon sonrió.

Había encontrado algo.

El juego acababa de empezar.

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