BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 173

173: Thrain Puñoférreo 173: Thrain Puñoférreo En las profundidades de la forja, donde el aire mismo parecía crepitar con el calor de un fuego implacable, Thrain Puñoférreo se erguía como testimonio tanto del arte de la forja como del poder de un guerrero.

La habitación era un horno en sí misma, cada superficie cargada con el peso de las brasas ardientes y el calor de las llamas que rugían sin cesar.

Sin embargo, en medio de este infierno, Thrain se movía con una gracia rítmica que parecía desafiar el calor opresivo.

Era un gigante de su especie, su imponente figura se elevaba muy por encima de la estatura típica de los enanos.

Pero incluso con su altura, que superaba la de la mayoría de los enanos, sus rasgos eran inconfundiblemente los de su pueblo, robusto, poderoso y rebosante de esa fuerza bruta que solo provenía de generaciones de guerreros y artesanos.

La barba de Thrain era espesa y salvaje, cayendo hasta su pecho, las hebras plateadas salpicadas de hollín y sudor.

Era tanto parte de él como su martillo, un símbolo tanto de edad como de orgullo, bien ganado a través de años de intensa batalla y minuciosa creación.

Sus bíceps sobresalían con músculos, las venas palpitaban bajo su piel mientras agarraba su enorme martillo de guerra, cuyo peso parecía no ser más que una mera extensión de su propio brazo.

Cada uno de sus movimientos era un borrón de fluidez, sus músculos ondulando mientras bajaba el martillo con tal precisión y fuerza que el aire mismo a su alrededor parecía estremecerse.

El sonido del martillo golpeando el yunque era un ‘clang’ que sacudía la tierra, la fuerza era tan potente que enviaba ondas de choque reverberando por toda la habitación.

El ruido era un choque violento, un estallido sónico que parecía explotar hacia afuera, sacudiendo las paredes de piedra de la forja.

Cada golpe desencadenaba una ráfaga de aire, una reverberación que amenazaba con dividir el aire en dos, pero las gruesas paredes de la habitación contenían el sonido, amplificando el puro poder del golpe.

La intensidad de cada impacto era suficiente para sacudir los cimientos mismos de la forja, enviando ondas a través del metal mientras se doblaba y formaba bajo su martillo.

A pesar del ruido abrumador, el aire en la forja era opresivo por el calor, denso y sofocante.

El yunque mismo brillaba con la intensidad de las llamas, su superficie resplandeciendo como metal fundido, irradiando un calor insoportable.

El horno que ardía debajo enviaba oleadas de aire abrasador, haciendo que pareciera como si toda la habitación fuera una criatura viva y respirante de fuego.

El sudor brotaba de la frente de Thrain, empapando su barba, pero no mostraba señales de desaceleración.

Su enfoque era absoluto.

Su mente y cuerpo eran uno con el arma que estaba forjando, cada golpe otro paso hacia la perfección.

La afinidad de Thrain tanto por el metal como por el fuego era evidente en la forma en que comandaba la forja.

Su conexión con estos elementos no era solo cuestión de talento; era como si la esencia misma del metal le respondiera, doblegándose a su voluntad con cada golpe de su martillo.

El fuego danzaba a su mandato, su calor elevándose en oleadas, no solo desde el horno, sino desde su propio ser.

Su control sobre las llamas era casi perfecto, como si el fuego mismo reconociera el poder ancestral que corría por sus venas.

Mientras el martillo golpeaba de nuevo, las ondas expansivas de sus golpes parecían resonar en los huesos mismos de la tierra, creando un crescendo de sonido que resonaba por toda la habitación.

Las ondas expansivas parecían empujar el aire mismo hacia atrás, creando una ondulación que brillaba como ondas de calor a través del suelo.

El sonido ensordecedor era una sinfonía de destrucción y creación, un violento testimonio del poder que yacía en las manos de Thrain.

A pesar de la ferocidad de sus golpes, los movimientos de Thrain eran fluidos, una danza perfecta de fuerza y precisión.

Cada balanceo del martillo era una extensión natural de su cuerpo, como si el movimiento hubiera sido perfeccionado durante vidas enteras.

Su amplio pecho se hinchaba con cada respiración, sus poderosas piernas firmemente plantadas en el suelo, anclándolo al yunque.

Sus movimientos eran como poesía, cada golpe deliberado y perfecto, cada movimiento al servicio de la obra maestra que pronto tomaría forma bajo sus manos.

Era evidente que Thrain no era un simple artesano.

Su talento para la forja solo era rivalizado por sus habilidades como guerrero.

Aunque pasaba gran parte de su tiempo inclinado sobre el yunque, creando armas de increíble fuerza, estaba tan curtido en la batalla como cualquier soldado.

Su cuerpo, construido con la misma disciplina brutal que sus creaciones, llevaba las marcas de innumerables batallas.

Sus músculos, gruesos por años de entrenamiento en combate, eran un testimonio de la dura realidad de la guerra que lo había formado.

El fuego que ardía en su forja reflejaba el fuego que ardía dentro de él, imparable, consumidor y completamente implacable.

Mientras Thrain trabajaba, absorto en el golpeteo rítmico del metal sobre el yunque, una sombra apareció en el borde de la habitación.

Era una figura envuelta en el tenue resplandor de la forja, un sirviente del clan.

La figura se inclinó profundamente, como hacían los enanos ante aquellos de mayor estatus, y habló con una voz que apenas se elevaba por encima de un susurro.

—El Jefe del Clan desea verte, Maestro Thrain.

Pero Thrain no respondió.

Su concentración era absoluta, la intensidad de su forja consumiendo toda su atención.

Sus brazos se movían con fluidez, su martillo cayendo una y otra vez, cada golpe remodelando el metal con meticuloso cuidado.

Escuchó las palabras del mensajero, pero no penetraron la niebla de su concentración.

Podía sentir la presencia del sirviente, pero la convocatoria no era más que una brisa pasajera en su mente.

El sirviente, comprendiendo que la mente de Thrain estaba lejos del mundo mundano de mensajes y citaciones, ofreció una última reverencia y se retiró a las sombras de donde había venido.

La habitación pareció contener la respiración por un momento, las llamas parpadeantes proyectando largas y cambiantes sombras en las paredes mientras el aire permanecía quieto.

Thrain, ajeno a la partida del mensajero, continuó martillando el metal con determinación inquebrantable.

Su concentración era tan profunda, tan completa, que nada podría haberlo apartado de su trabajo.

El único sonido que llenaba la forja era el rítmico ‘clanc’ de su martillo, cada golpe otra pincelada de genialidad en creación.

La habitación estaba llena del calor de la creación, el sonido de la destrucción y el renacimiento.

Thrain Puñoférreo, maestro de la forja y la batalla, continuó su trabajo, su cuerpo moviéndose con la gracia de un guerrero experimentado, su mente enfocada en nada más que la perfección del arma que tomaba forma ante él.

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