BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 333

Capítulo 333: Vórtice-2

El aire mismo aún temblaba por el impacto de la evasión perfecta de Baldor.

Tras su repentina reaparición junto a la misma lanza que una vez forjó con sus propias manos.

El campo de batalla, antes un tapiz caótico de vórtices arremolinados y armas entrechocando, parecía contener la respiración.

Por un instante, el tiempo mismo pareció ralentizarse, cada latido resonando como el martillo de una fragua distante sobre piedra fría.

Baldor Ironhammer, el enano inquebrantable cuya pasión siempre había sido el arte de la creación más que la emoción del combate, se encontraba ahora inmerso en un arte que nunca había deseado realmente dominar: la danza de la vida y la muerte en combate.

Ebonis, el Eclipsiano cuyo cada movimiento destilaba desdén e intención letal, avanzaba con una gracia sin esfuerzo.

Sus ojos oscuros, brillando con malicia y satisfacción, examinaron el contraataque de Baldor con el cálculo de un depredador.

Con el eco de su propia risa desvaneciéndose aún mezclándose con los restos destrozados de sus ataques anteriores, Ebonis se lanzó hacia adelante.

Su Claymore, una extensión reluciente de su propio ser, cortaba el éter en una serie de golpes que desafiaban la misma geometría del espacio.

Cada parada y cada hábil redirección de las armas entrantes parecían un testimonio de su dominio tanto de su arte como de los límites maleables de la realidad.

Baldor, aunque artesano de corazón, no era ajeno al crisol del combate.

Los vórtices espaciales que comandaba eran tanto parte de él como el ritmo constante y resuelto de su corazón.

Se enfrentó al embate de Ebonis con una calma medida, sus ojos curtidos enfocados en el patrón de los ataques de su enemigo.

Cada balanceo de su poderoso martillo, imbuido con la Intención del Martillo, reverberaba como el profundo tañido de una campana antigua.

Con cada contraataque, recurría al legado de su oficio: la fuerza cruda e inflexible del metal forjado en el corazón de una montaña y enfriado en los ríos fluyentes del tiempo.

Durante varios momentos, el duelo fue una sinfonía de sincronización perfecta.

El martillo de Baldor se encontraba con la hoja de Ebonis una y otra vez en un dueto de sonido y furia.

Volaban chispas, dispersándose como fragmentos de una estrella destrozada, y el suelo bajo ellos temblaba como en reverencia ante la violencia que se desarrollaba.

Los golpes de Baldor eran tanto precisos como llenos de alma, un llamado al arte de la creación, incluso cuando se convertían en instrumentos de destrucción.

Cada uno de sus movimientos resonaba con el pulso constante del martillo de un herrero, un ritmo arraigado en sus propios huesos.

Sin embargo, la danza no estaba exenta de costos.

Cada colisión de metal iba acompañada de una onda expansiva que golpeaba los brazos de Baldor y enviaba temblores por su robusto cuerpo.

Los vórtices espaciales que había conjurado, usualmente fuentes de defensa infalible y sorpresa táctica, comenzaban a flaquear bajo la incesante presión del implacable asalto de Ebonis.

El oscuro luchador Eclipsiano, siempre ingenioso y siempre cruel, explotaba cada grieta en la armadura de concentración de Baldor.

Con cada esquiva y cada respuesta, Ebonis desgastaba la inquebrantable determinación del enano.

En una serie de brutales intercambios, los golpes de Ebonis se volvieron más calculados, más quirúrgicos.

Su Claymore trazaba arcos a través del aire cargado, cada uno dirigido con precisión sobrenatural a los puntos débiles en las defensas de Baldor.

El martillo de Baldor rugía en respuesta, su fuerza atronadora enfrentándose de frente a los golpes del Eclipsiano.

Pero la fuerza de cada impacto dibujaba líneas carmesí sobre su piel curtida.

El sonido del acero chocando y el murmullo del aire desplazado llenaban el vacío.

Un himno cacofónico a una batalla que trascendía el mero conflicto mortal.

La postura de Baldor, antes tan sólida como la roca madre de sus salones ancestrales, comenzó a vacilar bajo el ataque.

Sus brazos, encallecidos por años en el yunque, temblaban muy ligeramente mientras la fatiga se mezclaba con la implacable tensión de la batalla.

Los vórtices espaciales, esos portales que había manipulado con tanta habilidad, parpadeaban inciertos en la periferia de su visión.

Había luchado con el corazón de un maestro artesano toda su vida.

Pero ahora ese mismo corazón estaba asediado por la furia de un enemigo que poco le importaba la belleza del oficio o la tradición.

Ebonis, sintiendo el cambio en el impulso, presionó su ventaja con una ferocidad renovada.

Con un movimiento tan veloz como el parpadeo de una sombra, fingió hacia la izquierda, una maniobra engañosa que repetidamente había confundido a Baldor, y luego desató una serie de golpes dirigidos a la sección media del enano.

Cada golpe aterrizó con la precisión de una hoja bien forjada, el impacto resonando como el tañido de una campana fúnebre.

Los ojos de Baldor se ensancharon imperceptiblemente mientras el dolor y la conmoción ondulaban a través de su cuerpo.

Sin embargo, incluso mientras se tambaleaba bajo el peso del asalto de Ebonis, su mente se aferraba desesperadamente al legado de su oficio.

Una promesa silenciosa de que cada golpe que soportaba algún día se transformaría en el fuego de una nueva creación.

El campo de batalla, marcado por los restos de armas destrozadas y vórtices arremolinados, se convirtió en un escenario para este acto final de trágica belleza.

El martillo de Baldor, aún aferrado en sus manos encallecidas, se balanceaba con la gracia y la fuerza de toda una vida de trabajo.

Sin embargo, ahora parecía rezagarse ante la abrumadora precisión de Ebonis.

La calma antes inquebrantable del enano estaba cediendo a la desesperación, una lucha silenciosa e interior contra la inexorable marcha del destino.

En un último y desgarrador intercambio, Ebonis desató un golpe tan potente que partió el aire mismo.

El golpe, dirigido al pecho del enano, colisionó con una fuerza que envió ondas de choque radiando a través del suelo.

Los ojos de Baldor se cerraron por un breve momento mientras su cuerpo absorbía el impacto, un dolor tan profundo que reverberaba hasta su misma alma.

Su martillo se deslizó de su agarre, repiqueteando sobre la tierra fracturada, y por primera vez, su expresión traicionó un destello de vulnerabilidad.

Sin embargo, incluso cuando su cuerpo flaqueaba, el espíritu de Baldor permanecía inquebrantable.

Con un gemido doloroso que hacía eco del lamento de cien fraguas perdidas, convocó los últimos vestigios de su voluntad.

Los vórtices espaciales a su alrededor pulsaban débilmente, luchando por reunir su antigua potencia.

En ese momento terrible, intentó una última y desesperada maniobra, un contraataque nacido no solo de la habilidad, sino de un feroz deseo de recuperar incluso una pizca de su indomable orgullo.

Con manos temblorosas, alcanzó un arma de su propia creación, una lanza de guerra finamente elaborada que brillaba con el calor latente de la Intención del Martillo.

El tiempo se ralentizó mientras Baldor agarraba la lanza, sus ojos fijos en la sombra avanzante de Ebonis.

El Eclipsiano, siempre arrogante, aún no había cedido; en cambio, se acercaba para dar el golpe de gracia, cada uno de sus pasos medidos y despiadados.

La lanza, una reliquia del orgulloso patrimonio de Baldor, brillaba con una fugaz promesa de redención, un golpe final que podría revertir la marea del destino.

Con un grito desesperado que resonó como el último tañido de una campana moribunda, Baldor se lanzó hacia adelante en un último intento por sobrevivir.

El choque que siguió fue monumental.

La punta de la lanza se encontró con la Claymore extendida de Ebonis en una chispa de energía cruda, una colisión que envió temblores a través del cosmos.

Durante un latido agónico, las dos armas se trabaron en un abrazo mortal, sus energías entremezclándose en un remolino de luz y sombra.

Los músculos de Baldor se tensaron con el esfuerzo del contraataque, su visión borrosa mientras el dolor amenazaba con engullirlo.

Sin embargo, incluso cuando su fuerza menguaba, su resolución ardía como el horno de su tierra natal, una llama obstinada que se negaba a ser extinguida.

Pero el destino, inexorable e inflexible, ya había echado sus dados.

El dominio de Ebonis del arte marcial dejaba poco margen para el error.

Con una maniobra rápida y precisa, el Eclipsiano redirigió la fuerza del desesperado golpe de Baldor.

La lanza, antes un instrumento de esperanza, fue desviada con un gesto tan grácil como brutal.

En ese momento, los ojos de Ebonis brillaron con un frío triunfo, una declaración silenciosa de que la danza de la vida y la muerte había alcanzado su cadencia final y fatídica.

Baldor se tambaleó hacia atrás, su cuerpo golpeado y su espíritu vacilando al borde.

El implacable aluvión de golpes había cobrado su precio.

Su martillo yacía olvidado en el suelo marcado, un testimonio de batallas libradas y sueños aplazados.

Los vórtices espaciales, antes fuente de su defensa invencible, ahora parpadeaban débilmente en el fondo, su otrora imponente presencia disminuida por la presión implacable del asalto de su enemigo.

Ebonis, con la confianza de quien había dominado durante mucho tiempo el arte de la muerte, avanzó lentamente.

Cada uno de sus movimientos exudaba un aura de inevitabilidad, una finalidad que era tan fría e inflexible como el vacío mismo.

El aire a su alrededor brillaba con los ecos de esperanzas destrozadas y los murmullos de un destino cumplido.

En la luz moribunda del planeta fracturado, Baldor Ironhammer se mantenía solo, sus ojos pesados con el peso de incontables años de honor y esfuerzo.

Mientras Ebonis acortaba la distancia, el mundo del enano se redujo al sonido de su propia respiración laboriosa y al latido de su corazón vacilante.

Su forma golpeada luchaba por mantenerse erguida contra la embestida del dolor y el agotamiento.

Los momentos finales de la batalla, antes tan llenos de la promesa de creación y maestría, ahora se cernían como un ajuste de cuentas ineludible.

En un acto final que encapsulaba la trágica belleza de la obra de su vida, Baldor levantó su mano cansada en un gesto tanto desafiante como resignado.

La lanza, aún firmemente agarrada a pesar de su fallido golpe, temblaba en su mano como imbuida con la tristeza de un legado casi perdido.

A través del campo devastado, la sombra de Ebonis se alargaba, un espectro de muerte, dispuesto a dar el golpe final.

Los ojos del Eclipsiano, inflexibles y despiadados, se fijaron en los de Baldor con una intensidad que hablaba de fría inevitabilidad.

El silencio del momento era profundo.

Cada fragmento del paisaje maltrecho, cada eco persistente de los vórtices espaciales, e incluso las mismas estrellas arriba parecían hacer una pausa en anticipación.

En ese latido suspendido, la mirada de Baldor se encontró con la de Ebonis, una comunión final entre un guerrero que había creado maravillas con sus manos y un adversario que las había cosechado con precisión despiadada.

El duelo, antes un testimonio del arte del combate, ahora revelaba su verdad final y desgarradora: la hora del ajuste de cuentas había llegado.

Ebonis levantó su Claymore lentamente, cada movimiento calculado para entregar el fin.

Los ojos de Baldor, reflejando tanto dolor como una silenciosa aceptación, parpadearon con la comprensión de que su tiempo casi había terminado.

La lanza en su mano temblaba, no por miedo, sino por el peso abrumador de una vida vivida en búsqueda de la creación, ahora al borde del olvido.

Mientras el arma del Eclipsiano descendía con la inevitabilidad del anochecer, el maltratado enano se mantenía en el crepúsculo de su honor.

El golpe final, culminación de cada choque y cada sacrificio, flotaba a escasos centímetros del pecho de Baldor.

En ese momento suspendido, mientras el cosmos mismo contenía la respiración, Baldor Ironhammer enfrentaba la verdad última del campo de batalla, una verdad que todos los guerreros, sin importar cuán resueltos, deben enfrentar algún día.

En ese instante que paraba el corazón, el mundo a su alrededor se desvaneció en un eco apagado.

La Claymore de Ebonis, brillando con la fría promesa de la muerte, descendía inexorablemente.

La forma de Baldor, aunque marcada por las cicatrices de las batallas de toda una vida, permanecía erguida, un solitario faro de resistencia en medio de un campo de ruinas.

Y mientras el golpe final y decisivo se cernía, el silencio se hinchaba con el peso de despedidas no pronunciadas.

Así, en la luz moribunda de un mundo que había presenciado tanto la creación como la destrucción, Baldor Ironhammer se mantenía al borde de la muerte.

El arco letal del arma de Ebonis, una magistral culminación de proeza marcial y precisión despiadada, flotaba como para sellar su destino.

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