BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 375

Capítulo 375: Entrenamiento de Fuerza

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—Ahora, comenzamos el entrenamiento más básico.

La voz del Cabo Samuel era afilada, las palabras cortando el aire como una hoja.

—Entrenamiento de fuerza.

Sin decir más, metió la mano en su mochila y sacó un chaleco de entrenamiento militar, lanzando uno a cada recluta con precisión practicada.

—Póntelo —ordenó, su tono no dejaba espacio para dudas.

Instintivamente, los reclutas obedecieron, cada uno de ellos poniéndose rápidamente el chaleco pesado y voluminoso.

Tan pronto como la tela tocó su piel, la fuerza familiar que había sellado su maná durante las pruebas surgió una vez más, fluyendo a través de sus cuerpos como una cadena invisible.

Los pulsos que antes vibraban de su maná se detuvieron abruptamente.

Era como si su misma esencia estuviera encerrada, una jaula dentro de sus venas.

Su fuerza física, que una vez fue su mayor ventaja, comenzó a desvanecerse, dejándolos sintiéndose lentos, más débiles y menos capaces con cada segundo que pasaba.

Pero fue el peso de los chalecos lo que los golpeó con más fuerza.

Cada uno de ellos sintió la presión opresiva sobre sus hombros, sus espaldas, sus pechos.

El pesado chaleco se aferraba a ellos como un ancla, su masa un recordatorio constante de sus limitaciones.

El aire parecía hacerse más pesado, cada recluta sentía el peso de sus propios cuerpos más agudamente que nunca.

La voz del Cabo Samuel cortó el silencio nuevamente, inquebrantable y fría.

—¿Ven esa montaña de allá? —su mirada, afilada, recorrió a los reclutas—. A mi señal, comenzarán a escalar. No se detengan. No disminuyan el ritmo. No descansarán hasta que se acabe el tiempo.

La orden quedó suspendida en el aire como una fuerza tangible.

Los reclutas, todavía adaptándose al peso de los chalecos, dirigieron sus miradas hacia la montaña en la distancia.

La montaña se alzaba como un coloso dentado, un centinela tallado por el tiempo mismo.

Su cara vertical se elevaba imposiblemente alta, un muro de piedra inamovible veteado con venas de hielo y sombra, burlándose de las cien almas reunidas debajo.

Noventa y nueve reclutas.

Sin cuerdas.

Sin arneses.

Sin herramientas.

Solo carne, hueso y fuerza de voluntad, la esencia de la fuerza destilada.

Un silbido agudo señaló el comienzo.

Sin una palabra, los reclutas avanzaron como insectos atraídos a la ruina.

El primer impacto de sus dedos contra la fría roca envió ondas de choque a través de sus huesos.

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La cara del acantilado era cruel, su superficie implacable, sus agarres irregulares y engañosos.

Cada agarre era una apuesta.

Cada saliente, una mentira.

Sus manos desnudas se ampollaron en cuestión de momentos.

La piedra dentada cortaba las palmas, sacando sangre con indiferente facilidad.

Las yemas de los dedos gritaban con cada tirón, pero no había lugar para la vacilación.

Los pies luchaban por encontrar apoyo, los dedos aferrándose a grietas minúsculas y fragmentos de salientes, a veces fallando, a veces encontrando una frágil salvación.

No escalaban con un ritmo elegante sino en ráfagas desesperadas y primarias, crudas, instintivas, hambrientas.

El aire se hacía más fino con cada metro.

Las respiraciones llegaban en estremecimientos irregulares, no por miedo, eso había sido consumido por el dolor, sino por agotamiento.

Los músculos rugían en protesta.

Los hombros temblaban.

Los bíceps gritaban.

La espalda y el núcleo se tensaban bajo la carga de la carne suspendida, las extremidades temblando bajo el peso de cada decisión tomada sobre la piedra.

La montaña no permitía el descanso.

No había superficies planas.

Solo la pared escarpada y el viento, una fuerza aullante que los abofeteaba con dedos fríos e intentaba arrancarlos.

Aquellos que vacilaban se encontraban con la despiadada consecuencia de la gravedad.

Un resbalón, un grito y silencio.

Algunos caían unos pocos metros, otros se desplomaban la altura de un árbol, sus cuerpos golpeando la roca en ecos escalofriantes antes de ser recuperados o abandonados como advertencias.

Y aun así, escalaban.

El dolor se convirtió en ritmo. La sangre en calor. El sufrimiento en impulso.

La montaña los despojó de identidad, no había linajes nobles aquí, ni prodigios magos, ni famosos espadachines.

Solo cuerpos, probados hasta su núcleo.

Carne desgarrándose.

Músculos destrozándose.

Almas erosionándose.

Cuanto más alto escalaban, menos hablaban.

No había aliento que desperdiciar en palabras.

La escalada exigía devoción completa, un trance meditativo nacido de la agonía.

Los únicos sonidos eran respiraciones laboriosas, el roce de la piel contra la piedra, el ocasional gruñido de esfuerzo… y el viento, siempre rugiendo, siempre observando.

El tiempo se derritió.

Los minutos se fundieron en horas.

El sol marchó a través del cielo como un supervisor impasible, proyectando largas sombras que bailaban a lo largo de la cara del acantilado.

El sudor corría por sus cuerpos, mezclándose con sangre, manchando la montaña en rayas de carmesí y sal.

Algunos reclutas comenzaron a alucinar, viendo agarres que no estaban allí, imaginando voces que susurraban promesas de descanso.

Aun así, escalaban.

Cuando los dedos ya no podían agarrar, usaban las muñecas.

Cuando las muñecas fallaban, se mordían los labios y continuaban con codos y pechos, arrastrándose hacia arriba como bestias ascendiendo del infierno.

Las lágrimas brotaban, no por debilidad, sino por rabia, una furia silenciosa y ardiente de que hubieran sido reducidos a fragmentos arrastrados, que su fuerza hubiera sido encontrada tan lamentablemente insuficiente.

Despreciaban la montaña.

Y sin embargo, paradójicamente, se convirtió en su medida.

Su crisol.

Su enemigo.

Su espejo.

Cada centímetro conquistado susurraba una verdad silenciosa: «No eres el mismo que eras abajo».

Con cada metro escalado, algo intangible florecía dentro de ellos, no orgullo, sino desafío.

La negativa a ser quebrados.

La cumbre no era visible.

La cara del acantilado se extendía hacia la niebla, desapareciendo como una cruel ilusión.

Pero algunos se negaban a mirar hacia arriba. Mirar hacia arriba era desesperación.

La única dirección que importaba era adelante.

Un agarre.

Un tirón.

Una respiración.

Uno más.

Cuando el crepúsculo comenzó a cubrir el mundo en púrpuras y azules, menos de sesenta reclutas permanecían en movimiento.

El resto estaba desplomado en estrechas salientes, desmayados o temblando en derrota.

Sus manos colgaban inertes.

Sus ojos miraban la piedra en silencio. Algunos tenían dedos rotos.

Otros tenían articulaciones hinchadas al doble de su tamaño.

Ninguno había llegado a la mitad.

Pero aún así, unos pocos obstinados, aquellos cuyas mentes habían estallado en algo más oscuro, más profundo, continuaban.

Sus músculos habían fallado hace mucho.

Ya no era músculo lo que los movía, era resolución usando la máscara de la locura.

Una fuerza indómita que sobrepasaba el dolor, que ignoraba la lógica, que se burlaba de la autopreservación.

Esto ya no era físico. Era espiritual.

Más alto aún.

Un recluta, un joven delgado con antebrazos ensangrentados y mandíbula rota, dejó escapar un rugido gutural mientras se izaba sobre un borde afilado.

El grito no era de dolor.

Era un grito de guerra.

Había escalado hasta un lugar donde el dolor ya no se registraba, donde el agotamiento era un eco distante.

Sus ojos estaban desenfocados, pero ardientes.

Otra, una chica con uñas rotas y un hombro dislocado, usó sus dientes para anclar su faja de tela a un saliente dentado mientras reposicionaba sus piernas.

Su cara estaba empapada en sudor y sangre, pero sus movimientos eran precisos, quirúrgicos, imperturbables.

Su ascenso no era rápido, era inevitable.

La montaña comenzó a respetarlos.

El viento, antes hostil, parecía detenerse en reverencia.

La piedra, antes cruel, ofrecía pequeños agarres no vistos previamente, quizás no porque no estuvieran allí, sino porque los escaladores habían evolucionado lo suficiente para notarlos.

Una lección, silenciosa pero profunda: «El mundo se dobla solo ante aquellos que se niegan a romperse».

Al anochecer, comenzó la etapa final de la escalada.

La piedra se volvió más fría. Más resbaladiza.

El viento se tornó helado, amenazando con congelar los dedos a la misma superficie que agarraban.

Pero aquellos que permanecían, menos de veinte, no mostraban vacilación.

Sus cuerpos habían dejado de temblar.

Sus mentes ya no registraban el frío.

Habían entrado en el reino donde la carne era irrelevante, y solo el espíritu perduraba.

Uno por uno, en silencio, los últimos pocos coronaron un borde cerca del hombro de la montaña, no la cima, sino una meseta sagrada donde el aire era más fino y las estrellas parecían lo suficientemente cerca para tocarlas.

Se derrumbaron, no por derrota, sino por triunfo.

Sus manos estaban arruinadas, desgarradas y destrozadas como cuero viejo.

Sus espaldas estaban dobladas, sus ojos inyectados en sangre, sus pulmones jadeantes.

Y sin embargo… sus corazones eran de hierro.

Su voluntad era de acero.

En el silencio de la cumbre, bajo la fría mirada de las estrellas, yacían inmóviles, no porque no pudieran moverse, sino porque no necesitaban hacerlo.

Habían conquistado algo más grande que una montaña.

Se habían conquistado a sí mismos, aunque apenas.

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