BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 389

Capítulo 389: Solo adelante

En otra ubicación, un recluta vampiro se movía como una sombra hecha carne, zigzagueando entre los restos destrozados de un patio derrumbado.

La luz de la luna atravesaba las nubes, pintando su pálida piel con un plateado fantasmal mientras se lanzaba hacia adelante, con dos espadas cortas desenvainadas, curvadas y de obsidiana, vibrando con sutiles runas vampíricas.

Sus ojos carmesí centellaban con una furia fría y calculadora.

Sus oponentes llegaron en oleada, tres cultistas Abandonados.

Elfos y humanos retorcidos, sus cuerpos entrelazados con mutaciones caóticas: extremidades alargadas, zarcillos con púas donde deberían estar los dedos, ojos brillando con el tono enloquecedor del caos.

No esperaron una apertura.

Saltaron como depredadores hambrientos, sus armas una amalgama de acero corrompido y energía oscura.

Los pies del vampiro apenas tocaban el suelo mientras se propulsaba entre ellos.

Una hoja se elevó en un arco rápido, partiendo la mandíbula del primer cultista limpiamente a través del cráneo.

El segundo reaccionó, balanceando un hacha envuelta en caos en un arco lateral salvaje.

El vampiro se retorció en el aire, dejando que la hoja silbara al pasar, luego se invirtió en un giro descendente, clavando su talón en el cráneo del atacante.

El hueso crujió, y el cuerpo se desplomó en el suelo polvoriento.

El último cultista no era tonto.

Desató una andanada de zarcillos con púas desde su columna, cada uno infundido con caos, retorciéndose como serpientes en el aire.

El vampiro no retrocedió, avanzó, deslizándose bajo los zarcillos, luego impulsándose desde la tierra con una fuerte explosión de aura.

Emergió detrás del cultista, la hoja deslizándose por el cuello expuesto en un solo movimiento elegante.

Antes de que el cadáver hubiera caído, el dolor floreció en su costado.

Un zarcillo que había pasado por alto le había rozado, cortándole el costado del torso.

La sangre se filtró en la tela de su abrigo.

Apretó los colmillos y buscó dentro de sí, canalizando aura hacia una regeneración rápida.

No cerraría completamente, el caos estaba entrelazado en la herida, pero sería suficiente.

No había tiempo para descansar.

El vampiro giró bruscamente, fijando la mirada en un nuevo grupo de figuras en la distancia, cinco esta vez.

Sin una palabra, sin pausa, se lanzó hacia adelante como una daga arrojada por el destino mismo, mientras el polvo detrás de él aún se asentaba.

En otra zona, el calor se disparó.

Las llamas iluminaban la avenida en ruinas como un paisaje infernal.

Los edificios ardían en el fondo, el humo se elevaba hacia el cielo como tinta vertida en agua.

El recluta medio dragón se erguía entre piedras destrozadas y cadáveres, su enorme guja de dos manos firmemente sostenida a su espalda.

Escamas carmesí adornaban sus brazos y cuello, brillando bajo la luz del fuego, y sus ojos dorados resplandecían como estrellas moribundas.

Cuatro demonios se acercaron a él, cada uno bípedo pero grotesco, con cuernos curvados sobre sus espaldas, llamas negras lamiendo sus cuerpos.

Su caos sofocaba el aire, denso y opresivo.

El dragón inhaló profundamente.

El aroma de azufre y sangre alimentaba el horno dentro de él.

Dio un paso adelante.

El primer demonio se acercó rápidamente, con una lanza caótica en la mano.

El dragón giró la guja en un arco completo, atrapando la punta de la lanza en el aire, redirigíendola hacia el suelo antes de dejar que el movimiento continuara en un amplio y cortante tajo.

La guja atravesó el aire con un grito y partió al demonio por la mitad.

Los otros reaccionaron con rabia feroz, abalanzándose desde todos los lados.

El dragón exhaló, y de su boca brotó una explosión cónica de fuego de dragón blanco incandescente.

Dos demonios fueron atrapados en el aire, sus cuerpos encendiéndose mientras el fuego del caos se enfrentaba al fuego de dragón, fuerzas opuestas luchando dentro de su carne.

Murieron sin gritos, incinerados en pleno movimiento.

El último se abalanzó desde atrás, con garras cortando hacia la base del cuello.

El dragón giró demasiado tarde, las garras rasgaron su hombro y provocaron que chispas de sangre volaran.

El dolor le atravesó la espalda, y su visión se nubló por un momento.

Rugió, un sonido gutural y dracónico que hizo temblar la tierra, y blandió la guja con fuerza bruta.

El arma golpeó las piernas del demonio, cortándolas limpiamente.

Una estocada de seguimiento lo remató.

La sangre ahora brotaba de su herida, manchando su costado.

No se detuvo para examinarla.

Apretó el agarre de su guja, el fuego de dragón dentro de sus venas aún ardiendo ferozmente, alimentando su fuerza a pesar del dolor.

Movimiento a su izquierda.

Más cultistas, Abandonados con brazos deformados y ojos brillantes, emergieron de las sombras.

Ajustó su postura, guja en alto, cuerpo adolorido pero erguido.

La danza de fuego y sangre no terminaría aquí.

En otro rincón del campo de batalla, un enano se movía con inmensa velocidad, la piedra se agrietaba bajo sus botas con cada paso atronador.

El enano era bajo y ancho, vestido con una densa armadura de acero grabada con runas antiguas, una armadura que llevaba más cicatrices que metal pulido.

Su martillo de guerra, del tamaño del torso de un hombre adulto, colgaba sobre su hombro como un trozo de leña.

Ojos como hierro fundido escudriñaban el santuario interior en ruinas de lo que una vez había sido un templo.

Tres demonios se acercaban, acechando entre los escombros con una amenaza lenta y deliberada.

Detrás de ellos iban dos cultistas Abandonados, sus ojos huecos, cuerpos crepitando con caos inestable.

Lo subestimaron, como la mayoría.

El primer demonio se abalanzó.

El enano lo encontró en plena carga, su martillo de guerra descendiendo como el juicio manifestado.

El martillo conectó con el cráneo del demonio, que se hundió con un crujido repugnante.

El cuerpo de la criatura rebotó por el impacto, golpeando contra el muro destrozado del templo como un muñeco de trapo.

El segundo demonio gritó y arrojó una lanza de puro caos.

El enano no se inmutó.

Levantó el brazo, el guantelete absorbiendo la mayor parte del golpe, aunque la pura fuerza lo obligó a arrodillarse.

Su armadura chispeó, las runas brillaron una vez en resistencia.

Gruñó y se levantó, cargando.

Golpeó bajo, en la rodilla, y el demonio tropezó.

Antes de que pudiera recuperarse, el martillo de guerra giró y se estrelló contra su pecho con aterradora precisión, enviando costillas fracturadas y sangre oscura salpicando la piedra.

Ahora los cultistas Abandonados se acercaron, el caos formando zarcillos y hojas alrededor de sus brazos.

Uno circunvaló a la izquierda, el otro a la derecha.

El enano entrecerró los ojos y rodó hacia adelante, a pesar de su tamaño y peso.

Una punta de energía rozó su espalda, su armadura resistió, pero se abolló profundamente.

Eso dejaría un moretón.

Desde su posición agachada, barrió con su martillo lateralmente, atrapando la pierna de uno de los cultistas y volteándolo en el aire.

Antes de que el otro pudiera tomar represalias, avanzó rápidamente, su hombro chocando contra el vientre del cultista y levantándolo en el aire.

El martillo de guerra siguió, hacia arriba, y el cuerpo del cultista describió un arco en el aire antes de desplomarse como un trapo.

El último cultista, arrastrándose hacia atrás, extendió su palma, formando una hoja de caos para lanzar.

El enano arrojó su martillo de guerra.

Giró una vez, dos veces, antes de aplastar el pecho del cultista contra el suelo agrietado del templo.

Respirando con dificultad, el enano recuperó su arma, un brazo colgando inerte desde una hombrera agrietada.

Tosió, sangre.

Hemorragia interna, tal vez.

Pero se mantuvo en pie, a pesar de todo.

Desde el pasillo lejano, más pisadas resonaron.

Se volvió, empapado en sangre, cojeando pero implacable.

Sin retroceso.

Solo hacia adelante.

El campo de batalla, antes un paisaje de promesa y propósito, era ahora un cuadro de pesadilla y ruina.

El aire mismo estaba impregnado con el olor de carne quemada y el sabor metálico de sangre, mezclándose en una bruma asfixiante.

Una nube de ceniza y polvo se elevaba de la tierra, donde cada paso parecía mezclar los restos de vida con el suelo, combinando vísceras con piedra destrozada.

El suelo temblaba, no por los terremotos de la naturaleza, sino por el impacto implacable de la batalla incesante.

La guerra, en su forma más pura y salvaje, había devastado esta tierra que alguna vez fue tranquila.

Arriba, el cielo era una masa arremolinada de oscuridad, perforada intermitentemente por destellos de fuego elemental.

El Relámpago crepitaba y dividía los cielos, proyectando un tono violeta fantasmal sobre los escombros abajo.

Los cielos mismos parecían gemir mientras los cielos y la tierra chocaban en una brutal sinfonía.

Desde los bordes del campo de batalla, el humo negro se elevaba en espirales serpentinas, espeso y opresivo.

Parecía como si la atmósfera misma hubiera sido desgarrada, y el mundo ahora se ahogaba en el veneno de su propia destrucción.

Gritos, como los lamentos angustiosos de los perdidos, llenaban el aire.

Aquellos sonidos, antes humanos, estaban ahora distorsionados por la furia implacable de la guerra.

No había distinción entre amigo o enemigo, solo los ecos agudos de cuerpos destrozados y almas desgarradas por el caos.

El suelo, antes sólido y entero, era ahora un caos de cuerpos rotos y sueños destrozados.

Los caídos yacían esparcidos por el campo de batalla, sus cuerpos sin vida retorcidos en ángulos antinaturales, su sangre mezclándose con la tierra debajo de ellos.

El estruendo del acero contra acero era ahogado por el rugido de embestidas elementales, tormentas de fuego surgiendo a través de las llanuras, ráfagas de relámpago que golpeaban con precisión brutal, y torrentes de agua que ahogaban todo a su paso.

Los elementos mismos habían sido doblegados a la voluntad de los combatientes, sus fuerzas violentas chocando entre sí con una furia sin igual.

El fuego lamía el cielo en olas desesperadas, oscureciendo los cielos con su ominoso resplandor rojo, mientras los atronadores golpes del relámpago tallaban caminos dentados a través de las tumultuosas nubes.

Los humos de cuerpos ardientes y metal retorcido se elevaban, ascendiendo como una marea nociva.

El aire mismo parecía temblar de calor, un recordatorio asfixiante del infierno que ardía alrededor de los combatientes.

Cada respiración era espesa, como si el mundo se hubiera convertido en un horno, cada ráfaga de viento llevando consigo el inconfundible ardor de carne chamuscada y tierra carbonizada.

El suelo debajo estaba agrietado y marcado, retorcido en picos dentados por el violento choque de fuerzas.

Cada paso era un desafío, cada movimiento un acto de supervivencia.

A través de la bruma de humo y la cacofonía de destrucción, los sonidos de armas chocando resonaban como una sinfonía de acero y caos.

Los reclutas, sus cuerpos cubiertos con la suciedad de la batalla, luchaban con una intensidad salvaje, cada uno de sus movimientos un borrón de energía implacable.

El choque de espadas, el crujido de huesos y la liberación explosiva de magia eran constantes, rítmicos como un latido del corazón.

Sin embargo, no eran solo las armas las que definían la batalla; el aire mismo parecía vivo con la tensión crepitante de la magia, fuerzas elementales colisionando en el cielo, cada hechizo añadiendo otra capa a la locura de la guerra.

La sangre se acumulaba a través del campo de batalla, un mar viscoso bajo los pies de los que aún se mantenían en pie.

Se aferraba a la tierra como una marea impía, la esencia vital de los caídos convirtiendo el suelo en un macabro lienzo.

La tierra misma parecía llorar, como si estuviera de luto por las vidas perdidas ante la furia implacable de la guerra.

Incluso las hojas una vez prístinas ahora llevaban las marcas de este conflicto implacable, manchadas con la sangre de camaradas y enemigos por igual.

Los gritos de los moribundos eran una presencia constante, resonando en los oídos de aquellos que aún luchaban, un recordatorio del costo de la guerra.

A pesar de la abrumadora carnicería, no había pausa en la lucha.

Mientras los reclutas, empapados en sudor y sangre, continuaban su batalla, era evidente que el agotamiento había comenzado a pasar factura.

Los cuerpos, golpeados y rotos, avanzaban sin descanso.

El dolor de cada herida era agudo, quemando a través de sus extremidades, pero seguían adelante.

Nadie se estremecía.

Nadie vacilaba.

Luchaban por la supervivencia, por sus camaradas, por la mera esperanza de victoria.

Mientras algunos tropezaban, su fuerza flaqueando bajo el peso de sus heridas, la presencia de Antonio parpadeaba como una ola sutil a través del caos.

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Su toque sanador era un salvavidas para aquellos al borde de la muerte, curando sus heridas con rápida precisión.

Con un toque, aquellos cerca del límite del colapso eran revividos, sus cuerpos rotos unidos nuevamente, su energía restaurada en un solo aliento.

La batalla continuaba, sin fin a la vista.

El aire se volvía espeso con el acre olor a azufre y sangre, el peso mismo de la guerra oprimiendo a aquellos que aún se mantenían en pie.

Los sonidos de la guerra estaban ahora tan entrelazados que parecía como si la tierra misma estuviera rugiendo en agonía.

Los elementos, antes maestros de sus dominios, habían sido retorcidos, doblados y convertidos en instrumentos de destrucción, desgarrando el campo de batalla con furia salvaje.

En medio del caos, la tierra estaba agrietada y despedazada, grandes abismos abriéndose mientras las fuerzas chocaban.

Los árboles, antes altos y orgullosos, ahora yacían destrozados y rotos, sus ramas retorcidas y nudosas.

El paisaje mismo se había transformado en un infierno de humo y fuego, los restos de la civilización devorados por la furia de la guerra.

Entonces, como si respondiera al ataque, los vientos cambiaron.

Una calma repentina descendió, inquietante en su quietud, casi asfixiante.

La tormenta aún no había pasado, pero la atmósfera había cambiado, tensa, expectante.

El cielo antes crepitante ahora parecía contener la respiración.

El horizonte, tan oscuro con el humo de la batalla, comenzaba ahora a mostrar los más tenues indicios de luz.

Los primeros rayos del amanecer se arrastraban sobre los bordes del campo de batalla, proyectando largas sombras a través de la tierra marcada.

En ese momento, había una quietud antinatural, un silencio que parecía asentarse sobre la tierra, como si el mundo mismo estuviera conteniendo la respiración.

Los últimos vestigios del caos parecían pausarse, suspendidos en el tiempo.

Por un fugaz momento, nada se movió.

El aire, cargado de polvo y ceniza, estaba quieto.

El sol, un tenue destello de luz, comenzaba a elevarse, empujando sus rayos a través de los cielos cargados de humo.

“””

Entonces, el silencio se hizo añicos.

Un grito se elevó desde los reclutas, como si su alivio colectivo ya no pudiera ser contenido.

Era un grito, crudo y primario, un grito de victoria que resonó a través del campo de batalla.

El sonido cortó el aire, reverberando con el peso de todo lo que había sucedido antes.

Los reclutas, agotados y ensangrentados, se erguían entre los escombros, sus rostros manchados con la suciedad de la batalla, sus cuerpos llevando las cicatrices de la guerra.

Pero sus ojos, brillantes de desafío, contaban una historia diferente.

Habían sobrevivido.

Habían conquistado.

La batalla había terminado.

El paisaje, antes vivo con el sonido de ejércitos enfrentados, yacía ahora inmóvil, salvo por los vestigios parpadeantes de fuegos y los suaves gemidos de los heridos.

El aire ya no estaba lleno con los gritos de los moribundos o el choque del acero.

Solo el más tenue susurro del viento se movía a través de los campos de carnicería.

Pero para aquellos que permanecían en pie, era una victoria duramente ganada.

Sus respiraciones eran pesadas, sus cuerpos doloridos por la tensión de la batalla, pero no había duda en sus corazones.

Habían ganado.

Mientras los reclutas, ensangrentados y magullados, reunían sus fuerzas, su grito de victoria resonaba por el campo de batalla una última vez, una declaración resonante.

A pesar de los horrores que habían enfrentado, se mantenían como un testimonio de resistencia, de fortaleza y de la voluntad inquebrantable de luchar.

El sol se elevó más alto, bañando la tierra en la primera luz del amanecer.

La batalla había terminado.

Y en la quietud que siguió, la victoria de los reclutas finalmente quedó grabada en la historia.

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