BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 417

Capítulo 417: La Corte Olvidada

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El descenso hacia el cuarto piso se sintió como caer a través de un recuerdo que no les pertenecía.

Con cada paso, el aire se volvía más frío, impregnado de una antigua tristeza que parecía susurrar sobre su piel.

Un peso opresivo flotaba en la atmósfera, como si ojos invisibles los estuvieran observando, las mismas piedras bajo sus pies siendo testigos silenciosos de su intrusión.

Cuando finalmente emergieron, la cámara que los recibió era diferente a cualquiera que hubieran encontrado antes.

La cámara era inmensa, una sala del trono grandiosa pero en ruinas, congelada en el esplendor en decadencia de una civilización hace mucho tiempo consumida por el abismo del tiempo.

Estandartes rasgados, con símbolos indescifrables, colgaban sin vida de imponentes columnas de mármol, su tela susurrando suavemente en un viento que no había soplado en siglos.

Estatuas agrietadas de reyes y reinas olvidados bordeaban el perímetro, sus rostros erosionados en grotescas expresiones de desdén informe, como si hubieran abandonado hace tiempo cualquier pretensión de nobleza.

En el corazón de la sala, un trono de obsidiana se alzaba amenazante, su superficie veteada con fracturas similares a telarañas, como si hubiera soportado el peso de los siglos por puro desafío.

Y esparcidos alrededor del trono, cubriendo las losas agrietadas, estaban los restos de antiguos conflictos, armas destrozadas, armaduras oxidadas y restos esqueléticos, medio consumidos por el implacable agarre del polvo y el tiempo.

La voz de Kingsley rompió el silencio, su tono impregnado de indiferencia mientras examinaba la desolada habitación.

—Se siente como si hubiéramos entrado en la tumba de alguien.

—No —respondió Antonio en voz baja, su voz apenas audible en la penumbra cavernosa—. Hemos entrado en un recuerdo de rabia.

Sin previo aviso, su cabeza se giró hacia un lado, sus sentidos agudizados.

Un débil resplandor persistía en el aire, como el calor que se eleva de una piedra chamuscada, elusivo e inquietante.

Figuras fantasmales comenzaron a materializarse desde la opresiva penumbra.

Espectros, envueltos en los andrajos de la regalia de la guardia real y soberanos, sus ojos huecos ardiendo con malicia espectral.

Blandían hojas fantasmales, hachas, martillos y lanzas, sus movimientos inquietantemente sincronizados, más un ritual que una estrategia de batalla.

Una voz profunda y resonante, ni masculina ni femenina, resonó a través del pasillo, cargada de autoridad:

—La Corte exige lealtad… o muerte.

Con eso, los espectros cargaron.

Antonio no le dedicó al espectro más que una mirada fugaz; su katana ya estaba en movimiento, cortando el aire para decapitar a la primera de las figuras espectrales.

Pero ocurrió algo inesperado.

La hoja atravesó al espectro como si no fuera más que humo, sin dejar marca ni rastro del golpe.

Antes de que Antonio pudiera reaccionar, el espectro aprovechó el momento, balanceando su enorme martillo con fuerza brutal hacia él.

Sin dudarlo, Antonio se hizo a un lado, su movimiento rápido y sin esfuerzo, esquivando el ataque con la gracia de un depredador.

No hizo ningún intento de bloquear.

La mirada de Antonio se agudizó mientras sus ojos escaneaban la forma del espectro, fijándose en una estructura similar a un núcleo anidada dentro de su cuerpo etéreo.

En un abrir y cerrar de ojos, su katana destelló una vez más.

Esta vez, el espectro anticipó el golpe, retrayendo su martillo y moviéndose rápidamente para desviar el golpe entrante.

Pero el ataque de Antonio no era lo que parecía.

Un amago.

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Con un cambio engañoso en la trayectoria, su katana partió el núcleo en dos con precisión quirúrgica.

El espectro se congeló, su forma aparentemente destrozada, como si hubiera encontrado su fin.

Sin embargo, antes de que Antonio pudiera siquiera parpadear, el aire vibró con el resonante balanceo del martillo, dirigiéndose hacia su cabeza.

Sin perder la calma, Antonio dio un solo paso atrás, luego se inclinó sin esfuerzo, su cuerpo ladeándose con una facilidad casi ridícula.

El martillo silbó al pasar, errando por meros centímetros, sin siquiera rozar un mechón de su cabello.

En otra parte de la cámara, los demás se enfrentaban a los espectros.

Kingsley, sin esfuerzo y despreocupado, luchaba con una mano casualmente metida en el bolsillo, usando la otra únicamente para desviar los golpes entrantes.

No hizo ningún intento de contraatacar, en su lugar esquivando y esquivando con una expresión aburrida en su rostro.

Mientras los espectros atacaban, hablaba casi con desdén, como si estuviera criticando la mala forma de un estudiante.

—Ponle más empeño. Tus pasos están mal, estás poniendo demasiado peso en ese golpe.

Parecía menos un luchador y más un maestro, corrigiendo a sus enemigos como si fueran meras distracciones en su búsqueda de entretenimiento.

Reynold permaneció quieto, inmóvil, como una estatua en el centro del caos.

Sin embargo, en el momento en que los espectros se acercaron a cierta distancia, todos se congelaron a medio movimiento.

Control de Impulso activado.

Una sonrisa se dibujó en sus labios mientras el relámpago crepitante surgía alrededor de su estoque y envolvía su cuerpo con cegadora intensidad.

En un borrón de movimiento, golpeó con rápidas y sucesivas estocadas, cada una aterrizando con impecable precisión.

En un instante, reapareció detrás de los espectros, sus cabezas estallando en formas nebulosas mientras se desintegraban bajo la fuerza de sus golpes.

Pero la sonrisa rápidamente se desvaneció de su rostro cuando las cabezas comenzaron a regenerarse, los cuerpos de los espectros reformándose como si nada hubiera pasado.

—Tsk. ¿Por qué todo en estos pisos se regenera… o se multiplica? —murmuró con frustración, sus movimientos acelerándose de nuevo, más calculados esta vez.

Mientras tanto, Seraphim permaneció tranquila, sus manos tejiendo intrincados movimientos en el aire.

En un instante, invocó una barrera resplandeciente, atrapando a los espectros dentro de ella, sus hojas fantasmales chocando inútilmente contra sus paredes impenetrables.

Dale, con su dominio de la oscuridad amenazante, formó una cúpula de negrura tintada alrededor de sus enemigos, atrapándolos dentro de sus opresivos confines.

Antonio, observando que los espectros parecían resistentes al asalto directo, descartó su katana con un gesto casual de su mano.

En ese momento, el flujo mismo del tiempo pareció detenerse.

El espacio a su alrededor se congeló.

Cada espectro que se abalanzaba hacia él quedó atrapado a medio movimiento, suspendido en el lugar como si estuviera atrapado en el mismo tejido de la realidad.

Dirigiendo su mirada hacia el trono de obsidiana en el corazón de la cámara, la expresión de Antonio se oscureció.

Como en el segundo piso, había llegado a la conclusión ineludible: destruir el trono lo terminaría todo.

Sus pasos fueron medidos, ni apresurados ni lentos, cada uno deliberado y con propósito.

Mientras Antonio se acercaba al trono de obsidiana, un cambio en la opresiva penumbra detrás de él llamó su atención.

Dos figuras emergieron de las sombras.

Un hombre y una mujer.

Eran diferentes a los espectros que los habían plagado, sólidos, tangibles y de presencia regia.

Sus formas eran inconfundiblemente reales, sus ojos agudos y enfocados.

Coronas descansaban sobre sus cabezas, sus regias vestimentas cayendo elegantemente sobre sus formas.

Sus capas ondeaban detrás de ellos como las alas de alguna realeza olvidada.

Eran el Rey y la Reina.

Y cuando sus ojos se fijaron en Antonio, una tensión tácita se espesó en el aire.

La mirada de la realeza, intensa, penetrante y llena del peso de las edades, se posó sobre él.

Las voces del Rey y la Reina resonaron al unísono perfecto, su tono imperioso y entrelazado con antigua autoridad.

—Estás en presencia del Rey y la Reina. Arrodíllate y muestra tus respetos.

Las palabras cayeron como un pesado decreto, su peso presionando sobre ellos, sofocando el aire con su poder.

Antonio permaneció impasible, su mirada fría y distante. Ni un destello de vacilación cruzó sus facciones.

—Si están muertos, quédense muertos —respondió, su voz cortando la tensión con escalofriante precisión—. No necesitamos fantasmas cruzando al reino de los vivos.

Sus palabras fueron breves, directas y severas.

Cuanto más se acercaba Antonio al trono, más opresivo se volvía el peso.

A unos metros del Rey y la Reina, el mismo aire parecía agrietarse bajo la tensión, la cámara gimiendo como si ya no pudiera soportar la inmensa presión.

Dale, Reynold y Seraphim vacilaron, sus rodillas doblándose debajo de ellos mientras colapsaban hacia la tierra.

La aplastante fuerza pesaba sobre ellos, forzándolos a la sumisión.

Sus auras destellaron, la desesperación escrita en sus rostros mientras se esforzaban por levantarse.

Sin embargo, sin importar cuánto lucharan contra ello, la presión solo se intensificaba.

Kingsley, sin embargo, permaneció intacto por la fuerza.

Imperturbable, se mantuvo con su habitual indiferencia, como si el peso de la habitación no tuviera influencia sobre él.

Los espectros con los que Kingsley había estado jugando cambiaron abruptamente su enfoque, ahora cargando hacia Antonio mientras se acercaba a su líder.

Sin embargo, Kingsley, imperturbable, los mantuvo en su lugar con facilidad, su presencia anclando sus movimientos.

Incluso aquellos atrapados dentro de la cúpula oscura o las barreras espirituales de Seraphim arremetieron, golpeando sus armas y cuerpos contra las paredes en furia inútil.

A pesar de la creciente presión, Seraphim y Dale se negaron a ceder.

Mantuvieron su control, sus barreras y cúpulas inquebrantables contra el implacable asalto de los espectros.

Antonio, impertérrito, continuó su avance constante.

Con cada paso, el peso en la habitación parecía hacerse más pesado, pero su determinación no vaciló.

Por fin, llegó a la plataforma, cara a cara con el Rey y la Reina.

—Os liberaré de esta tortura. No tenéis que seguir atrapados aquí por más tiempo.

La voz de Antonio era tranquila pero resuelta mientras comprendía que el Rey y la Reina ante él no estaban realmente vivos sino almas atadas por el tormento.

Podía sentir su angustia, atrapados en este ciclo interminable.

Con un movimiento firme, levantó sus manos, invocando las llamas eternas una vez más.

La llama azul pulsó alrededor de sus dedos, el aire volviéndose pesado con su antiguo poder de otro mundo.

Sin dudarlo, Antonio colocó sus manos en los hombros del Rey y la Reina.

La llama azul los envolvió lentamente, tiernamente, como honrando sus almas perdidas.

Pero ninguno gritó ni se resistió.

En su lugar, intercambiaron una sonrisa silenciosa, un raro momento de paz, antes de cerrar los ojos y entregarse a las llamas.

La mirada de Antonio se desvió hacia el trono de obsidiana.

Con un movimiento de su mano, también fue consumido por las llamas eternas, desapareciendo en la nada.

A raíz de la destrucción del trono, los espectros que habían estado golpeando contra las barreras de repente flaquearon.

Sus movimientos se ralentizaron, y luego, con una extraña finalidad, cayeron de rodillas.

Sus cuerpos se deshicieron, como convirtiéndose en niebla. Uno por uno, se disiparon, desapareciendo sin dejar rastro.

Un silencio se asentó sobre la cámara, uno que hablaba de finalidad.

Mientras las llamas se apagaban, Antonio y su equipo permanecieron en medio de las ruinas del cuarto piso.

—Capitán, tengo que decir que tenerte a bordo es lo mejor que le ha pasado a este equipo —comentó Reynold, levantándose del suelo, su cuerpo temblando como si convulsionara por la abrumadora presión.

—¿Estás bien? —preguntó Antonio, su voz bordeada de preocupación.

Reynold dejó escapar un suspiro tenso, sacudiéndose la tensión.

—Estoy bien. Es solo que… nunca he sentido un aura tan indignante. Esa presión estaba en otro nivel.

—Solo nos queda un piso —la voz de Seraphim llegó suavemente desde detrás de ellos, sus ojos entrecerrados mientras permanecía tumbada en el suelo.

No hizo ningún esfuerzo por levantarse, contenta de permanecer quieta mientras su pecho subía y bajaba con cada respiración inestable.

—Oye, Kingsley. ¿Qué tipo de monstruoso físico y poder tienes? —la voz de Dale llevaba un toque de asombro mientras miraba a Kingsley desde donde yacía en el suelo junto a Seraphim—. Puedes volar sin ningún cultivo. Tu cuerpo rechaza el veneno, la descomposición, la putrefacción. Te moviste bajo esa presión como si no fuera nada. Destrozaste el cielo con un puñetazo y lo hiciste parecer sin esfuerzo. Sinceramente, creo que tú y el capitán son cualquier cosa menos humanos.

Los ojos de todos se volvieron hacia Kingsley, las preguntas tácitas flotando en el aire.

Todos se lo habían preguntado, pero nunca se atrevieron a preguntar, hasta ahora.

Después de todo, nunca habían estado lo suficientemente cerca para exigir una respuesta.

Kingsley se encontró con sus miradas con tranquila indiferencia.

Luego, con cara seria, respondió con un peso que solo alguien con tal poder podría llevar.

—Con una Voluntad sin trabas, incluso los cielos se inclinan ante tu Voluntad.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, enigmáticas y profundas, antes de que su mirada cambiara, la habitual desinterés volviendo a su expresión mientras miraba fijamente la escalera que había aparecido una vez más.

—¿Procedemos al piso final?

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