BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 428

Capítulo 428: Conmoción

Dos estelas de luz atravesaron el paisaje a una velocidad cegadora, sus pies apenas rozando el suelo antes de desaparecer y reaparecer en otro lugar.

Los puños chocaron.

Las palmas golpearon.

Las piernas colisionaron.

Las rodillas se encontraron con fuerza atronadora.

Cada movimiento se desarrollaba en una secuencia implacable, una danza elegante pero letal de precisión y poder mientras sus cuerpos se conectaban en una tormenta de golpes devastadores.

Ninguno de ellos recurrió a ninguna forma de energía.

Sin maná.

Sin caos.

Sin fuerza espiritual.

Y aun así, se igualaban con una facilidad absurda, sin esfuerzo, implacables.

El espacio se fracturaba con cada aparición repentina.

El viento aullaba en protesta.

El aire mismo se desgarraba.

Pero ellos no flaqueaban.

No parpadeaban.

Sus miradas se mantenían fijas, agudas, inquebrantables.

En uno, la diversión centelleaba como la luz de una hoguera.

En el otro, reinaba una escalofriante quietud.

Con otro estruendo nauseabundo, sus golpes colisionaron una vez más.

Las grietas se extendieron por la tierra como telarañas, fracturándose en todas direcciones.

Las paredes se convulsionaron, gimiendo bajo la tensión de contener semejante fuerza monstruosa.

Las ventanas estallaron en fragmentos.

Barrancos se abrieron en el suelo.

Sin embargo, la habitación, su campo de batalla, se reparaba en tiempo real, tratando frenéticamente de mantenerse al ritmo de tal devastación.

Seraphim, Dale y Reynold se agrupaban en un extremo de la habitación.

Una barrera resplandeciente de energía espiritual, conjurada por Seraphim, los envolvía, un acto de pura necesidad más que de estrategia.

No podían esperar intervenir en una batalla de tal magnitud.

Incluso respirar en presencia de esos dos era una lucha.

La barrera existía únicamente para protegerlos de las abrumadoras ondas de choque que desgarraban el espacio.

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Aun así, a pesar de su fuerza, grietas se astillaban a través de su superficie.

Pero Seraphim continuaba, vertiendo más energía espiritual en la construcción, obligándola a resistir, solo un poco más.

No podían seguir la batalla con sus ojos; incluso sus sentidos agudizados eran incapaces de mantener el ritmo.

Lo único que podían captar era el rugido ensordecedor de cada golpe, explosiones de sonido marcando el choque implacable entre estos dos titanes.

Sin embargo, incluso los ecos de sus movimientos los traicionaban.

Las imágenes residuales desaparecían antes de poder ser percibidas, ya que la velocidad del sonido quedaba muy atrás de su ritmo cegador.

Para cuando el sonido estallaba, ellos ya se habían movido.

En lo alto del techo, Kingsley y el Ejecutor chocaban, puño contra puño en una tormenta de fuerza bruta.

Al instante siguiente, estaban en una de las cuatro paredes de las esquinas, de pie lateralmente como si la gravedad estuviera por debajo de su consideración.

Luego, desaparecieron nuevamente, reapareciendo en el aire, suspendidos desafiando toda lógica.

Sus puños se desdibujaban, imposibles de seguir, cada golpe un destello de movimiento demasiado rápido para que el ojo lo siguiera.

La expresión de Kingsley permanecía fría, imperturbable, ilegible.

Sus puños se movían con una precisión escalofriante, como si fueran guiados por el destino mismo.

Golpeaba sin vacilación, cada impacto sincronizado con el latido exacto de un corazón.

Lo que mostraba ya no era batalla, era ejecución.

No paraba con fuerza bruta solamente, sino con intención, redirigiendo el impulso sin esfuerzo, desentrañando el ritmo de su oponente.

Cada fibra muscular en su cuerpo pulsaba con fuerza cruda y refinada.

Se fortalecían.

Se reorganizaban.

Se adaptaban.

Imitaban.

Cada ataque del Ejecutor era leído en tiempo real, comprendido, desmantelado y contrarrestado en el mismo suspiro.

Su técnica de movimiento, Paso de Pulso, lo hacía absurdamente rápido.

Parpadeaba dentro y fuera de la existencia, como si la realidad misma luchara por mantenerlo en su lugar.

Pero…

El Ejecutor no era un ser ordinario.

Provenía de una galaxia superior, un reino donde el poder redefinía la posibilidad.

Era un hombre cuya edad sobrepasaba el millón de años, pero su presencia ardía con vitalidad inagotable.

Sus puños no eran su arma principal, su verdadera espada aún flotaba intacta en el aire, zumbando con poder latente, como esperando una razón para ser desenvainada.

Llevaba consigo un peso insondable de experiencia de batalla, guerras grabadas en sus huesos, siglos tallados en su mirada.

La sonrisa en su rostro nunca vaciló.

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Persistía, inmutable, como la de un depredador observando la lucha final y desesperada de su presa, completamente consciente de que no tenía ninguna posibilidad de supervivencia.

Era un monstruo, incluso en su forma verdadera.

Un ser que se alzaba más allá de los límites de la existencia ordinaria.

Y aunque veía a Kingsley como presa, no luchaba con descuido.

Observaba.

Estudiaba.

Calculaba los movimientos de Kingsley antes de que sucedieran.

Torcía los propios golpes de Kingsley contra él, convirtiendo cada apertura en una oportunidad.

No apuntaba a donde Kingsley estaba, golpeaba donde Kingsley estaría.

Sus movimientos eran tan precisos como la fórmula de un matemático, cada paso una pieza calculada de un diseño intrincado.

Su control sobre su propio cuerpo era absoluto, su forma una extensión perfecta de su voluntad.

No importaba que Kingsley pudiera adaptarse.

No importaba que Kingsley pudiera imitar.

La profundidad de la destreza marcial del Ejecutor era demasiado vasta, demasiado profunda, para agotarse en una sola batalla.

Sus ataques fluían como una sinfonía de destrucción, cada movimiento una nota en un perfecto arreglo orquestal.

Luchaba con la gracia sin esfuerzo de alguien que hacía mucho tiempo había dominado el ritmo de la guerra.

Se movía por el campo de batalla con la tranquilidad de un pétalo a la deriva, intacto por el caos a su alrededor.

Cada golpe era un dialecto propio, hablado en el lenguaje sin esfuerzo del dominio y la precisión.

Su presencia transformaba el campo de batalla en un escenario, uno sobre el cual actuaba con perfecta perfección.

Luchaba como si el resultado ya fuera seguro, su victoria una inevitabilidad grabada en acero.

Y, en efecto, su victoria ya estaba escrita en el frío e inquebrantable metal del destino.

Con una patada fluida, serpentina, su pierna azotó, su talón conectando con la mandíbula de Kingsley en un golpe brutal y decisivo.

El cuerpo de Kingsley salió disparado hacia un lado, el aire a su alrededor se desgarró mientras era enviado en espiral.

La sangre brotó de su boca, los dientes se hicieron añicos, su cuerpo chocando violentamente contra la tierra antes de estrellarse contra una pared con una fuerza que sacudió los huesos.

La habitación tembló, vibrando bajo el inmenso peso del impacto.

Sin embargo, Kingsley no se inmutó.

Su cuerpo, forjado en el crisol de innumerables batallas, parecía absorber el dolor, adaptarse a la herida.

Sus músculos se retorcieron y tuvieron espasmos mientras se reparaban, la lesión sellándose en meros segundos.

Sin decir una palabra, Kingsley se puso de pie.

No habló.

Pero su presencia, silenciosa, pero innegable, creció, expandiéndose como una tormenta inexorable.

Fijó su mirada en el Ejecutor, quien permanecía equilibrado, flotando con las manos a la espalda, exudando el aire tranquilo de un maestro supervisando una lección, como si Kingsley fuera simplemente un alumno al que corregir.

—Parece que esta humilde galaxia alberga a algunos individuos verdaderamente fascinantes. Antonio, y ahora tú… Estoy impresionado. Valdría la pena explorar más una vez que salga de esta prisión.

La voz del Ejecutor era tranquila, casi distante, mientras miraba a Kingsley, sus palabras goteando con un inquietante sentido de superioridad.

Ni una sola marca de batalla estropeaba su piel o armadura.

Era simplemente así de hábil.

—Habría disfrutado tomar tu cuerpo —continuó, su mirada desplazándose ligeramente como si contemplara la idea—. Pero parece que, debido a algunas… circunstancias imprevistas, eres incapaz de aprovechar cualquier forma de energía. Qué lástima.

Habló sin urgencia, saboreando el momento, su mirada aún fija en Kingsley.

No tenía prisa por reclamar a su presa.

Después de todo, ¿qué era una batalla entre depredador y presa sin la teatralidad?

Pero Kingsley no respondió.

Era un hombre de pocas palabras.

Sus ojos fríos hablaban volúmenes, comunicando silenciosamente lo que no necesitaba expresión verbal.

Levantó un puño, dispuesto a desatar su ataque.

Pero entonces

Un cambio.

Un sutil cambio inexistente en el aire.

Kingsley no lo sintió.

Tampoco el Ejecutor.

Luego, en el momento más fugaz, un cosquilleo de instinto rozó la conciencia del Ejecutor.

No era un grito. No era una advertencia.

Era apenas un susurro, una notificación discreta de una molestia inminente.

Antes de que el Ejecutor pudiera reaccionar, una espada, recubierta de intención y cortando a través del tejido mismo del momento, atravesó su cuello con la precisión de la muerte misma.

La sangre fluyó de la herida, pero no era más que una gota.

El ataque, a pesar de su perfección, apenas lo rozó.

El Ejecutor se volvió hacia la nueva amenaza, su expresión cambiando, aunque solo por un instante.

Por primera vez, algo más allá de la diversión centelleó en sus ojos.

Conmoción.

El asombro recorrió la mirada del Verdugo mientras se giraba para enfrentar la nueva amenaza.

Pero el momento fue fugaz, desapareció en un instante.

La sorpresa se desvaneció, reemplazada por la misma diversión escalofriante que había dominado su expresión.

Y allí, de pie frente a él, estaba Antonio.

Antonio permanecía tranquilo junto a Kingsley.

Incluso Kingsley, normalmente sereno, estaba desconcertado.

Seraphim, Dale y Reynold estaban atónitos, con los ojos abiertos de incredulidad.

Todos habían presenciado la muerte de Antonio ante sus propios ojos, y sin embargo ahí estaba, de pie frente a ellos.

El Verdugo descendió lentamente, sus pies aterrizando con un toque suave pero deliberado sobre la tierra.

Observó a Antonio con una mirada fría y calculadora, como estudiando una existencia que desafiaba toda lógica.

La voz del Verdugo rompió el silencio, suave y casi admirativa.

—No dejas de sorprenderme, Antonio.

Con un solo movimiento casual, levantó su mano.

En un instante, el cadáver de ‘Antonio’ se materializó en su agarre, sosteniendo el cuerpo sin vida casi sin esfuerzo.

El Verdugo no necesitó formular una sola pregunta.

Incluso el individuo más ajeno habría comprendido la verdad.

Era un clon.

Pero había algo extraño en esta imagen.

Los clones, por naturaleza, se disipaban al morir, desapareciendo tan rápido como fueron creados.

Que el clon de Antonio persistiera tanto tiempo, incluso después de la muerte, significaba que no era una simple imitación.

Era algo mucho más complejo.

La mirada del Verdugo cambió, estrechándose al posarse sobre el verdadero Antonio.

Entonces, con un aire de tranquila curiosidad, hizo una sola pregunta.

—¿Cuándo… y cómo?

La sonrisa de Antonio era serena, su voz completamente calmada cuando respondió.

—Cuando mataste al demonio, en el momento en que todos dimos un paso atrás, creé un clon y me oculté en ese instante.

El Verdugo dejó escapar un suave murmullo de comprensión, sus ojos estudiando a Antonio con renovado interés.

—Hoo…

Reflexionó, con la diversión persistiendo en su tono.

—Estoy seguro de que no me delaté. ¿Comenzaste a sospechar de mí desde el principio?

—En efecto —respondió Antonio, con un tono frío y pausado—. Sospeché desde el principio.

Una leve sonrisa se dibujó en sus labios mientras continuaba.

—Desde el inicio, podrías haber entregado simplemente la Corona Cercenada de Ecos a los demonios, sin esperar a que llegáramos al último piso.

Hizo una pausa por un momento, su mirada firme.

—Los demonios ya estaban en este piso antes de que pusiéramos un pie en el primero —continuó, su voz tan suave como siempre—. Sin embargo, no les permitiste responder al acertijo hasta que estuviéramos presentes.

Siguió otra breve pausa, y luego la expresión de Antonio cambió ligeramente, como si revelara un entendimiento más profundo.

—Por supuesto, esto también podría significar que no querías que el artefacto cayera en sus manos. Pero no soy tan ingenuo como para creer que esa sea la única razón.

El Verdugo permaneció en silencio, su mirada fija en Antonio, como si buscara cualquier indicio de un paso en falso en su actuación anterior.

—¿Pero cómo supiste que yo quería algo más? —preguntó, su tono ahora teñido de curiosidad.

Antonio respondió sin vacilar, su voz calmada y mesurada.

—No es nada realmente. He leído mi buena parte de novelas cliché. Reinos secretos que se abren, tesoros escondidos en su interior, un anciano todopoderoso que elogia a la generación más joven, ansioso por transmitir sus tesoros y técnicas para que no se pierdan con el tiempo… bla bla bla.

Sus palabras fueron pronunciadas sin la menor prisa, su calma imperturbable.

Los ojos del Verdugo se estrecharon pensativamente, una suave risa escapando de sus labios.

—Hoo… Así que estás mezclando historias con la realidad, ¿eh?

Reflexionó, como si ponderara esta revelación.

—Solo creo que al autor se le están acabando las ideas —dijo Antonio con un suspiro, su tono rebosante de casual indiferencia—. Así que está metiendo todos estos tópicos cliché, solo para hacerlos más elaborados con el fin de alargar la historia a través de más capítulos.

El Verdugo miró fijamente a Antonio, claramente confundido por sus palabras, incapaz de comprender su significado.

—Además —continuó Antonio, su voz firme y deliberada—, no importa cómo intentes ocultarlo, estabas demasiado complacido cuando respondí tu pregunta. Pude sentir las otras emociones que intentabas enterrar en lo profundo de tu corazón. Pero todo es en vano.

La expresión del Verdugo vaciló por un breve momento, sus cejas juntándose en un sutil ceño.

Siempre se había enorgullecido de su control sobre sus emociones.

Pero bajo la mirada penetrante de los Ojos que Todo lo Ven de Antonio, ese control carecía de sentido.

Cada destello de sentimiento, cada reacción oculta, quedaba al descubierto.

—No hace falta mucho para descifrarlo —dijo Antonio, su sonrisa ampliándose mientras hablaba, la satisfacción clara en su voz—. No sé cómo ni por qué, y francamente, no me interesa saberlo. Pero estabas prisionero aquí, este reino suprimiendo tu poder. No puedes marcharte con tu propio cuerpo, así que tu única opción es esperar a alguien, un cuerpo que se ajuste a tus necesidades. Entonces, puedes simplemente transferir tu alma y marcharte.

Una ligera sonrisa se extendió por el rostro de Antonio, creciendo cada vez más.

—Sabía que yo sería el candidato ideal. Mi rostro, mi intelecto, mis talentos. Pero necesitaba una distracción para intercambiarme con mi clon sin que lo notaras. ¿Quién habría pensado que proporcionarías la distracción perfecta, todo por ti mismo?

Mientras sus palabras quedaban suspendidas en el aire, un silencio inquietante se instaló, el peso de la revelación de Antonio llenando el espacio entre ellos.

Nadie podría haber anticipado que Antonio hubiera planeado tantos pasos por delante.

Incluso Kingsley frunció el ceño con incredulidad.

El Verdugo, antes tan seguro de su posición, ahora permanecía inmóvil, su diversión evaporándose en el aire.

Se había creído el titiritero, como tirando de los hilos del destino, jugando con su presa.

Pero al final, se dio cuenta de la amarga verdad, él era la presa.

En esta intrincada red de planes, donde creía controlar cada movimiento, fue Antonio quien había triunfado.

El Verdugo había perdido.

De repente, el Verdugo comenzó a reír, profundo, rico y sin restricciones.

—¡JAJAJAJA! Parece que he estado sellado durante demasiado tiempo, si incluso un simple niño puede burlarme —se rio, su voz llena de genuina diversión.

La risa resonó por unos momentos, no la carcajada maníaca de una bestia acorralada, sino una simple expresión de puro entretenimiento, como si estuviera genuinamente impresionado por el giro de los acontecimientos.

—Bueno, no importa si lo descubriste o no —dijo, su tono volviendo a su calma anterior, mientras sacudía la cabeza con una sonrisa conocedora.

—Ese ataque sorpresa tuyo, la última carta que jugaste, estaba destinado a acabar con todo… sin embargo, al final, todo lo que lograste reclamar fue una sola gota de mi sangre.

Una sonrisa tenue, casi admirativa, persistía en los labios del Verdugo, su mirada nunca abandonando a Antonio.

—Debo admitir que eres impresionantemente agudo, ridículamente así. Poseer la Intención de Espada a esa edad. Es una hazaña absurda en sí misma. Pero me pregunto —su voz bajó ligeramente, goteando con un aire de intriga—. ¿Puede tu intelecto, tu astucia, realmente salvarte? Aunque mi poder ha sido suprimido, sigue siendo formidable. Después de todo, ante el poder absoluto, todo lo demás no es más que una ilusión fugaz.

La diversión en sus ojos era clara, inquebrantable.

Seguía siendo el depredador en este encuentro.

Y en su mente, estaba seguro de su superioridad.

—En efecto, ante el poder absoluto, todo lo demás no es más que una ilusión fugaz —respondió Antonio.

Mientras hablaba, su Intención de Espada surgió en toda su fuerza implacable.

Kingsley, sin dudarlo, desató toda la extensión de su presencia, su aura irradiando con una intensidad abrumadora.

Uno manejaba la Intención.

Uno manejaba el Concepto.

No eran necesarias las palabras.

No se requería ninguna señal.

Un entendimiento tácito pasó entre ellos.

Y en ese instante, se movieron al unísono.

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