BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 467

Capítulo 467: El Chakram del Fin

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Alto en el cielo sobre el campo de batalla, el Gran Mariscal se movía con una fuerza y rapidez que eclipsaba todo lo que ocurría debajo.

Cada golpe llevaba el poder de aniquilar millones en un instante.

Las nubes se separaban bajo el peso de sus ataques, mientras grietas en el espacio se abrían y cerraban con la misma velocidad.

Solo los cielos eran dignos testigos de una batalla de tal magnitud.

Debajo de ellos, Coroneles y Generales chocaban, cada uno atrapado en una lucha desesperada por la supervivencia.

Una mera fracción de segundo era la diferencia entre la vida, la muerte o una herida grave.

La misericordia no tenía lugar en este campo de batalla, ningún alma era perdonada.

Incluso Azrakar, conocido por su naturaleza conversadora, contenía su lengua.

Sus pensamientos estaban consumidos por la lucha ante él.

No quedaba nada por discutir, el oponente se había negado a devolver la Corona Cercenada de Ecos.

Con un silencioso instinto asesino, su espada bailaba y desviaba, fluyendo a través del caos sin un momento de vacilación.

En un reino oculto, intacto para muchos, una figura solitaria se sentaba en tranquila quietud, posada en posición de loto con serena gracia.

Sus ojos permanecían cerrados, perdidos en profunda meditación mientras su presencia armonizaba con la esencia misma de la tierra.

A su alrededor, la flora prosperaba y fauna de todo tipo se movía contenta, pastando, retozando y respirando en la calma.

El aire estaba cargado de Energía Espiritual y maná, ambos tan densos y vibrantes que brillaban como un velo de luz.

Cada rincón de este santuario aislado irradiaba pureza y paz, como si no hubiera sido tocado por el caos del mundo exterior.

El cabello gris plateado de la mujer caía por su espalda como una cascada de seda.

Su postura exudaba perfección, hombros erguidos, piel impecable en todos los sentidos.

Las orejas alargadas y puntiagudas la marcaban inequívocamente como una elfa.

Era conocida como la Monarca Supremo de la Base Militar Alfa-6.

Sylmira Velthariel.

Sin embargo, ese era meramente el nombre que el mundo tenía permitido conocer.

Su verdadero nombre seguía siendo un misterio, sepultado en el silencio.

Pero había otro nombre, susurrado con temor, grabado en las mentes de aquellos bajo su mando, y pronunciado con cautela incluso entre sus pares.

Su título: El Chakram del Fin.

Entonces, con deliberada quietud, uno de sus párpados se levantó, revelando una mirada tranquila y penetrante de un marrón profundo.

Una leve sonrisa curvó sus labios mientras susurraba una sola palabra.

—Venid.

Aunque su voz era apenas audible, la orden resonó con autoridad innegable.

En menos de un latido, tres sombras se materializaron ante ella, cayendo de rodillas en perfecta sincronía, sus cabezas inclinadas profundamente.

Eran los Señores de la Guerra, seres que se encontraban por encima incluso de los Grandes Mariscales en poder y prestigio.

Ninguno se atrevió a pronunciar palabra.

Permanecieron inmóviles, arrodillados y reverentes, esperando la voluntad de su Monarca Supremo.

—Están aquí. Preparaos para movernos —el Chakram del Fin habló por fin, su voz suave pero autoritaria, como una hoja deslizándose en su lugar.

Sus palabras golpearon los corazones de los Señores de la Guerra como un trueno envuelto en hielo.

Los había convocado, y eso solo podía significar una cosa: el Monarca Demonio y sus subordinados directos estaban en movimiento.

Habían esperado, incluso creído, que permanecería inactivo.

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Después de todo, entidades de tal magnitud no se agitaban a menos que la intención fuera cataclísmica.

Cuando demonios de ese calibre se movían, nunca era por conquista.

Era por aniquilación.

Sin importar la muerte y destrucción que esta guerra ya había causado, todavía había esperanza de restauración, siempre y cuando los Señores de la Guerra y los Monarcas Supremos no estuvieran involucrados.

Pero la llegada del Monarca Demonio y sus tenientes más cercanos lo cambiaba todo.

Su presencia traía consigo una posibilidad aterradora: que todo el planeta pudiera ser empapado en sangre y reducido a cenizas.

Incluso si la probabilidad de aniquilación total fuera de tan solo un uno por ciento, la mera existencia de esa posibilidad era suficiente para ensombrecer toda esperanza.

Y todo ello, por el bien de una sola Corona.

—Como desee la Monarca Supremo.

El trío entonó en perfecta unísono, sus voces practicadas y serenas.

Con un sutil asentimiento, los despidió, y desaparecieron como sombras tragadas por la noche.

Sus ojos parpadearon, observando con calma la batalla que se desarrollaba abajo.

Ni una sola vez su expresión vaciló ante la visión de soldados caídos.

Ningún rastro de náusea apareció mientras ríos de sangre se acumulaban lo suficientemente profundos como para llenar un océano.

Nada la conmovía, ni dolor, ni remordimiento.

Llevaba el nombre Fin por una razón: había extinguido incontables mundos, sin dejar vida alguna intacta por su juicio final.

Su mirada se fijó intensamente en Antonio mientras enfrentaba al Hyperion, despachándolo con asombrosa facilidad.

Sin dudarlo, desató un devastador hechizo de relámpago que llovió destrucción sobre casi todos los demonios a la vista.

Una leve sonrisa de aprobación curvó sus labios.

«¿Debería dar a luz?»

El pensamiento cruzó por su mente mientras observaba a Antonio segar cabezas como quien cosecha meras verduras, la sangre manchando la tierra en su implacable camino.

«Estoy segura de que mi propio hijo sería igual de talentoso».

Sus pensamientos persistieron en la brillantez de Antonio.

«Pero… no tengo ningún hombre en mi vida en este momento. Y los estúpidos Monarcas Supremos son demasiado arrogantes».

Un suave suspiro escapó de sus labios mientras sus pensamientos se entrelazaban con un raro momento de vulnerabilidad.

Había anhelado ser madre, pero carecía de una pareja para cumplir ese deseo.

A menudo, se sentía tentada a abandonar su manto temporalmente, ocultar su identidad, vivir como una simple elfa por una temporada o quizás un año, antes de regresar a sus deberes una vez que estuviera embarazada.

Le importaba poco acoplarse con el elfo más fuerte vivo o cualquier gran título.

Para ella, no importaba si el elfo era mortal o un rey; su linaje por sí solo era suficiente.

«Tal vez, si tuviera una hija, podría enamorarse de él».

El Chakram del Fin meditó en silencio, su palma descansando suavemente sobre su vientre.

Sus pensamientos derivaron hacia tiernas imaginaciones, su vientre creciendo redondo con nueva vida.

Una sonrisa suave y nostálgica tocó sus labios mientras se rendía a la calidez de sus sueños maternales.

Si alguien pudiera conocer sus pensamientos, estarían completamente asombrados.

Sylmira Velthariel.

El Chakram del Fin.

Un ser que había extinguido más vidas y destrozado más mundos que los años que había vivido, estaba silenciosamente contemplando la maternidad y las simples alegrías de criar a un hijo.

Si la verdad de sus reflexiones fuera conocida alguna vez, hombres de innumerables razas, reinos y planetas sin duda harían fila en su puerta.

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En una dirección distante, muy alejada de la base militar donde la guerra ardía con un caos interminable.

Fragmentos de luz se materializaron desde el vacío, convergiendo lentamente y fusionándose en formas humanoides, hasta que tres figuras quedaron completamente formadas.

Eran los Tres Señores de la Guerra, seres de inmenso poder que solo se movían bajo las órdenes de los Monarcas Supremos.

No necesitaban imponer su presencia. El tejido mismo del mundo se inclinaba instintivamente ante su existencia, pues se encontraban en un plano muy por encima de la comprensión normal.

Frente a ellos se erguían tres figuras, con piel tan oscura como la obsidiana, ojos que brillaban carmesí y colas que se balanceaban rítmicamente de lado a lado.

Eran los tres subordinados directos del Monarca Demonio, en ruta hacia la base militar antes de ser interceptados por los Señores de la Guerra.

Los Señores de la Guerra no podían permitir que su enfrentamiento se desarrollara dentro de los restos de la base. Aunque las estructuras ya se habían derrumbado en ruinas, eso era irrelevante. Lo que realmente importaba eran los soldados.

Los edificios podían reconstruirse en días o meses, pero forjar guerreros a partir de reclutas novatos requería años de disciplina, experiencia y sacrificio.

Una batalla entre estos seis, los Señores de la Guerra y la élite del Monarca Demonio, devastaría todo más allá de cualquier recuperación.

—Hooo… Pensar que nos interceptarían aquí, Oh Grandes Señores de la Guerra —dijo una de las subordinadas demonio, su voz impregnada de burla mientras su mirada carmesí recorría las figuras ante ella.

—Parece que sus Monarcas Supremos les han informado de nuestros movimientos —añadió otro, su tono calmado, sin sorpresa, como si todo se hubiera desarrollado exactamente como esperaba.

—Han pasado décadas desde que cualquiera de ustedes se moviera personalmente —comentó el tercer demonio con una sonrisa torcida.

—Quizás se han cansado de escuchar el eco de sus propios latidos en la quietud.

Ninguno de los Señores de la Guerra ofreció respuesta. Flotaban en silencio, emanando una espeluznante y absoluta calma. Ninguna palabra pasó entre ellos, pues no había necesidad.

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Su mera presencia hablaba volúmenes. El hecho de que los subordinados demonio hubieran intervenido personalmente hacía que la situación fuera absoluta: una batalla era inevitable, no una cuestión de azar.

Para los Señores de la Guerra, las palabras eran innecesarias. No se entregaban a conversaciones ociosas, tal no era su manera.

—Permanecen en silencio, como siempre. Hmph… muy bien.

La subordinada Demonio dio un paso adelante, su voz suave pero cargada de amenaza.

—Solo devuelvan la Corona, y nos marcharemos. No hay necesidad de reducir toda su base militar a cenizas.

Ante sus palabras, ante la mención de la aniquilación completa, los Señores de la Guerra no mostraron reacción alguna.

Ni un parpadeo. Ni un espasmo. Sus expresiones permanecieron talladas en piedra, intocadas por la provocación.

Otro de los subordinados demonio dejó escapar una risa baja.

—Basta de este intercambio vacío. Derramemos sangre. Sin retirarse como la última vez.

Mientras el segundo subordinado Demonio hablaba, una oleada de intención asesina erupcionó de su cuerpo, desgarrando el cielo y barriendo el paisaje como una tormenta.

Los otros dos siguieron sin dudar, liberando su propia aura asesina. Cada ola de intención colisionaba y se fusionaba, amplificando la presión hasta que el aire mismo parecía romperse bajo el peso.

El espacio se estremeció como si tuviera miedo. La tierra tembló bajo sus pies.

El viento cayó en silencio. Incluso las hojas en los árboles se congelaron a medio caer, la naturaleza misma conteniendo la respiración.

Los Tres Señores de la Guerra permanecieron completamente impasibles.

No liberaron intención asesina, ni ostentoso despliegue de poder.

Tales teatralidades estaban por debajo de ellos.

Matar demonios no era más significativo que respirar. No había necesidad de afirmar dominancia, ni de exhibir su presencia.

Cualquier ser manchado por energía del caos estaba destinado a perecer por sus manos. Esa verdad no requería anuncio.

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No era odio. No era venganza.

Era deber, puro y absoluto.

En perfecto silencio, desenvainaron sus armas.

Uno empuñaba martillos gemelos, cada uno forjado para destrozar montañas.

Otro desenfundó espadas cortas gemelas, sus filos brillando con letalidad silenciosa.

El último blandió cimitarras gemelas, curvadas como colmillos y susurrando con anticipación.

Los Tres Señores de la Guerra estaban unidos por algo más que poder, eran hermanos de sangre. Trillizos de la raza Fénix, nacidos juntos e inseparables desde el momento en que tomaron su primer aliento.

Nunca habían conocido la separación, ni la aceptarían jamás.

Desde la infancia hasta el campo de batalla, caminaron por un solo sendero. Entraron a la Academia Omni-Peak como uno solo, y durante los tres años de su admisión, mantuvieron los tres primeros lugares con dominancia inquebrantable, intocables, inigualables.

Al graduarse, se alistaron en el ejército juntos. Asignados a la misma unidad, emprendieron cada misión lado a lado, ascendieron por los rangos en perfecta sincronía, y ganaron sus títulos en gloria compartida.

Vivían como uno. Compartían la misma habitación. Dormían en la misma cama.

Incluso ahora, como Señores de la Guerra temidos a través de los mundos, ese vínculo inquebrantable permanecía inmutable.

Incluso habían planeado rechazar cualquier ascenso al rango de Monarca Supremo si su destreza en batalla alguna vez alcanzara tal escala, conscientes de que solo un Monarca Supremo podía presidir una base militar a la vez.

Aceptar tal rango significaría romper su inquebrantable vínculo, un sacrificio que ninguno de ellos estaba dispuesto a hacer.

Hacían todo juntos, se movían como uno, unidos en propósito y espíritu.

Sin embargo, esta inquebrantable unidad dio origen a un concepto erróneo generalizado: que eran incapaces de luchar independientemente.

Este error llevaba constantemente a sus enemigos a idear estrategias dirigidas a separarlos, obligando a cada uno a luchar solo. Pero nadie podría haber estado más equivocado.

Cada Señor de la Guerra luchaba como si fuera una fuerza en sí mismo, independiente y letal.

Sus habilidades individuales brillaban con un resplandor único, cada movimiento preciso y mortal.

No luchaban como hermanos, sino como despiadados agentes de destrucción, decididos a aniquilar, borrar y obliterar totalmente.

Los subordinados Demonio habían cometido precisamente este error durante su primer encuentro con los trillizos Señores de la Guerra.

Su subestimación les costó caro, resultando en una aplastante derrota que no les dejó otra opción más que huir.

Los tres nacieron con dones que los distinguían, talentos que los elevaron a la cima de su generación.

Talentos que forjaron sus identidades.

Talentos que definieron su propia existencia.

Creación. Destrucción. Transformación.

Estos eran los Talentos que encarnaban desde su despertar.

El mundo podría haber olvidado hace mucho sus nombres individuales, pero juntos llevaban un título que resonaba a través de las eras.

Los Triarcas de la Realidad.

Mientras los Señores de la Guerra empuñaban sus armas, su intención se manifestaba con fuerza palpable, tejiendo alrededor de sus brazos y hojas como sombras vivientes.

Ni una sola palabra fue pronunciada. Ninguna era necesaria, después de todo, las acciones hablan más fuerte que las palabras.

La tensión se espesó, el aire mismo convulsionando en anticipación. El mundo parecía contener la respiración, atrapado en la gravedad de su presencia.

Aún no se movían. Aún no atacaban.

Pero el mundo ya lo sabía.

Creación, Destrucción, Transformación seguirían después de esta batalla.

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