BIEN PODRÍA SER SUPERPODEROSO - Capítulo 613

Capítulo 613: Apuestas

Las expresiones en los rostros del Señor de la Guerra Raelith y del Señor de la Guerra Brontagar se ensombrecieron aún más, con el ceño fruncido profundamente mientras sus mentes corrían como un rayo, buscando frenéticamente una manera de salvar la situación que se deterioraba rápidamente. Los portales habían sido sellados para evitar que el culto de los Abandonados los cruzara e invadiera la base militar directamente.

Hasta ahora, el semblante de Antonio se había mantenido sereno, casi inquietantemente tranquilo. A diferencia de los Señores de la Guerra o las Manos, no había desatado su aura en ninguna exhibición dramática. No tenía necesidad de teatralidades.

—Me encargaré de tres de ellos —dijo Antonio, su voz baja y mesurada, pero que aun así se estrelló en la atmósfera como una erupción volcánica, retumbando en los oídos de todos los que la oyeron.

—Mayor Anto… —empezó a decir el Señor de la Guerra Raelith, pero la voz de Antonio cortó sus palabras como una cuchilla.

—Esta es la única manera —declaró, todavía inquietantemente tranquilo, sin volverse ni una sola vez para mirar a los Señores de la Guerra.

—Además, no me insulten comparándome con otros de mi edad. No saben nada de mi poder, ni de lo que soy realmente capaz. Este no es momento para sermones ni consejos vacíos.

Sin mediar más palabra, el Señor de la Guerra Brontagar se abalanzó hacia su compañero Titán, mientras que el Señor de la Guerra Raelith se lanzó como un rayo hacia el Elfo. En un abrir y cerrar de ojos, las cuatro figuras desaparecieron, desvaneciéndose en el caos de la batalla.

Antonio flotaba en el aire con firmeza y facilidad, su mirada fija mientras observaba al trío ante él: un Demonio, un Humano y un Dragón.

—Caballeros, ¿empezamos? —dijo, con una leve sonrisa dibujándose en sus labios. Había expectación en su voz; le daba la bienvenida a la batalla que se avecinaba. A diferencia del Señor de la Guerra vampiro enviado por el Segundo Monarca Supremo, los oponentes ante él ostentaban el verdadero peso y presencia de los Señores de la Guerra.

Sus ojos se posaron en el Cultista Humano. Con una sosegada autoridad, pronunció solo tres palabras:

—Encárgate del Dragón.

El Dragón apenas tuvo tiempo de procesar las palabras antes de que su visión se llenara de un acero cegador, no, un Martillo, que descendía con una brutalidad definitiva. Lo golpeó en la cara con una fuerza catastrófica, y el impacto resonó como un trueno por todo el campo de batalla.

Al instante siguiente, la forma masiva del Dragón fue arrojada por el cielo como una cometa destrozada atrapada en la furia de una tormenta, dejando un rastro de destrucción a su paso.

El Dragón y el Demonio quedaron momentáneamente atónitos, completamente tomados por sorpresa. No habían previsto que su propio camarada obedecería tan rápida y absolutamente, sin el menor atisbo de duda. La abrupta traición destrozó sus expectativas.

Pero ¿cómo podrían haberlo sabido? ¿Cómo podrían entender que Antonio poseía la habilidad de controlar a cualquier humano con una línea de sangre inferior a la suya?

Reaccionando instintivamente, el Demonio se abalanzó sin pausa, sin darle a Antonio oportunidad de hablar. Ya había llegado a su conclusión: que Antonio había empleado alguna forma de manipulación mental. ¿Qué otra explicación podría haber para un control tan completo?

Con un gruñido, las garras del Demonio se lanzaron hacia los ojos de Antonio, moviéndose a una velocidad que casi desafiaba las propias leyes de la luz. Sin embargo, Antonio permaneció sereno, completamente imperturbable. No lo habían tomado por sorpresa. Su mente ya había hecho los cálculos; había previsto este momento incluso antes de que sucediera.

La figura de Antonio se desdibujó hacia un lado, rasgando el aire a una velocidad cegadora, como si el cielo mismo no fuera diferente del suelo firme bajo sus pies.

Las garras del Demonio rastrillaron el espacio donde acababan de estar los ojos de Antonio, desgarrando violentamente el tejido de la atmósfera. Pero el Demonio se ajustó al instante, casi como si hubiera anticipado la esquiva. Su codo se disparó hacia fuera, precipitándose hacia el pecho de Antonio con el ímpetu y el brillo de una estrella fugaz.

Pero Antonio respondió sin el menor esfuerzo.

Su palma se movió con una calmada eficacia, interceptando el golpe con una facilidad insultante. En el momento en que su choque se encontró, el mismísimo aire entre ellos se desgarró, explotando hacia fuera en una ráfaga de conmoción que resquebrajó el silencio del cielo.

El Demonio frunció el ceño, su expresión se tensó con confusión y una creciente inquietud. No podía comprender cómo Antonio le seguía el ritmo. Según su información, el chico era simplemente un humano de rango de maná Eclíptico, de diecinueve años como mucho. Bajo ningún concepto debería poseer una velocidad tan imposible, ni una fuerza tan abrumadora.

Incluso si Antonio hubiera ascendido recientemente al rango Cenit, no debería haber cambiado nada. Ningún Cenit, sin importar la raza, debería ser capaz de hacer lo que este humano estaba haciendo ahora.

Y, sin embargo, ahí estaba, un supuesto muchacho, enfrentándolo golpe por golpe.

Impensable.

Él, un Demonio de alto rango que estaba justo por debajo del mismísimo Monarca Demonio, estaba siendo igualado por un niño humano.

Como si leyera los pensamientos del Demonio, la voz de Antonio resonó, mesurada, pero teñida de desdén.

—No me midas con la escala de poder a la que estás acostumbrado.

Las palabras apenas se habían asentado en el aire cuando siguió una explosión de movimiento.

Antes de que el Demonio pudiera siquiera parpadear, un impacto brutal detonó en su mandíbula; el empeine de Antonio se había estrellado contra su cara con una fuerza aterradora, haciendo que su cabeza se girara violentamente hacia un lado.

En un instante, la inercia se apoderó de la enorme complexión del Demonio, lanzándolo hacia atrás. La negación inundó su mente, pero la realidad respondió con dolor. Una agonía le desgarró el cráneo mientras era lanzado a través del desierto, y su cuerpo se estrellaba contra una duna con un estruendo atronador.

La fuerza de la colisión abrió un socavón en la tierra, y la arena explotó hacia el cielo como un maremoto, mientras una onda expansiva se extendía, un terremoto desatado sobre el paisaje yermo.

Con una explosión atronadora, un aura abrumadora surgió del socavón, barriendo la arena circundante y sacudiendo el aire mismo. Desde el cráter, el Demonio se levantó lentamente, con un profundo ceño fruncido grabado en su rostro.

Sin previo aviso, llamas de un negro abisal brotaron de su cuerpo, devorando el aire a su alrededor con un calor sombrío. Un enorme mandoble se materializó en sus manos, su filo zumbando con malevolencia.

Al instante siguiente, una oleada de Intención de Espada brotó, cruda, violenta e incontenible, mientras sus ojos se clavaban en Antonio con una precisión asesina.

Pero Antonio permaneció inmóvil.

No sonrió. No habló.

Simplemente lo miró, tranquilo, impasible, indescifrable.

Otro estruendo rugió junto al Demonio, levantando una violenta tormenta de arena. Ni Antonio ni el Demonio se inmutaron lo más mínimo; ambos ya habían anticipado su causa.

Del polvo arremolinado, emergió el Dragón, avanzando con una gracia lenta e imperturbable. Apretado en su mano estaba el cadáver destrozado del Cultista Humano, sin vida, flácido, desechado como basura.

Antonio alzó una ceja con silenciosa sorpresa. No había esperado que el Dragón terminara su batalla tan rápidamente. Había previsto al menos algo de resistencia, un enfrentamiento significativo. Parecía, tal vez, que sus expectativas habían sido demasiado generosas.

El Dragón permaneció en silencio. Con un movimiento fluido, dos guanteletes se materializaron en sus manos y se ajustaron en su sitio alrededor de sus antebrazos. En el momento en que se cerraron con un clic, su Intención se derramó, afilada como una navaja, pesada y empapada de una promesa letal.

Una leve sonrisa se dibujó en los labios de Antonio mientras contemplaba la escena ante él: las llamas negras, los guanteletes, la intención asesina que saturaba el aire. Inclinó la cabeza ligeramente y habló, su voz teñida de una diversión burlona.

—¿Por qué tan serios, caballeros? Esto es la guerra, no una vendetta. Nada personal, ¿saben?

Sus ojos brillaron con una burla silenciosa. —¿O acaso vinieron aquí esperando espantar unas cuantas moscas y volver a casa victoriosos?

Negó con la cabeza, con un gesto pequeño, casi compasivo, antes de dirigir su mirada hacia el campo de batalla más amplio, donde el caos arreciaba en el desierto. Un destello de pensamiento cruzó su expresión, su sonrisa se ensanchó, evolucionando hasta convertirse en una mueca que conllevaba el peso de algo mucho más astuto.

—Subamos la apuesta… ¿les parece?

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