Camino del Extra - Capítulo 252

252: Todos los ojos en el Carmesí 252: Todos los ojos en el Carmesí Frotándose las sienes, Oscar se reclinó en la silla y dejó escapar un suspiro de cansancio.

Solo un momento de descanso; era todo lo que podía permitirse.

No había descansado de verdad en semanas, y menos aún hoy.

Como maestro de la casa de subastas, Cake, y anfitrión del monumental evento de esta noche, todo tenía que ser impecable.

No perfecto, impecable.

Con invitados de este calibre presentes…

hasta el más mínimo desliz podría costarle la vida.

«Los invitados…».

Podría haber sido una carga un poco menor —solo un ápice diminuto y miserable— si parte de la lista de invitados no se hubiera filtrado ayer.

Pero lo hecho, hecho estaba.

Ahora, un mar de paparazis rodeaba el edificio como buitres.

La mayoría de los asistentes ya habían entrado, pero —milagrosamente— a ninguno pareció importarle los flashes de las cámaras.

De hecho, todos habían entrado con orgullo, nada menos que por las puertas principales, mostrando sus rostros sin el menor asomo de preocupación.

Oscar exhaló de nuevo, esta vez más largo, pasándose una mano por la cara.

—Hay demasiada gente importante aquí hoy…

Un movimiento en falso y me ejecutarán antes del postre.

Pasándose los dedos por su corto pelo de un naranja intenso, bajó la vista hacia la lista de invitados extendida sobre el escritorio con una expresión de puro pavor.

—Oliver —masculló—.

¿Quiénes nos faltan todavía?

Solo los importantes.

Un joven impecablemente vestido dio un paso al frente; su pelo, bien cortado; sus ojos, agudos y fríos tras unas finas gafas.

Se movía con la precisión de una cuchilla.

—Nuestros invitados de la Academia han llegado y han sido conducidos a sus asientos —empezó Oliver—.

Así como el representante del Gremio Garraalta; es el propio Maestro del Gremio.

El Maestro del Gremio Fénix está presente.

En representación del Clan Escarcha está la heredera actual.

El Clan Nebula envía a su heredero.

Los Maestros de los Gremios Rosa y del Sol y la Luna están dentro.

En representación de las D-d…

Oliver hizo una pausa.

Su voz vaciló por primera vez.

—Ejem…

En representación de las Diez Iglesias Celestiales…

estará la Santísima.

Los dedos de Oscar, que habían estado tamborileando rítmicamente sobre el escritorio, se detuvieron de repente.

Alzó la vista bruscamente hacia Oliver, que parecía igual de atónito.

El silencio se apoderó de la sala como un nubarrón repentino.

Ambos hombres palidecieron.

—¿La…

la Santísima?

—tartamudeó Oscar.

—D-Dioses…

Entiendo que lo que vamos a subastar es…

excepcional, pero…

Por favor, dime que eso es todo.

La expresión de Oliver era de disculpa.

—…No lo es, mi señor.

El corazón de Oscar se encogió.

—Entonces, los que aún no han llegado…

¿qué hay de ellos?

—preguntó, con la voz ya quebradiza.

Oliver no se inmutó.

—En representación del Clan Crepúsculo, el heredero actual.

En representación del Clan Carmesí, la heredera.

Y…

el Príncipe.

Por un momento, la mente de Oscar se quedó en blanco.

Miró al frente, sin respirar.

—¡¿El…

el heredero del Crepúsculo?!

—¡¿La h-heredera Carmesí?!

—¡¿Y el Príncipe Carmesí?!

Su voz se quebró con cada nombre.

Luego, con manos temblorosas, entrelazó los dedos y se los llevó a la boca como un hombre que reza.

—Oliver.

—¿Sí, mi señor?

—…Vamos a ser más que ricos.

Una sonrisa asomó por la comisura de los labios de Oliver.

—Desde luego, mi señor.

*****
Alrededor de la casa de subastas, el mundo palpitaba en un destello blanco.

La interminable tormenta de flashes de las cámaras iluminaba la noche como un relámpago sin trueno: cegadora, implacable.

Hombres con trajes negros se abrían paso entre la multitud, con movimientos bruscos y coordinados, impidiendo que los paparazis se acercaran demasiado a la entrada.

La mayoría de los reporteros fueron lo bastante listos como para mantener las distancias; los que no…

bueno, el crujido de los huesos rotos había servido de buen ejemplo.

Nadie quería acabar en una camilla antes siquiera de que empezara el evento principal.

Así que, por ahora, nadie se atrevía a traspasar las puertas.

Decepcionante, quizá.

Pero aún tenían su festín.

Cada vez que llegaba un coche —ya fuera transportando a alguien como Caleus Nebula, la Santa Freya o el maestro de uno de los gremios principales—, las cámaras estallaban de nuevo.

Como lobos aullando bajo una luna de sangre, desesperados por capturar un único fotograma que pudiera hacer temblar al mundo.

Y aunque el número de llegadas disminuía, la emoción en el aire se negaba a morir.

Sí, habían visto la lista de invitados filtrada, pero eso no garantizaba la asistencia.

Algunos nombres, sobre todo los de más arriba, no eran más que rumores.

Nadie esperaba que los Grandes Reyes aparecieran.

Y entonces…

algo cambió.

Un elegante todoterreno negro se deslizó hacia la entrada principal de la subasta.

Una pausa.

Una chispa de tensión.

Todos los buitres se giraron.

La tormenta de flashes se encendió una vez más, como si el propio mundo hubiera parpadeado hasta volverse blanco, hambriento por saber quién era el siguiente.

El conductor salió: alto, inexpresivo, vestido con un impecable traje negro.

Sus ojos, ocultos tras unas lentes oscuras.

Sin decir palabra, rodeó el vehículo y abrió una de las puertas traseras.

Los obturadores de las cámaras…

se detuvieron.

Silencio.

Contuvieron la respiración.

Entonces, apareció una mano: delicada, grácil, de un pálido marfil.

El conductor le ofreció el brazo y ella salió a la tormenta.

Emergió como una llama sobre la nieve.

Un vestido de un intenso bermellón, bordado con hilo de oro, se ceñía a su silueta.

Caía hasta el suelo con una elegancia natural, con una abertura lateral que revelaba unas piernas tersas y de un blanco lechoso que atrapaban la luz como la porcelana.

Unas mangas de hombros descubiertos enmarcaban sus clavículas desnudas: suaves, pálidas, regias.

Un velo de gasa carmesí caía de la parte superior de sus brazos como volutas de fuego.

Unos pasadores dorados sujetaban parte de su pelo oscuro en ondas sueltas, mientras que el resto caía en cascada libremente por su espalda.

Alrededor de su cuello brillaba un impresionante collar de oro bañado por el sol, coronado por un rubí a juego con sus ojos.

Y en ese momento de silencio, cuando la multitud parecía haber olvidado cómo respirar, una voz temblorosa rasgó finalmente el aire:
—¡E-es…

la Princesa Jasmine Carmesí!

¡Está aquí!

En el momento en que se dieron cuenta de quién era, se desató el frenesí.

Cientos de obturadores de cámara sonaron a la vez, con tal violencia e insistencia que cualquier persona corriente atrapada en la tormenta podría haberse quedado ciega.

Entonces…

Ocurrió de nuevo.

El conductor rodeó el vehículo y abrió la puerta opuesta.

Pero esta vez, no le ofreció la mano.

El hombre que salió no la necesitaba.

Llevaba un largo abrigo entallado de un intenso bermellón, cuyo tono combinaba a la perfección con el vestido de la Princesa Jasmine Carmesí.

En su pecho brillaban hileras de medallas e insignias, pulidas hasta reflejar como un espejo.

Unas hombreras doradas descansaban sobre sus hombros, adornadas con cadenas en cascada y un delicado tejido bordado.

Sus pantalones eran negros, impecablemente planchados, metidos en unas botas altas de cuero que relucían bajo las luces.

Una pesada capa negra con forro de piel caía sobre un hombro, ondeando ligeramente con cada movimiento.

Su pelo, un río oscuro, estaba recogido en una coleta que le rozaba la nuca.

Y por un momento…

el mundo enmudeció.

Los obturadores de las cámaras se congelaron.

La multitud se limitó a mirar.

Con los ojos muy abiertos.

Con confusión.

Con asombro.

—¿Q-quién es ese…?

—Yo…

no creo haber visto a nadie como él…

—No…

creo que he visto su cara en alguna parte antes…

—E-espera…

¡no me digas que es…!

El misterioso hombre avanzó, con paso silencioso pero decidido.

Se acercó a la Princesa Jazmín, cuya expresión era tan fría e indescifrable como siempre: una gélida máscara de nobleza.

Y entonces, sonrió.

Con delicadeza.

Suavemente.

Le ofreció el brazo.

Lo que sucedió a continuación fue algo que ningún paparazi presente olvidaría jamás.

No en esta vida.

Quizá tampoco en la siguiente.

La Heredera Carmesí, la princesa de hielo de la alta sociedad, se volvió hacia él…

y sonrió.

Una sonrisa suave, cálida y genuina.

Luego, sin dudarlo, enlazó su brazo con el de él.

No fue el sonido de los obturadores de las cámaras lo que siguió.

Fue la revelación.

Clic.

No de las lentes.

De sus mentes.

—¡¿E-e-e-ese…

ese es el Príncipe Azriel Carmesí?!

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