Camino del Extra - Capítulo 369

Capítulo 369: Leo Karumi [3]

La sala de espera olía ligeramente a café, a polvo y al aire frío de un conducto de ventilación que zumbaba con demasiada fuerza. Las luces fluorescentes bañaban todo en un blanco pálido, casi de hospital. Había sillas plegables alineadas contra la pared; en ellas, niños con camisetas de colores vivos y zapatillas deportivas demasiado limpias se retorcían mientras sus madres les susurraban recordatorios, les alisaban el pelo y les limpiaban migas invisibles de la cara.

Leo estaba sentado casi al final de la fila, con los pies sin llegar a tocar el suelo. Sus ojos verdes se movían en silencio de una esquina a otra de la sala, no con la inquietud de los otros niños, sino con curiosidad.

No movía la pierna con nerviosismo. No tarareaba. No ensayaba sus frases en voz baja.

Estaba escuchando.

Una niña cerca de la puerta recitaba con una confianza sonora y monótona: «Te odio, no eres mi verdadero padre», sin dirigirse a nadie en particular, mientras su madre asentía como una entrenadora. Un niño con una sudadera de superhéroe no paraba de preguntar cuándo acabarían. En algún lugar detrás de Leo, una mujer se rio con demasiada fuerza por algo en su teléfono.

—Leo —murmuró Jeanne en voz baja, inclinándose hacia él.

—¿Recuerdas tu primera frase?

Él no la miró. Tenía la vista fija en la puerta cerrada al final del pasillo, aquella por la que los niños desaparecían de uno en uno y de la que salían unos minutos después, de repente más pequeños.

—Sí —dijo él.

Jeanne estudió su perfil.

—No tienes por qué estar nervioso. Comparado con todos los que están aquí, tú eres simplemente mejor. Ya has estado en varias obras; aunque esta sea más grande y nueva para ti, no me decepcionarás, ¿verdad? Le harás a Mamá una actuación increíble, ¿verdad?

—Lo haré —respondió él.

Su pulgar presionaba las páginas grapadas en su regazo, sintiendo cada relieve del papel. Había leído la escena doce veces.

Repasó el título con un dedo.

CASAS DE CRISTAL

Escena 5 – «La maleta»

La puerta se abrió y la niña que acababa de entrar salió arrastrando los pies, con las mejillas sonrosadas y el rímel ligeramente corrido a pesar de su edad. Su madre se inclinó hacia ella con un suave «Lo has hecho genial, cariño», que sonó un poco demasiado a la defensiva.

—¿Leo Karumi? —llamó una voz.

Leo levantó la cabeza antes de que Jeanne pudiera siquiera apretarle el hombro. Se puso de pie, con las páginas bien sujetas en la mano, y caminó hacia la asistente de casting que lo había llamado.

—Por aquí —dijo la mujer, con una sonrisa eficiente, pero no desagradable.

Cuando la puerta se cerró tras él, el mundo se encogió.

La sala de audiciones era más fría que el pasillo. La luz fluorescente se sentía más cruda; el aire, más seco. Había una marca de cinta adhesiva —un trozo estrecho y azul de cinta de tela— en el suelo, en el centro de la sala.

Detrás de una sencilla mesa plegable estaban sentados cuatro adultos: un hombre de mediana edad con ojos cansados y una bufanda cara —el director—; una mujer con un portátil y gafas en la punta de la nariz —la de casting—; un hombre más joven con una tablilla y un bolígrafo —el asistente—; y una mujer mayor con el pelo gris recogido en un moño —la dramaturga—.

Leo los observó a todos sin clavarles la mirada. Se fijó en la botella de agua con el tapón a medio poner, en el guion erizado de notas adhesivas, en las notificaciones de correo electrónico que iluminaban la pantalla del portátil y que eran descartadas rápidamente. Sus rostros ya llevaban esa expresión que los adultos reservan para los niños: paciente, cortésmente escéptica.

—Hola, Leo —dijo la directora de casting.

—¿Cómo estás?

—Estoy bien —respondió él.

—¿Primera audición? —preguntó el hombre de la bufanda.

—Primera audición para una obra —dijo Leo—. He hecho algunas actuaciones en el colegio.

El hombre soltó una risita.

—Muy bien. Cuando estés listo, colócate sobre la cinta. Nosotros te daremos la réplica. Tómate tu tiempo.

Leo se colocó sobre la cinta. El suelo se sentía diferente ahí, como si el aire se hubiera vuelto un poco más denso. Podía verlos con suficiente claridad, pero no demasiado cerca. Bien. Inspiró una vez, en silencio, moviendo apenas el pecho.

El asistente levantó su copia del guion.

—Vamos a hacer la Escena Cinco, «La maleta» —le recordó la directora de casting.

—Tú interpretas a Noah.

—Lo sé —dijo Leo, con los ojos en la página que tenía en sus propias manos.

El asistente sonrió levemente ante eso, luego se aclaró la garganta y adoptó la voz de Elise, el personaje de la madre. Era una voz competente, neutra; el tipo de lectura que busca no estorbar.

Leo podía sentir que todos esperaban esa primera frase, la primera sílaba que lo clasificaría como «actor infantil típico» o «quizá merezca una segunda audición», y nada más.

Bajó la mirada, no para esconderse, sino para serenarse. Imaginó el salón que describía la obra: el sofá, la maleta a medio hacer, la puerta abierta al pasillo. Imaginó el sonido de un coche al ralentí fuera, el tictac de un reloj de pared barato, las voces ahogadas de los vecinos a través de las finas paredes.

Visualizó, sin querer, su propio recibidor, la maleta de su propia madre una vez, un año diferente.

Se le hizo un nudo en la garganta. Lo permitió.

El asistente empezó.

ELISE

—Noah, ponte los zapatos. Llegamos tarde.

Leo no respondió de inmediato.

Aún no tenía frase, pero el silencio era suyo, y lo usó. Mantuvo los ojos en la página, pero su cuerpo se movió, un movimiento pequeño y disperso, como el de un niño paralizado a medio camino entre obedecer y fingir que no ha oído.

El asistente continuó leyendo, ahora «entrando» en la habitación:

ELISE

—Noah. ¿Me has oído? Tenemos que irnos.

Leo levantó la cabeza lentamente, como si viniera de un lugar muy lejano. Cuando por fin habló, su voz era débil pero inusualmente clara, con las consonantes tan nítidas que las palabras sonaban casi demasiado adultas, aunque el tono seguía siendo inequívocamente el de un niño de siete años.

NOAH

—¿Dónde?

La palabra salió casi plana, pero no estaba vacía. Quedó flotando en el aire, pesada para ser una sola sílaba, como si ya supiera la respuesta y quisiera que ella mintiera.

La mano del director, a medio camino de su botella de agua, se detuvo.

El asistente leyó:

ELISE

—A casa de la abuela. ¿Recuerdas? Te gusta la casa de la abuela. Tiene el jardín grande y el perro viejo que ronca.

Leo miró fijamente el pecho del asistente, como si la voz de Elise saliera de ahí, y no de su cara.

NOAH

—…No es por… eso.

Fue la pausa microscópica antes de «eso», la fracción de segundo de aliento contenido que hizo que sonara menos como una réplica y más como una acusación que tenía miedo de hacer.

La dramaturga levantó la vista de su copia.

ELISE (suspira)

—Noah…

NOAH (solapándose)

—Has doblado tu vestido azul. El que no te gusta.

Esa frase siempre resultaba extraña en la página. La mayoría de los niños, durante la espera anterior, se habían dado cuenta, tropezado con ella o la habían dicho con una brillante y precoz suficiencia, como un niño listo de la tele.

Leo la dijo como si doliera. Como si la hubiera visto doblar el vestido a cámara lenta y solo a mitad de camino hubiera comprendido lo que significaba.

Parpadeó una vez, lenta y largamente, y sus pestañas permanecieron húmedas cuando volvió a abrirlas.

El asistente tragó saliva.

ELISE

—Es solo por unos días.

NOAH (niega con la cabeza)

—Dijiste ‘unos días’ cuando la abuela fue al hospital. Ella tampoco volvió.

No levantó la voz. No la hizo temblar teatralmente. El «tampoco» salió más bajo, casi ahogado, como si se avergonzara del pensamiento incluso al decirlo.

La sala, que ya estaba bastante quieta, se tensó.

Los dedos de la directora de casting dejaron de teclear en su portátil.

Las pequeñas manos de Leo apretaron un poco las páginas, pero no lo suficiente como para arrugarlas. No estaba pensando en «actuar», no conscientemente. Estaba pensando en las preguntas que nadie había respondido en el guion, y en las muchas que nadie había respondido en su propia vida.

Por qué hacer la maleta ahora. Por qué el vestido. Por qué la maleta junto a la puerta en lugar de en el armario. Por qué los adultos decían «es solo por un tiempo» con esa sonrisa forzada y brillante que nunca les llegaba a los ojos.

ELISE (suavemente)

—Esto es diferente.

NOAH (casi de inmediato)

—Siempre dices que es diferente.

Dejó que las palabras se le escaparan rápidamente y luego contuvo la respiración.

La dramaturga se inclinó un centímetro hacia delante. El bolígrafo del director, que había estado garabateando una línea sin sentido en su bloc, se detuvo.

El asistente levantó la vista, pensando que se había perdido una señal, pero Leo estaba exactamente donde quería estar.

Entonces levantó la cabeza.

NOAH (muy bajo)

—¿Soy yo?

Las palabras apenas se elevaron por encima de un susurro, pero cayeron con un peso que hizo que los ojos de la dramaturga brillaran de repente, penetrantes y húmedos.

No había melodrama en su rostro. Solo la terrible seriedad de un niño, muerto de miedo por la respuesta y que aun así preguntaba porque no saber podría ser peor.

El asistente exhaló audiblemente, y luego recordó que tenía que responder.

ELISE

—No. No, cariño, por supuesto que no. Es… no eres tú. Son… son cosas de mayores. Cosas por las que no tienes que preocuparte.

La mandíbula de Leo se tensó.

NOAH

—Me preocupo de todos modos.

Su garganta se movió. Sus ojos brillaron, pero no se desbordaron. Parecían más grandes de lo que eran, su verde sorprendía contra la luz estéril.

NOAH

—Os oigo pelear cuando creéis que estoy dormido. Decís que no hay suficiente… suficiente tiempo, suficiente dinero, suficiente… que yo sea normal.

Esa frase en la página siempre había parecido un poco obvia. En manos menos expertas, sonaba impostada. Saliendo de Leo, con los pequeños hombros encogidos pero tratando de mantenerse erguido, sonaba como una frase que había oído por casualidad, palabra por palabra.

Los ojos del director se desviaron brevemente hacia la dramaturga. Ella no le devolvió la mirada. Estaba observando al niño.

ELISE

—Noah…

NOAH

—Puedo ser menos. Lo prometo.

Esta vez lo dijo rápido, las palabras tropezando unas con otras como si hubieran esperado demasiado para salir.

NOAH

—Puedo hablar menos en la cena. Y hacer menos ruido. Y ponerme menos enfermo. Puedo ocupar menos espacio. Puedo… puedo dejar de hacer preguntas. Puedo ser como una… como una mochila. Puedes ponerme donde quieras y no diré nada.

Se le entrecortó la respiración en «mochila». Una imagen ridícula, infantil y concreta, pero la desesperación en sus ojos la hacía casi insoportable.

No lloró.

Hizo algo peor: intentó no hacerlo. Su boca tembló una vez, y luego se aplanó; la humedad en sus ojos se intensificó, pero se quedó donde estaba, temblando en el borde.

De repente, la sala pareció quedarse sin aire.

El asistente, que para entonces se había olvidado de su propio trabajo, miraba a Leo con algo parecido a la culpa.

Se trabó con la siguiente frase.

ELISE

—No eres una mochila.

NOAH

—Me… me vas a dejar en casa de la abuela.

Dio un paso diminuto hacia atrás, como si las propias palabras fueran un impacto.

NOAH

—Las mochilas… también van en los armarios.

No estaba así en el guion. En la página, estaba escrito como una sola línea limpia: Las mochilas también van en los armarios. Sin acotaciones. Sin pausas.

Leo la dividió él mismo, dándole a la primera mitad el ritmo de una conclusión y a la segunda la silenciosa y horrorizada comprensión de lo que esa conclusión significaba.

El bolígrafo del director cayó sobre el bloc.

Nadie se movió.

A la escena le quedaban tres frases más. El asistente, con la mano temblando ligeramente ahora, las leyó. Leo respondió a cada una con ese mismo equilibrio imposible de control y vulnerabilidad, como alguien caminando por la cuerda floja sobre un abismo que ya conocía demasiado bien.

Cuando llegó la última frase…

NOAH

—Si prometo ser más pequeño… ¿habrá… suficiente?

Parecía que la sala entera contenía la respiración con él.

Entonces:

…silencio.

No la pausa superficial de dos segundos que los adultos hacen antes de decir: «Gracias, ha estado genial, ya nos pondremos en contacto». Un silencio real, incómodo y crudo, en el que cuatro profesionales del teatro que habían visto a cientos de niños leer esas mismas páginas de repente no sabían muy bien qué hacer con sus caras.

Leo permaneció sobre la cinta, con el guion ahora a su lado. No hizo una reverencia, no sonrió, no se movió con nerviosismo. Simplemente se quedó allí, como si el último eco de Noah aún no se hubiera asentado.

El director fue el primero en aclararse la garganta.

—Gracias, Leo —dijo—. Las palabras eran familiares, automáticas, pero su tono no. Tenía arena, era áspero y asombrado.

—Eso ha sido… Eso ha sido muy bueno.

La directora de casting había dejado de teclear por completo. La pantalla de su portátil se atenuó. Se subió las gafas con un dedo, cubriendo un brillo sospechoso en sus ojos.

—¿Puedes…? —la voz de la dramaturga interrumpió, y luego se suavizó.

—Perdona. ¿Podrías leerlo una vez más, pero… no cambies nada? Solo… haz exactamente lo que has hecho.

Leo parpadeó.

—Vale —dijo él.

Levantó de nuevo el guion, aunque ya no lo necesitaba.

Leyeron la escena de nuevo. Esta vez, la voz del asistente tembló en tres momentos distintos. La dramaturga no miró sus páginas ni una sola vez; en su lugar, observaba a Leo, con la mano presionada ligeramente contra su esternón, como si algo ahí le doliera.

Fue igual. Los silencios, las pequeñas vacilaciones, la interrupción en la frase, las casi lágrimas que nunca llegaron a caer. No lo «mejoró». No probó nuevas opciones. Repitió lo que había encontrado la primera vez con una precisión inquietante, como un pianista que toca las mismas notas en los mismos lugares, sin importar quién esté escuchando.

Cuando terminó, el silencio fue más corto, pero más pesado.

—Muy bien —dijo finalmente la directora de casting, recuperando su brío profesional como si se volviera a poner un abrigo.

—Gracias, Leo. Eso es todo por ahora. ¿Tienes un…? Ah, no importa, tu madre nos puede enviar un correo. Muchas gracias por venir.

Leo asintió.

—De nada.

Mientras se giraba hacia la puerta, el director dijo, casi distraídamente:

—¿Cuántos años dices que tienes?

Leo se detuvo, con la mano en el pomo de la puerta.

—Ocho —dijo.

El asistente emitió un sonido apenas audible, a medio camino entre una risa y una maldición.

Y Leo salió al pasillo.

Cuando Leo regresó a la sala de espera, se encontró con un mar de miradas nerviosas y asustadas de los otros niños. Algunos parecían más seguros de sí mismos, pero Leo los ignoró.

Solo había una persona cuya mirada quería encontrar.

…Pero esa mirada no estaba por ninguna parte.

—Leo.

Una voz familiar llegó desde atrás, haciendo que Leo se sobresaltara al darse la vuelta.

—¿Papá…?

Su padre estaba allí, mirándolo desde arriba con expresión cansada.

—He venido a recogerte —suspiró.

Leo desvió la mirada, sintiéndose extrañamente incómodo. Su relación no era mala, pero tampoco era exactamente cercana. Eran padre e hijo, hacían lo que se suponía que un padre y un hijo debían hacer… pero nadie parecía esforzarse más allá de eso.

—¿Dónde está Mamá? —preguntó Leo en voz baja.

—Tuvo una emergencia en el trabajo. Como yo estaba en una reunión en una cafetería cercana, vine de inmediato a recogerte.

—…Ah.

Leo sintió una punzada pequeña y aguda en el pecho, y su ánimo decayó.

…Quería al menos decirle que el director le había dicho que lo había hecho bien y…

Quería que estuviera orgullosa.

—Escucha, Leo, todavía tengo trabajo que terminar. Así que te dejaré en casa, ¿de acuerdo?

Leo simplemente asintió y empezó a seguir a su padre, caminando un paso por detrás de él.

De repente, Ronald decidió iniciar una conversación mientras caminaba por delante sin darse la vuelta.

—La final del torneo es la semana que viene, ¿verdad?

—Sí.

Leo observó la nuca de su padre mientras este asentía levemente.

Obviamente, Ronald hablaba del torneo de Muay Thai en el que participaba Leo. Ya había pasado más de un año desde que empezó a practicar Muay Thai. Aunque era un torneo, era uno con una división de edad de siete a nueve años.

Y aun así, a día de hoy, a Leo no le gustaba nada ese deporte.

—¿Se te han curado todos los moratones? —preguntó Ronald.

—…La mayoría, sí.

Leo parpadeó.

¿Le habría contado Mamá lo de los moratones?

—Intentaré hacer tiempo para ir a verte la semana que viene.

—…¿En serio?

Leo no pudo evitar sentir un poco de emoción al ver aquel asentimiento.

—¿Y Mamá? —preguntó rápidamente.

—Si tiene tiempo, vendrá.

—Pero ni siquiera vino cuando luché en las semifinales…

—No seas egoísta, Leo. Tu madre no tiene tiempo para ver una simple semifinal. No merece su tiempo.

Leo se estremeció ante el brusco tono frío.

—Lo siento…

—He oído sobre tu combate en las semifinales. Parece que lo pasaste bastante mal.

Leo bajó la mirada, apretando los labios mientras la voz de su padre parecía volverse más severa, más fría.

—El oponente era fuerte…

—Pero… —le interrumpió Ronald.

—Al final remontaste. Parece que mejoraste mucho y el combate se hizo más fácil a medida que pasaba el tiempo, ya que aguantaste y luego ganaste.

Ronald se detuvo de repente y se giró para mirarlo con una sonrisa amable y paternal. Leo se quedó helado, aturdido. No estaba acostumbrado a ver esa expresión en absoluto. Por lo que podía recordar, esta podría ser la… sexta sonrisa cálida y auténtica que su padre le había dedicado.

—¿Sabes por qué empezaste a ganar a medida que pasaba el tiempo? —preguntó Ronald.

Un poco confundido, Leo respondió igualmente.

—…¿Por mi resistencia?

Esa fue la conclusión natural de Leo.

Tenía más resistencia y no se rindió. Su oponente se cansó, sus puñetazos se debilitaron, y eso le dio a Leo la oportunidad de ganar al final.

—No.

Ronald negó con la cabeza, negándolo rotundamente y haciendo que Leo se estremeciera de nuevo.

—Es porque empezaste a leer a tu oponente. Ajustaste tu sincronización, empezaste a luchar de forma más inteligente a medida que tu oponente se excedía y caía en movimientos repetitivos.

Sonaba completamente seguro de ello, pero Leo no pudo evitar preguntarse cómo sabía todo eso. Si no había visto el combate… entonces, ¿cómo?

—Pero también fue porque empezaste a mejorar y a hacerte más fuerte —continuó Ronald.

Leo ladeó ligeramente la cabeza.

—Este es uno de tus mayores talentos, Leo, y he estado intentando cultivarlo en ti. Cuando te enfrentas a un oponente más fuerte, tú empiezas… a hacerte más fuerte también. Te adaptas. Por eso, aunque te falte experiencia, puedes ganar contra oponentes más duros. Porque alguien como tú tiene una capacidad de adaptación a nivel de genio. Mientras haya alguien mejor que tú, tendrás el potencial de mejorar mucho más.

«Adaptarme…»

Era una palabra que, por alguna razón, no dejaba de resonar en su mente.

—Pero parece que, incluso después de todo este tiempo, sigues sin poder cogerle el gusto al Muay Thai —dijo Ronald.

Leo desvió la mirada, incapaz de soportar aquella pesada mirada por mucho más tiempo.

—…Entonces hagamos un trato.

Frunciendo el ceño, confundido, Leo volvió a mirar a su padre.

—¿Un trato?

Ronald asintió.

—Sí. Te permitiré dejar este deporte con dos condiciones.

Los ojos de Leo se iluminaron al instante.

De verdad, de verdad que no le gustaba este deporte.

—¿Qué tengo que hacer? —preguntó, con la voz escapándosele más ansiosa de lo que pretendía.

—Primero, tienes que ganar el torneo. Si fracasas, seguirás mejorando en este deporte, sin importar cuánto tiempo lleve, hasta que ganes el siguiente torneo.

A Leo se le encogió el estómago por los nervios.

…La semifinal ya había sido extremadamente difícil. Solo había ganado con un gran esfuerzo.

Aun así…

Asintió.

—Segundo, debes sustituir este deporte por otro.

La mirada de Leo se ensombreció.

Claro…

Siempre había algo más.

—…¿Cuál?

Ignorando la expresión de su rostro, Ronald mantuvo esa misma sonrisa paternal; una sonrisa que a Leo cada vez le gustaba menos.

—Baloncesto.

*****

Cuando Leo llegó a casa y su padre se fue después de dejarlo, se quedó solo.

Arrastrando los pies, Leo caminó hacia el salón y se hundió en el sofá.

Luego se tumbó boca abajo sobre el cuero, cogió un cojín y lo tiró al suelo.

—No merece su tiempo…

Murmuró las palabras de su padre.

…Una simple semifinal no los haría felices. Ni siquiera merecía su tiempo. Siempre se esperaba que ganara, pero había sido mucho más difícil de lo que pensaba…

Se daba cuenta de que estaban decepcionados.

Aun así…

Puede que su padre viniera a ver la final. Y quizá, si tenía suerte, Mamá también…

—Tengo que ganar…

Esta era su oportunidad. Su oportunidad de demostrárselo a su papá y de enorgullecerlo también.

Orgulloso…

Tenía que cumplir sus expectativas y hacer que se sintieran orgullosos. Como era listo —un genio—, era natural que ganara.

Era la única forma de hacerlos felices. Era la única forma que Leo conocía de hacerlos felices.

Sonreirían, le darían una palmadita en la cabeza o lo abrazarían si hacía algo bueno, como ser el mejor en los estudios o en los deportes.

Pero mientras pensaba en eso, algo que Nathan le había dicho el mes anterior le vino a la mente.

—¡Escucha, Leo! ¡Ayer por fin hice un dibujo perfecto y se lo di a mi mamá y se puso suuuupercontenta! Entonces se puso a llorar y yo entré en pánico, ¡pero al parecer dijo que eran «lágrimas de alegría»! ¿Tu mamá ha llorado alguna vez de pura felicidad?

Al recordar esas palabras, Leo no pudo evitar sentirse frustrado. Empezó a revolcarse en el sofá.

—¡Ay!

Por supuesto, no mucho después, se cayó del sofá y se golpeó la cabeza contra el suelo.

—Uf…

Se frotó la cabeza mientras yacía en la alfombra.

—…Mamá estará cansada cuando vuelva a casa. Papá llegará tarde esta noche… Si hago un dibujo, ¿la hará feliz? ¿Hará que esté menos cansada?

Su expresión se iluminó ante lo que pareció una idea genial. Leo se levantó rápidamente, fue a buscar unas ceras, un lápiz y una hoja de papel. Con sus materiales en la mano, se sentó a la mesa.

Al pensar en qué dibujar, Leo no tuvo que meditarlo mucho.

Empezó.

No tardó mucho en terminar el dibujo. Pero incluso después de haberlo hecho, su madre aún no había vuelto a casa.

Después de esperar otra hora, Leo finalmente oyó abrirse la puerta. Agarró el papel y corrió hacia la entrada.

Era su madre. Tenía una expresión extremadamente cansada y agotada mientras se quitaba los zapatos y el abrigo, arrastrando los pies hacia delante, solo para detenerse al ver a Leo de pie con una mirada de emoción en su rostro.

—¿Leo? ¿Qué pasa?

Al ver su expresión, Leo por alguna razón se sintió azorado, más nervioso de lo que había estado en su audición más temprano ese día.

—Bueno… yo… he hecho un dibujo para ti…

—¿Un dibujo?

Leo asintió, con el corazón latiéndole más deprisa mientras se lo entregaba.

No podía leer muy bien su expresión, así que no tenía ni idea de lo que sentía.

Cuando la vio abrir la boca para hablar, de algún modo se puso aún más nervioso.

—¿Qué tal la audición?

La pregunta no tenía nada que ver con el dibujo.

—¿La audición? Eh… estuvo bien. El director dijo que lo hice bien, y estoy seguro de que impresioné a los demás…

—Ya veo.

Ella suspiró.

—Has tenido un día largo. Deberías irte a la cama pronto esta noche.

Dijo esto de repente y pasó a su lado, dejando a Leo atónito mientras se giraba rápidamente.

—¿Y-y el dibujo? ¿Te… te gusta?

Se detuvo en seco y se volvió hacia él con el ceño fruncido.

—Leo, ya sé que, a pesar de que tienes un talento increíble en muchos campos, no se te da bien dibujar. No pierdas el tiempo en cosas tan inútiles. Concéntrate en mejorar en lo que importa.

A pesar de su intención de hacerla feliz, parecía haber ocurrido lo contrario. Leo podía ver el desagrado en su rostro.

—Pero… puedo mejorar dibujando si eso te hace feliz…

—Leo.

Su desagrado se acentuó.

—Ya es suficiente. Deja de causarme más problemas. Ya estoy bastante cansada.

—Pero…

—Si de verdad quieres sentirte útil, ve a practicar el piano. Mañana comprobaré si has mejorado.

Dicho eso, se alejó, abrió el cubo de la basura y tiró el dibujo dentro como si fuera un desecho.

Con la mirada perdida, Leo solo pudo quedarse mirando el cubo.

Incluso después de que ella se fuera a su habitación, Leo se quedó allí de pie.

Y, por alguna razón, estaba llorando.

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