Camino del Extra - Capítulo 5

5: Ragnar Frost 5: Ragnar Frost —Flor…

de la Muerte.

Todo lo que acababa de ocurrir parecía surrealista, como si estuviera flotando en un sueño lúcido.

—¿Primera Forma, eh?

Y ni siquiera me dice cuántas formas hay —murmuró Azriel, con la mirada fija en los tres cuerpos decapitados esparcidos ante él.

Extrañamente, no se sentía ni de lejos tan agotado como había esperado.

Sí, la primera forma de la Danza de la Muerte le había consumido algo de maná, pero mucho menos de lo que había previsto.

—Quizá juzgué al Dios de la Muerte demasiado pronto…

No pudo terminar.

El lobo de Grado 1 se abalanzó desde su punto ciego.

Tomado por sorpresa, Azriel no tuvo tiempo de alzar a Devorador del Vacío, ni siquiera de apartarse por completo.

Giró el cuerpo hacia un lado y, en un destello de instinto, congeló su omóplato derecho con hielo justo cuando las fauces de la bestia se cerraban de golpe hacia su cuello.

¡Crack!

El sonido del hielo al hacerse añicos resonó por la calle mientras los colmillos se clavaban en su hombro.

—¡ARGH!

—¡Eso duele de cojones!

Gritó, con un dolor que le recorría el cuerpo como fuego.

Por un segundo, su visión se nubló y sus rodillas flaquearon.

Mordiéndose la lengua para mantenerse consciente, apretó el puño izquierdo —un relámpago rojo crepitaba entre sus dedos— y lo hundió directamente en el cráneo del lobo, penetrando hasta el cerebro.

El repugnante crujido del cráneo al fracturarse bajo su palma, la sensación caliente y resbaladiza de la carne abriéndose alrededor de su mano…

todo eso le revolvió el estómago.

El lobo del vacío se desplomó a su lado, su cabeza se sacudió una vez antes de quedar inmóvil.

Azriel apretó los dientes, intentando no tener una arcada.

Tenía el brazo empapado en sangre negra, que goteaba en regueros espesos y coagulados.

—Mierda…, qué asco.

Sacó la mano con un chasquido húmedo y el cuerpo cayó a su lado con un golpe sordo, como un saco de carne desechado.

Aún jadeando, escudriñó sus alrededores.

El último lobo —la bestia de Grado 2— había desaparecido.

Giró la cabeza lentamente, sus ojos saltando de callejón en azotea, pero no había nada.

Había huido.

—Supongo que por eso tenía dos ojos…

a diferencia de este idiota —murmuró, mirando el cadáver.

Al parecer, la bestia de mayor rango había sido lo bastante inteligente como para darse cuenta de que también moriría, y decidió vivir para ver otro día.

Azriel escupió sangre a un lado.

—Tsk.

De todas formas, siempre me han gustado más los gatos.

Se agarró el hombro, congelando la herida de nuevo para detener la hemorragia.

—¡Mmpfh!

Todo su cuerpo se tensó por el frío, pero lo contuvo.

«Maldita sea…

duele de verdad que te muerda uno de esos chuchos sin piel.

No debería haberme distraído…»
Tuvo suerte.

Si no se hubiera congelado el hombro a tiempo, podría haber perdido el brazo entero.

«…Tengo frío.»
Bajó la mirada.

Ropa hecha jirones, mangas rotas, pantalones destrozados.

Sin armadura.

Sin abrigo.

Y ahora, trozos de hielo adheridos a su piel.

Sus dientes empezaron a castañetear.

—Cierto…

los núcleos de maná —susurró.

Necesitaba recolectarlos antes de que llegaran más criaturas del vacío.

Su lucha seguramente había llamado la atención.

Si alguien como él merecía la pena ser cazado por criaturas del vacío de mayor rango no era algo que estuviera ansioso por descubrir.

Tomando aliento, Azriel se arrodilló junto al primer cadáver.

Con Devorador del Vacío, hizo una incisión precisa cerca del corazón.

La hoja cortó con facilidad la carne en descomposición, pero el calor y el hedor del cuerpo abierto lo golpearon como una ola.

Tuvo una arcada.

Con la mano temblorosa, la metió dentro.

La textura era vil: húmeda, viscosa, pegajosa.

Los órganos se movían bajo sus dedos.

Cuando finalmente tocó el liso y duro núcleo de maná, apretó la mandíbula y lo arrancó, cubierto de sangre negra y tejido desgarrado.

—Puaj.

Qué asco —murmuró.

Pasó al siguiente cuerpo.

No se volvió más fácil.

Cada vez que metía la mano en un cadáver, la bilis le subía por la garganta.

El calor.

El chasquido nauseabundo.

El olor.

¿Su único pensamiento?

«Quiero una ducha.»
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—Haa…

Un suspiro cansado se escapó de los labios de Ragnar mientras caminaba por los fríos pasillos metálicos de una base militar en las profundidades de Francia, una de las pocas zonas seguras que quedaban en el continente.

Ragnar era un hombre imposible de ignorar.

Su pelo, blanco como la nieve recién caída, caía en suaves ondas hasta sus hombros.

Sus penetrantes ojos azules, que recordaban a zafiros helados, brillaban con una intensidad que parecía ver a través de cualquier cosa.

Aunque aparentaba tener veintitantos años, sus rasgos finamente cincelados y el peso tras su mirada insinuaban una vida forjada por la guerra y la adversidad.

Pero no era solo su apariencia lo que exigía atención.

Era su presencia.

Un aura aplastante de poder y autoridad inquebrantable lo seguía dondequiera que iba.

La gente inclinaba la cabeza instintivamente; no por educación, sino por miedo.

Asombro.

Respeto.

Era un Gran Maestro de Grado 1, el líder del Clan Frost, uno de los Cuatro Grandes Clanes que gobernaban el continente asiático.

Mientras el Clan Carmesí reinaba en el Este, era el Clan Frost el que dominaba el Norte.

Un solo paso por detrás de él caminaba su mano derecha y confidente más cercano, Tomás.

Aunque no era tan abrumadoramente formidable como su señor, la belleza de Tomás era sorprendente por derecho propio.

Con un suave cabello rubio que relucía bajo las luces y unos profundos ojos esmeralda que brillaban como la luz de las estrellas, parecía más celestial que humano.

Él tampoco era un hombre corriente: un Gran Maestro de Grado 3.

—El agente del gobierno ha dicho que tendrá que quedarse en Francia unos días más, mi señor, en lugar de irse hoy —dijo Tomás con silencioso respeto mientras se dirigían a la sala de control.

Ragnar bufó.

—¿Y quién coño se creen que son?

No dejó de caminar.

—Recuérdales que el Clan Frost no responde ante el gobierno.

No tienen ninguna autoridad sobre nosotros.

Para el público, Ragnar estaba aquí como un gesto de unidad.

Los Cuatro Grandes Clanes de Asia, en particular el Clan Frost, supuestamente cooperaban con el gobierno mundial en un esfuerzo por reconquistar Europa.

Pero eso era solo una parte de la verdad.

En realidad, su presencia era estratégica.

Había habido un número creciente de informes sobre posibles Grietas del Vacío de Fase 4 emergiendo por toda Francia y España.

Nada concreto todavía; ni avistamientos de grietas, ni grabaciones.

Pero la mera posibilidad había llevado a Ragnar a la primera línea.

La humanidad había luchado con uñas y dientes para recuperar fragmentos de Europa Occidental.

No podían permitirse perder terreno de nuevo.

Y así, Ragnar había permanecido en Francia durante más de una semana.

Sin embargo, durante todo ese tiempo, no había pasado nada.

Ninguna aparición de grietas.

Ninguna firma de energía inusual.

Ni siquiera el avistamiento de una criatura del vacío de rango Monarca.

Ni un solo rastro.

—Nos vamos hoy —dijo Ragnar al fin—.

Después de un último barrido.

—Dejaré a algunos de nuestros hombres aquí para ayudar al ejército si es necesario.

Tomás dudó, y luego añadió: —De hecho, mi señor…, ha surgido un problema.

Las señales de comunicación están siendo interferidas.

Actualmente es imposible contactar con nadie fuera de Europa, aunque los viajes intercontinentales no parecen afectados.

Ragnar se detuvo.

Sus ojos se entrecerraron mientras se giraba para encarar a Tomás.

—¿Cuánto tiempo lleva pasando esto?

—Desde hace una hora —respondió Tomás, tranquilo pero no sin tensión.

Una gota de sudor frío brillaba en su sien.

Ragnar se quedó mirando un momento más, luego exhaló por la nariz y reanudó la marcha.

—No importa.

Nos vamos hoy de todas formas.

Informa al gobierno de que el Clan Frost solo enviará un representante cuando se restablezcan las comunicaciones.

No tenía ninguna intención de permanecer en este país semifuncional.

Su prioridad estaba en el este.

Mañana era un día importante para Joaquín Carmesí, jefe del Clan Carmesí y el amigo más cercano de Ragnar.

Contrariamente a la creencia popular, no había una animosidad real entre los Cuatro Grandes Clanes; al menos, no entre los Clanes Frost y Carmesí.

Su alianza era la más fuerte de todas.

Quizá por eso Asia seguía siendo el único continente que no había sido destrozado desde dentro.

Esa era la razón por la que la Academia de Héroes se había fundado allí.

En un mundo consumido por la guerra y los monstruos, la caída de un solo Gran Clan podría significar el caos.

La unidad ya no era una elección, era una necesidad.

Ragnar y Joaquín se conocían desde niños.

Hermanos en todo menos en sangre.

Habían entrenado juntos.

Habían sangrado juntos.

Y mañana sería el día después del cumpleaños del único hijo de Joaquín.

Azriel Carmesí.

Presuntamente muerto.

Desaparecido hace dos años sin dejar rastro.

Ningún cuerpo.

Ninguna respuesta.

«Todavía no lo han aceptado», pensó Ragnar con gravedad.

«Y, sinceramente…

no los culpo.

¿Cómo se puede llorar una muerte que nunca ha sido probada?».

Apretó la mandíbula cuando él y Tomás llegaron finalmente a la sala de control.

Pero incluso antes de entrar, ambos hombres se detuvieron.

Algo no iba bien.

Unas voces se filtraron a través de la puerta, apagadas pero emocionadas.

Ragnar levantó una mano, indicando a Tomás que guardara silencio.

Escucharon.

—¿Crees que de verdad mató a esos cuatro Lobos del Vacío él solo?

—Bueno, ¿ves a alguien más con él?

—Parece tan joven…

—Y ridículamente guapo.

—Rápido, guarda la grabación antes de que la borren.

—¿Y si ni siquiera es humano?

¿Un cambiapieles, tal vez?

—Cambiapieles o no, esto podría hacernos ricos.

—¿Quizá solo es un vagabundo?

En este mundo, el término vagabundo se refería a los humanos que habían sido engullidos por una Grieta del Vacío y que, de alguna manera, habían sobrevivido; por lo general, solos y a menudo cambiados.

Ragnar avanzó con Tomás, ambos ocultando su presencia.

Entraron.

Dentro de la sala de control, una gran pantalla holográfica dominaba la pared del fondo.

La grabación era en bruto, sin editar.

Una transmisión en directo de un dron.

Un adolescente estaba sentado despreocupadamente sobre el cadáver de un Lobo del Vacío decapitado.

Hacía girar un núcleo de maná vacío en su mano izquierda, con el brazo manchado de sangre negra hasta el codo.

A su lado, una katana estaba clavada en el hormigón agrietado, su hoja de un negro profundo y silenciosa.

El largo y desordenado pelo negro del chico ondeaba suavemente con el viento.

Sus ojos carmesí brillaban débilmente en el crepúsculo.

Su hombro derecho estaba cubierto por una capa de hielo.

Su ropa estaba rota, ensangrentada y gastada, pero él estaba allí sentado, completamente tranquilo.

Entonces…

Miró directamente a la cámara.

Y sonrió.

Tranquilo.

Casi divertido.

Levantando la mano derecha, golpeó suavemente la lente, haciendo que la transmisión se sacudiera.

—¿Hola?

¿Esto tiene micrófono?

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