Casada con el Hermanastro Rival de Mi Ex - Capítulo 37

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Punto de vista de Stella
—¿Has perdido completamente la cabeza?

—espeté con voz aguda por la sorpresa.

El plato de fragante biryani temblaba en mis manos mientras lo miraba como si le hubieran salido cuernos.

No hice ningún esfuerzo por ocultar la absoluta mortificación escrita en mi rostro.

Phil simplemente apoyó la espalda contra la encimera de la cocina, ese brillo exasperante bailando en sus ojos oscuros antes de estallar en carcajadas.

El rico sonido retumbó desde algún lugar profundo dentro de él y resonó por toda la cocina.

Le lancé mi mirada más fulminante, todavía aturdida por cualquier comentario indecente que acababa de susurrarme al oído, luego giré y me marché.

Él me siguió, con esa sonrisa diabólica aún plasmada en su rostro.

Me dirigí directamente al comedor, intentando desesperadamente borrar la imagen mental de la reacción de mi madre si hubiera escuchado su cruda sugerencia.

Dios mío, la humillación me mataría.

Necesitaba eliminar ese pensamiento de mi cerebro inmediatamente.

El biryani encontró su lugar en nuestra pequeña mesa de madera, cubierta con un mantel amarillo suave salpicado de delicadas flores bordadas.

Deliberadamente evité mirar a Phil mientras le ordenaba:
—Trae la jarra de agua del refrigerador.

Su expresión me dejó claro que veía a través de mi intento de escape.

—Por supuesto —respondió, sin que esa sonrisa satisfecha vacilara mientras desaparecía de nuevo hacia la cocina.

Exhalé pesadamente y volví para preparar una porción separada, sirviendo congee suave en un tazón para Mamá.

Su reciente cirugía significaba que las comidas picantes seguían prohibidas.

Lo coloqué cuidadosamente junto a su lugar habitual en la mesa.

Los tres nos reunimos alrededor de nuestra modesta mesa de comedor.

Ocupé la silla frente a Mamá mientras Phil se sentaba a mi lado.

La cuarta silla permanecía vacía.

El lugar de Yannis.

El vacío me golpeó como un golpe físico cuando me di cuenta de que automáticamente había puesto un plato extra allí.

Mi pecho se contrajo.

Los ojos de Mamá también se desviaron hacia ese espacio vacío, y ambas caímos en nuestros propios bolsillos de silencio afligido.

Percibiendo la pesadez que había descendido, Phil tomó un generoso bocado del biryani que le había servido y emitió un profundo sonido de satisfacción.

—Jesús, esto es increíble —declaró, con los ojos muy abiertos por genuina apreciación—.

Picante como el infierno, pero absolutamente increíble.

Creo que acabas de arruinarme para cualquier otra comida, Solnyshko.

Le di una mirada exasperada, agradecida de que hubiera roto el sombrío ambiente.

—¿Cuál es el punto de hacer algo tan picante cuando apenas puedes tolerar el picante?

—se preguntó en voz alta, mirando confundido entre Mamá y yo.

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Mamá se limpió los labios con la servilleta, formándose una suave sonrisa.

—No soportaba nada picante cuando era niña —explicó divertida—.

Pero alrededor de su decimosexto cumpleaños, desarrolló esta obsesión con el biryani.

Fue entonces cuando supe que su paladar finalmente había madurado.

Le lancé una mirada juguetona.

—¿Estás sugiriendo que apreciar el picante equivale a sofisticación?

—Sin duda —respondió Mamá con total convicción—.

Por eso sigo gravitando hacia la cocina mexicana.

Sabores audaces y complejos.

Dejé escapar un suspiro exagerado.

—En realidad, el biryani es prácticamente el único plato picante que puedo soportar.

La boca de Phil se curvó hacia arriba.

—Eso explica tu afición por la comida turca entonces.

Ya que es tan suave y todo eso.

Me llevé la mano al pecho fingiendo indignación.

—¿Cómo te atreves a insultar la cocina turca de esa manera?

El picante no equivale automáticamente a sabor, ¿sabes?

Mamá simplemente negó con la cabeza y continuó con su congee.

—¿Y tú?

¿Tienes algún plato preferido?

—pregunté, genuinamente curiosa por sus preferencias.

Lo consideró, luego levantó los hombros.

—Honestamente no creo tener uno.

Mi ceño se frunció.

—Eso es imposible.

Todos tienen algo que anhelan.

Dudó, estudiando nuestros rostros antes de ofrecer una sonrisa tentativa.

—Quizás acabo de encontrar el mío.

El té.

Este biryani.

Ambos son extraordinarios.

Lo miré fijamente, tomada por sorpresa.

El calor en su voz parecía lo suficientemente genuino, pero algo en su expresión se sentía distante.

Casi hueco.

Antes de que pudiera indagar más, el murmullo de fondo del televisor cambió a tonos urgentes.

Mamá debió haber cambiado a las noticias vespertinas antes.

—Esta es una noticia de última hora —anunció gravemente el reportero—.

Ciudad Fairview ha experimentado su tercer asesinato en semanas recientes.

La policía ahora sospecha que estas muertes están conectadas a un solo perpetrador.

Me quedé inmóvil con la cuchara suspendida en el aire, atención fija en la pantalla.

—Cada víctima era una mujer de color en sus veinte años —continuó el presentador con grave autoridad—.

Los funcionarios de la ley aconsejan extrema precaución ya que el sospechoso permanece sin identificar y es peligroso.

Un pesado silencio se instaló sobre nuestra mesa.

El agarre de Mamá se tensó alrededor de su utensilio.

—Stella, prométeme que tendrás mucho cuidado.

No te quedes fuera después del anochecer.

Siempre dile a alguien adónde vas.

Asentí lentamente, la inquietud arrastrándose a través de mí.

Un asesino en serie operando en Ciudad Fairview parecía imposible.

Este siempre había sido uno de los lugares más seguros en todo Bridgewater.

Algo se sentía fundamentalmente mal en toda la situación.

Phil me observaba con una expresión ilegible.

Cuando levanté las cejas interrogativamente, simplemente negó con la cabeza y volvió a su comida.

Después de terminar de comer, Mamá se dirigió directamente a Phil.

—Deberías pasar la noche aquí.

Ya está oscureciendo, y con todo lo que está sucediendo últimamente, quién sabe qué tipo de personas peligrosas andan por ahí.

Phil aceptó sin un momento de duda.

—Estaría agradecido por su hospitalidad.

Me lanzó una mirada cómplice que hizo arder mis mejillas al recordar su comentario en la cocina.

Naturalmente, estaría encantado con este arreglo.

Me levanté y comencé a recoger nuestros platos.

—No te hagas ilusiones.

El sofá es tu cama esta noche —era puramente para beneficio de Mamá, y ambos lo entendíamos perfectamente.

La idea de que ella supiera que seríamos íntimos con su dormitorio justo al final del pasillo me hacía retorcerme de vergüenza.

La sonrisa de Phil me dijo que no desafiaría esta charada.

Mientras alcanzaba los platos restantes, Mamá de repente habló.

—Phil, ¿te importaría ayudarme a subir las escaleras?

Me detuve, sorprendida.

Su silla de ruedas estaba justo allí, pero ella se había levantado y se agarraba al respaldo de su silla, claramente esperando asistencia.

Phil parecía igualmente desconcertado por la petición, pero asintió y extendió su brazo.

Juntos se movieron hacia la escalera, sus pasos lentos y deliberados mientras ella se apoyaba en él.

Los observé hasta que desaparecieron por la esquina, dirigiéndose al segundo piso.

Una extraña sensación se instaló en mi estómago.

¿Por qué le había pedido ayuda específicamente a él?

Conocía a Mamá lo suficientemente bien como para reconocer cuando tenía motivos ocultos.

Limpié los platos metódicamente, el sonido del agua corriente haciendo poco para silenciar la creciente lista de preguntas formándose en mi mente.

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