Casada con el Hermanastro Rival de Mi Ex - Capítulo 40

40: Capítulo 40 Compartiendo Nuestras Cicatrices 40: Capítulo 40 Compartiendo Nuestras Cicatrices Stella’s POV
En el instante que Phil susurró esas palabras, mis manos se congelaron en el borde de mi camisa.

El temblor no era por nerviosismo o vergüenza.

Era por el fuego que había estado ardiendo bajo mi piel toda la noche.

Estar cerca de él así no me asustaba.

Dios, lo deseaba.

Lo deseaba a él.

Pero saber que mi madre estaba justo al final del pasillo, probablemente acomodándose en la cama ahora mismo, hacía que mis mejillas ardieran de mortificación.

Si ella escuchara algo…

Podría morir de vergüenza.

Aun así, el espacio entre nosotros vibraba con energía pura.

Phil se acercó más, su palma encontrando la curva de mi cintura como si perteneciera allí.

El contacto envió chispas por todo mi cuerpo.

Me atrajo hacia él hasta que no quedó espacio entre nosotros.

Mi respiración se entrecortó.

Su rostro descendió hasta que su boca casi tocaba la mía, y el pánico puro se apoderó de mí.

Giré la cabeza en el último momento, haciendo que sus labios aterrizaran en mi mejilla en su lugar.

—Debería ducharme primero —balbuceé, con el calor inundando mi cara.

Phil retrocedió con el ceño fruncido como si lo hubiera insultado personalmente.

—¿Para qué?

Hueles increíble.

No pude evitar reírme.

—Huelo a curry y especias.

Su sonrisa era completamente desvergonzada.

—Perfecto.

—Solo…

dame un minuto, ¿de acuerdo?

Exhaló dramáticamente y se dejó caer en mi cama mientras yo agarraba mis shorts de seda y camisola del tocador.

Escapé al baño antes de que pudiera cambiar de opinión.

El agua caliente caía sobre mí mientras me ponía bajo la ducha, lavando el estrés anudado en mis hombros.

Pero mis pensamientos se negaban a calmarse.

Hoy había sido un torbellino.

Viktor apareciendo en la escuela solo para desaparecer sin explicación.

Y Damien.

Ese arrogante engreído.

El recuerdo de sus manos sobre mí sin permiso todavía me erizaba la piel.

El hecho de que mi profesor esperara que me arrastrara ante él después era ridículo.

Preferiría reprobar la clase antes que disculparme con alguien que pensaba que su apellido le daba permiso para tratar a las personas como posesiones.

Pero más allá de la ira persistente, algo más ocupaba mi mente.

La cena de esta noche.

La forma en que Phil se había movido por nuestra cocina como si perteneciera allí, riendo tan fácilmente.

Lo gentil que había sido ayudando a mi madre a subir las escaleras, como si ella también fuera preciada para él.

Me estaba mostrando amabilidad.

Amabilidad real.

Eso era lo que me aterrorizaba.

No podía descifrar si esta versión de él era genuina o solo parte de cualquier juego que estuviera jugando.

Me había advertido que no era bueno.

Que no era del tipo que hace relaciones o se enamora.

No con esas palabras exactas, pero el significado estaba claro.

Entonces, ¿por qué hacía que fuera tan condenadamente fácil olvidar que esto se suponía que era temporal?

Salí y me sequé rápidamente, poniéndome los shorts de seda que abrazaban mis caderas y la fina camisola que se pegaba a mi piel aún húmeda.

Tomando un respiro para calmarme, me recordé a mí misma mantener la cabeza fría.

«Esto es solo un negocio, Stella.

No te confundas».

Cuando salí, Phil estaba apoyado contra mi tocador con su teléfono presionado contra su oreja.

Su voz era toda negocios, pero cuando sus ojos me encontraron, su expresión se suavizó inmediatamente.

Terminó la llamada en segundos.

—Hola.

—Hola —respondí, pasando la toalla por mi cabello mojado.

Mi mirada se desvió hacia su pecho desnudo, deteniéndose en la pálida cicatriz que cruzaba sus costillas.

Esa marca había estado atormentando mis pensamientos durante días.

Ahora no podía dejar de mirarla.

—¿De dónde salieron esas?

—pregunté en voz baja.

Sus ojos siguieron los míos hasta la cicatriz.

—Cosas de niño —dijo con un encogimiento de hombros casual—.

Malas decisiones.

Ya sabes cómo es.

Dudé, luego pregunté aún más suavemente:
—¿Y la de tu espalda?

Silencio.

Todo su cuerpo se puso rígido, su mirada cambiando hacia algún lugar mucho más allá de esta habitación.

El calor en sus ojos se apagó como si alguien hubiera apagado un interruptor.

La forma en que se quedó completamente quieto hizo que mi estómago diera un vuelco.

Inmediatamente me arrepentí de haber preguntado.

—Lo siento —dije rápidamente, moviéndome inquieta—.

No tienes que contarme.

Solo estaba…

—me detuve, jugueteando con la toalla—.

Curiosa.

Me miró entonces.

Por solo un momento, vi más allá de su armadura habitual.

Algo roto y afilado acechaba debajo de todo ese encanto controlado.

—¿Realmente quieres saber?

—preguntó.

Su tono era suave, pero había peso detrás de la pregunta.

Tal vez una advertencia.

Tragué saliva con dificultad y asentí.

—Solo si quieres compartirlo.

Pasaron largos segundos.

Exhaló lentamente, pasando sus dedos por su cabello, con tensión irradiando de sus hombros.

Pensé que podría evadir el tema, pero luego comenzó a hablar con una voz plana y sin emoción.

—Mi madre no era como la tuya —dijo, mirando al suelo—.

Era adicta.

Culpa de mi padre.

Las palabras me golpearon como un golpe físico.

—Él la engañaba constantemente.

Desfilaba a otras mujeres por nuestra casa como si no fuera nada.

Ella no pudo soportarlo y comenzó a usar drogas.

Empeoraba cada año.

—Su voz permaneció inquietantemente calmada, pero podía oír la tensión debajo—.

Cuando cumplí dieciocho, encontré su escondite e intenté tirarlo por el inodoro.

Pensé que podía salvarla.

Hizo una pausa, una sonrisa amarga torciéndole los labios como si se estuviera burlando de su yo más joven.

—Ella me atrapó.

Comenzó a sollozar.

Dijo que lo sentía y que me amaba.

Me abrazó.

La risa que se le escapó fue hueca, vacía.

—Luego agarró una copa de vino rota del mostrador y me clavó el pie en la espalda.

Lo miré fijamente, con la boca seca.

—Solo se detuvo cuando encontró sus drogas de nuevo —añadió, mirándome con esa misma sonrisa amarga—.

Nunca se disculpó.

Murió de sobredosis unos meses después.

Me quedé congelada, atrapada entre decir algo inadecuado y quedarme en silencio.

Me observaba como si estuviera esperando un juicio.

En cambio, crucé la habitación y envolví mis brazos alrededor de su torso desnudo.

Su cuerpo se convirtió en piedra bajo mi tacto, pero solo brevemente.

Luego sentí que se relajaba, solo un poco.

Sus brazos no devolvieron el abrazo, pero su corazón latía aceleradamente bajo mi mejilla.

—Lo siento —susurré contra su pecho.

Hizo un sonido como una burla.

—Es historia antigua.

—No.

—Sacudí la cabeza con firmeza—.

No está bien.

Todos los niños merecen padres amorosos.

—Tragué el nudo en mi garganta—.

No todos los padres merecen hijos.

Algo en él se quedó completamente quieto.

Me miró con sorpresa silenciosa, como si mis palabras fueran extrañas para él.

Como si nadie hubiera validado su dolor antes.

—¿Cuándo fuiste adoptada?

—preguntó de repente.

—Tenía seis años —dije, sorprendida por la emoción que surgió en mi pecho.

El silencio se extendió entre nosotros, frágil y pesado.

—¿No tienes recuerdos de tus padres biológicos?

Negué con la cabeza.

—Todo antes de eso es mayormente borroso —admití, todavía apoyada contra él—.

A veces tengo fragmentos.

Pesadillas.

Recuerdo que se burlaban mucho de mí.

Niños y adultos diciendo cosas que no entendía entonces.

Me alejé para encontrar su mirada.

—Mi cabello era más rizado cuando era pequeña.

Mi piel era más oscura.

Parecía más India, supongo.

La gente lo notaba.

No de buena manera.

Me obligué a reír, tratando de aligerar la pesadez aunque nada de esto se sintiera ligero.

—Nunca le he dicho esto a nadie, pero…

creo que mi cerebro bloqueó el resto.

Autopreservación o algo así.

No respondió, solo me estudió como si fuera un acertijo que no podía resolver.

Así que cambié de tema.

Sonreí y le di un golpecito suave en las costillas.

—En fin.

Parpadeó, confundido.

—¿Cuál es tu comida favorita?

—pregunté.

Sus cejas se levantaron.

—¿Qué?

—Tu verdadera favorita —dije, inclinando la cabeza—.

No alguna respuesta vaga de comeré-cualquier-cosa.

Parecía escéptico.

—¿Qué te hace pensar que tengo una?

Le di una mirada significativa.

—Porque eres exigente con todo.

Lo he notado —crucé los brazos—.

No hay manera de que no tengas preferencias.

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