Casada con el Hermanastro Rival de Mi Ex - Capítulo 87

87: Capítulo 87 Verdad Enterrada Revelada 87: Capítulo 87 Verdad Enterrada Revelada Stella’s POV
Me senté al borde del sofá, cada músculo de mi cuerpo tenso como un resorte a punto de romperse.

Respiraba en bocanadas cortas y controladas mientras luchaba por mantenerme entera.

Mis dedos se cerraron en puños contra mis muslos, las uñas marcando medias lunas en mis palmas.

Fue entonces cuando la voz de Preston cortó la tensión como un cuchillo atravesando seda.

—Alterarte por alguien como él es inútil —su tono llevaba un desdén casi divertido, como si mi dolor no fuera más que una leve molestia—.

Podría organizarte encuentros con una docena de hombres mejores.

Cada uno vale diez veces más que él en todos los aspectos importantes.

Levanté la cabeza de golpe, una risa áspera escapó antes de que pudiera contenerla.

¿Hablaba en serio?

Se expresaba como si estuviera discutiendo negocios o acciones bursátiles.

Como si Phil fuera algún producto defectuoso que simplemente podía cambiar por un modelo mejor.

No tenía ni idea.

Absolutamente ninguna.

Phil no era solo otro hombre que había pasado por mi vida.

Era quien había derribado cada muro que construí, quien había alcanzado lugares dentro de mí que nunca volverían a ser los mismos.

Ni siquiera la traición de Viktor me había dejado tan expuesta y vulnerable.

Mi voz salió helada.

—No me interesa.

Preferiría que salieras de mi casa.

Ahora.

Antes de que Preston pudiera abrir la boca para responder, la voz suave de mi madre cortó el aire.

—Stella.

Espera.

Quizás deberíamos escuchar primero lo que tiene que decir.

Me giré hacia ella, los ojos abiertos por la incredulidad.

¿Estaba perdiendo la cabeza?

Esta era la misma mujer que estaba lista para destrozar la garganta de Phil hace apenas unas horas por lo que me había hecho pasar.

¿Y ahora quería dar tiempo a Preston Shaw?

Ella no lo sabía.

Por supuesto que no lo sabía.

Probablemente no había hecho la conexión entre el apellido Shaw y la razón por la que perdimos todo.

Los prestamistas que rondaban nuestra casa como buitres, las noches de insomnio contando facturas que no podíamos pagar.

Quizás lo había olvidado, o quizás nunca se dio cuenta de que este hombre pulido y con traje caro era el arquitecto de nuestra destrucción.

Parecía demasiado limpio, demasiado intocable para ser quien había orquestado nuestra caída.

Apreté los dientes y fijé en Preston una mirada dura.

—¿Por qué apareces ahora?

—exigí, con voz plana y cortante—.

¿Después de todos estos años?

¿Y por qué me abandonaste en ese orfanato para empezar?

Ni siquiera se inmutó.

Sin sorpresa, sin culpa, nada.

Solo miró hacia su guardaespaldas de rostro pétreo en la esquina antes de enderezar su costoso abrigo con una exhalación medida.

—¿La verdad?

—comenzó, con tono profesional y distante—.

Me informaron que habías muerto durante el parto.

Antes de que tuviera la oportunidad de sostenerte.

Por eso exactamente no le creí a Phil inicialmente cuando me mostró tu fotografía.

Parecía otra estafa.

Otro engaño.

He lidiado con innumerables intentos como ese.

Mi agarre en el cojín a mi lado se tensó, mi corazón tropezando con su ritmo.

—¿Entonces qué te hizo cambiar de opinión?

—preguntó mi madre, su voz delgada y frágil—.

¿Qué te hizo pensar que no era falso?

Preston soltó un gruñido lento e irritado, como si el recuerdo mismo le molestara.

—La gente regularmente intenta extorsionarme con niños que afirman que he engendrado.

Pero Phil…

—Hizo una pausa, su mandíbula contrayéndose ligeramente—.

Él no pierde tiempo en planes absurdos.

Eso me causó curiosidad.

Incluso sospecha.

Así que hice que mi gente investigara a fondo los registros hospitalarios de ese período.

Una excavación profunda.

Me incliné hacia adelante, la sangre retumbando en mis oídos.

—¿Y qué encontraste?

—Alguien había falsificado los registros.

Cambiado a dos bebés.

Mis cejas se dispararon hacia arriba.

—¿Me estás diciendo que fui intercambiada al nacer?

Preston asintió lentamente.

—Esencialmente, sí.

Lo miré fijamente, mi mente dando vueltas.

Mi voz salió ronca.

—¿Qué más?

Exhaló pesadamente.

—Eso es todo.

Ese descubrimiento…

destruyó a mi esposa.

Cayó en una depresión tan profunda que eventualmente…

Dejó la frase sin terminar.

Mis piernas se sentían entumecidas.

Mi piel se estiraba tensa y fría sobre mis huesos.

Algo se estaba derrumbando dentro de mi pecho, pieza por pieza.

—¿Se suicidó?

—pregunté, apenas por encima de un susurro.

Preston se puso rígido.

Todo en él cambió en ese instante.

Sus hombros se bloquearon, su boca se comprimió en una línea severa.

Cuando me miró, sus ojos ardían con algo cercano a la rabia.

—¿Quién te dijo eso?

—preguntó, con voz baja y amenazante.

El hielo se deslizó por mi columna, lento y deliberado.

Pero mantuve mi posición.

—¿No es eso lo que pasó?

—respondí—.

¿Quién era mi verdadera madre?

¿Cómo murió realmente?

Presionó la palma contra su frente como si esta conversación lo estuviera torturando físicamente.

—Tu madre era Yedda Demetrius.

Había emigrado de Oriente Medio.

Mis ojos se abrieron de par en par.

—¿Mi madre era de Medio Oriente?

—Su origen es complejo —dijo, finalmente bajando la mano—.

Mitad pakistaní, mitad saudí.

Nacida y criada en Dubai.

Su familia había arreglado un matrimonio con un empresario local.

Alguien que le doblaba la edad.

Mi estómago se contrajo.

No quería saber más.

Pero tenía que hacerlo.

—¿Fue forzado?

Preston encontró mi mirada directamente.

—¿Para su familia?

No.

Para ellos era un ‘arreglo tradicional’.

El consentimiento de la hija era irrelevante, y negarse deshonraría a todos.

Yedda tenía educación.

Era fuerte.

Inteligente.

Tenía su pequeña herencia.

Así que escapó.

—¿Escapó?

—repetí.

Asintió.

—Huyó de los EAU.

Tomó un vuelo hacia aquí.

Las leyes de inmigración eran más flexibles entonces.

Solicitó asilo temporal bajo estatus de protección.

Una parte de mí ya estaba de luto por ella.

Me forcé a hacer la pregunta que temía hacer.

—¿Qué edad tenía?

Preston no dudó.

—¿Cuando llegó?

Dieciséis.

Lo miré fijamente, el horror subiendo por mi garganta como veneno.

—¿Te casaste con una niña?

—siseé, mi voz quebrándose.

Me miró como si acabara de escupir sobre su tumba.

—Eso fue hace décadas, Stella.

Y no me casé con ella a los dieciséis.

La conocí tres años después.

Tenía diecinueve cuando nos casamos.

No confiaba en él.

No podía confiar en él.

Cada palabra me ponía la piel de gallina.

—¿La ‘conociste’?

—dije bruscamente—.

¿Qué significa eso?

Dudó.

—Esos tres años aquí fueron brutales para ella.

Vivió en refugios inicialmente.

Más tarde compartió apartamentos estrechos con otros inmigrantes, pero el sistema la abandonó.

No podía conseguir empleo estable.

Constantemente enfrentaba amenazas de deportación.

Y sí…

ya estaba luchando contra una depresión severa.

Las palabras sabían a veneno.

—¿Entonces qué?

—Cuando la encontré, ella estaba…

—suspiró, estudiando sus manos como si tuvieran respuestas—.

Ya era dependiente de medicamentos recetados.

Opioides, pastillas para dormir, lo que pudiera obtener.

Los usaba para sobrevivir cada día.

Dejó temporalmente cuando descubrió el embarazo.

Intentó desintoxicarse.

Por el bebé.

Me miró entonces, algo cambiando detrás de sus ojos.

—Lo intentó por ti.

Tragué con dificultad.

—¿Y después del supuesto aborto?

—susurré.

No respondió inmediatamente.

Solo miró más allá de mí hacia la pared, su mirada vacía y distante.

—Recayó —dijo en voz baja—.

Completamente.

Rechazó toda ayuda.

Se encerraba durante días.

Intenté todo.

Luego una noche, regresé a casa y la descubrí en el suelo del baño.

Se había ido.

Mi estómago se retorció, la bilis quemando mi garganta.

—¿Sobredosis?

—respiré.

Sus ojos encontraron los míos otra vez.

Esta vez, no ocultaron nada.

Asintió.

El silencio consumió la habitación.

Silencio excepto por el sonido de mi corazón haciéndose pedazos.

Porque era la misma historia una vez más, ¿no?

La madre de Phil.

Ahora la mía.

Diferentes nombres, diferentes rostros, idénticos finales trágicos.

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