Casada con el Señor Vampiro Loco - Capítulo 233

233: Pesadilla_La Fecha de Muerte_Parte 3 233: Pesadilla_La Fecha de Muerte_Parte 3 Ella se tocó el cuerpo y se dio cuenta de que no era ella misma, y su vientre de embarazada había desaparecido.

Llevándose las manos a la cara, finalmente dejó escapar un grito al sentir la misma extraña textura en su piel que en sus manos.

No tenía cabello en la cabeza, y si su grito de terror fue escuchado por las personas a su alrededor, no dieron señal alguna.

Ninguno de ellos se apartó de su llanto afligido para mirarla.

—¡No podían verla!

¡Era una espectadora invisible!

El miedo, el pánico y la confusión la consumieron de golpe, haciéndola sacudir la cabeza y temblar por completo.

Con los llantos de los dolientes creciendo más fuertes a su alrededor, se giró lentamente hacia la dirección de la tumba que acababa de ser recién cementada.

Esto tenía que ser una especie de terrible pesadilla —pero se sentía demasiado real para ser falso.

Podía sentir cosas, ver cosas, como si realmente estuviera sucediendo.

Sus pies se movieron por sí solos mientras caminaba hacia la tumba, sus ojos atraídos hacia la lápida que se erguía dura y nueva, con el nombre tallado en ella dolorosamente claro.

Isabelle Dawson, nacida en 1670, fallecida en 1688.

Aspiró bruscamente y retrocedió tambaleándose de la tumba, la incredulidad inundando sus ojos abiertos.

¿Cómo podía ser posible?

¡La persona muerta enterrada aquí tenía el mismo nombre y apellido que ella!

¿Qué estaba pasando?

Sus pensamientos giraban en pánico mientras trataba de entender lo que esto significaba.

Esa no podía ser ella, no había nacido en ese año.

¿Entonces quiénes eran estas personas?

¡¿Y por qué estaba aquí, en el pasado, en 1688?!

Miró alrededor a los rostros de las personas que lloraban; no había ningún rostro que reconociera, pero una mujer en particular se veía familiar y destacaba entre los demás.

Sin embargo, antes de que pudiera moverse hacia esta mujer, algo le tocó el hombro, y se sobresaltó.

Así, todo se volvió blanco por un momento hasta que escuchó…

—¿Cariño?

—La voz vino con una suave palmada en su hombro, y lentamente abrió los ojos al rostro que se cernía de su marido.

Parpadeó una vez, luego dos veces, antes de sentarse rápidamente en el sofá, mirando alrededor y dándose cuenta de que estaba de vuelta en la cámara donde estaban los lienzos.

Rohan estaba sentado a medias en el borde del sofá, mirándola con preocupación oscureciendo sus ojos.

—¿Estás bien?

—preguntó él, notando las gotas de sudor en su frente y lo frenéticamente que latía su corazón—.

¿Tuviste una pesadilla?

—preguntó suavemente, moviendo su mano hacia sus mejillas sonrojadas y apartando unos cuantos mechones de cabello, colocándolos detrás de su oreja mientras la observaba de cerca—, esperando pacientemente a que ella se calmara lo suficiente para hablar.

No habría interrumpido su sueño si no hubiera sentido que algo andaba mal.

Su respiración había sido irregular, y su corazón había estado latiendo tan fuerte que podía oírlo incluso desde fuera de la puerta.

Por fin, ella se calmó lo suficiente para encontrarse con su mirada.

—No lo sé…

se sintió real, y sin embargo cuando desperté, se sintió como un sueño —murmuró, con voz pequeña y ojos llenos de miedo.

Rohan se acercó más y suavemente la ayudó a sentarse correctamente en el sofá.

—¿De qué trata el sueño?

Dímelo —la animó, queriendo calmar su corazón y el miedo que veía en esos grandes ojos avellana.

Ella miró sus manos, girándolas de delante hacia atrás y de lado a lado, y luego suspiró con gran alivio.

—No era yo misma en el sueño.

Mis manos parecían ramitas quemadas y secas…

y vi personas llorando alrededor de una tumba…

—Se estremeció, recordando el nombre que estaba grabado en ella, y luego miró a Rohan cuando él le dio un suave y alentador apretón en los hombros para que continuara hablando.

—Yo…

el nombre en la lápida era el mismo que el mío…

Isabelle Dawson estaba escrito en ella…

¿Qué significa tal pesadilla?

—le preguntó, mirándolo para buscar confirmación de que lo que acababa de experimentar no era real.

No podía haberlo sido, ya que no era la tierra de los muertos.

Rohan estaba atónito por sus palabras, pero viendo lo inquieta que estaba y cómo lo miraba así, queriendo seguridad, se mantuvo calmado y preguntó:
—¿Qué más notaste?

¿De qué año era esta Isabelle Dawson?

Belle frunció el ceño e intentó recordar la fecha tallada en la piedra.

—Nació en 1670 y murió en 1688 —dijo, volviéndose para agarrar su camisa como si tuviera miedo de lo que esto significaba.

—¿Y cuándo naciste tú, mi querida?

—preguntó con esa voz tranquila, acariciando su espalda con su gran mano para reconfortarla.

—Yo…

nací en 1735 —murmuró, luego sus ojos se agrandaron y dijo con gran alivio:
— Es imposible que sea yo.

Mi fecha de nacimiento es diferente.

—Así que ves, es solo un mal sueño —le aseguró suavemente, aliviado de sentir que su miedo desaparecía.

Sin embargo, no creía en las palabras de seguridad que le dio, ya que si esto no tuviera nada que ver con ella, no lo habría soñado para empezar.

Muchas cosas suceden por razones.

A menos que fuera solo una pesadilla normal y no algo que realmente experimentó, no creía que fuera normal.

Ella había dicho algo sobre sus manos viéndose secas como ramitas—tal como él había notado una vez que su piel cambiaba ante sus ojos ese día, solo para volver rápidamente a la normalidad como si nada hubiera pasado.

¿Qué podría significar esto?

Parecía que realmente necesitaba ver a los Dawsons él mismo y averiguar cosas que podrían darle respuestas a algunas preguntas más sobre su esposa.

Sin embargo, no podía simplemente aparecer en el hogar de los Dawsons sin una razón.

A pesar de ser su supuesto pariente político, no significaba que sería bienvenido en Aragonia.

No queriendo inquietarla en este estado, controló su propia expresión para mostrar calma y se levantó para servirle agua de la jarra que había traído con él.

Le entregó la taza de agua y ella la bebió profundamente, como si hubiera estado sedienta.

Le devolvió la taza con un murmurado gracias y luego se recostó contra el sofá.

—Lo siento por quedarme dormida —se disculpó, para que él se volviera hacia ella con una sonrisa después de dejar la taza.

—No es nada.

Esperaba que tomaras una pequeña siesta mientras yo estaba fuera, y me alegra que lo hayas hecho —le dijo mientras desabotonaba los primeros botones de las mangas de su camisa y luego se las arremangaba.

Por último, se quitó las botas y caminó descalzo hacia ella, ayudándola a levantarse del sofá mientras intentaba ponerse de pie.

—¿Vas a comenzar la pintura?

—preguntó ella cuando sintió su brazo envolver su cintura.

—Hmm —murmuró suavemente, mirando hacia abajo al rubor que subía a sus mejillas, y ella giró la cabeza hacia un lado como para ocultar su timidez.

Girando la cabeza, los ojos de Belle cayeron sobre ese lienzo que había mirado fijamente antes de quedarse dormida, y entonces su curiosidad se despertó y preguntó mientras apoyaba la cabeza en su pecho:
— ¿De dónde sacaste la inspiración para hacer esa pintura?

Rohan volvió la cabeza hacia el lienzo que ella señalaba y la sonrisa en su rostro vaciló ligeramente, ya que sabía que ella debía haber visto lo que había pintado allí.

Estuvo en silencio por un momento antes de responder:
—No lo recuerdo.

Simplemente desperté una mañana con la imagen en mi mente, así que la pinté.

—¿Quizás lo soñaste?

—preguntó ella, inclinando la cabeza hacia atrás para mirarlo.

Una imagen de una figura sombría con largos cuernos curvos en su cabeza, una sombra como el diablo mismo parado en la puerta de alguien.

—Yo no sueño —reflexionó sin tono—.

No recuerdo un tiempo en que haya soñado o tenido pesadillas.

—No sabía cómo había pintado la imagen, pero lo había hecho, y no era algo importante.

Por lo tanto, volvió su atención a su esposa para retomar su tema original sobre la pintura.

—Te desvestiré ahora, mi amor —anunció para hacérselo saber, con su mano ya dirigiéndose al cordón de su vestido en la espalda.

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