CASO ABIERTO: Un Grito en la Oscuridad - Capítulo 2

2: Ocho años después… 2: Ocho años después… Todo comenzó de la forma más trivial, como suelen empezar las obsesiones que acaban devorándolo todo.

Fue un jueves, dieciocho de mayo.

Daniel Herrera acababa de instalarse en una habitación del pequeño hotel rural La Fonda del Barranco, en la Alpujarra granadina.

Se había afeitado y estaba retirando los restos de espuma de su rostro cuando sonó el teléfono.

Colgó la toalla y contestó.

—¿Diga?

—¿Daniel Herrera?

La voz le resultó familiar, aunque tardó unos segundos en ubicarla.

—Él habla.

—Soy Martín.

Martín Ledesma.

El gesto de Daniel se suavizó.

—Vaya… —sonrió—.

¿Qué demonios haces en la Alpujarra?

¿Y cómo supiste que estaba aquí?

Una risa breve sonó al otro lado de la línea.

—Una pregunta cada vez.

Estoy abajo, en recepción.

—Entonces sube.

Ya hablaremos.

Daniel dejó la puerta entreabierta y volvió al baño para terminar de secarse.

No veía a Martín desde hacía casi dos años.

Se observó en el espejo con cierta aprensión: estaba más delgado, con el rostro anguloso y una inquietud persistente en la mirada.

Los últimos meses no habían sido amables con él.

Martín entró sin llamar.

—Sigues vivo —comentó, divertido.

—Por los pelos —replicó Daniel—.

Pero dime, ¿cómo me encontraste?

Yo mismo no pensaba detenerme aquí hasta hace una hora.

Iba camino de Granada.

Martín era alto, delgado, con entradas pronunciadas y ese aire de periodista veterano que explotaba a conciencia.

Se dejó caer en el sillón más cercano.

—Vi tu coche fuera: un compacto gris con matrícula de Madrid.

Daniel negó con la cabeza.

—Lo alquilé esta misma mañana.

—Tu mujer me dio una descripción bastante aproximada cuando pasé por casa —admitió Martín—.

Iba camino de Málaga por trabajo, supe que te habías adelantado y decidí intentar alcanzarte.

Y aquí estamos.

Daniel asintió, pensativo.

—He venido despacio.

No tenía prisa por llegar a ninguna parte.

—Eso me dijo Victoria —comentó Martín con cautela—.

Que necesitabas tranquilidad.

Daniel se puso una camisa ligera y se acercó a la ventana.

Las montañas se alzaban abruptas, cubiertas de bancales y senderos imposibles, con una belleza áspera, casi intimidante.

—Este lugar me gusta —dijo—.

No conozco a nadie y nadie me conoce a mí.

Quizá me quede todo el verano.

—La Alpujarra tiene algo —concedió Martín—.

Yo estuve por aquí hace unos años, investigando un crimen.

Daniel se volvió hacia él.

—¿Ah, sí?

—El caso Manby fue posterior, pero el que todo el mundo recuerda es otro.

Ocho años atrás asesinaron a una joven llamada Julia Amaya.

Nunca atraparon al culpable.

Daniel frunció el ceño.

—Ahora que lo dices… creo que lo leí en algún periódico.

—Es una historia incompleta —añadió Martín—.

Y ya sabes lo poco que me gustan las historias incompletas.

Salieron a la plaza del pueblo y se sentaron en una terraza de mesas de hierro forjado.

El aire olía a leña y a tierra húmeda.

Todo parecía demasiado tranquilo.

—¿Y tú?

—preguntó finalmente Martín—.

¿Cómo estás de verdad?

Daniel rodeó el vaso con ambas manos.

—Colapsé —admitió—.

Exceso de trabajo, demasiadas presiones… y un matrimonio que hace tiempo dejó de funcionar.

Estuve ingresado seis semanas.

El médico me prohibió trabajar.

—¿Y ahora?

—Ahora tengo tiempo.

Y silencio.

Y necesito algo que mantenga mi cabeza ocupada sin destruirme.

Martín lo observó con atención.

Luego, esbozó una sonrisa leve.

—Entonces quizá este viejo asesinato sea justo lo que necesitas.

Daniel no respondió.

Pero en su interior, algo acababa de ponerse en marcha.

Charlaron largo rato, evocando tiempos pasados.

Fue una conversación agradable, casi ligera.

Nada siniestro, absolutamente nada que presagiara oscuridad.

Hablaron de excursiones por la sierra, de partidas de cartas interminables, de alguna cacería improvisada en otros veranos lejanos.

Todo ello mientras apuraban sus bebidas bajo un sol tibio, limpio, propio de la Alpujarra.

Al cabo de un rato, Daniel tomó una decisión.

—Vamos a dar una vuelta —propuso—.

Quiero ver las montañas de cerca.

Y, si te apetece, cada vez estoy más convencido de quedarme aquí todo el verano… siempre que encuentre un sitio donde alojarme.

—Perfecto —asintió Martín—.

Yo conduciré.

El coche lo tengo abajo.

Salieron del pueblo y tomaron una carretera estrecha que serpenteaba entre bancales y barrancos.

Dejaron atrás Pampaneira y continuaron hacia una zona cada vez más abrupta.

El asfalto se fue volviendo irregular, parcheado, hasta transformarse en un camino de tierra.

Tras unos minutos, Martín señaló una casa encalada, solitaria, situada a escasos metros del camino.

—Ahí fue donde ocurrió lo de Julia Amaya.

Daniel giró la cabeza.

—¿Cómo dices?

—La casa desde la que huyó.

Ya te hablé de ella.

Ocho años atrás.

Para entonces ya habían dejado atrás, pero Daniel volvió la vista hasta que la construcción desapareció tras una curva.

—Bonito lugar para un crimen —murmuró—.

Totalmente aislado.

—Lo está —confirmó Martín—.

Es la última casa antes de que empiece la subida dura hacia la sierra.

Desde aquí el camino se estrecha y no lleva a ningún sitio práctico.

Julia salió corriendo hacia el monte… y el tipo necesitó casi un kilómetro para alcanzarla.

El terreno empeoró aún más y Martín decidió dar la vuelta en un ensanche improvisado.

—¿Vive alguien allí ahora?

—preguntó Daniel.

—No que yo sepa.

Cuando estuve investigando, hace tres años, estaba abandonada.

Desde el asesinato nadie ha querido habitarla.

—¿Por miedo?

—Más bien por incomodidad —respondió Martín—.

Está lejos del pueblo, el acceso es malo y la tierra no sirve para gran cosa.

Aquí la gente busca huertos, agua cerca… no aislamiento.

—Pero la vista debe de ser impresionante.

—Lo es.

Está a unos cuatro o cinco kilómetros del pueblo, como mucho.

Daniel guardó silencio unos segundos.

—Quizá podría alquilarla para el verano.

Martín lo miró de reojo.

—¿Hablas en serio?

—Muchísimo.

Paz y silencio no me faltarían.

Regresaron hasta la casa y cruzaron un pequeño puente de madera sobre una acequia.

La construcción era sólida, de muros gruesos, con el tejado plano y una antigua caseta agrícola a la espalda.

Las ventanas estaban tapiadas y las puertas cerradas con llave.

—Es una buena casa —opinó Martín—.

Con poco dinero podría dejarse habitable.

Hay luz eléctrica, aunque el agua habría que traerla de la acequia.

Daniel observó el paisaje, la amplitud del valle, el cielo despejado.

—Me encanta.

Volvieron al pueblo y se sentaron en la terraza de un bar cercano a la plaza.

—Pide algo fresco —le dijo Martín—.

Yo voy a informarme.

—¿De qué?

—De la casa.

Hablaré con un tal Antonio Prieto.

Aquí controla casi todos los alquileres.

Daniel obedeció.

Media hora después, Martín regresó con una sonrisa.

—Tienes casa —anunció—.

Y casi gratis.

Martín le explicó el trato: la casa llevaba años sin venderse ni alquilarse.

El propietario estaba dispuesto a cederla durante el verano a cambio de que alguien la arreglara y la habitara.

—Quiere romper la mala fama —concluyó—.

Dice que así tendrá más posibilidades de venderla el año que viene.

—¿Dónde firmo?

—No hace falta firmar nada —rió Martín—.

Mañana puedes recoger las llaves.

Antes de despedirse, Martín lanzó la última tentación.

—Ahora que vas a vivir allí, podrías investigar lo de Julia Amaya.

—Ni hablar —replicó Daniel—.

He venido a descansar.

—Como quieras —sonrió Martín—.

Pero ese caso lo llamaron El crimen del corazón solitario.

Daniel no respondió, aunque el nombre quedó resonando en su mente mucho después de que Martín se marchara.

Esa noche, de regreso en el hotel, Daniel escribió un mensaje a su mujer.

Fue algo breve,, sin demasiada emoción.

Sin saberlo, acababa de instalarse en el epicentro de una historia que llevaba ocho años esperando a ser contada.

He encontrado una casa en la Alpujarra, algo apartada del pueblo, aunque no demasiado.

Se tarda unos veinte minutos en llegar.

Es un lugar sencillo y solitario, pero el paisaje es magnífico… y, además, ha sido una auténtica ganga.

Espero que te guste.

El tren no llega hasta aquí, así que lo mejor será que saques billete hasta Granada.

Yo iré a recogerte en coche y así te evitas el autobús.

Un beso para Elena y Beatriz.

Diles que su padre piensa mucho en ellas.

Releyó el mensaje antes de enviarlo.

Pensó, no sin cierta culpa, que ojalá ella retrasara el viaje.

Que, incluso, el lugar no le agradara lo suficiente como para quedarse demasiado tiempo.

Al regresar al hotel se dio cuenta de que no tenía ganas de beber ni el menor apetito.

Tampoco deseaba subir a la habitación, ni entablar conversación con nadie.

En realidad, no sabía muy bien qué quería.

El sol se estaba poniendo tras las montañas y la temperatura había descendido.

El aire era limpio, fresco, casi cortante.

Necesitaba distraerse.

Solo había un pequeño cine en el pueblo, junto a la plaza, pero anunciaban una película de estreno.

En otros tiempos habría entrado sin más, quizá por nostalgia o por costumbre.

Ahora no.

Cruzó la plaza y entró en la farmacia, donde compró una novela policíaca de bolsillo.

Se sentó después en el vestíbulo del hotel e intentó leer.

No funcionó.

Al darse cuenta de que había releído el mismo párrafo por tercera vez sin entender una sola línea, guardó el libro y salió a caminar.

Tal vez así le entraría hambre.

Mientras avanzaba por las calles silenciosas, una idea volvió a asaltarle.

El crimen del corazón solitario.

¿Y qué no lo era?

—pensó—.

¿No éramos todos, al fin y al cabo, corazones solitarios?

Se dio cuenta de que caminaba demasiado deprisa, casi con ansiedad, y se obligó a reducir el paso.

Las estrellas empezaban a llenar el cielo.

La luna, brillante, se alzaba sobre las montañas.

Una brisa fresca recorrió las calles del pueblo.

Daniel respiró hondo, intentando convencerse de que aquello —solo aquello— era lo que había venido a buscar.

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