CASO ABIERTO: Un Grito en la Oscuridad - Capítulo 4

4: Capítulo 3 4: Capítulo 3 Levantó la cabeza con la luz gris del amanecer.

El olor a vómito flotaba en el aire.

La boca le sabía amarga.

El cerebro, envuelto en una niebla espesa.

Quería agua.

Mucha agua fría.

Bebió tres vasos grandes de una cubeta que había llenado en el arroyo.

Luego salió fuera, se desnudó y se metió en la corriente poco profunda.

El agua helada le cortó la respiración, pero tuvo la sensación de que arrastraba consigo los excesos de aquella noche, la más absurda de todas.

Limpio, aún temblando, regresó a la casa.

Se secó con una toalla áspera y se puso el pijama con movimientos torpes.

No quiero encontrarme con esto cuando despierte, pensó.

Acto seguido limpió el vómito con meticulosidad excesiva, como si al hacerlo pudiera borrar también el recuerdo de la noche anterior.

Guardó la botella, la jarra de vino y los vasos.

Hizo un hatillo con la ropa sucia para llevarla directamente a la lavandería, sin tener que volver a verla ni tocarla más de lo necesario.

El día había amanecido luminoso, aunque el sol aún no asomaba por encima de las montañas.

La luz blanca de la mañana se colaba por las ventanas, implacable.

Apagó la lámpara, cuyo resplandor amarillento resultaba ahora obsceno frente a la claridad del exterior.

Se metió bajo las mantas y, antes de dormirse, pensó con una mezcla de culpa y cansancio: ¿Por qué he tenido que hacer esto?

No volveré a hacerlo.

El sueño lo venció de inmediato.

Cuando despertó, supo por la posición del sol que se acercaba el mediodía.

Se levantó con lentitud.

Al vestirse notó un leve temblor en las manos, pero se sentía casi humano.

Mientras se abrochaba la camisa, tuvo la vaga impresión de haber soñado algo importante.

El recuerdo se le escapaba, difuso, como una imagen vista a través del agua.

Intentó atraparlo, pero se desvaneció.

No importa, se dijo.

Los sueños no significan nada.

No tenía ganas de preparar desayuno.

En cuanto terminó de vestirse, tomó el coche y se dirigió al pueblo.

Almorzó en el restaurante de La Fonda, un plato sencillo que le devolvió algo de energía.

Tal vez sería buena idea —decidió— ir al periódico local, El Crepúsculo de la Alpujarra, y completar allí la información que le faltaba sobre el asesinato de Julia Amaya.

Cuanto antes cerrara ese asunto, mejor se sentiría.

Tras lo ocurrido la noche anterior, incluso llegó a preguntarse si no había cometido un error aceptando encargarse de aquello.

Aunque, pensándolo bien, ¿se habría emborrachado igualmente?

Era la hora de la comida, el peor momento para hacer gestiones.

El almuerzo le había sentado bien y llegó a pensar que una copa no le haría daño, siempre que se limitara a una.

Para matar el tiempo se acercó al Mesón del Barranco, a un par de kilómetros del pueblo, en dirección a Órgiva.

Se tomó dos vasos de vino, ni uno más.

Cuando el reloj marcó la una y media, decidió que ya era hora de ir al periódico.

El director tenía su escritorio junto a la puerta de entrada.

Era un hombre bajo, de pelo claro, cortado muy corto, de un estilo que, sin quererlo, le recordó a Nelson.

Daniel se presentó.

—Me llamo Callahan —respondió el director estrechándole la mano—.

¿En qué puedo ayudarle?

Daniel se lo explicó, añadiendo: —…y si tienen ustedes archivo de números antiguos, de hace unos ocho años… Callahan sonrió con cierto orgullo.

—Tenemos bastante más que eso.

Somos el periódico más antiguo de la comarca.

Se fundó en 1890.

El único inconveniente es que tendrá que consultar los volúmenes aquí mismo.

No los prestamos.

—Me parece bien.

Callahan fue a una sala interior y regresó cargando un grueso tomo de periódicos encuadernados, que dejó sobre el mostrador con un golpe sordo.

—Este es el año.

Si no recuerdo mal, el cuerpo de Julia Amaya apareció en julio… quizá agosto.

Yo empezaría por julio.

Daniel le dio las gracias y comenzó a pasar las páginas hasta dar con el primer número de julio.

No encontró nada.

Pasó al segundo, tampoco.

En el tercero, un titular llamó su atención: «HALLADO EL CADÁVER DE UNA MUJER DESCONOCIDA CERCA DE ARROYO SECO».

Callahan se colocó al otro lado del mostrador.

—Sí, ahora lo recuerdo —dijo—.

La noticia nos llegó un miércoles, casi a la hora de cerrar edición.

En ese número solo aparece el hallazgo.

En el siguiente están los detalles.

¿Quiere papel y lápiz?

—Papel, por favor.

El lápiz lo traigo yo.

Daniel leyó con atención la crónica.

El cuerpo había sido encontrado por Ramón Camacho, vecino de Arroyo Seco, mientras cazaba por la zona.

Estaba enterrado de forma superficial en terreno arenoso, aparentemente excavado con las manos.

Un perro o un zorro había escarbado hasta dejar al descubierto parte del cadáver, y Camacho lo localizó por el hedor que salía del agujero.

Al asomarse, distinguió lo que parecía cabello humano negro.

Retiró arena hasta convencerse de que se trataba de un cuerpo.

Regresó al pueblo y avisó por teléfono a la Guardia Civil.

El sargento acudió acompañado de un médico forense y otro agente.

Procedieron a la exhumación.

El cuerpo se encontraba en avanzado estado de descomposición, pero, según el informe del forense —el doctor Gómez—, correspondía al de una mujer joven fallecida hacía dos meses o dos meses y medio.

Se anunció que se practicaría la autopsia y que se abrirían diligencias judiciales.

Daniel levantó la vista del papel.

Aquello ya no era solo una historia contada de boca en boca.

Era un hecho.

Un cuerpo.

Una muerte real.

Daniel miró a Callahan, que permanecía a su lado, apoyado en el mostrador, siguiendo con atención cada uno de sus gestos.

—Pero… —preguntó—, ¿no relacionaron de inmediato el hallazgo del cadáver con la declaración de Pepe Sánchez?

Callahan negó lentamente con la cabeza.

—El sargento Freeman, que entonces estaba al frente del puesto de la Guardia Civil, dijo después que sí hizo la relación en su fuero interno, pero prefirió no manifestarla hasta que se celebrara el juicio.

Confiaba en localizar a Nelson antes de que el rumor se extendiera.

Yo, en aquel momento, no sabía nada de lo que había visto el chico.

Me lo contó el propio Freeman días más tarde.

Cuando publicamos la primera noticia tampoco sabía que el cuerpo presentaba heridas de arma blanca.

El sargento no me lo dijo.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍ Daniel anotó la fecha exacta del hallazgo y los nombres que aparecían en el reportaje: Ramón Camacho, el sargento Manuel Freeman y el doctor Alberto Gómez, forense adscrito al juzgado de Granada.

Después pasó al ejemplar correspondiente a la semana siguiente.

La noticia ocupaba un lugar destacado en primera página, bajo el titular principal, extendiéndose a lo largo de dos columnas y media.

El juicio se había celebrado el martes anterior.

Daniel leyó despacio, tomando notas de nombres y fechas, dejando que los detalles se le fijaran en la memoria.

Callahan se había retirado a su escritorio, de modo que no había prisa.

Con lo que estaba recopilando habría material suficiente para que Martín Ledesma escribiera su artículo… o tal vez no.

Martín ya había pasado días investigando aquello y, sin embargo, había llegado a la conclusión de que faltaba algo esencial.

El juicio se abrió con la declaración de Ramón Camacho, quien relató cómo encontró el cadáver mientras cazaba por la zona.

Su testimonio coincidía casi punto por punto con la crónica publicada la semana anterior.

Después fue llamado Pepe Sánchez, que repitió lo que había contado dos meses antes.

Era sustancialmente lo mismo que le había narrado a Daniel la noche anterior, aunque ahora, leído en frío, le pareció menos vivo, menos real que cuando el muchacho había señalado la ventana iluminada en plena oscuridad, desde el mismo lugar en que todo ocurrió.

El sargento Freeman declaró a continuación.

Relató cómo Sánchez lo había avisado aquella noche, cómo acudió acompañado de un agente y cómo no encontró nada que respaldara lo dicho por el joven.

Contó que regresaron al cuartel y que, al día siguiente, volvió a allí para hablar con Nelson.

Este le permitió registrar la casa con mayor detenimiento, sin que apareciera ningún indicio que contradijera su versión: que no había tenido a ninguna mujer en la vivienda ni había perseguido a nadie con un cuchillo.

Freeman añadió que la reputación de Nelson reforzaba su declaración.

Bebía de vez en cuando, siempre con moderación, en los bares del pueblo.

Se relacionaba poco y con nadie en particular, y no se le conocían visitas femeninas ni relaciones sentimentales.

Decía ser pintor; cuando el sargento inspeccionó la casa encontró lienzos y material de pintura al óleo, pero Nelson jamás había expuesto ni vendido obras en la comarca.

Algunos testigos más, vecinos que habían tenido contactos superficiales con él, confirmaron esa imagen sin aportar nada nuevo: un hombre reservado, correcto, casi invisible.

La siguiente testigo, junto con Pepe, fue la más relevante del juicio.

Se trataba de Berta Navarro, dependienta en una tienda de ropa, quien identificó a la víctima basándose en fechas y descripciones como la joven con la que había viajado en autobús desde Granada la misma tarde en que se cometió el crimen.

Berta declaró que regresaba de unos días de descanso y había subido al autobús poco antes de la salida, alrededor de la una de la tarde.

El único asiento libre estaba junto a una muchacha de aspecto delicado.

Se sentó allí y entablaron conversación.

La joven se mostró especialmente habladora.

Se presentó como Julia Amaya y explicó que iba a instalarse en la zona para vivir con un hombre que vivía en las cercanías.

Preguntó si conocía a un artista llamado Carlos Nelson.

Berta respondió que no.

Julia le hizo entonces muchas preguntas sobre la Alpujarra, los pueblos, la gente, comentando que Nelson vivía a unos quince kilómetros, cerca del arroyo seco.

Se mostraba nerviosa, excitada, impaciente por llegar.

La conversación fue ligera, y habían pasado ya dos meses, por lo que Berta no pudo recordar con exactitud de dónde procedía Julia, aunque tuvo la impresión de que no era andaluza, dado el interés que mostraba por la población local y sus costumbres.

Su descripción física coincidía en lo esencial con la de Pepe Sánchez.

Berta añadió que Julia le dijo que su prometido la estaría esperando en la estación.

También que se iban a casar, y que pasarían una noche en un hotel.

Explicó también que se conocieron a través de un club de Corazones Solitarios anunciado en Interned.

Se escribieron durante meses.

Nelson viajó a visitarla y pasó una semana con ella.

Se enamoraron y se comprometieron.

Él regresó porque trabajaba como profesor de arte y debía reincorporarse tras unas breves vacaciones.

Más tarde acordaron reunirse allí.

Cuando el autobús llegó, Berta fue presentada a Nelson.

La pareja, ansiosa por quedarse a solas, se despidió con rapidez.

Antes de marcharse, Berta dio a Julia su dirección y la invitó a visitarla.

Recordaba bien la fecha: había sido domingo, último día de sus vacaciones, dato que constaba en el registro laboral de la tienda.

El doctor Alberto Gómez declaró a continuación.

Determinó que Julia Amaya tenía alrededor de veinte años, con un margen de dos años arriba o abajo, medía aproximadamente un metro sesenta y dos y pesaba unos cincuenta kilos en el momento del fallecimiento.

Piel clara, cabello negro.

El cuerpo había permanecido enterrado al menos dos meses.

La muerte se produjo por múltiples heridas de arma blanca, cualquiera de las cuales habría podido ser mortal.

El arma era un cuchillo ancho, de un solo filo, de unos veinte centímetros, compatible con un cuchillo de cocina.

Ni Pepe Sánchez ni Berta Navarro vieron el cadáver, dado el avanzado estado de descomposición.

La identificación se realizaría mediante examen dental.

No se hallaron indicios de agresión sexual.

El sargento Freeman declaró por última vez.

Confirmó que la fecha de la denuncia de Pepe coincidía con la facilitada por Berta Navarro: 17 de mayo.

Añadió que inspeccionó todos los hoteles, pensiones y alojamientos de la zona, sin hallar rastro de ninguna reserva hecha por Nelson.

Tampoco existía solicitud de licencia matrimonial ni contacto alguno con autoridades civiles o religiosas para celebrar la boda.

Informó que había remitido la filiación completa de Nelson a los distintos cuerpos policiales del país —Guardia Civil, Policía Nacional y Mossos—, además de cursar avisos a través de las bases de datos europeas.

También intentaron reconstruir el itinerario que pudo haber seguido al abandonar su casa, pero no obtuvieron ningún resultado concluyente.

Tampoco fue posible determinar con exactitud la fecha en que Nelson se marchó del pueblo.

Pudo haber sido uno o dos días después del crimen.

Nadie, ni en Órgiva ni en los pueblos cercanos de la Alpujarra, aseguró haberlo visto tras aquella última entrevista que el propio Freeman mantuvo con él a la mañana siguiente del asesinato.

Tal vez fue precisamente ese encuentro —aunque Nelson se comportó con una calma estudiada, sin levantar sospechas— lo que terminó por alarmarlo y empujarlo a desaparecer.

Hasta entonces, fue cuando Nelson supo lo que el muchacho Sánchez decía haber presenciado aquella noche.

Freeman añadió que tampoco logró reconstruir los movimientos de Nelson previos a su llegada a la comarca, seis semanas antes del crimen.

Había alquilado la casa pagando en efectivo y por adelantado, sin aportar referencias ni documentación adicional.

Si llegó a contar algo de su pasado a alguien del pueblo, esa persona había guardado un silencio absoluto.

Al sargento, desde luego, le habría gustado que no lo hiciera.

Del mismo modo, no fue posible averiguar el origen de Julia Amaya ni sus antecedentes, más allá de lo que ella misma había contado a Berta Navarro durante el trayecto en autobús.

Las investigaciones seguían abiertas, y se confiaba en que la difusión nacional del caso —televisión, prensa digital y radio— produjera resultados en cualquier momento.

El jurado deliberó durante doce minutos.

El veredicto fue unánime: asesinato con premeditación.

Daniel hizo la última anotación en el margen del papel y pasó al ejemplar del periódico correspondiente a la semana siguiente.

La única mención del caso se limitaba a una breve nota: la investigación continuaba y se creía disponer de una posible pista sobre el paradero de Carlos Nelson.

En el número posterior, no apareció absolutamente nada.

Dejó el volumen abierto sobre el mostrador y, girándose hacia el escritorio de Callahan, aguardó hasta que este levantó la vista.

—¿Salió alguna otra información después de esto?

—Ni una sola palabra, señor Herrera.

La historia murió justo después del juicio.

Nunca se supo de dónde venían ni Julia ni Nelson… ni a dónde fue él.

—¿Cuál era la pista que el sargento creyó tener la semana siguiente?

Callahan frunció ligeramente el ceño.

—No lo recuerdo.

Pero fuera cual fuese, no llevó a ninguna parte.

Daniel cerró el volumen con cuidado.

La historia ya no era un rumor.

Era un entramado de hechos… y silencios.

—Muchas gracias.

Me gustaría invitarlo a tomar algo.

¿Podría ausentarse un momento?

Callahan consultó el reloj.

—Creo que no debería… —dudó apenas—.

Pero acepto.

Doblaron la esquina y caminaron hasta El Patio, un bar discreto de la plaza, donde ocuparon una mesa y pidieron sendas copas.

Callahan giró la cabeza para seguir con la mirada a la camarera hasta que desapareció tras la barra.

—Es increíble —comentó—.

Cuando estas chicas parecen tener dieciocho años, probablemente tienen catorce —suspiró, antes de añadir—.

Mirar escaparates humanos sigue siendo uno de los grandes pasatiempos.

Dígame… he oído que alguien alquiló la casa en la que vivió Nelson.

¿Es usted?

¿Por eso su interés?

— Así es.

Yo vivo allí ahora.

Pero no es solo por eso.

Ya le expliqué el motivo real —Daniel hizo una breve pausa—.

Por cierto… ¿la víctima no traía equipaje?

—Sí.

Bajó del autobús con dos maletas medianas.

Nelson las metió en el coche.

Nunca aparecieron.

Debió llevárselas cuando huyó.

Daniel frunció el ceño.

—Es un caso inquietante.

Sobre todo por no haber podido reconstruir el recorrido previo de la muchacha.

La conversación se interrumpió con la llegada de las bebidas.

Los ojos de Callahan siguieron nuevamente a la camarera hasta que desapareció por la puerta del fondo.

—Ese punto siempre nos pareció extraño —admitió—.

Se dio suficiente publicidad como para que alguien la reconociera o para que figurara como desaparecida en su lugar de origen —se encogió de hombros—.

Pero quizá procedía de un pueblo pequeño donde nadie lee la prensa.

—O tal vez Berta Navarro entendió mal el apellido —sugirió Daniel—.

Podría haber sido Amahan, Amayan, … algo parecido.

—No.

El nombre era correcto.

Firmó como Julia Amaya—Callahan hizo una breve pausa—.

Eso apareció después de lo que usted ha leído.

Lograron seguir su rastro hasta Granada, donde pasó la noche anterior a su muerte en un hotel cercano a la estación.

Se registró con ese nombre.

—¿Contactaron con la agencia de Corazones Solitarios a través de la cual se conocieron?

Callahan negó con la cabeza.

—También se intentó.

Intervino incluso la Policía Nacional, porque entraba en juego el correo y plataformas privadas.

No sirvió de nada.

Esas plataformas no conservan archivos una vez realizado el contacto.

Si lo hicieran, necesitarían naves industriales para guardar tanta correspondencia.

Me temo que debo volver a la redacción.

—¿Seguro que no quiere otra copa?

—No, gracias —dijo Callahan, empujando la silla hacia atrás para ponerse en pie.

—Un momento —lo detuvo Daniel—.

Se me acaba de ocurrir algo tan absurdamente sencillo que alguien tuvo que pensarlo hace ocho años.

Dice que firmó el registro del hotel en Granada.

En esas fichas siempre se pide el lugar de procedencia, ¿verdad?

¿Qué escribió?

—Órgiva, Granada —respondió Callahan con una sonrisa sombría—.

Supongo que pensó que, al casarse y quedarse aquí, ese sería ya su domicilio.

Hizo una pausa.

—Y, al final… aquí se quedó.

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