Cazador de Milfs: Seduciendo y Domando Bellezas - Capítulo 571

Capítulo 571: La Confesión de Yuko: La Odio

Los dedos de Yuko se quedaron inmóviles. Por un momento, pensé que quizás no respondería. Luego levantó la mirada, sus ojos oscuros encontrándose con los míos con una honestidad cruda que hizo que mi pecho se tensara.

—No es solo difícil. Es… complicado. Hay cosas que ha hecho, cosas que ha dicho, que no puedo simplemente olvidar. Y no lo haré —su voz era firme, pero había un temblor debajo, algo frágil—. Así que si estás preocupado de que le cuente algo, sobre ti, no lo estés. No hablo con ella. No lo haré.

El peso de las palabras de Yuko presionaba sobre la habitación como una tormenta a punto de estallar. No era solo una garantía, era un juramento, afilado e inflexible, forjado en años de silencio y dolor. Su voz llevaba la finalidad de alguien que hace tiempo había trazado sus líneas en la arena, que había construido muros no por rencor, sino por supervivencia.

—Hermana Yuko… —comencé, pero ella me interrumpió con un brusco movimiento de cabeza, sus ojos oscuros brillando con algo feroz y no expresado.

—Solo quería que lo supieras —dijo, con voz más suave ahora, pero no menos pesada. La ira había desaparecido de su tono, reemplazada por algo cansado, algo que sonaba como resignación—. No tienes que andar con cuidado conmigo. No sobre esto.

La estudié: la forma en que sus dedos se clavaban en el reposabrazos de la silla, sus nudillos blancos, la forma en que sus hombros se habían hundido ligeramente, como si el peso de sus propias palabras se hubiera asentado sobre ellos. Había una fragilidad allí, escondida bajo el acero de su voz, y eso hizo que mi pecho doliera.

—Gracias —dije en voz baja—. Por contármelo.

No respondió de inmediato. En su lugar, miraba al suelo, con la mandíbula apretada, como si estuviera librando alguna batalla interna. El silencio se extendió, espeso y sofocante, hasta que no pude soportarlo más.

Respiré hondo, mi mente acelerada. Quería llegar a ella, no solo en este momento, sino para siempre.

Quería ser alguien que ella no pudiera olvidar, alguien que entendiera las tormentas dentro de ella. El pensamiento fue repentino, casi desesperado, pero ardió a través de mí con una claridad que no podía ignorar.

—Hermana Yuko —comencé, con voz cuidadosa—, sabes sobre mi madre y mi padre, ¿verdad?

La cabeza de Yuko se alzó de golpe, sus ojos fijándose en los míos. Lo sabía. Por supuesto que sí. Tenía que haber investigado mi pasado, así como yo había vislumbrado las fracturas en el suyo. La muerte de mis padres no era algo de lo que hablara a menudo, pero el dolor era algo que llevaba conmigo cada día.

—Lo siento —dijo, con una voz apenas por encima de un susurro, pero no había lástima en su tono, sino comprensión. Ella sabía lo que era perder algo irremplazable.

Exhalé lentamente, las palabras abriéndose paso desde mi interior. —Tenía tantas cosas que quería decirles. Tantas cosas que quería darles, mostrarles —mi voz se quebró, y me detuve, obligándome a estabilizarla—. Ahora tengo todo lo que un hijo podría darle a sus padres: éxito, estabilidad, todo, pero ellos no están aquí. Nunca lo sabrán.

La habitación se sentía más pequeña, el aire más pesado. Podía sentir el dolor presionando a mi alrededor, pero seguí adelante, mi mirada fija en Yuko. —Así que, sea lo que sea que pasó entre tú y tu madre… no cambia el hecho de que la amas. En el fondo, no importa cuánto duela, ese amor sigue ahí.

Todo el cuerpo de Yuko se puso rígido. Sus dedos se clavaron en el reposabrazos con tanta fuerza que pensé que la tela podría rasgarse. Cuando habló, su voz era un gruñido bajo y tembloroso, crudo con años de furia enterrada.

—No.

La palabra era una hoja, afilada y definitiva. Se levantó bruscamente, su silla raspando contra el suelo, sus ojos oscuros ardiendo con algo salvaje e indómito.

—No sabes de qué estás hablando —espetó, su voz temblando con furia apenas contenida—. No la conoces. No sabes lo que hizo.

Me quedé en silencio, dejando que su furia llenara el espacio entre nosotros. Podía verlo: la tormenta dentro de ella, la forma en que su pecho se agitaba con cada respiración, la forma en que sus manos se cerraban en puños a sus costados.

—No la amo —siseó, con la voz quebrada—. La odio. La odio. No merece mi amor. No merece nada de mí.

Su voz se quebró, y por un segundo, lo vi: el dolor debajo de la ira, la herida que nunca había sanado. Se dio la vuelta, sus hombros temblando ligeramente, pero no por lágrimas. Por furia. Por el peso de todo lo que nunca había dicho.

—No lo entiendes —susurró, con la voz en carne viva—. No puedes.

Quería acercarme, alejarla del borde de su propio dolor, envolver mis manos alrededor de las suyas y decirle que no estaba sola. Pero sabía que no podía. Aún no. La tormenta dentro de ella era demasiado feroz, demasiado cruda, y cualquier intento de calmarla solo podría empeorarla. Así que me quedé donde estaba, mi corazón latiendo en mi pecho como un tambor, y dejé que su rabia llenara la habitación. Dejé que se estrellara sobre nosotros como olas contra una orilla.

Porque a veces, la ira es lo único que te impide ahogarte. Y en este momento, Yuko estaba luchando solo para mantenerse a flote.

El aire entre nosotros estaba cargado con el peso de todo lo no dicho, cada herida dejada abierta, cada cicatriz aún sensible. Podía ver la forma en que sus hombros temblaban, no con lágrimas, sino con la pura fuerza de su furia; sus puños tan apretados que sus uñas debían estar clavándose en sus palmas. Estaba allí de pie, de espaldas a mí, como si no pudiera soportar enfrentarme, no pudiera soportar dejarme ver las grietas en su armadura.

Tragué con dificultad, mi garganta tensa.

—Lo siento —dije, con voz baja, áspera de arrepentimiento—. Si te he hecho daño… no quería decir eso. Solo… solo no quiero que tengas arrepentimientos.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, frágiles e inciertas. Las decía en serio. Más que nada, no quería que algún día mirara atrás y deseara haber dicho las cosas que ahora tenía miedo de decir. Pero también sabía que algunas heridas son demasiado profundas para que simples palabras las curen.

Yuko no se movió. No se dio la vuelta. Ni siquiera se estremeció. Simplemente se quedó allí, perfectamente quieta, como si mi disculpa la hubiera congelado en su lugar. El silencio se extendió entre nosotros, pesado y sofocante, hasta que no estaba seguro de que fuera a responder.

Entonces, lentamente, exhaló —una respiración temblorosa y desigual que sonó como si hubiera sido arrancada de ella—. No lo entiendes —dijo finalmente, con una voz apenas por encima de un susurro, pero llevaba el peso de algo mucho más fuerte—. Algunas cosas… algunas cosas no pueden arreglarse con palabras. Algunas cosas no pueden arreglarse en absoluto.

Giró la cabeza ligeramente, lo suficiente para que pudiera ver el perfil de su rostro, la forma en que su mandíbula seguía tensa, la forma en que sus ojos estaban oscuros con algo que parecía dolor.

—¿Crees que me arrepentiré de no decirle que la amo? ¿Crees que eso es lo que me atormentará?

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