Cazador de Milfs: Seduciendo y Domando Bellezas - Capítulo 691

Capítulo 691: Arena de Combate Clandestino

Entré al baño, con el agua ardiente golpeando contra mi piel mientras permanecía bajo la ducha. Lavó el sudor, el semen y el persistente aroma de Emily—su estrecho ano apretándose alrededor de mí momentos antes.

El calor borró cada rastro de ella: los gemidos desesperados, la forma en que se corrió, cómo su coño había ordeñado mi verga antes de que le tomara el culo.

Mi mente ya había seguido adelante. Victor estaba resuelto, Emily fue descartada, y ahora, mi enfoque se agudizó en Natalya. Me sequé y me hundí en el sofá a la izquierda de la cama, ya planeando mi próximo movimiento.

Salí, con el agua goteando de mi cuerpo, y me puse una toalla alrededor de la cintura antes de hundirme en el sofá junto a la cama. El cuero crujió bajo mi peso, la habitación aún cargada con el olor almizclado del sexo y la dominación.

—SERA —ordené, mi voz cortando el silencio como una cuchilla—. Muéstrame todo sobre Natalya. Todo.

La pantalla holográfica cobró vida, flotando en el aire frente a mí. Archivos, imágenes, registros de combate, inteligencia—todo desplegándose como un mapa hacia su alma. Ella reclutaba a través de peleas clandestinas, seleccionando a los más fuertes, los más despiadados.

Los que ganaban conseguían un lugar en su círculo íntimo, su ejército personal. Ella misma los entrenaba—armas, combate cuerpo a cuerpo, lealtad forjada en sangre. La seguían a todas partes, una manada de lobos con ella como su alfa.

Una mujer así—intocable, inquebrantable, una puta tormenta en forma humana—¿enamorándose de mí?

Desafiante.

Y eso es lo que lo hacía tan jodidamente irresistible.

—¿Cuándo es la próxima Pelea Clandestina? —exigí, con los dedos juntos, mi mirada fija en los datos flotantes.

—Esta noche, 2 A.M. —respondió SERA, su voz suave, eficiente—. Natalya estará presente para seleccionar nuevos luchadores.

—Inscríbeme.

—El registro requiere un nombre artístico y una cuota de inscripción—$10,000.

—Hazlo. —Me recosté, con una lenta y depredadora sonrisa curvando mis labios—. Y monitorea a Natalya y a todo su equipo. Si alguien investiga mis antecedentes, aliméntalos con información falsa.

—Generando identidad —confirmó SERA, el holograma cambiando a un nuevo archivo—. Ahora eres ‘Víbora—ex-convicto, encarcelado por aniquilar a dos pandillas rivales con tus propias manos después de que mataran a tus padres en un tiroteo. Antes de eso, eras un don nadie—un civil atrapado en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Los detalles de SERA mostraban que nací en Rusia, pero mi madre Americana me dio este aspecto. Salí de la cárcel antes—buena conducta, dijeron. Matar a miembros de pandillas no era mucho delito, de todos modos. Ahora, tengo 29 años.

Exhalé, pasando una mano por mi cabello, mis ojos fijándose en el reloj—12:02 A.M.

Emily yacía desparramada en la cama, su cuerpo aún brillando por las secuelas de nuestro polvo, su respiración lenta y constante. Podría haberme quedado. Podría haberla despertado, inclinado sobre la cama, y follado de nuevo—su coño, su culo, su boca—hasta que gritara. Pero tenía planes más grandes.

Me levanté, recogiendo su cuerpo inerte en mis brazos, y me teletransporté a la habitación de invitados en la Villa. El leve murmullo de las voces de Julie y Jessica llegaba desde la sala de estar, sus risas suaves, sin sospechar. No me detuve. Si las veía, no me iría. Y esta noche, tenía una pelea que ganar.

Acosté a Emily en la cama, cubriendo su cuerpo desnudo con la sábana. Se movió ligeramente, un suave gemido escapando de sus labios, pero no despertó.

Un rápido mensaje a Margaret:

—He enviado a Emily de vuelta. Habitación de invitados.

Su respuesta fue instantánea:

—Maestro… Está bien. La he encontrado.

Sin preguntas. Sin dudas. Ella sabía —yo tenía negocios. Y los negocios siempre eran lo primero.

Llamé a un taxi y lo dirigí hacia la arena de peleas clandestinas. Las calles pulsaban con neón —clubes y bares bordeando cada esquina, sus ritmos graves resonando a través del aire nocturno. Siguiendo la guía de SERA, me deslicé más allá del caos y encontré la entrada sin marcar, nada más que una puerta oxidada incrustada en el pavimento. Las escaleras descendían hacia la oscuridad, cada escalón gimiendo bajo mi peso.

En el fondo, cuatro hombres armados permanecían en silencio, sus rostros tallados desde las sombras. Sin decir palabra, uno levantó un dispositivo, el destello de un escáner capturando mi identidad.

—Puedes pasar ahora.

Sin preguntas, sin vacilación —SERA ya había allanado el camino.

En el momento en que entré, el aire me golpeó como un puño: espeso con el mordisco metálico de la sangre, el hedor agrio del sudor, y algo más viejo, más oscuro —la muerte misma.

El rugido de la multitud se tragó el crujido de las escaleras bajo mis botas. Y entonces, la arena se desplegó ante mí, una pesadilla bañada en luz parpadeante.

No era solo un foso de pelea.

Era un jodido coliseo de carnicería.

La jaula —una estructura masiva, circular de acero, reforzada con alambre de púas en la parte superior— brillaba bajo las duras y parpadeantes luces de inundación, proyectando largas sombras dentadas a través de la arena manchada de sangre. El suelo estaba lleno de armas rotas, fragmentos de vidrio y oscuros y brillantes charcos de sangre, algunos frescos, otros secos hasta formar una costra oxidada. Las paredes estaban manchadas de carmesí —huellas de manos, manchas, arcos de cuerpos siendo golpeados contra el metal.

La multitud era un mar de rostros gritando, sedientos de sangre, apiñados en gradas oxidadas que rodeaban la jaula como un anillo de buitres. Sus ojos brillaban con hambre sádica, sus voces un coro ensordecedor de vítores, burlas y apuestas gritadas por encima del estruendo del acero. Algunos agarraban botellas de licor barato, otros agitaban fajos de dinero, sus rostros enrojecidos por la emoción de ver a hombres matándose entre sí.

Dentro de la jaula, la pelea ya estaba en pleno apogeo.

Dos hombres —uno con el pecho desnudo, su piel brillando con sudor y sangre, el otro vistiendo un chaleco de cuero destrozado— se rodeaban como lobos.

El de pecho desnudo empuñaba un machete dentado, su hoja goteando sangre, mientras que el otro balanceaba una cadena con púas, el metal silbando por el aire.

El machete descendió, tallando un profundo corte a través del pecho del hombre del chaleco. Aulló, tambaleándose hacia atrás, pero se recuperó rápidamente, atacando con la cadena. Se envolvió alrededor del brazo del luchador de pecho desnudo, tirándolo fuera de balance antes de que las púas desgarraran su carne. La sangre se roció, salpicando la arena, la multitud rugiendo de deleite.

El hombre de pecho desnudo apretó los dientes, arrancando la cadena con un gruñido, su brazo ahora destrozado y sangrando. Se abalanzó, clavando el machete directamente en el estómago del otro hombre. El luchador del chaleco jadeó, sus ojos saltando mientras tosía sangre, sus manos arañando la hoja. El hombre de pecho desnudo la giró brutalmente, arrancándola antes de cortar de nuevo —esta vez a través de la garganta.

Una fuente de sangre brotó, empapando la arena, la multitud estallando en un frenesí de vítores y pies que pisoteaban. El hombre del chaleco se derrumbó, su cuerpo temblando mientras la vida se escapaba de él.

El ganador se quedó de pie sobre él, respirando con dificultad, su rostro salpicado de sangre, su machete levantado en triunfo mientras el anunciador retumbaba por los altavoces:

—¡TENEMOS UN GANADOR! ¡DAMAS Y CABALLEROS, UN APLAUSO PARA ‘EL CARNICERO’!

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