Cazador de Milfs: Seduciendo y Domando Bellezas - Capítulo 722

Capítulo 722: Noche en el Motel

Claire apagó el motor con un brusco giro de muñeca; el repentino silencio en el coche resultó casi ensordecedor después del caos de la noche. Se volvió hacia mí, con la mano extendida y un tono que no admitía discusión.

—Tu teléfono.

No dudé, pero no por la razón que ella pensaba. En lugar de entregarle mi dispositivo real, metí la mano en mi bolsillo y saqué un teléfono completamente nuevo, idéntico al mío en todos los aspectos.

Lo había conseguido en la tienda SUDIX, una réplica perfecta generada desde mi almacenamiento del sistema. Estaba caliente al tacto, como si hubiera estado en mi bolsillo todo el tiempo.

Lo coloqué en su palma, observando cómo le daba vueltas, examinándolo con mirada crítica. Por un momento, me pregunté si detectaría el engaño, pero su atención estaba en la supervivencia, no en el escrutinio.

Sin decir palabra, bajó la ventanilla y lanzó el teléfono al asfalto. Golpeó el suelo con un crujido sordo, la pantalla astillándose en una telaraña de cristales rotos. Un segundo después, su propio teléfono siguió el mismo camino, haciéndose añicos junto al otro. El sonido fue definitivo, irreversible: una ruptura simbólica de los lazos con el mundo que acababa de intentar matarnos.

Oculté mi satisfacción tras una expresión neutral. Bien. Nunca lo sabrá. Si le hubiera dado mi teléfono real, habría perdido acceso a SERA, y la idea de reinstalarla en un nuevo dispositivo era una molestia para la que no tenía tiempo. De esta manera, conservaba mi ventaja y mis secretos.

Claire se volvió hacia mí, su expresión indescifrable bajo el tenue resplandor del letrero de neón parpadeante del motel.

—Vamos —dijo, con voz baja y cansada—. Decidiremos el siguiente paso dentro.

La habitación del motel era todo lo que cabría esperar de un lugar así: olvidada, apenas funcional y apestando a desesperación. Claire había reservado en efectivo, con movimientos rápidos y eficientes, escaneando el estacionamiento en busca de cualquier señal de amenaza.

La habitación en sí era pequeña: una cama doble con un colchón hundido, una TV atornillada a la pared con un control remoto que parecía no haber funcionado en una década, y un baño tan estrecho que parecía más una ocurrencia tardía que una necesidad.

Las cortinas eran finas, del tipo que hacen poco para bloquear el mundo exterior, pero Claire las cerró de todos modos, sus dedos demorándose en la tela como si pudiera aislarnos físicamente de los peligros del exterior.

Claire cerró la puerta con un chasquido brusco y decisivo, el sonido resonando en la estrecha habitación del motel como un juicio final.

Se volvió para enfrentarme, con la espalda presionada contra la puerta como si fuera la última línea de defensa entre nosotros y el mundo exterior. Su pecho subía y bajaba con los restos de adrenalina, sus ojos escaneando la habitación con la precisión de alguien que había pasado toda una vida evaluando amenazas.

Estaba memorizando cada detalle: la posición de la cama, la frágil cerradura de la ventana, la manera en que la luz del estacionamiento se filtraba a través de las finas cortinas.

Rompí el silencio, con voz baja pero firme.

—¿Y ahora qué?

Claire exhaló bruscamente, sus dedos flexionándose alrededor de la empuñadura de su arma antes de finalmente bajarla. —Esperamos —dijo, con la voz áspera por el agotamiento—. Mi equipo debería intentar contactarme, pero… —Dudó, frunciendo el ceño—. No sé si siguen a salvo. Si los hombres de Nickolai los atraparon, estamos solos.

Asentí, mientras la gravedad de nuestra situación me invadía. —¿Y si no se ponen en contacto contigo?

Me miró fijamente, con expresión indescifrable. —Entonces buscaremos otra manera. Pero por ahora, nos quedamos aquí.

Un momento de silencio pasó entre nosotros, cargado de tensión no expresada. Claire se apartó de la puerta y se dirigió hacia la cama, con pasos medidos y controlados. Se sentó en el borde, probando el colchón con una mirada escéptica antes de volverse hacia mí. —Deberíamos dormir un poco —dijo, con voz más suave ahora, los bordes afilados de su adrenalina desvaneciéndose en agotamiento—. No sabemos qué nos espera mañana.

La observé mientras subía a la cama, sus movimientos eficientes, practicados. El arma se deslizó bajo su almohada antes de que se acomodara sobre su costado derecho, mirándome. —¿Y bien? —me incitó, con un tono mezcla de irritación y fatiga—. ¿Te vas a quedar ahí parado toda la noche, o vas a meterte en esta cama?

Me quité los zapatos de una patada y subí a la cama por el otro lado, quitándome el abrigo y dejándolo caer al suelo. Me acosté, girándome sobre mi costado izquierdo para quedar frente a frente. El colchón gimió bajo nuestro peso combinado, los resortes protestando con cada movimiento.

Por un momento, ninguno habló. El silencio no era incómodo, sino cargado, como la calma antes de una tormenta. Estudié su rostro, la forma en que la tenue luz del baño proyectaba sombras bajo sus ojos, la leve cicatriz sobre su ceja que no había notado antes. La hacía parecer aún más formidable, como alguien que había pasado por el infierno y salido más fuerte del otro lado.

—¿Sueles acabar en situaciones como la de esta noche? —pregunté, con voz apenas por encima de un susurro.

Los labios de Claire se apretaron en una fina línea. —No en la mayoría de las misiones —admitió—. Pero algunas… —Se interrumpió, con la mirada distante, como si estuviera reviviendo algo que preferiría olvidar—. Algunas se complican. Algunas se ponen feas.

Fruncí el ceño. —¿No te afecta nunca? —insistí—. Quiero decir, es peligroso. ¿Qué hay de tu familia? ¿Siquiera saben a qué te dedicas?

Los ojos de Claire volvieron a fijarse en los míos, afilados e inflexibles. —No —dijo rotundamente—. Y nunca lo sabrán. Esta vida… no es algo por lo que quiera que se preocupen. —Hizo una pausa, su voz suavizándose apenas una fracción—. Pero amo lo que hago, Reynolds. Este es el trabajo que elegí. Es quien soy.

No pude evitar sonreír ligeramente. —Eres bastante aventurera, Agente Starling.

El fantasma de una sonrisa tiró de la comisura de su boca. —Y tú estás sorprendentemente tranquilo para ser un civil —replicó—. La mayoría de la gente estaría perdiendo la cabeza después de una noche como esta. Pero tú no, Sr. Jack Reynolds.

Me reí entre dientes. —Así que sí sabes quién soy.

—¿Quién no? —respondió ella, con un tono seco—. ¿El famoso multimillonario que construyó un imperio de la noche a la mañana? Eres el tipo de hombre que aparece en los titulares lo quiera o no.

Hice un gesto desdeñoso con la mano.

—No es tan glamoroso como parece. Pero ya que estamos intercambiando nombres… —Levanté una ceja—. ¿No debería recibir el tuyo a cambio?

Claire me estudió por un largo momento, como si estuviera decidiendo cuánto revelar. Entonces, finalmente, cedió.

—Claire —dijo simplemente—. Claire Starling.

Repetí su nombre suavemente, como probando su peso.

—Claire Starling.

Le quedaba bien—afilado, inflexible, un poco inalcanzable.

Ella sostuvo mi mirada un instante más, su expresión indescifrable.

—No eres lo que esperaba, Jack —admitió, con voz queda—. La mayoría de los civiles habrían huido en cuanto comenzaron los disparos. Pero tú… —Sacudió ligeramente la cabeza, como si no pudiera entenderme del todo—. Te quedaste. Luchaste.

Miré sus ojos, con voz igualmente suave.

—No podía simplemente dejarte atrás. No después de lo que hiciste por mí.

La mirada de Claire se desvió por un momento, como si mis palabras la hubieran tomado por sorpresa. Cuando volvió a mirarme, había algo nuevo en su expresión—algo crudo, casi como gratitud, pero teñido de una vulnerabilidad que no dejaba ver a muchos.

—Duerme un poco —murmuró, su voz ya espesa por el agotamiento—. Mañana será un día largo.

Asentí, pero sabía que el sueño no llegaría fácilmente. No después de todo. No con el peso de la noche aún presionándome.

—Vuelvo enseguida —dije en voz baja, deslizándome fuera de la cama y dirigiéndome hacia el baño.

La puerta se cerró tras de mí, la tenue luz parpadeando al encenderse mientras sacaba mi teléfono.

No perdí tiempo.

—SERA —susurré, con voz apenas audible, el ventilador del baño zumbando lo suficientemente fuerte para enmascarar mis palabras—. Actualízame sobre el equipo de Natalya. Y la gente de Claire.

La respuesta destelló en la pantalla como una puñalada en las costillas:

«Fuerzas italianas bombardearon el apartamento donde estaban Andrey y el equipo de Claire. No hay sobrevivientes».

¿Fuerzas italianas?

Mi mente trabajaba a toda velocidad. ¿De dónde demonios salieron los italianos? Entonces el análisis de SERA se desplegó, pieza por pieza, y la brutal genialidad me golpeó como un tren de carga.

Andrey no era solo un agente doble—era triple. Los italianos lo sabían. Sabían que estaba jugando tanto con el FBI como con Nickolai, que estaba posicionado para traicionarlos a todos cuando llegara el momento. Así que actuaron primero. No solo para eliminar a un traidor—sino para incriminar a Nickolai.

Una bomba en el corazón de la ciudad. Sin sobrevivientes. El FBI culparía a Nickolai. Los americanos lo perseguirían con todo lo que tenían. Y mientras Nickolai estaba ocupado huyendo—o muriendo—los italianos entrarían en escena, apoderándose de su imperio sin disparar un solo tiro por su cuenta.

Brillante. Despiadado.

Me apoyé contra el lavabo, mi reflejo me devolvía la mirada en el espejo agrietado. El hombre que me miraba no era solo Jack Reynolds, multimillonario. Era una tormenta a punto de estallar. Una fuerza que no solo jugaba el juego—reescribía las reglas.

Abrí el contacto de Natalya, mis dedos volando sobre la pantalla.

—Natalya —escribí, mi mensaje agudo y directo—. Me encargué del FBI. Que tu gente se mantenga al margen. Y dile a tu padre que deje en paz a Claire. Yo me ocuparé de ella.

Pulsé enviar. Sin respuesta. Por supuesto—era la mitad de la noche. Natalya estaba dormida, ajena al baño de sangre que se desarrollaba a su alrededor. Pero necesitaba saberlo. Necesitaba entender.

Dudé solo un segundo antes de tomar mi decisión. Si Natalya iba a confiar en mí, necesitaba ver la verdad sobre mis poderes. Decidí mostrarle mis habilidades por la mañana.

Cuando volví a la habitación, Claire ya estaba dormida, su respiración lenta y constante, su pistola aún bajo la almohada como una promesa. Me quedé allí un momento, observándola—la mujer que había salvado mi vida sin dudarlo, que había luchado como una loba acorralada. No tenía idea de cuán profunda era la conspiración. Cuánto más oscuro se había vuelto el juego.

El leve aroma de su perfume—algo intenso, floral, inflexible—llenaba el aire. Me permití respirarlo antes de acostarme, el peso de la noche presionándome como una lápida.

Cuando desperté, la habitación estaba bañada en el resplandor fantasmal de la TV. Claire ya estaba despierta, con la espalda rígida mientras se sentaba al borde de la cama, sus ojos fijos en la pantalla. Me froté los ojos, parpadeando para alejar los últimos restos de sueño, y me volví para ver qué la tenía tan absorta.

La voz del presentador de noticias cortó el silencio como una cuchilla:

—Última hora: Un ataque terrorista ha arrasado un edificio entero en el corazón de la ciudad. Las autoridades aún están investigando, pero los primeros informes sugieren que no hay sobrevivientes.

Las manos de Claire se cerraron en puños tan apretados que sus nudillos se volvieron blancos como el hueso, todo su cuerpo temblando con una rabia tan profunda que parecía vibrar en el aire entre nosotros. —Mierda —susurró, su voz quebrándose bajo el peso de su dolor.

—Ese es mi equipo. Ese es Andrey. —Su respiración se entrecortó, sus hombros temblando mientras se volvía hacia mí, sus ojos brillantes con lágrimas que se negaba a dejar caer—. Nickolai hizo esto —dijo, con voz cruda, rota—. Él los bombardeó. Los mató a todos.

El dolor en su voz era una fuerza física, una hoja retorciéndose en mi pecho. Podía verlo—la forma en que su mundo se desmoronaba, la forma en que la pérdida estaba arrancando algo de ella. No estaba solo enfadada. Estaba destruida.

Me acerqué a ella, mi mano flotando sobre su hombro antes de dejarla descansar allí, suave pero firme. —Claire —dije, con voz baja y constante—. Mírame.

No lo hizo. Su mirada estaba fija en la TV, en las imágenes de las ruinas humeantes, las luces parpadeantes de los vehículos de emergencia, los reporteros especulando sobre las víctimas. —Se han ido —dijo, su voz apenas más que un susurro—. Así sin más. Se han ido.

—Lo sé —dije, apretando ligeramente el agarre—. Y te juro que quien haya hecho esto pagará por ello. Pero no puedes hacer esto sola. No así.

Su cabeza se giró hacia mí, sus ojos ardiendo con una furia tan intensa que era casi aterradora. —Puedo hacerlo sola —espetó—. Tengo que hacerlo. Porque si no lo hago yo, ¿quién lo hará? ¿El FBI? Todavía ni se han enterado. Siguen rascándose la cabeza, tratando de averiguar qué demonios ha pasado. Para cuando lo descubran, Nickolai ya estará muy lejos, riéndose mientras sorbe su maldito vodka en algún refugio seguro al otro lado del mundo.

—¿Y si no es así? —repliqué, mi voz tranquila pero inflexible—. ¿Y si te está esperando? ¿Y si esto es exactamente lo que él quiere—que vayas contra él cegada por la rabia, para poder terminar el trabajo?

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