Cenizas y Diamantes: La Venganza de la Esposa Perfecta - Capítulo 51

51: La primera mañana del resto de mi vida 51: La primera mañana del resto de mi vida Amelia no durmió bien.

No fue por angustia.

No fue por dolor.

Fue por algo nuevo.

Algo que tardó hasta las tres de la mañana en identificar.

Anticipación.

Se levantó antes del amanecer.

Se vistió sola.

Sin Helen.

Sin ayuda.

El vestido gris madrugador que había comprado específicamente para esto.

Sencillo.

Profesional.

El tipo de ropa que decía trabajo aquí sin necesitar decir nada más.

Se recogió el cabello.

Se miró en el espejo.

La mujer que devolvía la mirada no era la señora Ashworth.

Todavía no sabía exactamente quién era.

Pero iba a averiguarlo.

La cocina estaba vacía cuando bajó.

Eran las seis y cuarto.

Sobre la mesa, doblado con precisión, el periódico matutino.

Amelia lo vio.

Reconoció la cabecera.

The London Chronicle.

El primer periódico de la lista de Victoria.

Lo tomó.

Lo abrió en la sección de sociedad.

Página siete.

Cuarta columna.

Cuatro párrafos cortos bajo un titular que no acusaba nada.

Solo preguntaba.

“¿Puede verificarse el anuncio de embarazo de la familia Ashworth-Brixton?” Amelia leyó despacio.

Sin nombres completos.

Sin fotografías.

Sin acusaciones directas.

Solo la pregunta desnuda flotando en tinta negra sobre papel blanco.

Una semilla.

Dobló el periódico.

Lo dejó exactamente donde estaba.

Se preparó el té.

Y esperó que saliera el sol.

Stefan bajó a las siete.

Vio el periódico.

La miró.

—Ya lo viste.

—Primera lectura del día.

Él tomó el periódico.

Lo revisó.

Sus ojos recorrieron los cuatro párrafos con la velocidad de alguien acostumbrado a leer entre líneas.

—Victoria trabaja rápido.

—Dijo tres semanas.

Lleva veinticuatro horas.

Stefan dejó el periódico.

—¿Cómo te sientes?

Amelia consideró la pregunta honestamente.

—Como quien acaba de soltar una flecha y ahora espera ver si encuentra el blanco.

—Ya lo encontró.

—Stefan tomó su café—.

La pregunta está en el aire.

Elizabeth tendrá que respirarla.

—Que respire.

El carruaje los llevó juntos al edificio.

Amelia lo había visto desde fuera en otras ocasiones.

Un edificio de piedra oscura en el distrito financiero.

Discreto.

Sólido.

El tipo de edificio que no necesitaba anunciarse porque todos sabían lo que era.

Crane & Associates.

No era el nombre más llamativo de Londres.

Era el nombre más respetado.

Amelia lo entendió en el momento en que cruzó la puerta principal.

El vestíbulo olía a madera pulida y papel.

Hombres con trajes costosos que caminaban con propósito.

Mujeres con tablillas que no perdían tiempo.

Un silencio de trabajo que era diferente al silencio de las mansiones.

Este silencio tenía peso.

Producía algo.

Amelia sintió algo encenderse en su pecho.

La oficina de Stefan ocupaba el cuarto piso completo.

Ventanas del suelo al techo.

Vista de la ciudad entera.

Mapas en las paredes.

Cifras.

Proyecciones.

El tablero de operaciones que hacía que su tablero de corcho personal pareciera un juego de niños.

—Tu espacio.

—Stefan señaló un escritorio junto a la ventana izquierda.

Amplio.

Con papeles organizados en carpetas de colores distintos—.

Empezamos con las cuentas del trimestre.

Necesito ojos frescos en los contratos de los proveedores del norte.

—¿Por qué?

—Porque llevan tres años siendo los mismos y el margen de ganancia ha caído cuatro puntos sin que nadie haya dado una explicación satisfactoria.

—Stefan se sentó en su propio escritorio—.

Mis contadores ven números.

Necesito que alguien vea el patrón.

Amelia miró las carpetas.

—¿Por qué yo?

—Porque no sabes lo que se supone que debes ver.

—Stefan abrió su propio expediente—.

A veces eso es una ventaja.

Trabajó en silencio durante dos horas.

No pidió ayuda.

No interrumpió.

Solo leyó.

Los contratos eran densos.

El lenguaje legal tenía capas.

Los números saltaban entre columnas con una lógica que al principio le parecía arbitraria.

Pero había algo.

Una inconsistencia pequeña.

Casi invisible.

Tres proveedores del norte.

Contratos renovados cada año durante cinco años.

Precios aparentemente estables.

Aparentemente.

Amelia tomó papel.

Empezó a calcular manualmente.

No tenía entrenamiento formal en finanzas.

Solo tenía seis años de administrar el presupuesto de la mansión Ashworth —eventos, personal, remodelaciones— con la precisión que Elizabeth exigía y nunca reconocía.

Calculó.

Calculó de nuevo.

Los números no mentían.

—Stefan.

Él levantó la vista.

—Los tres proveedores facturan cantidades distintas.

Pero hay un patrón en las fechas.

—Amelia se acercó con el papel—.

Cada incremento sucede en octubre.

Pequeño.

Menos del uno por ciento.

Lo suficientemente pequeño para no activar una revisión automática.

Stefan tomó el papel.

Sus ojos se movieron.

—Si lo ves en un solo año, parece ruido —continuó Amelia—.

Pero en cinco años acumulados…

—Es casi doce mil libras.

—Stefan calculó en voz baja.

—Trece mil cuatrocientas.

Distribuidas entre tres proveedores para que ninguno cruce el umbral de auditoría individualmente.

Silencio.

Stefan la miró.

No dijo nada.

Pero algo cambió en su expresión.

Algo sutil.

El tipo de ajuste que hace un hombre cuando la realidad no coincide con lo que esperaba.

—¿Cuánto tiempo te tomó verlo?

—Dos horas.

—Mis contadores llevan tres años sin verlo.

—Tus contadores saben lo que buscan.

—Amelia devolvió el papel—.

Yo no sabía nada.

Solo vi lo que estaba.

Stefan guardó el papel.

—Bien.

—Dijo finalmente.

Solo eso.

Pero Amelia supo que era más de lo que parecía.

El mediodía llegó sin que se dieran cuenta.

Una asistente llamada Rose dejó una bandeja con almuerzo frío junto a cada escritorio.

Pan.

Queso.

Fruta.

El tipo de almuerzo de quien trabaja y no hace pausa para el ritual social.

Amelia comió sin dejar de leer el siguiente expediente.

Stefan hizo lo mismo.

A los veinte minutos, él habló sin levantar la vista.

—¿Cómo es que no sabías nada de finanzas?

—Oliver nunca me permitió saber.

—Amelia pasó una página—.

Las cuentas de la mansión eran mías.

El resto era territorio prohibido.

—¿Y tu padre?

Amelia tardó un momento.

—Mi padre murió cuando yo tenía dieciséis años.

Antes de que pudiera enseñarme lo que sabía.

—¿Qué sabía?

—Todo.

—Amelia dejó el expediente—.

Era el mejor estratega financiero que yo haya conocido.

Y conocí muy pocos porque me casé a los dieciocho con un hombre que pensaba que las mujeres inteligentes eran un problema administrativo.

Stefan la miró.

Esa expresión otra vez.

Calculando.

Ajustando.

—¿Qué?

—dijo Amelia.

—Nada.

—Stefan.

—Que tu padre tenía razón en lo que sea que haya pensado de ti.

—Volvió a su expediente—.

Eso es todo.

Amelia no respondió.

Volvió a leer.

Pero algo pequeño y cálido se instaló en su pecho sin permiso.

A las cuatro de la tarde, un mensajero llegó al despacho.

Sobre blanco.

Sin remitente.

Stefan lo abrió.

Leyó.

Le pasó el papel a Amelia.

Era una nota de Victoria Blackwood.

Tres líneas.

“Elizabeth envió carta al Chronicle esta mañana.

Niega todo.

Amenaza con demanda.

Exactamente lo que necesitábamos.

Día dos procede según el plan.” Amelia dobló el papel.

Lo guardó en su bolsillo.

Sintió la maquinaria girar.

—Está reaccionando —dijo Stefan.

—Demasiado rápido.

—Amelia miró por la ventana—.

Elizabeth es inteligente.

Pero es orgullosa.

No puede resistir defender su nombre cuando lo cuestionan.

—¿Y eso es malo?

—Es perfecto.

Cada negación pública que haga ahora será evidencia cuando llegue la demanda.

Stefan asintió despacio.

—Estás pensando tres pasos adelante.

—Estoy pensando diez.

—Amelia se volvió hacia el escritorio—.

¿Hay más expedientes del norte o empezamos con los contratos del trimestre este?

Stefan observó su perfil por un momento.

Ese instante que ella no vio.

—Del norte.

—Dijo finalmente—.

Quiero saber si el patrón se repite en los contratos de manufactura.

Salieron del edificio a las siete.

La ciudad había encendido sus luces.

El distrito financiero vaciándose de trajes y llenándose de sombras largas.

Caminaron al carruaje en silencio.

Un silencio diferente al del camino de llegada.

Más denso.

Más cómodo.

El silencio de dos personas que han trabajado juntas todo el día y ya no necesitan llenarlo con palabras.

Amelia subió primero.

Stefan la siguió.

El carruaje arrancó.

—¿Cómo fue el primer día?

—preguntó él.

Amelia pensó en las carpetas.

En los números.

En los trece mil cuatrocientos que nadie había visto en tres años.

Pensó en la nota de Victoria.

En Elizabeth dictando una carta furiosa a un secretario mientras el café se le enfriaba.

Pensó en Lilly, que esta mañana se habría levantado en la mansión Ashworth sin saber que el mundo estaba cambiando a su alrededor.

—El primer día de qué —respondió finalmente.

Stefan la miró.

—Del resto de tu vida.

Amelia miró la ciudad pasar por la ventana.

Las luces.

El movimiento.

Londres vivo y ajeno y lleno de posibilidades que antes no había sabido ver.

—Bien —dijo.

Y era verdad.

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Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com