Cenizas y Diamantes: La Venganza de la Esposa Perfecta - Capítulo 62

Capítulo 62: LA PRIMERA VENGANZA

El fuego de la chimenea en el estudio de Stefan llevaba dos horas ardiendo.

Amelia no lo había notado hasta ahora.

Había estado mirando los contratos de Pemberton padre —tres acuerdos de concesión con cláusulas que olían a trampa desde la primera página— y de pronto levantó la vista y vio las llamas y pensó: ya terminó.

No el trabajo.

Oliver.

Ya terminó Oliver.

Fue un pensamiento extraño.

No triste. No aliviado exactamente. Algo más parecido a cuando cierras una ventana que llevaba tiempo abierta y el ruido de la calle desaparece y te das cuenta de que llevabas horas adaptado a ese ruido sin saberlo.

Se puso de pie.

Caminó hasta la ventana.

Londres afuera, oscura y brillante al mismo tiempo, con esa manera suya de ser dos cosas contradictorias sin esfuerzo.

Pensó en la cara de Oliver en el sillón del Claridge’s.

Esas líneas nuevas. Esa corbata aflojada.

El arrepentimiento no es moneda de cambio.

Lo había dicho con voz tranquila.

Y al decirlo, algo que llevaba meses tenso en algún lugar del esternón se había soltado con un chasquido pequeño y silencioso que solo ella pudo escuchar.

—¿Algo en los contratos?

Stefan, desde el escritorio, sin levantar la vista del todo.

—Una cláusula de exclusividad en el tercero. —Amelia volvió a la mesa—. Aldric Pemberton no la vio o la vio y decidió ignorarla. En cualquiera de los dos casos, es un problema.

—¿Puedes trabajarla?

—Puedo reescribirla.

Stefan asintió.

Silencio otra vez.

El tipo bueno.

A las nueve, Amelia dobló los contratos y los guardó en su cartera.

Se puso de pie para irse.

—Amelia.

Se detuvo.

Stefan tenía algo en la mano. La tarjeta color crema. La que el mensajero había traído dos horas antes.

La había dejado sobre la mesa auxiliar. Él no debería haberla visto. O sí debería, porque era su casa y su mesa auxiliar, pero en todo caso no habían hablado de ella.

—Pemberton hijo —dijo Stefan. Sin pregunta en la voz. Solo el nombre.

—Sí.

—¿Lo conoces?

—No. —Pausa—. Aún.

Stefan dejó la tarjeta exactamente donde estaba.

—Buenas noches —dijo. Volvió a sus documentos.

Amelia tomó la tarjeta. La guardó en el bolsillo.

—Buenas noches, Stefan.

Esa noche, en su cuarto en casa de los Crane, Amelia se sentó frente al espejo.

Se quitó los pendientes.

Uno. Dos.

Los dejó sobre la bandeja de plata que había pertenecido a la madre de Stefan.

Y pensó en algo que no había tenido espacio de pensar en el Claridge’s porque en el Claridge’s había estado ocupada siendo exactamente lo que necesitaba ser.

Oliver había ido a pedirle algo.

No había sabido nombrarlo. “Solo necesitaba que lo supieras”, había dicho. Pero debajo de eso había otra cosa. El tipo de cosa que los hombres como Oliver no nombran porque nombrarla sería admitir que la perdieron.

Había ido a pedirle que siguiera siendo suya de alguna manera.

Que siguiera siendo la mujer que él había abandonado, que siguiera esperando en algún rincón de su historia como prueba de que había valido la pena.

Y ella había dicho que no.

Sin crueldad.

Sin drama.

Sin que le temblaran las manos.

El espejo le devolvió su propia cara.

Amelia la estudió como si fuera la cara de otra persona.

Pómulos. Mandíbula. Los ojos que heredó de su padre, ese gris oscuro que él llamaba el color del cielo antes de la tormenta.

Esta cara había sonreído en cuarenta recepciones que no quería estar. Había aguantado el desprecio de Elizabeth Ashworth durante ocho años con la paciencia exacta que se necesita para no perder lo que tienes mientras calculas lo que puedes ganar. Había llorado sola en un cuarto de hotel la noche que firmó los papeles del divorcio porque era lo que correspondía hacer y nadie iba a verla y podía permitírselo.

Hoy esa cara había dicho no a un hombre que la necesitaba.

Y no había sentido nada roto.

Eso, pensó, era lo que se sentía ganar algo de verdad.

La mañana siguiente llegó fría y con sol.

Amelia estaba en el comedor con los contratos de Pemberton y una taza de té cuando Helen entró con una tarjeta.

—Un caballero en la puerta, señora.

Amelia miró la tarjeta.

Marcus Pemberton.

Escrito a mano. Sin título. Solo el nombre, como si no necesitara más.

—Hazlo pasar.

Marcus Pemberton tenía veintiséis años y la misma altura que su padre pero ninguna de su gravedad.

Entró al comedor con el tipo de soltura que no se aprende: o se tiene o no. Sombrero en la mano. Abrigo oscuro. Una sonrisa que llegó antes de que abriera la boca.

—Señora Crane. Perdone la hora.

—Son las diez de la mañana, lord Pemberton. —Amelia señaló la silla frente a ella—. No es una hora particularmente escandalosa.

Se sentó.

La miró con franca curiosidad, sin disimularla.

—Mi padre habló de usted durante el desayuno. Ya lo mencioné.

—Lo mencionó.

—Lo que no mencioné es que mi padre nunca habla durante el desayuno. Lleva veinticinco años leyendo el Times en silencio sepulcral hasta las nueve y media. —Una pausa breve—. Usted alteró un ritual de un cuarto de siglo en una reunión.

Amelia levantó la taza.

—Los contratos que revisé tenían problemas serios.

—Eso dijo. —Marcus recostó levemente el respaldo—. También dijo que usted los había visto en diez minutos y él en tres meses.

—Su padre lleva treinta años mirando las mismas estructuras de acuerdo. A veces eso hace que los ojos dejen de ver lo que está delante.

—¿Y usted ve diferente?

—Veo desde afuera. —Dejó la taza—. Por ahora.

Marcus Pemberton sonrió.

No era la sonrisa de un hombre que practica sonrisas. Era la de alguien a quien algo genuinamente le parece interesante.

—¿Puedo preguntarle algo directo?

—Depende de qué tan directo.

—¿Cómo fue casada con Oliver Ashworth?

Silencio.

Amelia lo estudió durante tres segundos.

—¿Esa es la pregunta directa?

—Una de ellas.

—Lord Pemberton. —Su voz, amable y sin filo—. Lleva cuatro minutos en este comedor. Si quiere hablar de Oliver Ashworth, le sugiero que encuentre otra interlocutora. Si quiere hablar de los contratos de su padre, puede quedarse el tiempo que necesite.

Marcus la miró.

Una fracción de segundo de algo que no era ofensa sino ajuste, como cuando calculas mal una distancia y corriges.

—Los contratos —dijo.

—Los contratos —confirmó ella.

Trabajaron durante cuarenta minutos.

Marcus Pemberton, resultó, no era solo una sonrisa agradable y un apellido. Conocía los acuerdos. Hacía preguntas que iban al centro de las cosas. Escuchaba las respuestas completas antes de hablar.

Amelia fue ajustando su evaluación en silencio, la manera en que siempre lo hacía: por capas, sin prisa, sin decidir nada antes de tener suficiente información.

Cuando terminaron, Marcus recogió sus notas.

—Debería volver con esto mañana —dijo—. Con el abogado de la familia.

—Puede traerlo. —Amelia cerró su carpeta—. O puede enviarme los documentos y le preparo un análisis escrito. Lo que prefiera.

—Prefiero volver. —Se puso de pie. Una pausa calculada, o quizá no calculada—. Si no le importa.

Amelia lo miró.

—No me importa.

Cuando Marcus salió, Stefan estaba en el pasillo.

No había estado antes. O quizá sí. En todo caso estaba ahora, con un conjunto de documentos bajo el brazo y esa manera suya de ocupar el espacio de una habitación sin hacer nada en particular para conseguirlo.

—Pemberton —dijo. El apellido solo. Otra vez sin pregunta.

—Revisamos los contratos de su padre.

—Ah.

Una sílaba. Completamente neutral.

Amelia pasó junto a él hacia el estudio.

—Tiene preguntas inteligentes —dijo, sin volverse—. Y escucha bien.

Stefan no respondió de inmediato.

Ella ya estaba dentro del estudio cuando él habló.

—¿Cuándo vuelve?

—Mañana. Con su abogado.

Silencio desde el pasillo.

Amelia abrió los contratos sobre la mesa.

Tres segundos después escuchó los pasos de Stefan hacia su propio despacho.

Regulares. Controlados.

Solo que, si uno conocía el ritmo habitual de esos pasos, había algo en ellos esta mañana que era, quizá, dos milímetros más rígido de lo normal.

Amelia miró los contratos.

No los vio durante treinta segundos.

Pensó en la sonrisa de Marcus Pemberton.

En las manos de Stefan sobre los documentos, deteniéndose un segundo la noche anterior.

En Oliver en el sillón del Claridge’s con su corbata aflojada y sus verdades tardías.

Tres hombres en cuarenta y ocho horas.

Uno que llegó demasiado tarde.

Uno que quizá llegaba a tiempo para algo, aunque ella todavía no sabía exactamente para qué.

Y uno que no llegaba ni se iba porque era el tipo de presencia que no funciona en esos términos.

Respiró.

Volvió a los contratos.

Había una cláusula de exclusividad que reescribir.

Y eso, al menos, era una cosa perfectamente clara.

Esa noche, en algún lugar de la ciudad, Oliver Ashworth leyó tres veces la misma página de un informe sin retener una sola palabra.

Lo cerró.

Miró el fuego.

Y por primera vez en años sintió el peso exacto de lo que había decidido perder cuando todavía había tiempo de no perderlo.

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