Cenizas y Diamantes: La Venganza de la Esposa Perfecta - Capítulo 63

Capítulo 63: TODOS QUIEREN ALGO DE MÍ

Marcus Pemberton llegó a las diez en punto.

Con él venía un hombre delgado de unos cincuenta años con maletín de cuero negro y la expresión de alguien que ha pasado treinta años leyendo contratos y ya no le sorprende nada.

—Señora Crane. —Marcus. La misma soltura de ayer. La misma sonrisa que llegaba antes que las palabras—. Le presento al señor Howell. Lleva veintidós años siendo el dolor de cabeza jurídico de mi familia.

Howell inclinó la cabeza.

—Señora Crane. He revisado sus anotaciones en los contratos. —Breve pausa—. Son correctas.

Amelia señaló la mesa.

—Siéntense.

Trabajaron durante dos horas.

Howell era meticuloso hasta rozar lo obsesivo. Cada cláusula tres veces. Cada referencia cruzada verificada en dos fuentes. El tipo de abogado que hace que los contratos duren décadas porque no deja nada sin cerrar.

Amelia lo igualó sin esfuerzo.

Conocía esa mentalidad porque era la suya. La había aprendido en la mesa de comedor de su padre, revisando libros de contabilidad con la misma atención que otros niños dedicaban a los cuentos.

Marcus, sentado al lado de Howell, los observaba a los dos con esa expresión de alguien que asiste a algo que no esperaba ver.

—La cláusula de exclusividad —dijo Amelia, señalando el tercer contrato—. Tal como está redactada, impide a su padre negociar con cualquier proveedor del sector durante dieciocho meses. No solo con Ashworth Industries. Con cualquiera.

Howell frunció el ceño sobre el papel.

—No lo había leído así.

—Está en el párrafo cuatro. Subpárrafo C. —Amelia giró el documento hacia él—. El lenguaje es ambiguo a propósito. “Intereses comerciales concurrentes” puede interpretarse de forma amplísima ante un tribunal.

Howell leyó.

Leyó otra vez.

—Dios mío —dijo en voz baja.

Marcus, al otro lado de la mesa, levantó una ceja hacia Amelia.

Ella no respondió con palabras.

Solo pasó la página siguiente.

A las doce, Howell recogió sus documentos con la energía renovada de un hombre que acaba de evitar un desastre considerable.

—Prepararé las enmiendas esta tarde. —Le tendió la mano a Amelia—. Ha sido un placer muy instructivo, señora Crane.

—El placer es mío.

Howell salió.

Marcus no.

Se quedó en la silla con esa soltura suya, sin la urgencia de ningún sitio al que ir.

—Mi padre va a querer contratarla de forma permanente —dijo.

—Ya me lo ofreció. De manera informal.

—¿Y?

—Lo estoy considerando.

Marcus asintió. La miró un momento con esa curiosidad franca que no intentaba disimular.

—¿Puedo preguntarle algo que no tenga que ver con los contratos?

—Depende.

—¿Siempre fue así?

Amelia lo miró.

—¿Así cómo?

—Así. —Un gesto vago pero preciso—. Esta manera de entrar a una habitación y saber exactamente qué es lo que falla en ella antes de que nadie más lo haya notado.

Una pausa breve.

—Mi padre me enseñó a leer balances cuando tenía ocho años —dijo Amelia—. Los contratos son balances con más palabras.

—Su padre debía ser notable.

—Lo era.

Marcus guardó silencio un momento.

Amelia esperó.

Conocía ese silencio. Era el silencio de alguien que está decidiendo si cruzar una línea.

—Tengo una hermana —dijo él—. Isla. Tres años menor que yo. —Una pausa—. Mi padre también intentó enseñarle a leer balances. Ella aprendió a salir de la habitación cada vez que él abría un libro de cuentas.

—No todo el mundo tiene el mismo tipo de mente.

—No. —Marcus la miró—. Pero usted sí tiene ese tipo de mente. Y además sabe cuándo usarla y cuándo guardarlo. —Una sonrisa que era diferente a las anteriores. Más quieta—. Eso es más difícil de enseñar.

Amelia no respondió inmediatamente.

Porque la observación era exacta y era personal y cruzaba, sin alarde, exactamente la línea que ella había estado monitoreando desde que él entró.

—Lord Pemberton —dijo con voz tranquila.

—Marcus.

—Lord Pemberton. —Firme, sin dureza—. Vine a revisar contratos.

—Ya los revisamos.

—Sí.

—Entonces ya no estamos hablando de contratos.

—No.

—Bien. —Se recostó levemente—. Prefiero la honestidad.

Amelia lo estudió.

Veintiséis años. Ojos claros, el mismo color indefinido que el cielo de Londres cuando no decide si llover. Una inteligencia real detrás de la soltura, eso lo había comprobado en dos horas de trabajo. No era decoración con apellido.

Y sin embargo.

—¿Qué quiere exactamente? —preguntó.

Marcus no parpadeó.

—Conocerla. —Una pausa—. Hay una exposición en la Galería Whitmore este viernes. Arte japonés. Mi hermana Isla dice que es notable. —Sus ojos en los de ella—. Me gustaría que me acompañara.

El comedor estaba en silencio.

Desde algún lugar de la casa llegaba el sonido distante de una puerta. El movimiento ordinario de una mañana ordinaria.

Amelia pensó en varias cosas al mismo tiempo.

Que Marcus Pemberton era exactamente el tipo de hombre que, en otra vida, en otra versión de su historia, habría sido una posibilidad real.

Que el interés en sus ojos parecía genuino, sin el barniz de la conveniencia social.

Que todavía no sabía suficiente de él.

Que sabía suficiente de sí misma para no decidir nada en cuarenta y ocho horas.

—Es pronto —dijo.

—¿Para qué?

—Para saber si quiero ir a ningún sitio con usted.

Marcus inclinó la cabeza.

—Razonable.

—Sin embargo. —Amelia dejó sus manos planas sobre la mesa—. Si la exposición es el viernes, tengo hasta el jueves para decidir.

Algo en la cara de Marcus se asentó.

No decepción. Ajuste, otra vez. Como ayer cuando ella lo había redirigido a los contratos. La expresión de alguien que recalibra y encuentra que la nueva información es más interesante que la anterior.

—Entonces espero respuesta el jueves —dijo.

Se puso de pie.

Recogió su sombrero.

En la puerta se volvió.

—Señora Crane. Una cosa más.

—Diga.

—Mi hermana Isla me pidió que le transmitiera algo si tenía oportunidad de verla hoy.

Amelia levantó la vista.

—¿Su hermana me conoce?

—La vio en la recepción Meridian. —Una pausa—. Dice que fue la única persona en la sala que dijo algo verdadero toda la noche.

Amelia no respondió.

Marcus sonrió.

—Buenos días, señora Crane.

Cuando la puerta se cerró, el comedor quedó muy quieto.

Amelia permaneció sentada.

Miró sus manos sobre la mesa.

Había un mensaje debajo de todo lo que Marcus Pemberton había dicho, y ella lo había leído con la misma claridad con que leía las cláusulas de un contrato.

Estoy interesado. Soy paciente. Sé quién eres y no me asusta.

Era un mensaje bien construido.

Demasiado bien construido, quizá.

O quizá no. Quizá simplemente era un hombre de veintiséis años con apellido y dinero y la suficiente inteligencia para reconocer algo que valía la pena.

Amelia no sabía todavía.

Y eso, en sí mismo, era información.

Stefan estaba en el pasillo cuando salió del comedor.

No con documentos esta vez. Sin excusa visible para estar exactamente ahí.

La miró.

—¿Terminaron?

—Howell se fue hace media hora. —Amelia ajustó la carpeta bajo el brazo—. Marcus acaba de salir.

—Marcus.

Una sílaba. Completamente plana.

—Lord Pemberton —corrigió ella, sin énfasis particular.

Stefan no dijo nada.

Caminaron juntos hacia el estudio. O en la misma dirección, que no era exactamente lo mismo.

—¿Cómo fue con Howell? —preguntó Stefan.

—La cláusula de exclusividad es peor de lo que pensaba. Howell no la había visto.

—¿La resolviste?

—Howell la está enmendando esta tarde. —Una pausa—. Aldric Pemberton se salvó de dieciocho meses de parálisis comercial por un subpárrafo que nadie leyó bien.

Stefan asintió.

Entraron al estudio.

Él fue hacia el escritorio. Ella hacia la mesa auxiliar.

Silencio de trabajo.

Duró exactamente cuarenta segundos.

—¿Pemberton hijo vuelve?

Amelia no levantó la vista de sus papeles.

—Posiblemente el viernes.

Pausa.

—¿Más contratos?

—No.

Stefan no preguntó más.

Amelia escuchó el sonido de páginas pasando al otro lado de la habitación.

Regular. Controlado.

Solo que pasaban un poco más rápido de lo habitual.

Esa tarde, Amelia le escribió a Victoria.

Breve. Tres líneas.

Marcus Pemberton me invitó a una exposición el viernes. No sé qué hacer con eso todavía. ¿Sabes algo de él que deba saber?

La respuesta llegó en menos de una hora.

Veintiséis. Soltero. La familia tiene más historia que dinero pero suficiente de los dos. Estudió en el continente, volvió hace dos años. Reputación limpia hasta donde yo sé, que es bastante lejos.

Luego, después de un momento:

También sé que Stefan Crane lleva una semana con la mandíbula más apretada de lo habitual cada vez que alguien menciona Pemberton House. Lo cual no te digo para que decidas nada. Solo para que tengas el cuadro completo.

Amelia dobló el papel.

Lo guardó.

Miró por la ventana el cielo de Londres, que a esa hora era exactamente el color de los ojos de Marcus Pemberton y no sabía si eso era una señal o simplemente el cielo siendo el cielo.

El jueves, antes del mediodía, le envió una nota a Pemberton House.

Breve. Sin adornos.

El viernes. A las seis.

Sin firma.

No hacía falta.

En el estudio, una hora después, Stefan leyó el mismo párrafo cuatro veces.

Lo cerró.

Abrió otro documento.

Sus manos, sobre el papel, completamente quietas.

Completamente quietas.

El viernes llegó antes de lo que debería.

O eso le pareció a Amelia cuando Helen entró al cuarto a las cinco de la tarde con el vestido azul marino que había pedido planchar y la información de que el carruaje de lord Pemberton llegaría a las seis en punto.

—¿El azul marino o el gris perla? —preguntó Helen.

—El azul.

Helen asintió y salió.

Amelia se quedó frente al espejo.

No pensando en Marcus Pemberton.

Pensando en los últimos dos días.

El miércoles había sido normal.

Trabajo. Contratos. El silencio bueno del estudio compartido.

Excepto que Stefan había reorganizado los documentos sobre su escritorio tres veces en una hora sin razón aparente, y había pedido café a las tres de la tarde cuando nunca tomaba café después del mediodía, y había hecho dos preguntas sobre los acuerdos de Pemberton padre que ya sabía la respuesta porque los había leído él mismo la semana anterior.

Amelia lo había notado todo.

No había dicho nada.

El jueves fue diferente.

Stefan había llegado al desayuno antes que ella, lo cual no era inusual, pero se había quedado después de terminar, lo cual sí lo era.

Leyó el periódico de pie junto a la ventana mientras Amelia tomaba su té.

Leyó la misma página durante veinte minutos.

—¿Vas a la exposición mañana —dijo. Sin signo de interrogación. Como si ya lo supiera y solo estuviera colocando el dato en el espacio entre los dos.

—Sí.

—¿A qué hora vuelves?

Amelia dejó la taza.

Lo miró.

Stefan tenía los ojos en el periódico.

—No lo sé —dijo ella—. ¿Por qué?

—Tengo documentos que necesito que revises antes del lunes.

—Puedo revisarlos el sábado por la mañana.

—Bien.

Dobló el periódico.

Salió del comedor.

Amelia se quedó con su té y con la certeza absoluta de que los documentos del lunes no tenían ninguna urgencia particular.

Ahora Helen le abrochaba la parte posterior del vestido azul y Amelia miraba su propio reflejo con la misma atención clínica con que miraba un balance.

Todo en orden.

El vestido correcto. El pelo correcto. La expresión correcta.

Lo que no estaba completamente en orden era el peso específico de saber que Stefan estaba en algún lugar de esta casa y que cuando ella saliera por esa puerta con Marcus Pemberton ese peso iba a hacer algo que todavía no podía predecir exactamente.

Bajó a las cinco cincuenta y cinco.

Stefan estaba en el recibidor.

Sin abrigo. Sin sombrero. Sin ninguna razón visible para estar en el recibidor a las cinco cincuenta y cinco de un viernes.

Tenía un sobre en la mano.

—Correspondencia de Aldric Pemberton —dijo cuando la vio bajar—. Llegó hace una hora. Pensé que querrías verla antes del fin de semana.

—Puedo verla mañana.

—Son los borradores de enmienda de Howell.

—Stefan. —Su voz tranquila—. Puedo verla mañana.

Él asintió.

Dejó el sobre sobre la mesa del recibidor.

Y entonces la miró.

No un vistazo. La miró. Con esa capacidad suya de ver las cosas completas que a veces era exactamente lo que necesitabas y a veces era exactamente lo que no.

—El azul marino —dijo.

—Sí.

—Es bueno.

Tres palabras. Completamente neutrales. Completamente inútiles como información porque ella ya sabía que el vestido era bueno, no necesitaba que nadie se lo confirmara, y sin embargo algo en cómo lo dijo hizo que el aire en el recibidor cambiara de densidad de una manera que no tenía nombre preciso.

Llamaron a la puerta.

Marcus entró con el tipo de presencia fácil que llenaba los espacios sin esfuerzo.

Abrigo oscuro. Sin sombrero. Una sonrisa que fue primero para Amelia y luego, un segundo después, para Stefan.

—Crane. —Un gesto de cabeza. Cordial. El tipo de cordialidad que tienen los hombres que han aprendido a ser agradables en todas las situaciones—. No sabía que estarías aquí.

—Vivo aquí —dijo Stefan.

Dos palabras.

Completamente innecesarias como respuesta porque Marcus evidentemente lo sabía, era la casa de Stefan, y sin embargo las dos palabras ocuparon el recibidor de una manera que Amelia catalogó en silencio y guardó.

—Por supuesto. —Marcus se giró hacia ella—. ¿Lista?

—Sí.

Tomó su abrigo de manos de Helen.

Se lo estaba poniendo cuando sintió que Stefan daba un paso.

No hacia ella. Solo un paso. Un desplazamiento pequeño y completamente innecesario desde su posición junto a la mesa hasta una posición ligeramente más cercana.

Como si ajustara la geometría de la habitación sin decirlo.

—¿A qué hora vuelves? —preguntó.

Amelia se volvió.

Sus ojos en los de él.

Los de él en los suyos.

—Te lo dije ayer —dijo con voz completamente uniforme—. No lo sé.

Stefan asintió.

Una vez. Lento.

—Que lo disfrutes.

El carruaje de Marcus olía a cuero nuevo y a algo levemente especiado que Amelia no identificó de inmediato.

Marcus hablaba con facilidad, sin llenar el silencio por ansiedad sino porque tenía cosas reales que decir. Le contó sobre la exposición. Arte japonés del período Edo. Grabados en madera, lacas, cerámica. Su hermana Isla los había visto la semana anterior y había vuelto con la expresión de alguien que ha encontrado algo que no esperaba encontrar.

—¿Su hermana tiene buen ojo? —preguntó Amelia.

—Para el arte, sí. Para los contratos, ya le dije que huye de la habitación. —Una sonrisa—. Isla es de las personas que saben exactamente lo que les importa y no pierden tiempo en lo demás.

—Eso es una virtud.

—Yo creo que sí. Mi madre no está de acuerdo.

Amelia lo miró.

—¿Qué cree su madre?

—Que una mujer con criterio propio es una mujer difícil de colocar. —Una pausa breve, sin amargura—. Isla tiene veintidós años y mi madre lleva tres hablando de colocarla.

—¿E Isla?

—Isla lleva tres años sonriendo en la cena y haciendo exactamente lo que quiere durante el resto del día.

Amelia pensó en eso.

—Me cae bien su hermana y todavía no la conozco.

Marcus la miró con esa expresión suya de genuina atención.

—Se van a llevar bien —dijo. Y lo dijo como quien enuncia un hecho verificable, no como quien hace una predicción.

La Galería Whitmore era una sala larga de techos altos y luz dorada que caía en ángulo sobre las piezas como si hubiera sido calculada para eso.

Había poca gente. El tipo de exposición que no anuncia demasiado porque no necesita.

Caminaron despacio.

Marcus no hablaba de cada pieza. Solo de las que tenían algo que decir. Y cuando hablaba lo hacía con brevedad, señalando lo específico, sin el barniz de quien quiere parecer cultivado sino de quien realmente ha mirado las cosas.

Amelia miraba las piezas y lo miraba a él.

Calibrando.

Siempre calibrando.

Frente a un grabado de madera —una figura sola en un puente sobre agua quieta— Marcus se detuvo.

—¿Qué ve? —le preguntó.

Amelia lo estudió.

—Alguien que está entre dos lugares —dijo—. Sin terminar de cruzar.

—Yo veo lo mismo.

—¿Y eso le parece triste o le parece interesante?

Marcus la miró.

—Interesante —dijo—. Tristeza y movimiento no son compatibles. Si está en el puente todavía es porque todavía está eligiendo.

Amelia volvió los ojos al grabado.

La figura en el puente. El agua abajo. Los dos lados de orilla, igualmente lejos.

Pensó, sin haberlo planeado, en el recibidor de la casa de Stefan. En el paso que no tenía ninguna razón funcional. En tres palabras sobre un vestido azul que no añadían ninguna información nueva.

Volvió a Marcus.

—¿Siempre hace preguntas así en las exposiciones?

—Solo cuando estoy con alguien que va a responder algo real.

A las ocho y media el carruaje la dejó de vuelta en la puerta de la casa de Stefan.

Marcus bajó con ella.

No para entrar. Solo para despedirse con la formalidad exacta que la situación requería y con algo más debajo, visible pero sin urgencia.

—Gracias por esta tarde —dijo.

—Gracias por la invitación.

—¿Puedo volver a invitarla?

Amelia lo miró a los ojos.

Ojos claros. Paciencia real. La pregunta sin el peso de quien necesita la respuesta ahora mismo.

—Puede —dijo.

Una sonrisa.

—Entonces lo haré.

Subió al carruaje.

Amelia entró a la casa.

El recibidor estaba vacío.

Dejó el abrigo con Helen y caminó hacia el estudio porque tenía la costumbre y porque había trabajo real esperando y porque era la única habitación de la casa donde las cosas eran siempre lo que parecían.

Stefan estaba ahí.

A las ocho y media de un viernes, con los documentos del lunes que no tenían ninguna urgencia, leyendo algo que dejó sobre la mesa cuando ella entró.

La miró.

—¿Cómo fue?

—Bien. —Se sentó frente a sus papeles—. La exposición es buena. Arte del período Edo.

—¿Pemberton?

Una pausa de medio segundo.

—También.

Stefan asintió.

No preguntó más.

Se levantó de su silla.

Caminó hacia la ventana.

Estaba de espaldas a ella cuando habló.

—Los Pemberton tienen una reputación sólida —dijo—. La familia. —Una pausa—. El padre, concretamente.

Amelia levantó la vista de los papeles.

—Lo sé. Trabajo con él.

—Marcus es diferente al padre.

—Lo sé también.

Stefan no dijo nada.

Siguió mirando por la ventana.

Afuera, Londres en su versión nocturna. Luces y ruido sordo y el movimiento constante de una ciudad que no descansa.

—Stefan.

Se giró.

Amelia lo miró desde la mesa.

Lo miró de verdad, con la misma atención que había dedicado al grabado del puente y a la figura que seguía eligiendo.

—¿Hay algo que quieras decir? —preguntó. Sin filo. Sin provocación. Solo la pregunta, directa y limpia.

El silencio duró cuatro segundos.

Cinco.

Stefan la miró.

Algo cruzó su cara que era demasiado específico para no tener nombre y sin embargo él no le puso ninguno.

—No —dijo.

—Bien.

Volvió a sus papeles.

Él volvió a la ventana.

Y el estudio quedó en silencio otra vez, el tipo de silencio que ya no era bueno del todo, que tenía textura y temperatura y el peso preciso de todas las cosas que dos personas deciden simultáneamente no decir.

Esa noche, mucho después de que Amelia subiera a su cuarto, Stefan siguió junto a la ventana.

Londres afuera.

Los documentos del lunes sobre la mesa, sin leer.

Y en algún lugar de esa casa, a dos pisos y un número incalculable de palabras no dichas de distancia, el sonido de una puerta cerrándose con suavidad.

Stefan puso la mano en el cristal de la ventana.

Frío.

Completamente frío.

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