Cenizas y Diamantes: La Venganza de la Esposa Perfecta - Capítulo 81

Capítulo 81: Lo que no cabe en una noche

Día cuarenta y tres. Noche.

Amelia llegó a la residencia de Stefan pasadas las seis.

El carruaje había tardado más de lo habitual. Las calles del este estaban enlodadas después de una lluvia corta que había caído en algún momento durante la tarde mientras ella estaba sentada en esa cafetería de Millfield escuchando a Rose Maddox desmontar lo que creía saber sobre los últimos cuatro años de su vida.

Joe abrió la puerta antes de que ella terminara de subir los escalones del porche.

Le miró la cara.

No dijo nada.

—¿Dónde está Stefan?

—En el estudio, señora Crane. Con el señor Hartley. Llevan tres horas trabajando en los documentos financieros de Pemberton.

Amelia entregó el abrigo y el sombrero sin apresurarse.

Caminó hacia el pasillo que llevaba al estudio y luego, en el último momento, cambió de dirección.

Fue a la cocina.

Helen estaba pelando patatas junto al fogón con esa eficiencia silenciosa que tenía para las tareas físicas. Levantó la vista. Evaluó. Puso el cuchillo sobre la mesa.

—¿Qué necesita?

—Agua. Caliente. Y si hay algo de comer que no requiera conversación, también.

Helen no hizo preguntas. Puso la tetera al fuego. Cortó pan. Sacó queso y algo de paté frío del armario y lo dispuso en un plato con la economía de gestos de quien sabe que hay momentos en que la comida es lo único que puede ofrecer que tenga sentido.

Amelia se sentó a la mesa de la cocina.

No al comedor. La mesa de la cocina era de madera sin tratar, con marcas de años y de cuchillos y de palanganas calientes. Era una mesa honesta. En ese momento necesitaba algo honesto.

Comió en silencio durante cinco minutos.

Luego subió a su habitación.

Se sentó en el borde de la cama con las manos en el regazo y dejó que lo que llevaba horas sosteniendo a distancia táctica se acercara lo suficiente para mirarlo bien.

Una niña que creyó suya de una manera.

Una mujer en Millfield que la era de otra manera.

Cuatro años de mañanas y noches y fiebres y canciones y el ángulo exacto del biberón que nadie le enseñó y que tardó semanas en descubrir.

Y debajo de todo eso, la arquitectura de la mentira que había hecho posible esos cuatro años: Oliver llegando a casa con Lilly en brazos. La madre no puede criarla. No tengo a nadie más.

Amelia había extendido los brazos.

No porque le ordenaran. No porque fuera conveniente para nadie. Porque en el segundo en que ese bebé estuvo dentro del campo de sus brazos extendidos, algo en su cuerpo reconoció lo que tenía que hacer y lo hizo antes de que el cerebro terminara de formular la pregunta.

Eso era real.

Tan real como el contrato de silencio firmado en Whitechapel. Tan real como las cartas con membrete de Ashworth Industries escritas con la letra angulosa de Williams. Tan real como Rose Maddox con las manos abiertas sobre la mesa de una cafetería barata del East End, escuchando la descripción de una niña que no había visto desde que tenía trece días.

Trece días.

El número le produjo una sensación que no era exactamente náusea pero se le parecía.

Cuánto puede saber una mujer de su hija en trece días, y cuánto puede perder cuando se la llevan.

Se levantó.

No podía quedarse sentada con eso.

Caminó hacia la ventana. La calle estaba mojada y oscura, con los faroles reflejándose en los charcos con esa distorsión que hace que la luz familiar parezca de otro lugar.

Pensó en lo que Rose había dicho al final, antes de que se levantara de la mesa para irse: hay algo más. Algo que no está en los documentos. Y yo todavía no sé cómo decirlo en voz alta sin que se me rompa algo por dentro.

Amelia había esperado.

Rose había mirado sus manos.

Y después: mañana. Venga mañana. Hoy no puedo.

Así que habría un mañana. Otro viaje a Shoreditch. Otra hora en esa cafetería con el olor a café quemado y la luz amarillenta. Y Rose contaría el resto.

Amelia apoyó la frente contra el vidrio frío de la ventana.

Los dedos en el vidrio.

Lilly tenía esa manía: pegar los dedos en los vidrios fríos en invierno y dejar las huellas de las yemas perfectamente impresas en la superficie. Amelia la había regañado más de una vez porque era difícil limpiar y porque no era el comportamiento de una señorita, que era una frase que Amelia había heredado de su propia madre y que en general usaba sin demasiada convicción.

Lilly no era el comportamiento de ninguna señorita.

Lilly era el comportamiento de una persona completamente viva que encontraba el mundo fascinante e imprimía sus huellas en él porque era su manera de confirmar que era real.

Eso no cambiaba con nada de lo que Rose le había dicho.

Eso era de Amelia, y Amelia de Lilly, y nadie en ningún papel de ningún notario de ningún barrio de Londres podía hacer que los últimos cuatro años de decisiones repetidas y amor construido ladrillo a ladrillo dejaran de haber ocurrido.

Lo sabía.

Y sin embargo.

Había una parte de ella que no sabía qué hacer con Rose Maddox. No como amenaza. No como aliada. Como persona. Como la mujer que tenía diecisiete años cuando Williams cerró una puerta con llave y que después firmó papeles bajo cuatro días de presión porque no tenía dinero ni familia ni nadie que la ayudara a ver que podía decir que no.

Esa parte de Amelia no encontraba una categoría limpia donde colocarla.

Las categorías limpias eran para las historias que no te tocaban de esta manera.

Llamaron a la puerta.

—¿Amelia? —La voz de Stefan al otro lado—. Joe me dijo que llegaste hace una hora. ¿Estás bien?

—Sí. —Una pausa—. No. Pero puedo hablar.

Abrió la puerta.

Stefan estaba en el umbral con la corbata aflojada y el aspecto de alguien que ha pasado tres horas con documentos financieros y hubiera preferido pasar esas tres horas haciendo cualquier otra cosa. Pero lo que tenía en la cara cuando la vio no era impaciencia por actualizar la estrategia legal.

Era la atención específica de quien mira a alguien y ve que algo se rompió.

—¿Fue Rose?

—Fue Rose.

Stefan no entró. No la invadió. Se apoyó en el marco de la puerta con los brazos cruzados y esperó. Esa cualidad que tenía, de poder esperar sin que la espera tuviera el peso de una presión, era una de las cosas que Amelia había aprendido a reconocer en él a lo largo de estas semanas.

—Lilly es hija suya —dijo Amelia—. Biológicamente. Williams la agredió hace cinco años. Quedó embarazada. Oliver la compró con dinero y silencio y amenazas cuando la niña tenía trece días. —Lo dijo en el mismo tono con que podría haber leído un telegrama—. Y hay algo más que Rose no me contó hoy. Lo dejó para mañana.

Stefan no dijo nada durante un momento.

—¿Cómo estás procesando eso?

—Mal y de manera funcional al mismo tiempo. —Amelia lo miró directamente—. Lo de Lilly no cambia nada de lo que siento. Sé eso aquí. —Se tocó el pecho—. Pero hay mucho ruido aquí arriba. —La sien—. Y necesito que el ruido pare antes de poder pensar con claridad.

—¿Qué necesitas para que pare?

Amelia lo pensó en serio.

—Decírselo a alguien. En voz alta. Lo que siento, no lo que pasa. Y que esa persona lo reciba sin intentar arreglarlo.

Stefan asintió.

Se apartó del marco de la puerta. Fue hacia el sillón junto a la ventana, el que tenía el cojín desgastado en un lado de tanto uso. Se sentó. Cruzó los brazos. Esperó.

Amelia se quedó en el centro de la habitación.

Y habló.

Habló del miedo que no era exactamente miedo a perder a Lilly, sino el miedo más específico y más difícil de nombrar: el de descubrir que había amado durante cuatro años algo construido sobre una mentira y no saber si eso hacía al amor menos real o simplemente más complicado.

Habló de Rose, de las manos abiertas sobre la mesa, de los trece días.

Habló del ángulo del biberón.

Stefan escuchó todo.

No interrumpió. No ofreció soluciones. No dijo las frases que habrían sido fáciles pero vacías.

Cuando Amelia terminó, el silencio duró un momento.

Luego él dijo:

—Cuatro años no se deshacen con un documento.

—Lo sé.

—Y mañana vas a escuchar lo que Rose no te contó hoy.

—Sí.

—¿Puedo decirte algo antes?

—Dímelo.

—Quien decide quién eres para Lilly eres tú. No los Ashworth. No los registros notariales. No Rose. —Pausa—. Tú. Con todo lo que has hecho durante cuatro años que no estaba en ningún contrato y que nadie te ordenó hacer.

El ruido en la cabeza de Amelia no desapareció del todo.

Pero se calmó lo suficiente para dejar pasar otra cosa.

Algo que se parecía a la estabilidad.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com