Cirujano de Rango SSS en Otro Mundo: ¡El Sanador Es Realmente Superpoderoso! - Capítulo 109

109: Aprendiéndola 109: Aprendiéndola Su hoja chocó contra la de él de nuevo, y las chispas brotaron como luciérnagas en la noche.

Presionó con más fuerza.

Más fríamente.

Más tajantemente.

Impulsada tanto por el orgullo como por la furia.

¡Se negaba a que la trataran así!

Y la expresión de Bruce no cambió en ningún momento.

Parecía tranquilo.

Concentrado.

Casi pensativo.

Como si la estuviera estudiando.

Como si estuviera aprendiendo de ella.

Como si se estuviera divirtiendo.

Jean se negó a retroceder.

No perdería.

No así.

No en igualdad de condiciones con el monstruo que lo dominaba todo.

Atacó de nuevo, implacable, furiosa—
Y Bruce le correspondió.

Paso por paso.

Golpe por golpe.

Eligiendo, intencionadamente, luchar contra ella como un igual.

Por ahora…

¡FUUUSH!

La espada de doble filo de Jean giró en un amplio arco de fría luz azul, y el aire siseó mientras sus estocadas lo surcaban.

Se movía con una ferocidad disciplinada, cada tajo era nítido, cada giro controlado, cada paso perfeccionado tras incontables horas de entrenamiento.

Su hoja danzaba, una tormenta implacable de precisión y fría intención.

Bruce se movió con ella.

Igualó su ritmo sin esfuerzo, parando los golpes con la precisión relajada de un hombre que ya había descifrado su compás desde el primer choque.

Su daga fluía entre sus hojas con un movimiento mínimo, casi perezoso, pero cada defensa era perfecta.

Su postura seguía siendo pausada, su respiración constante, sus ojos entrecerrados como si estuviera analizando más que luchando.

Y entonces,
algo cambió en él.

Un leve ensanchamiento de su sonrisa.

Un brillo más agudo en su mirada.

Una sutil tensión en el aire a su alrededor.

Jean sintió el cambio al instante.

Se le cortó la respiración, y el corazón se le encogió en el pecho.

Bruce dio un paso al frente.

El mundo se volvió borroso.

Un destello frío se lanzó hacia su cuello, un golpe mortal tan preciso, con un ángulo tan perfecto que supo que le cortaría la cabeza limpiamente si no reaccionaba.

Su daga brilló, cortando el aire con intención letal.

Pero incluso en ese arco asesino, lo percibió:
Se estaba conteniendo.

Limitando deliberadamente su velocidad.

Dejando que viera el golpe.

Dejando que reaccionara.

Los instintos de Jean estallaron.

Levantó su arma bruscamente, acero chocando contra acero.

El choque resonó con violencia, un agudo ¡CLANG!

que retumbó por el claro.

Brotaron chispas entre ellos mientras el impacto la hacía retroceder varios pasos, con las botas derrapando por la tierra.

Le temblaron los brazos por la fuerza.

Se le contrajeron las costillas.

Cada nervio le gritaba que el golpe, a pesar de estar controlado, llevaba suficiente intención asesina como para partirla en dos.

Los ojos de Bruce brillaron con diversión desenfrenada.

—Interesante…

No tuvo ni un respiro.

Ya estaba sobre ella de nuevo.

Esta vez, sus movimientos estallaron en un caos salvaje, explosivo, impredecible.

Una tormenta de violencia controlada.

Sus tajos se volvieron pesados, brutales, y se estrellaban sin tregua contra su guardia con un impulso que le sacudía los huesos.

Cada golpe venía de una dirección nueva: cortes por encima de la cabeza para aplastar, tajos diagonales para mutilar, repentinas puñaladas con agarre inverso dirigidas a arterias y articulaciones.

Cada golpe se sentía como un martillo impactando contra sus brazos.

Jean paró los golpes con manos temblorosas, su espada vibrando por el impacto.

El dolor le recorrió los antebrazos.

Sus músculos se tensaron con cada bloqueo.

Abrió más su postura, anclándose contra la fuerza abrumadora.

Redirigió en lugar de resistir, desvió en lugar de recibir los golpes de frente, dejando que el poder de él se deslizara a su lado en lugar de aplastarla bajo él.

Le ardían los pulmones.

El sudor le surcaba la mejilla.

Pero se movió de todos modos.

«No flaquees…

No te quiebres…».

Su mente era un caos.

La sonrisa de Bruce se ensanchó, emocionado por su resistencia.

Y entonces…, de nuevo, cambió.

El aire se aquietó.

Su aura se agudizó hasta convertirse en algo pulcro, silencioso, quirúrgico.

Desapareció.

Sin ondas.

Sin sonido.

Sin aviso.

A Jean se le encogió el estómago.

Un escalofrío mortal le recorrió la espalda.

Bruce apareció detrás de ella como un fantasma, con la daga deslizándose hacia su espalda con una letalidad tan silenciosa que ni el aire se atrevía a perturbarlo.

Jean no lo vio, lo sintió.

Su cuerpo reaccionó antes de que sus pensamientos pudieran alcanzarla.

Dejó caer su peso, pivotó bruscamente y barrió con su hoja hacia arriba, detrás de ella.

Acero contra acero en un choque silencioso como un susurro.

Su arma tembló.

La daga de él flotaba a centímetros de su espina dorsal.

Su corazón latía con tanta violencia que sintió el eco en su cráneo.

El olor a sangre y escarcha le llenó los pulmones.

Tragó saliva con fuerza.

Este ya no era el berserker.

Este era un asesino.

Pulcro.

Perfecto.

Clínico.

Bruce no le dio un momento para recuperarse.

Su cuerpo se relajó, sus movimientos se fundieron en algo fluido y grácil.

Sus golpes fluían como el agua, subiendo y bajando en un patrón rítmico que hacía casi imposible predecir su siguiente movimiento.

Sus pasos se ondulaban por el suelo como ondas expandiéndose en un lago.

Cada movimiento parecía suave.

Relajado.

Inofensivo.

Pero cada arco de su daga se curvaba hacia un punto vital.

Jean trastabilló durante medio segundo, desequilibrada por el repentino cambio de ritmo.

Forzó a su respiración a calmarse, forzó a sus músculos a obedecer, y regresó a la fría disciplina de su entrenamiento Frost.

Su hoja se alzó bruscamente para encontrarse con sus tajos, ajustando sus ángulos, afinando su concentración, controlando su centro.

Los movimientos de Bruce se curvaban alrededor de sus golpes como un río que rodea una piedra.

Cada vez que ella se adaptaba, el estilo cambiaba.

Cada vez que lo predecía, él fluía de forma diferente.

Cada segundo le exigía aprender una nueva forma de sobrevivir.

Sus pulmones gritaban por aire.

Sus brazos temblaban de agotamiento.

Pero sus ojos se agudizaron, y manipuló rápidamente el maná en su interior…

«Soy una Frost.

Soy una Frost.

No permitiré que jueguen conmigo».

Su resolución se cristalizó como el hielo bajo presión.

Bruce lo vio.

Y, curiosamente, su expresión se suavizó, apenas un poco.

No era piedad, no era contención.

Era algo más cercano al interés.

Ralentizó su ritmo una fracción, no para darle tregua, sino para estudiarla.

Para ver hasta dónde llegaría si la presionaban.

Para ver en qué podría convertirse.

Jean avanzó de nuevo, blandiendo la espada con todo lo que le quedaba.

Su hoja cortó el aire, fiera y desesperada, impulsada por el orgullo y la voluntad.

Bruce lo paró con suavidad, girando con su movimiento como si fueran dos bailarines atrapados en un único ritmo.

Ella presionó con más fuerza.

Él fluyó con ella.

Ella se agudizó.

Él observó.

Ella luchó.

Él aprendió.

Frost y la sombra chocaron bajo los baobabs quebrados, con el acero cantando en una armonía salvaje y caótica.

Jean se negó a doblegarse.

Bruce se negó a aminorar la marcha.

Y la batalla prosiguió.

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