Cirujano de Rango SSS en Otro Mundo: ¡El Sanador Es Realmente Superpoderoso! - Capítulo 208

Capítulo 208: 5º día

James se incorporó a pesar de la debilidad que aún sentía, con los ojos ardiendo mientras miraba a Bruce.

—Déjame acabar con esto —dijo.

Su voz temblaba, no de miedo, sino de una rabia apenas contenida. —Permíteme ser quien acabe con ellos —continuó James, apretando los puños a los costados—. Ya que tanto desean mi muerte, lo justo es que mueran por mis manos.

Bruce lo estudió por un momento. No juzgándolo. Midiéndolo. Luego asintió una vez.

—Hazlo rápido —dijo—. Y no dudes.

James no respondió. Alcanzó la hoja caída y sus dedos se cerraron alrededor de la empuñadura mientras la habitación quedaba en silencio. Cuando todo terminó, no hubo gritos, ni forcejeos, solo quietud. Bruce permanecía cerca, observando sin interferir, esperando, asegurándose de que terminara limpiamente. Cuando James finalmente dejó que la hoja se le escurriera de la mano, sus hombros se hundieron y su aliento se entrecortó mientras el peso de todo aquello lo invadía.

—Está hecho —dijo Bruce con calma.

James no lo miró de inmediato, pero asintió. Durante un largo momento, ninguno de los dos habló. La habitación olía ligeramente a sangre y a hierbas machacadas, y la luz de la lámpara proyectaba largas y vacilantes sombras por el suelo. James permaneció allí, con los hombros ligeramente encorvados y la mirada perdida, como si su mente fuera a la zaga de lo que sus manos acababan de hacer. Bruce no lo apresuró. Ciertas cosas requerían silencio.

Finalmente, James exhaló y volvió a sentarse, mientras la tensión por fin se disipaba. Le temblaban las manos, no con violencia, pero lo suficiente como para juntarlas y tratar de calmarlas. —No pensé… —empezó, y luego se detuvo, tragando saliva—. No pensé que se sentiría así.

—Casi nadie lo piensa —replicó Bruce.

James soltó una risa hueca. —Estaban justo ahí conmigo. Hablándome. Ayudándome a caminar. —Apretó la mandíbula—. Y durante todo ese tiempo… —No terminó la frase. Bruce no le pidió que lo hiciera.

—Descansa —dijo Bruce en su lugar—. Tu cuerpo y tu mente lo necesitan.

James asintió y volvió a recostarse, y el agotamiento finalmente se impuso a todo lo demás. Esta vez, cuando cerró los ojos, el sueño llegó rápido, pesado y sin ensoñaciones. Bruce permaneció cerca, comprobando su estado periódicamente, vigilando su pulso y ajustando los vendajes cuando era necesario. Con el paso de las horas, los signos del veneno siguieron desapareciendo. El color volvió a la piel de James, su respiración se regularizó y su cuerpo se recuperó de forma constante, tal y como Bruce había predicho.

[¡Enhorabuena! Has sanado el corazón de James Weaver y has ganado 10 puntos]

Cuando James volvió a despertar, podía moverse sin dolor. Se incorporó lentamente, poniéndose a prueba, y luego miró a Bruce con ojos claros. —Estoy curado.

—Sí —respondió Bruce—. Lo suficiente.

James metió la mano en la pequeña bolsa que llevaba atada al cinturón y sacó un bulto envuelto en tela. Cuando lo abrió, un puñado de caracolas blancas se derramó en su palma; limpias, pulidas, cuidadosamente guardadas. Las extendió. —No es mucho —dijo—. Pero es todo lo que tengo.

Bruce las aceptó sin ceremonias. —Está bien.

James inclinó ligeramente la cabeza. —Gracias. Por salvarme la vida. —Su mirada se desvió hacia los cuerpos envueltos que había cerca, y su expresión se endureció, no de ira, sino de determinación. Recogió los cadáveres y los envolvió adecuadamente, trabajando en silencio, metódico y cuidadoso, como si fuera la última amabilidad que podía ofrecerles. Cuando terminó, se detuvo en el umbral. —Lo siento —dijo sin darse la vuelta—. De nuevo, que hayas tenido que presenciar eso.

Bruce no dijo nada.

James asintió para sí mismo y se fue en silencio, desapareciendo en la noche. Bruce observó su figura alejarse hasta que se perdió de vista. Solo entonces suspiró. No tenía ningún deseo de enredarse profundamente en los asuntos de este mundo. Por eso no había matado él mismo a los asaltantes, por eso no había presionado a James para que le diera explicaciones. Era mejor dejar ciertos asuntos a quienes pertenecían a ellos.

Se volvió hacia su mesa de trabajo. Aún quedaban cosas por entender, y el mundo, lo sabía, no dejaría de ser cruel solo porque un hombre hubiera sobrevivido a él.

El resto del día transcurrió sin incidentes. Con el paso de las horas llegaron más pacientes, pero ninguno con la carga que traía James. Siguieron lesiones menores: cortes superficiales, esguinces, quemaduras, fracturas que no habían sanado bien. El daño silencioso que la vida en la naturaleza infligía a la gente con el tiempo. Bruce los trató a todos con la misma tranquila eficacia. Manos limpias. Herramientas limpias. Resultados limpios. Para los aldeanos, casi parecía no requerir esfuerzo, como si las heridas simplemente cedieran a su tacto.

Al anochecer, la habitación volvió a quedar en silencio. Luego llegó el día siguiente. Y el siguiente. El tiempo se desdibujó. Pasó el tercer día, luego el cuarto, y después el quinto. Con cada amanecer, llegaba más gente. Al principio fueron los que tenían heridas visibles: cazadores con músculos desgarrados, guardias con costillas rotas, mujeres con quemaduras por accidentes en la cocina o cortes infectados que habían sido ignorados durante demasiado tiempo. Bruce los trataba sin juzgar ni hacer preguntas. Entonces, la voz se corrió aún más.

La gente llegaba con dolencias que arrastraban desde hacía años. Dolores articulares crónicos. Viejas heridas que nunca habían sanado del todo. Entumecimiento persistente, debilidad en las piernas, una rigidez que convertía el simple movimiento en una tarea ardua. Bruce no prometía milagros ni exageraba los resultados. Simplemente les decía que se tumbaran y hacía lo que podía. La mayoría de las veces, funcionaba.

Para el cuarto día, la habitación apenas se quedaba vacía. Desde la mañana hasta el anochecer, Bruce atendía a no menos de veinticinco pacientes al día. A veces más. Hacían cola fuera, sentados en silencio, susurrando entre ellos, observando la puerta como si condujera a un lugar sagrado. Nunca alzaba la voz ni mostraba impaciencia. Incluso cuando sus manos se cansaban, su concentración no flaqueaba. Ajustaba sus técnicas, conservaba energía, usaba hierbas donde la sanación no era necesaria y precisión donde sí lo era.

La gente se iba caminando más erguida de lo que había llegado. Algunos lloraban en silencio. Otros hacían una reverencia. Algunos simplemente se miraban las manos como si las vieran por primera vez. Bruce no se quedaba a recibir las gracias. Seguía adelante.

Al quinto día, su nombre se había convertido en una presencia constante en la aldea; no se gritaba, no se alababa en voz alta, simplemente se pronunciaba con certeza. Si él no puede arreglarlo, nadie puede.

Y a través de todo ello, Bruce llevaba la cuenta. Cada vida estabilizada. Cada cuerpo restaurado lo suficiente para volver a funcionar. Al final del quinto día, la cifra era de 515.

No era suficiente. Pero ya no era insignificante.

Esa noche, después de que el último paciente se hubiera ido, Bruce estaba solo, lavándose las manos mientras las lámparas ardían con poca intensidad. Fuera, la aldea yacía en silencio, con el agotamiento cerniéndose sobre ella como un manto. Exhaló suavemente.

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