Cirujano de Rango SSS en Otro Mundo: ¡El Sanador Es Realmente Superpoderoso! - Capítulo 284

Capítulo 284: ¡Recuperado

El maná de Bruce ya se había incrustado profundamente en el núcleo de la entidad. El Fragmentador de Almas no era un golpe que terminaba con el impacto. Era una detonación sembrada en el centro de la propia existencia.

Los fragmentos que escapaban aún estaban conectados. Aún ardían de dolor. Aún estaban atrapados.

El alma élfica se retorció en el aire, sus rasgos se contrajeron de horror a medida que la comprensión la invadía. Su rostro, antes sereno, se deformó en algo salvaje y aterrorizado, sus elegantes líneas disolviéndose en pánico.

«¡¿Qué es esta habilidad?! ¡¿Cómo?!». El pensamiento nunca terminó.

Bruce no parpadeó. No vaciló. Su expresión permaneció impasible, con los ojos fríos y concentrados como un cirujano acercándose a un tejido maligno.

Canalizó más maná a través de su palma. Las grietas se ensancharon. Infundiendo más maná para mantener activo el Fragmentador de Almas.

La luz brotó de las fracturas, no radiante y sagrada, sino violenta y precisa, como fallas geológicas partiéndose bajo una presión insoportable. El contorno de la entidad se desestabilizó, sus bordes se fragmentaron en esquirlas de un carmesí traslúcido.

Entonces el alma implosionó. Se hizo añicos.

Los fragmentos se esparcieron como polvo cristalino, disolviéndose en la nada bajo la presión implacable de una aniquilación sostenida. El grito se cortó a medio tono, cercenado como si la propia realidad se hubiera cansado de oírlo.

El silencio se desplomó.

El Duque exhaló lentamente, un aliento que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo. No podía ver el alma. No podía ver la destrucción que se desarrollaba en un plano más allá de su visión. Pero sintió la liberación. El trasfondo opresivo que había pesado sutilmente en el salón del trono durante años, como un leve zumbido bajo la consciencia, se desvaneció.

Y entonces—

El cuerpo de Isolde se sacudió.

El aura de escarcha que la rodeaba parpadeó violentamente, chisporroteando como una tormenta privada de su ojo. Sus rodillas flaquearon, la fuerza se le escapó de las extremidades de golpe. El alma reprimida en su interior surgió violentamente hacia arriba, reclamando desesperadamente un espacio que no había sido suyo en años.

Isolde jadeó.

Una inhalación cruda y desgarrada brotó de su garganta, un sonido áspero y tosco, como el de alguien que sale a la superficie después de haberse ahogado durante años bajo aguas heladas.

Bruce se cruzó con la mirada del Duque y le lanzó una mirada sutil.

El Duque lo entendió al instante.

El Bloqueo Espacial se disolvió.

El tiempo se reanudó.

Los guardias se tambalearon hacia adelante a mitad de paso, la confusión cruzó sus rostros cuando el impulso regresó sin contexto. Uno casi tropezó cuando su zancada detenida se completó por sí sola. La bandeja de una sirvienta se tambaleó violentamente mientras sus músculos congelados recuperaban el movimiento. La escarcha suspendida en el aire cayó como vidrio hecho añicos, tintineando suavemente contra el mármol antes de derretirse en una niebla inofensiva.

La comprensión caló en los guardias mientras se movían para actuar, pero el Duque sonrió con suficiencia y los sometió a un Bloqueo Espacial específico para ellos.

En cuanto a Isolde, se desplomó de rodillas.

El aura de escarcha que había atrapado a Bruce momentos antes se agrietó y se hizo añicos como hielo frágil bajo un calor repentino, estallando hacia afuera y disolviéndose en la nada. Sus manos temblaban contra el suelo. Su respiración se volvió irregular y superficial.

Bruce se acercó.

Observó el alma de ella con cuidado.

Y lo que vio le hizo suspirar.

El Invasor no se había limitado a poseerla.

La había aplastado.

Su alma era tenue, parpadeando como una llama moribunda en una tormenta. Donde una vez hubo una vibrante autoridad soberana, ahora había una estructura deshilachada, una cohesión debilitada y agotamiento espiritual. El Invasor la había mantenido deliberadamente al borde del colapso, lo suficientemente viva como para mantener la estabilidad corporal, lo suficientemente fuerte como para servir de recipiente y lo suficientemente débil como para no poder resistirse por completo.

Incluso ahora, con el Invasor desaparecido, su alma se estaba deshaciendo.

Si no se trataba, moriría.

En minutos.

Quizá menos.

Bruce levantó la palma de la mano.

Los ojos de Isolde se abrieron como platos.

Lo vio.

Esa misma mano.

La misma palma que acababa de aniquilar algo lo suficientemente poderoso como para dominarla durante años. El miedo destelló en su mirada, no el cálculo frío de una monarca, sino el instinto en bruto de alguien que acababa de recuperarse solo para enfrentarse a otro desconocido.

Si su intención era matarla—

No sobreviviría.

Su cuerpo intentó moverse. Intentó invocar escarcha. Intentó ponerse en pie.

Pero estaba demasiado débil. Demasiado agotada. Demasiado rota.

Así no…

Bruce avanzó y posó suavemente la palma de la mano en el hombro de ella.

—Está bien —dijo en voz baja.

El calor fluyó.

No era violento.

No era destructivo.

Solo sanador.

Maná dorado y puro se filtró en su cuerpo, en su alma, envolviendo los bordes deshilachados de su esencia y estabilizándolos con cuidadosa precisión. La llama parpadeante se estabilizó. Las grietas que surcaban su estructura espiritual comenzaron a repararse, uniéndose lentamente bajo un flujo controlado.

Bruce ajustó el flujo con una concentración clínica, consciente de no abrumar su frágil estado. Demasiado maná de golpe rompería las vías debilitadas. Demasiado poco permitiría el colapso.

Había sido médico una vez.

Reconocía un trauma cuando lo veía.

Y esto, esto no era solo daño físico.

Era una violación prolongada. Una supresión del alma a largo plazo. Distorsión de la identidad. Años de consciencia atrapada bajo otra voluntad. Ni siquiera los seres de Rango SSS eran inmunes a las cicatrices psicológicas.

Mantuvo su voz baja, firme, anclándola a la realidad.

—Estás a salvo.

Su respiración se ralentizó gradualmente. La rígida tensión de sus hombros se relajó poco a poco. Sus ojos permanecían distantes, con una expresión ilegible, pero bajo esa máscara Bruce vio el temblor. Vio la tensión. Vio el peso de los años presionándola hacia adentro de golpe.

El Duque observaba desde un lado, con los brazos cruzados con holgura.

Dejó escapar un suspiro silencioso.

«Este tipo…».

Reprodujo en su mente lo que acababa de sentir. Un sanador. Aniquilando directamente el alma de un Invasor. Un ser probablemente de Clase Ex, nada menos. Sin ritual. Sin preparación. Solo contacto y ejecución.

«¿Cómo demonios consiguió algo así…?». Los labios del Duque se curvaron ligeramente.

«Una anomalía».

Era la única palabra que encajaba.

A él también lo habían llamado así una vez. En su juventud. Un transgresor. Alguien que superaba los límites. El que hacía cosas que otros afirmaban que eran imposibles.

Pero en comparación con lo que Bruce acababa de mostrar, él era ordinario.

El Duque echó un vistazo a los restos destrozados de escarcha que se derretían por el salón del trono, a los guardias que aún intentaban comprender lo que acababa de ocurrir, a las sirvientas que temblaban mientras se aferraban a sus bandejas.

La nueva generación…

Eran diferentes.

Más fuertes.

Más extremos.

Menos limitados por el sentido común.

Quizá, solo quizá—

Esta era la era.

La que Velmora había estado esperando.

La generación que por fin podría hacer añicos el techo del mundo.

El Duque exhaló lentamente, con la mirada posándose de nuevo en Bruce.

—…Realmente no haces las cosas a medias, ¿verdad? —murmuró.

—…La verdad es que no haces las cosas a medias, ¿eh? —murmuró Duque.

Bruce suspiró, ignorando a Duque, y siguió curando.

Con cuidado. Sin pausa.

Porque esta batalla no había hecho más que empezar.

Su palma permanecía sobre el hombro de Isolde, pero la curación ya no era superficial. No era la carne lo que estaba reparando. Era el alma.

Cálidas corrientes de maná fluían de él en ondas controladas, sutiles pero absolutas, enhebrándose a través de las fracturas dejadas por el Invasor. Donde las grietas dentadas habían partido su esencia como un cristal hecho añicos, la luz presionaba hacia dentro y las fusionaba. Donde su núcleo espiritual se había atenuado hasta convertirse en una frágil brasa sepultada bajo las cenizas, el calor se acumuló, la acunó y sopló sobre ella para devolverla a una llama firme.

Bruce no se apresuró. Podría haberlo hecho.

Podría haberla inundado de poder, aplastado el daño, forzado la restauración mediante pura dominación.

Pero eso no habría sido diferente de lo que había hecho el Invasor: un control sin consentimiento.

En su lugar, trabajó con precisión. Delicado. Exigente. Quirúrgico.

Podía sentir el residuo de la presencia del antiguo elfo, como aceite manchando agua clara. Hilos de maná extraño aún se aferraban a las capas más profundas de su ser, obstinados e invasivos. Los quemó hebra por hebra, con cuidado de no abrasar lo que quedaba de la propia Isolde.

Entonces, sutilmente, invocó su Autoridad Soberana de Vitalidad.

No como una exhibición. No como una proclamación. Solo lo justo. Una orden silenciosa a la vida misma.

Su vitalidad no explotó hacia arriba. No recorrió violentamente sus venas. Aumentó de la misma forma en que la primavera reclama la tierra helada: lenta, insistente, inevitable. La sangre se calentó. La respiración se hizo más profunda. Los conductos reprimidos de su cuerpo se abrieron como ríos que se descongelan bajo la luz del sol.

Isolde jadeó.

Sus dedos se aferraron al suelo helado mientras la sensación volvía por completo a sus extremidades. El entumecimiento al que se había acostumbrado, años de asfixia espiritual, retrocedió. El calor se extendió desde su pecho hacia fuera, haciendo retroceder un frío que nunca había sido realmente suyo.

Podía sentirlo. No solo la curación. Poder. Su poder. De verdad había vuelto.

Suspiró mientras un sentimiento nostálgico la invadía en ese momento. El Invasor le había arruinado muchas cosas, pero ahora las cartas volvían a estar en sus manos; era hora de arreglar las cosas.

«Así que esa sensación de impotencia de verdad se ha ido, la fuerza que tanto me costó conseguir vuelve a ser mía…»

Por primera vez en años, su poder le respondió sin resistencia. Ninguna voluntad extraña tiraba de los bordes de sus pensamientos. Ninguna sombra se cernía sobre su consciencia, esperando para tomar el control.

Levantó la vista lentamente hacia Bruce. Ya no había arrogancia en sus ojos. Ni superioridad gélida. Solo agotamiento.

Y algo peligrosamente cercano a la incredulidad.

Detrás de ellos, Duque exhaló suavemente y liberó por completo el Bloqueo Espacial.

El tiempo se normalizó.

La distorsión que había presionado invisiblemente contra los muros del palacio se disolvió, y la realidad volvió a su ritmo natural. Los guardias se tambalearon ligeramente, como si despertaran de un sueño en el que no recordaban haber entrado. Los murmullos se extendieron por el vasto salón. Bajaron las armas, aunque ninguno de ellos recordaba conscientemente por qué las habían levantado.

Habían visto a Bruce atacar. Habían visto a su Emperatriz paralizada. Y ahora, estaba viva.

Más que viva. Estaba más erguida de lo que había estado en años.

Un guardia dio un paso al frente instintivamente, con la confusión y la alarma luchando en sus facciones. —¿Qué…?

Isolde se levantó. Lentamente.

La escarcha bajo sus pies no explotó hacia fuera con furia. No se agrietó ni se hizo añicos. Se arremolinó hacia arriba en espirales controladas, elegantes y precisas, doblegándose a su voluntad como la seda que responde al giro de una bailarina.

—Regresen a sus puestos.

Su voz cortó el salón con nitidez.

Fría. Autoritaria. Absoluta.

—Ese joven me ha salvado la vida.

Una onda de su aura se extendió hacia fuera, no opresiva, no aplastante, sino imponente. Transmitía claridad en lugar de asfixia. Fuerza sin estrangulamiento.

Los guardias se quedaron helados.

Miraron alternativamente a Bruce y a Duque, intentando reconciliar lo que sus ojos habían visto con lo que ahora tenían delante. Ninguno de ellos entendía la verdad. Ninguno de ellos podía comprender las invasiones de almas o a parásitos ancestrales que usaban el cuerpo de su soberana como una capa ceremonial.

Pero entendían el poder. Y entendían las órdenes. Uno por uno, hicieron una reverencia. Y se retiraron.

Nadie se atrevió a cuestionar. Nadie se atrevió a refutar.

Porque hacerlo sería desafiar a su Emperatriz.

Y porque algo en el ambiente había cambiado. Algo profundo e instintivo. El peso que había oprimido sus pechos durante años, sutil pero siempre presente, había desaparecido.

Aún no se daban cuenta.

Pero la tirana a la que habían servido había muerto hacía unos instantes.

Cuando el último guardia se retiró y las pesadas puertas del palacio se cerraron con un golpe resonante, el silencio se posó sobre el salón como la nieve al caer.

Isolde levantó la mano. La escarcha ascendió en espiral.

En un instante, una cúpula de hielo translúcido se formó alrededor de los tres. Lisa. Sin fisuras. La superficie brilló débilmente mientras los sellos de supresión superpuestos se activaban en su estructura, entrelazándose en intrincados patrones de pálida luz azul.

Insonorizada. Aislada. Privada.

El mundo exterior se desvaneció.

Solo quedaban ellos tres.

Isolde exhaló lentamente, el aliento escapando de ella como si lo hubiera estado conteniendo durante años.

Luego inclinó la cabeza. No profundamente. No de forma teatral. Solo lo justo.

—Gracias —dijo.

Fueron palabras sencillas.

No contenían adornos reales. Ni orgullo. Ni teatralidad.

—A los dos.

Su voz vaciló ligeramente, no por debilidad, sino por la liberación.

—Durante años… —continuó, bajando la mirada hacia la escarcha a sus pies—, lo intenté.

La confesión pareció costarle más que cualquier batalla.

—Debería haber tenido la ventaja. Como el alma original, mi alma está naturalmente en sintonía con este cuerpo. Debería haberme resistido a su dominio.

Apretó la mandíbula, mientras el recuerdo destellaba en sus ojos.

—Pero ella era ancestral. Calculadora. Cada vez que reunía fuerzas, las aplastaba. No por completo, nunca por completo. Solo lo suficiente para recordarme que nada de lo que hiciera importaba.

Sus dedos se curvaron lentamente a los costados.

—Me mantuvo viva deliberadamente. En equilibrio entre la vida y la muerte. Demasiado débil para luchar. Demasiado consciente para descansar.

Bruce no dijo nada.

Podía verlo claramente ahora que la presencia del Invasor se había desvanecido. Las cicatrices superpuestas en su esencia. Las marcas de compresión donde una autoridad extraña había envuelto su núcleo como cadenas. La cuidadosa y metódica erosión de su identidad.

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