Cirujano de Rango SSS en Otro Mundo: ¡El Sanador Es Realmente Superpoderoso! - Capítulo 390

Capítulo 390: ¡Testigo de la Creación!

¿Todo comprimido en algo más pequeño que cualquier cosa? ¿El universo surgiendo de una explosión? ¿Cómo tiene eso algún sentido?

Ese escepticismo murió en ese instante. No discutió. No se resistió. Simplemente se evaporó bajo el peso de lo que estaba presenciando.

«Joder», pensó Bruce, con auténtica reverencia.

No podía respirar aquí, así que hizo lo que siempre hacía cuando su cuerpo necesitaba seguir funcionando en condiciones para las que no estaba diseñado.

Dirigió Curación hacia su interior, la ajustó en modo continuo y dejó que los hilos plateados lo mantuvieran. Luego centró su atención en sus ojos, o en lo que le servía de ojos. Podía percibir. Eso era todo lo que importaba. La resolución era una variable, y las variables se podían ajustar.

Empujó Curación hacia su propia percepción, en una dirección o a un nivel al que nunca la había llevado. La estaba mejorando directamente con sus ojos… Los hilos respondieron con reticencia al principio, y luego con más voluntad a medida que refinaba la instrucción. Nitidez. Agudeza. Resolución temporal. Los diales subieron al máximo, ya que ahora podía ver las cosas a nivel cuántico, un nivel incluso más diminuto que el nivel molecular.

Algo hizo clic y la parte oculta del universo se enfocó.

Podía ver los protones formándose. No metafóricamente. De verdad. Partículas compuestas individuales uniéndose a partir de la sopa de quarks, de tres en tres, como átomos aprendiendo a ser átomos por primera vez en la historia de la existencia de los átomos. Aproximadamente un millón de veces más detalle de lo que sus ojos mejorados le habían ofrecido jamás.

«…Vale», pensó Bruce lentamente. «Esto es útil».

Archivó la idea. Ya pensaría en ello más tarde. Con calma. En una habitación tranquila.

Los tres primeros minutos.

Primero se formó el hidrógeno… lo más simple, el superviviente. Un solo protón, un solo electrón. Luego el helio, ligeramente más complicado, el segundo en nacer. Y después un largo estiramiento. La erupción seguía expandiéndose, pero ya no inventaba nada, ahora solo se enfriaba, el calor se disipaba hacia el volumen en constante expansión de lo que ya no era un punto.

El tiempo se aceleró. Trescientos ochenta mil años pasaron en lo que pareció una sola y larga respiración. El universo se movía a través de sus propias duraciones; le estaban mostrando un resumen de los mejores momentos.

El cosmos se enfrió lo suficiente como para que la luz viajara libremente. Vio el momento en que pasó de opaco a transparente. Los primeros fotones liberándose de la densa sopa de electrones, la radiación exacta que, de vuelta en la Tierra, los humanos acabarían detectando con radiotelescopios.

Rio, una vez, en silencio. «Los científicos tenían razón. Por supuesto que la tenían».

Luego, las estrellas. Grandes gigantes azules, la primera generación, encendiéndose en la nueva oscuridad como cabezas de cerilla prendidas en una catedral. Ardían tan calientes y tan rápido que sus vidas eran parpadeos cósmicos. Bruce vio una extinguirse. Vio su núcleo colapsar. Vio las capas exteriores rebotar en una supernova que, por un instante, eclipsó a su galaxia.

Y en las cenizas, nuevos elementos. Carbono. Oxígeno. Silicio. Hierro. Oro. Los bloques de construcción más pesados, forjados en la muerte de las primeras estrellas, sembrando ahora el cosmos con las materias primas que acabarían convirtiéndose en todo lo complejo.

«Los componentes básicos de la vida surgieron de la muerte de las estrellas».

Lo sabía de forma abstracta. Todos los escolares habían oído «estamos hechos de materia estelar» y lo habían archivado como poesía. Él estaba viendo cómo la poesía se hacía literal.

Y entonces lo sintió. Un hilo.

No era físico. Algo por debajo de lo visible. Un tenue y luminoso filamento que corría entre las estrellas, a través de ellas. Conectándolas. Hilvanando una galaxia recién nacida con otra. Tejiéndose a través de la red expansiva de materia como un sistema nervioso formándose en un cuerpo que aún no sabía que estaba vivo.

«Maná», se dio cuenta Bruce.

El universo contenía maná. Entretejido en su estructura desde el principio. No era una adición tardía. No era una capa mágica injertada sobre la física. Era parte de la arquitectura. Una quinta fuerza, o quizá una fuerza cero, algo que había estado ahí todo el tiempo, uniendo estrellas con estrellas, galaxias con galaxias, y finalmente, todo con todo lo demás.

Se quedó mirando. Intentó seguir los hilos. La respuesta estaba en todas partes. En cada estrella. En cada nube de hidrógeno. En cada planeta naciente. Todo ello estaba entrelazado con los tenues filamentos de algo que había pasado meses aprendiendo a manejar, y de lo que solo ahora se daba cuenta de que no había comprendido su origen en ningún sentido significativo.

Todavía estaba intentando trazar el patrón cuando la fuerza lo movió de nuevo.

Un tirón. Aún la misma fuerza soberana. Lo arrastró hacia adentro, a través de distancias cósmicas que habrían sido indecibles en términos normales, hacia un único y corriente sistema solar en un único y corriente brazo espiral de una única y corriente galaxia.

Lo obligaron a observar la formación de un planeta.

El polvo cósmico se acumuló. La gravedad encontró a su primera víctima. Las partículas se adhirieron a otras partículas. Los pequeños cúmulos se convirtieron en grandes cúmulos.

El polvo cósmico se acumuló. La gravedad encontró a su primera víctima. Las partículas se adhirieron a otras partículas. Los pequeños cúmulos se convirtieron en grandes cúmulos. Los grandes cúmulos comenzaron a atraer más material con la creciente autoridad de su propia masa. El proceso duró millones de años y Bruce lo observó en lo que parecieron minutos, con su percepción mejorada captando cada etapa a medida que florecía ante él.

El joven planeta era un infierno. Fundido. Violento. Su superficie era un incesante batir de magma, impactado cada pocos segundos por los escombros que llegaban de un vecindario solar que aún se estaba despejando. Meteoritos del tamaño de pequeñas lunas abrían cráteres en él, lanzando penachos de roca líquida hacia lo que aún no podía considerarse una atmósfera.

Los volcanes entraban en erupción continuamente; no de uno en uno, no por docenas, sino por miles. La corteza entera era un encaje de fisuras que sangraban el calor interno del planeta hacia el exterior.

Lentamente, muy lentamente, al ritmo perceptible del tiempo geológico, se fue enfriando.

Una corteza se endureció. Luego se rompió. Luego volvió a endurecerse, de forma más estable. El bombardeo del espacio disminuyó a medida que el sistema solar se despejaba de escombros sueltos. La atmósfera, si es que se la podía llamar así, comenzó a espesarse con vapor de agua, dióxido de carbono y azufre desgasificados.

Llovió.

Durante millones de años, llovió. El vapor de agua se condensaba y caía, golpeaba la superficie aún en enfriamiento y hervía al instante, se elevaba de nuevo y volvía a caer. El planeta entero estaba atrapado en un ciclo abrasador de precipitaciones que continuó sin cesar, y lentamente, cuando la superficie por fin se enfrió por debajo del punto de ebullición del agua, la lluvia empezó a quedarse.

Se formaron los océanos.

Los relámpagos surcaban cielos aún ahogados por el humo volcánico. Los mares eran cálidos, ácidos y oscuros, llenos de minerales disueltos, agitados por la violencia tectónica.

Y en las profundidades, en la más absoluta oscuridad, en el fondo de aquellos primeros océanos, donde el calor interno del planeta aún se ventilaba a través de fisuras en el lecho marino, la Química.

La percepción de Bruce siguió a la fuerza oculta mientras esta arrastraba su conciencia hacia abajo, a través de kilómetros de agua primordial, hasta una única fumarola hidrotermal en el fondo de un océano que aún no tenía nombre. El agua aquí era diferente. Rica en minerales. Saturada de energía. Una sopa de posibilidades a fuego lento, removida sin cesar por el calor que ascendía desde abajo.

Vio cómo se formaban los aminoácidos. Espontáneamente. A partir de la química de la fumarola. Primero moléculas simples, luego otras más complicadas, y después estructuras que comenzaron a plegarse de formas repetibles.

Vio cómo se ensamblaban las primeras hebras de ARN.

Las vio replicarse. Y en ese momento, ese momento específico, corriente y absolutamente ordinario en el fondo de un mar oscuro en un planeta joven, Bruce fue testigo, con sus propios sentidos mejorados, del instante en que comenzó la vida.

Una sola molécula, haciendo una copia de sí misma. Eso fue todo. Y lo fue todo.

La molécula era tan simple que apenas calificaba como algo. No tenía intención. No tenía conciencia. No tenía idea de que estaba viva, porque el concepto de «estar vivo» aún no existía y no existiría hasta varios miles de millones de años después, cuando los descendientes de esta molécula hubieran acumulado finalmente la complejidad suficiente para inventar la palabra que definiera lo que eran.

Pero persistió. Se dividió.

Cometía errores en sus divisiones, y esos errores creaban nuevas moléculas, y algunos de esos errores eran mejores para dividirse que sus progenitores, y esos se multiplicaban más rápido, y…

«Selección natural», pensó Bruce suavemente. «Empezando desde el primer día».

Observó.

Células individuales. Con paredes, organizadas, complejas. Luego, los eucariotas, los mutantes revolucionarios que habían absorbido otras células enteras y las habían mantenido como orgánulos. Después, las colonias, criaturas unicelulares que aprendían a cooperar. Y luego, los organismos pluricelulares, los primeros cuerpos verdaderos, burdos sacos de tejido especializado que flotaban a la deriva por los mares del Precámbrico.

El tiempo se aceleró de nuevo.

La Explosión Cámbrica sonó como un pistoletazo de salida. En lo que a Bruce le parecieron segundos, la vida explotó en un sinfín de formas: trilobites, anomalocaris, extrañas criaturas con cinco ojos y probóscides en forma de trompa, seres segmentados y con concha, con mandíbulas y sin ellas; los mares se llenaron súbita y vertiginosamente de una variedad que momentos antes era casi inexistente.

Peces. Los primeros peces verdaderos, surcando el agua con el nuevo invento de la columna vertebral.

Los primeros anfibios, arrastrándose torpemente a tierra firme con aletas que apenas habían empezado a pensar en ser patas.

Reptiles. Escamosos, pacientes, exitosos.

Surgieron los dinosaurios. Bruce observó cómo sus grandes eras, el Triásico, el Jurásico, el Cretácico, se desplegaban y apilaban una sobre otra, con formas cada vez más grandes, extrañas y elaboradas. Saurópodos de cuello largo más altos que edificios. Ceratopsios con cuernos. Rapaces emplumados que eran mitad pájaro antes de que la palabra «pájaro» significara algo.

La tierra y el cielo se llenaron de ellos durante cientos de millones de años, y Bruce, cuya propia Tierra había atesorado a estas criaturas como mitos tallados en piedra, pudo verlos vivos, moviéndose, respirando, luchando, apareándose, muriendo.

No pudo evitar fruncir el ceño. «¿Es esto la Tierra? ¡¿Qué cojones está pasando?!».

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com