Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 100

100: CAPÍTULO 100 100: CAPÍTULO 100 TESSA
Con todo el caos que aún se desarrolla en el interior, nadie se da cuenta cuando me escabullo.

Me dirijo hacia el frente del hotel de Dimitri para esperar mi transporte, mis tacones resonando contra el pavimento.

Hace más frío de lo habitual.

No es que importe —mi teléfono empieza a sonar y me calienta perfectamente.

Madre.

Perfecto.

Contesto, principalmente porque quiero un motivo para seguir enfadada.

Y ella lo proporciona.

—¿¡Tienes que ser siempre una desgracia!?

—grita antes de que pueda decir hola—.

¡Todo lo que pedí —todo lo que pedí— ¡era que asistieras a la fiesta de compromiso de Anastasia como una persona normal!

¡Que conocieras a un hombre decente!

¡Que sonrieras, que te comportaras!

¿Y qué haces tú?

¡Lo arruinas todo!

¿Qué hice para merecer esto?

¡Me llevarás a la tumba un día, lo juro!

Oh, está muy enfadada —pero no lo suficiente como para gritar en ruso.

El inglés es su idioma de regaño cuando quiere asegurarse de que realmente lo sienta.

Desafortunadamente para ella, soy fluida en “viajes de culpa”.

Cierro los ojos.

Cuento hasta tres.

Luego sonrío.

—Madre —digo dulcemente—, si te mueres en medio de una rabieta, yo soy la que se queda pagando el funeral, así que por favor —o te calmas o apuntas a algo rápido y económico.

Un derrame cerebral, quizás.

Jadea como si le hubiera dado una bofetada, que es probablemente la reacción más honesta que he obtenido de ella en años.

Continúo.

Fría, clara.

—¿Quieres saber por qué ‘lo arruiné todo’?

Porque tu preciosa sobrina estaba demasiado ocupada montando a mi cita como para presentarse a su propia fiesta de compromiso.

Porque el hombre por el que me dijiste que debía estar ‘agradecida’ intentó ponerme precio como si fuera un bolso.

Y porque, francamente, me cansé de fingir que esta familia no es un circo absoluto.

Silencio.

Un tipo agudo, herido.

—¿Es eso lo que quieres oír?

—pregunto—.

¿Que tu hija es tan difícil, tan imposible, que ningún hombre quiere reclamarla?

Genial.

Mensaje recibido.

Otra vez.

Cruzo el brazo con más fuerza a mi alrededor, mirando fijamente a la calle como si pudiera obligar al coche a llegar más rápido.

—Pero aquí está la cosa, Madre.

Prefiero estar sola para siempre que terminar como tú —casada, miserable y constantemente tratando de arrancar tu valor de las gargantas de otras mujeres.

A partir de ahora, simplemente envíame las facturas de tu padre y yo me ocuparé de ellas.

Hacerme sentir pequeña no te convertirá en más madre.

No es como si alguna vez lo intentaras.

Entonces cuelgo.

Y respiro.

Por un segundo, parece que el silencio podría salvarme.

Luego un Jeep negro se detiene en la acera.

No levanto la mirada.

Cam conduce un Mercedes.

Y específicamente le dije que no quería
La puerta se abre de golpe, y lo veo: el pelo negro desordenado, los penetrantes ojos verdes, la expresión de tormenta permanente que me ha estado acosando durante años.

Aaron.

Por supuesto.

Por supuesto, joder.

Se queda allí como si lo estuvieran obligando a punta de pistola, brazos cruzados, mandíbula bloqueada, como si recogerme fuera el peor castigo posible que Cameron podría haberle impuesto.

Por esto Cam nunca será más que una talla treinta y ocho.

Su rencor está hecho a medida.

Levanto la barbilla y camino hacia el coche con cada onza de orgullo que no he perdido esta noche.

Aaron abre la puerta del pasajero sin decir palabra.

Me subo.

El silencio se extiende hasta que prácticamente está masticando el pladur.

Estamos a mitad de camino cuando finalmente habla.

Su voz es tranquila.

Cuidadosa.

—¿Estás bien?

Suelto una breve risa.

—¿Estás bromeando, verdad?

Si está preguntando, entonces ya debe conocer la respuesta a esa pregunta.

Cam, ese maldito bocazas, debe habérselo contado.

O Theo, pero bueno, eso es poco probable.

No responde.

Solo aprieta más el volante.

Lo miro de reojo.

Sigue siendo guapísimo, de esa forma irritante e ilegible.

Nudillos pálidos, las mangas de la sudadera subidas justo lo suficiente para mostrar las venas en sus antebrazos.

El tipo de hombre que parece un desamor y un poema al mismo tiempo.

Suspiro.

—Si estás aquí para sermonearme también, no te molestes.

He tenido una larga fila de críticos esta noche.

—No lo estoy —dice rápidamente.

Demasiado rápido.

Otro momento de silencio.

Entonces
—Escuché lo que pasó.

Con Lyle.

Me quedo helada.

—Por supuesto que sí.

—Solo…

—duda—.

No te mereces eso.

Resoplo.

—Sí, bueno.

Aparentemente sí.

—No lo mereces —dice de nuevo.

Más firme esta vez.

Y algo en mí —crudo y agrietado— se abre.

Tal vez es el agotamiento.

Tal vez es el hecho de que he estado sangrando orgullo toda la noche.

No lo sé.

Pero hablo.

—Estaban en la cama juntos —digo suavemente—.

Mi prima y mi cita.

Y ni siquiera hace una semana me estaba preguntando qué querría como regalo de cumpleaños.

¿No es patético?

La mandíbula de Aaron se mueve.

No dice nada al principio.

Luego:
—¿Qué tiene de bueno Lyle?

La pregunta me golpea de lado.

—¿Qué?

Su voz ya no es cuidadosa.

Tampoco es fría.

Está tensa y agrietada y frustrada y real.

—¿Qué tiene él que yo no?

—¿Qué estás…?

—Yo nunca te haría eso —dice, interrumpiéndome—.

Nunca miraría a otra chica si te tuviera a ti.

Y tú…

—se ríe, brusco y sin humor— tú ni siquiera me ves.

Mi pecho hace algo extraño.

Se abre como un melocotón podrido.

Con los ojos fijos en la carretera, la voz más baja ahora, pero cada palabra cae como un puñetazo.

—Piensas que te odio.

Piensas que no me importa.

Pero sí.

Siempre ha sido así.

Solo…

no sé cómo decirlo cuando me estás mirando.

Me siento sin aliento.

Como si acabara de sacarme el aire de los pulmones con nada más que una frase.

Por fin me mira.

Solo una mirada —cautelosa, vacilante, todos los muros derribados— y lo veo.

Lo que he estado perdiendo durante años.

La suavidad bajo el silencio.

La forma en que aprieta la mandíbula no por ira, sino por miedo.

—Aaron…

—susurro, y su nombre se siente demasiado suave en mi boca.

Se queda inmóvil como si le doliera escucharlo.

Trago.

Fuerte.

—¿De qué estás hablando?

—pregunto, pero mi voz es más delgada ahora.

Temblorosa—.

Ni siquiera me soportas.

Sus ojos se dirigen a los míos —amplios, vidriosos, destrozados— y hay algo salvaje detrás de ellos, algo que hace que mi respiración se detenga antes de que siquiera hable.

—¿Hablas en serio?

—susurra, como si doliera decirlo.

Luego, más suave —más afilado:
—Tessa, he estado enamorado de ti desde la primera vez que te vi.

Me quedo helada.

El coche.

El mundo.

Todo se detiene.

—Solo he…

—se pasa una mano por el pelo, la voz temblando, desesperado—.

He estado tratando de no asustarte con ello.

Abro la boca, pero él continúa atropelladamente, aterrado ahora de que yo hable —de que detenga esto.

—Ya no podía soportarlo más —dice, las palabras saliendo como una presa que se rompe—.

No puedo seguir fingiendo que no me importa.

Te veo con él —con ese imbécil— y me mata.

Verte herida cuando yo nunca…

yo nunca te haría eso.

Está respirando con dificultad, como si hubiera dejado atrás su propio silencio.

Como si esto hubiera estado enterrado tanto tiempo que olvidó cómo decirse.

—Sé que no soy lo que quieres —susurra—.

Sé que parezco frío.

Sé que no soy bueno diciendo cosas cuando me estás mirando.

Pero te juro por Dios, Tessa…

si solo me dieras la oportunidad…

—Su voz se quiebra—.

Te adoraría.

No puedo respirar.

Él se acerca a mí —sin tocarme, solo cerca.

Como si tuviera miedo de que desaparezca.

—Y si solo soy un rebote para ti, está bien.

Si solo soy un sustituto hasta que encuentres a alguien mejor, está bien.

Si nunca me amas, si nunca soy suficiente, lo aceptaré.

Aceptaré cualquier cosa.

Solo quiero ser algo para ti.

Sus ojos encuentran los míos.

—Por favor.

Como si yo fuera la que pudiera destruirlo.

Como si no lo hubiera hecho ya.

El coche se queda sin aire.

Algo dentro de mí encaja en su lugar.

—Detente —susurro.

Parpadea.

—¿Qué?

—Detén el coche.

Por favor.

Ahora.

Lo hace.

Suavemente.

Con calma.

Yo soy todo menos eso.

Abro la puerta de golpe y salgo tambaleándome, los tacones raspando el asfalto, los pulmones negándose a funcionar.

El frío es instantáneo.

Cuchillos en la piel.

O quizás solo soy yo —desmoronándome.

Camino de un lado a otro.

Uno, dos, tres pasos.

Todo golpea a la vez, violentamente y sin piedad.

La noche con Lyle.

La forma en que lo ignoré.

La forma en que lo olvidé.

—No, no lo olvidé.

—Lo evité.

El aire se vuelve más frío.

Mi estómago se revuelve.

Me doblo.

Se estrella contra mí.

Tengo dos semanas de retraso.

No.

No.

No.

No.

Yo no.

Esto no.

Ahora no.

Me clavo los dedos en el cuero cabelludo, el pánico subiendo por mi columna como humo.

Porque no estoy hecha para la maternidad.

No estoy construida para llevar nada excepto resentimiento y arrepentimiento.

Apenas puedo mantenerme viva —las plantas mueren cuando las miro demasiado tiempo.

No he respondido a los mensajes de mi tía en seis meses.

Me olvido de comer.

Lloro por yogur caducado.

Digo las cosas equivocadas.

Soy la cosa equivocada.

No puedo hacer esto.

No quiero esto.

Solo pensarlo me cierra la garganta.

No quiero un pequeño ser humano que llore cuando yo desaparezca, que me mire esperando amor y canciones de cuna cuando apenas puedo soportar mi propio reflejo la mayoría de los días.

No soy la madre de nadie.

Soy la chica que todos abandonan.

La chica a la que se follan y olvidan.

La chica que arruina todo lo que toca, que ataca antes de que la dejen primero.

Tiemblo.

Quiero gritar o desaparecer o retroceder en el tiempo.

La puerta de Aaron se abre.

Oigo el crujido de sus botas sobre la grava mientras se acerca.

Se detiene justo a mi lado.

No habla.

No me agobia.

Finalmente, me enderezo.

Apenas.

Un hilo que me mantiene erguida.

Encuentro sus ojos, mi voz hueca.

—Creo que estoy embarazada.

Y ahí está.

En el mundo.

Mucho más pequeño de lo que se sentía en mi pecho.

Él se queda completamente inmóvil.

El aliento forma niebla entre nosotros.

Pero no se estremece.

No retrocede.

Simplemente se acerca más.

Y suavemente me atrae a sus brazos como si no fuera a romperme.

Pero ya lo he hecho.

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