Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 106

106: CAPÍTULO 106 106: CAPÍTULO 106 ZANE
TRES SEMANAS DESPUÉS
La bocina del marcador suena.

3-2, final.

Otra maldita derrota.

Golpeo mi palo contra las tablas mientras salgo del hielo.

La hoja se rompe limpiamente por la mitad.

Vuelan astillas.

No me importa.

Chicago Blizzards contra Detroit Forge.

En casa.

Un estadio lleno y aun así logramos perder la ventaja en los últimos siete minutos.

Es nuestra tercera derrota consecutiva.

Estamos en caída libre.

Sin química.

Sin estructura.

Todos jugando como si nunca hubieran compartido línea antes.

Y sí, quizás es porque no somos el equipo que se supone que deberíamos ser.

No sin Stone.

El nombre me deja un sabor amargo.

Ni siquiera quiero pensarlo, mucho menos decirlo en voz alta.

Pero su fantasma está en cada turno que jugamos.

Cada marca defensiva fallada.

Cada disco que no logramos despejar.

Es el elefante en el maldito vestuario.

Ha sido suspendido indefinidamente.

«Pendiente de mayor investigación», decía el comunicado oficial.

La liga lo mantiene vago.

El equipo ha sido hermético.

Pero los chicos?

Nosotros sabemos.

Todos saben.

Emilia presentó una denuncia policial hace dos semanas.

Después de eso, todo se fue a la mierda.

Stone recibió una prueba de drogas aleatoria — procedimiento estándar, pero mala suerte para él.

Positivo por sustancias para mejorar el rendimiento.

Esteroides.

La NHLPA tiene protocolos para eso, claro, pero eso ni siquiera fue el titular.

Porque luego vinieron las mujeres.

Primero una.

Luego tres.

Después cinco.

Acusaciones desde agresión física hasta conducta sexual inapropiada.

Algunas han ido a la prensa.

Una presentó una demanda civil ayer.

Ya no hay donde esconderse.

Ni detrás de su reputación.

Ni detrás de su contrato.

Hablando de eso — que está en su último año.

Las oficinas pasaron de hablar de extensiones a un silencio total.

Ni un susurro sobre posibles intercambios.

Nada.

Y todos saben lo que eso significa.

Lo están dejando ir.

Y honestamente?

Bien.

Todavía estoy enojado porque nos abandonó.

Incluso fuera del hielo, nos está pudriendo desde adentro.

Los chicos no saben qué decir.

Nadie habla en el vestuario.

Nadie sabe dónde está el límite ya — en el hielo o fuera de él.

Y solo pensar en ello — en él — me dan ganas de atravesar una pared con mi puño.

No me ducho con el resto del equipo.

Me quito el equipo, tiro mi camiseta en el contenedor y salgo del vestuario todavía goteando sudor.

No puedo escuchar al Entrenador intentando convertir esta mierda en algo positivo.

No puedo soportar otro discurso de «los atraparemos la próxima vez» de McLaren.

Afuera hace frío.

Mi aliento se empaña en el aire.

La adrenalina todavía se está disipando cuando mi teléfono vibra.

Margot.

> Orfanato confirmado.

La dejaré a las 9 AM.

Ya no será nuestro problema.

Me toma un segundo.

Entonces recuerdo.

Lolo.

La niña de Becca.

Mi hija.

O, al menos, eso es lo que ella seguía diciendo.

No importa si se parece a mí, nunca hubo una prueba de paternidad.

Nunca pedí una.

Nunca quise saber.

Becca murió hace tres semanas.

Colapsó en la cocina.

Alguna mierda de batido natural que no sabía que tenía aceite de maní.

Sin EpiPen.

Sin ayuda a tiempo.

Para cuando la encontré, ya todo había terminado.

Y así, de repente, todo se volvió mi responsabilidad.

La niña.

El funeral.

El duelo público.

No tenía a nadie.

Ninguna familia excepto una abuela con demencia.

Así que el foco se dirigió hacia mí —el novio en duelo, el jugador de hockey «fuerte» que sigue dándolo todo en el hielo.

Los medios se lo tragaron.

¿Pero Lolo?

Ella no encajaba en mi vida.

Nunca debió hacerlo.

Becca se encargaba de todo eso para que yo no tuviera que hacerlo.

Biberones, toallitas, citas médicas.

Nunca presté atención.

No necesitaba hacerlo.

Hasta que ella fue y se mató.

Por maldito aceite de maní, nada menos.

Ahora, la cuna sigue en mi apartamento.

Hay fórmula para bebés en el armario que caducó la semana pasada.

Es simplemente irónico que dejara atrás su orgullo y alegría justo después de amenazarme con reclamarla públicamente.

Margot sugirió el orfanato casualmente después de que el llanto de Lolo nos interrumpiera hace unas noches.

Se mudó justo después de que yo resolviera los costos de todas las cancelaciones y el funeral de Becca.

Hemos estado acostándonos algunas veces al año y con Becca finalmente fuera del camino, solo tenemos que esconder nuestra relación de la prensa.

Al menos, hasta que todo pase.

«Se merece una familia que la quiera —dijo, mintiendo descaradamente—.

No dos personas apenas jugando a la casita».

Lo hizo sonar noble.

La verdad es que fue la primera buena idea que había escuchado desde que Becca murió.

Tengo una temporada que salvar.

Un equipo que se desmorona.

No tengo tiempo para biberones, pañales o gritos de dentición a las 3 de la mañana.

Así que, sí.

El orfanato es la mejor idea que he escuchado en todo el año.

¿Y Margot?

Ella es la guinda del pastel.

El resto del mensaje es solo la ubicación.

Una instalación privada a las afueras de la ciudad.

Limpia, bonita, tranquila.

Margot hizo la investigación.

Por supuesto que lo hizo.

Diez minutos después, estoy en su apartamento.

Ni siquiera recuerdo el trayecto.

Margot está en su bata.

No se ha quitado el maquillaje todavía, con una copa de vino en la mano, los labios ya entreabiertos como si supiera por qué he venido.

—¿El partido no fue bien?

—pregunta, bajando la mirada por mi pecho.

Como si le importara algo más que lo que viene a continuación.

No respondo.

Cierro la puerta de golpe detrás de mí.

Apenas tiene tiempo de dejar la copa antes de que mi boca esté sobre la suya, áspera, hambrienta, castigadora.

Sus manos se aferran a mi camisa.

Gime, aguda y entrecortadamente.

—Zane…

mierda.

Parece que alguien está muy tenso esta noche.

—Cállate —murmuro, levantándola sobre la encimera.

La copa de vino se rompe.

No me importa.

Sus uñas se clavan en mi espalda, sus piernas alrededor de mi cintura.

Pero todo en lo que puedo pensar es en el partido.

La derrota.

El cuerpo de Becca en el suelo de la cocina.

Y luego
Emilia.

Su voz — suave, siempre suave.

Nunca fuerte como Margot.

Nunca tan exigente.

Nunca dejaba manchas de pintalabios.

Sus besos eran limpios, inseguros.

Su boca nunca sabía a vino o mentiras.

La forma en que sus ojos se iluminaban cuando Liam entraba en una habitación — como si fuera el sol.

Como si lo fuera todo.

¿Qué vio él en ella?

¿Qué ve?

No tiene ningún maldito sentido.

No cuando estoy aquí con Margot — impecable, experimentada, dispuesta — y aún así, todo lo que veo es la cara de Emilia en la cena cuando terminé las cosas.

Herida, confundida.

Todavía esperanzada.

Joder, Zane, han pasado más de siete meses.

Margot me atrae de nuevo, arrastrando sus labios por mi garganta.

—Yo lo haré todo mejor.

Pero no estoy aquí.

No realmente.

Estoy en ese baño hace tres años, viendo a Emilia tirar su corrector a la basura porque le dije que no lo necesitaba.

Estoy en su habitación de la residencia, respirando en su suéter mientras ella se reía de algún programa que nunca me importó.

Estoy al teléfono con ella mientras lloraba, porque arruinó los huevos y la llamé inútil.

Vine aquí para olvidar.

Para enterrar algo.

Pero todo lo que he hecho es desenterrarlo.

Después, Margot yace sobre mi pecho, presumida y callada.

Sus dedos trazan patrones en mi estómago.

No pregunta en qué estoy pensando.

Bien.

Porque si lo hiciera, tendría que mentir.

No fue a ella a quien vi cuando terminé.

Fue Emilia.

Siempre es Emilia.

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