Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 110

Capítulo 110: CAPÍTULO 110

EMILIA

El mensaje de Tessa, para sorpresa de nadie, no es una disculpa ni siquiera una frase que suene humana. Solo una larga lista de la compra pasivo-agresiva —la mayor parte de la cual sospecho firmemente que escribió mientras miraba con furia mi último mensaje. Apostaría mi ceja izquierda a que deliberadamente omitió el chocolate. ¿Y la cantidad de velas con aroma a vainilla? Preocupante. Ese es su indicador de estrés. Lo ha sido desde la universidad.

Sin “por favor”, sin “¿te viene bien?”. Solo una transferencia bancaria por la mitad del total y silencio absoluto después. Tessa en su máxima expresión.

Está probándome. Lo sé. Hago tres ejercicios de respiración en el espacio de una manzana y susurro un encantamiento para la paciencia que encontré en Pinterest. Luego entro en la tienda de conveniencia más cercana, agarro su lista (más una barra de chocolate para mí, no soy una santa), y salgo de nuevo, con los brazos llenos y la paciencia agotándose.

Para cuando llego a su edificio, estoy congelada, irritada y 90% segura de que la ignoraré la próxima vez que me pida un favor. Olvidé la bufanda que Liam me dio en la panadería —ahora es mi favorita, gris suave con bordados sutiles— y ahora tengo la nariz roja y los dedos rígidos de tanto malabarear con cuatro bolsas de velas aromáticas y medio litro de leche de almendra carísima.

Casi no lo veo. El hombre de mediana edad parado frente a la puerta de su apartamento, con aspecto tan impaciente como yo me siento.

Dejo las bolsas y busco a tientas en mi bolso la tarjeta llave, ya planeando cómo hacer sentir culpable a Tessa para que cargue sus malditas velas la próxima vez, cuando un hombre se acerca hacia mí.

—Disculpe —dice, educado pero cortante—. ¿Vive usted aquí?

Levanto la mirada —y hago un ligero doble vistazo. Está sosteniendo un ramo de tulipanes y una bolsa de papel de aspecto pesado con el logo del restaurante italiano carísimo favorito de Tessa. Lleva un uniforme de repartidor y frunce el ceño como si prefiriera estar en cualquier otro lugar.

—Sí —digo con cautela, ofreciendo una pequeña sonrisa—. ¿Puedo ayudarlo?

Su expresión neutral desaparece al instante.

—¿Es usted Tessa Arlof? —exige —Tessa se desmayaría si supiera lo mal que está pronunciando su apellido— ya alcanzando un montón de papeles que tiene apretados bajo el brazo.

—No, pero yo…

—Amiga, compañera de piso, lo que sea. Es suficiente. Aquí. Firme esto. Y esto. Y este también —empieza a empujarme los formularios con la energía exasperada de alguien que está a tres segundos de renunciar.

Parpadeo, tomada por sorpresa. Él murmura entre dientes mientras examino el portapapeles.

—Los jóvenes de hoy —resopla—. Sin modales, sin respeto. He estado arrastrándome hasta aquí todos los días durante las últimas tres semanas. ¡Tres! Flores, cena, a veces ambas cosas. Toco el timbre. Golpeo. Nadie responde.

Ni siquiera espera a que responda —simplemente sigue adelante, elevando la voz como si hubiera estado guardando esta diatriba toda la semana.

—El jueves pasado, finalmente viene a la puerta —y pienso, genial, por fin, algún progreso— ¿y sabe lo que dice? —Baja la voz para imitar a Tessa, aguda y desdeñosa:

— «Puede empezar a tirarlas». ¡Tirarlas!

Hago una mueca de compasión.

—Le dije al Sr. Cobalt —escupe el nombre como si fuera algo amargo— que claramente ella no está interesada, pero ¿me escucha? No. Dice: «Solo una entrega más, cambiará de opinión». Bueno, no está cambiando de opinión. Y estoy a punto de explotar.

Levanta dos dedos, peligrosamente juntos.

Firmo el papel antes de que explote. —Bien. Gracias. Me aseguraré de que reciba esto.

—Que Dios le bendiga —murmura, girando sobre sus talones y marchándose como un soldado que se retira de la guerra.

Bajo la mirada hacia los tulipanes. Rosados. Sus favoritos.

Hay una nota escondida entre los tallos. No la leo, pero veo la firma.

A.

Aaron Cobalt.

Parpadeo. Bueno… esto es nuevo.

Definitivamente no vi venir esto.

Con un largo suspiro, recojo las velas carísimas, la comida, las flores, el persistente aroma de mi arrepentimiento, y paso mi tarjeta llave para entrar.

—¡Tessa! —grito, cerrando la puerta de una patada con más fuerza de la necesaria. Las bolsas caen sobre el mostrador con un ruido sordo satisfactorio—. ¡¿Cuál demonios es tu problema?!

El apartamento huele a vainilla. Dulce y sofocante. No necesito adivinar — ha encendido todas las velas que le quedaban.

Solo me enfada más.

Me quito el abrigo y lo lanzo sobre una silla mientras camino fuerte por el pasillo. Mi voz se eleva con cada paso. —¿Sabes que acabo de recibir toda una charla de tu repartidor? ¡Aparentemente A. Cobalt te ha estado enviando comida y flores todos los días durante semanas, y tu respuesta es silencio absoluto!

Llego a la puerta de su oficina y me detengo. Está cerrada. Por supuesto que lo está.

Levanto las manos. —Dijo que le dijiste que empezara a tirarlas. ¿Tienes idea de lo dramático que suena eso? Es como la trama de una telenovela, ¡y tú eres la protagonista emocionalmente constipada!

Sigue sin responder.

—Compré tus estúpidas velas. Ignoré mi instinto y fingí no darme cuenta de que la mitad de tu lista de la compra parece una crisis nerviosa. ¿Pero esto? —Señalo con el pulgar hacia la puerta como si pudiera verme—. ¡Esto no es saludable!

Respiro hondo.

Sin respuesta.

Respiro hondo, intento contenerme. Mi voz había sido más dura de lo que pretendía, y ahora que lo he soltado todo, me siento un poco… agotada.

Me doy la vuelta para irme, ya medio arrepentida del arrebato —cuando algo llama mi atención.

Una bandeja.

El desayuno que le preparé esta mañana.

Todavía allí. Todavía sin tocar.

Aprieto la mandíbula. ¿Esa mecha que pensé que se había consumido? Sí. Vuelve a encenderse.

Me dirijo furiosa a la puerta de su oficina, medio preparada para sacarla a rastras — solo para darme cuenta de que está desbloqueada.

Y vacía.

Me quedo paralizada en la entrada.

No está aquí.

No sé si reír, gritar o golpearme la cabeza contra una pared.

Esta mañana, todo lo que quería era que saliera de esta maldita oficina. ¿Y ahora que lo ha hecho? Quiero estrangularla por ello.

Mentalmente. Obviamente.

Más o menos.

Me alejo y me dirijo a su dormitorio, sin molestarme en llamar. Abro la puerta —e inmediatamente me arrepiento.

Es un desastre. Del tipo huracán-arrasó-una-tienda-de-segunda-mano.

Mi boca se abre de incredulidad. Puede que Tessa no sea una maniática de la limpieza, pero ¿esto? Esto no es propio de ella.

Siempre ha habido un método en su locura —algo que ella llama “caos controlado.” Ropa colgada en una silla pero nunca en el suelo, maquillaje disperso pero clasificado por colores, notas adhesivas en tres idiomas diferentes. Era un sistema, a su manera extraña. Siempre sabía exactamente dónde estaban sus cosas.

¿Pero ahora?

Ahora parece que ha perdido el control. O que ha dejado de importarle.

Mi corazón se hunde un poco. La frustración persiste, pero está cambiando. Transformándose en algo más silencioso. Más culpable.

No debería estar tan enfadada con ella.

No cuando todo en esta habitación grita que alguien se está desmoronando.

Con un profundo suspiro, empiezo a recoger cosas. Tazas de café vacías. Una camisa que estoy 95% segura que me robó. Recibos arrugados. Papeles, algunos con garabatos, otros completamente en blanco. Empiezo a doblar mantas, apilar libros, ordenar brochas de maquillaje.

Es solo cuando limpio que me doy cuenta de cuánto tiempo ha pasado desde que la vi realmente —no solo físicamente, sino que realmente la vi. Ha sido un fantasma en su propia vida. Y yo he estado demasiado ocupada estando molesta para darme cuenta de verdad.

Eventualmente, el caos comienza a reducirse. El suelo reaparece. Su cama parece menos un campo de batalla y más como un lugar donde alguien podría realmente dormir.

Y por primera vez desde que entré en este apartamento, me detengo.

No porque haya terminado de limpiar.

Sino porque finalmente me permito sentirlo.

¿Esa cosa silenciosa y dolorosa que no había querido nombrar?

Preocupación.

Preocupación real, hundida, profunda hasta los huesos.

Recojo algunos recibos arrugados y cruzo la habitación para dejarlos en su escritorio, pero entonces noto su portátil. Todavía abierto. La pantalla brillando tenuemente.

Extiendo la mano para cerrarlo por instinto.

Pero entonces veo lo que hay en él.

Y mi respiración se detiene.

Una carta de renuncia sin terminar. Las palabras son cortas, clínicas. Sin explicación. Solo un punto final.

En la siguiente pestaña, hay una búsqueda abierta: “terapeutas cerca de mí”.

Mi estómago se retuerce. De alguna manera, es la carta de renuncia la que me inquieta más.

Mi pulso se acelera mientras miro alrededor de la habitación, realmente miro esta vez. Algo no cuadra. Algo más está pasando.

Empiezo a revisar el desorden en su escritorio. No estoy fisgoneando —al menos, eso es lo que me digo a mí misma. Solo necesito respuestas.

Y entonces lo encuentro.

Una pequeña caja aplastada. Rosa y blanca.

Test de embarazo.

Debajo, folletos doblados de una clínica en Manhattan.

Una clínica de abortos.

El mundo se queda en silencio. Mis manos empiezan a temblar.

Miro fijamente los folletos, con la respiración atrapada en algún lugar de mi garganta, como si moverme demasiado rápido hiciera que la verdad me golpeara aún más fuerte.

Y es entonces cuando lo oigo.

El suave crujido de la puerta del baño abriéndose detrás de mí.

La voz de Tessa es baja. Fría.

—¿Qué demonios estás haciendo?

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