Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 112

Capítulo 112: CAPÍTULO 112

—No me molesto en echar un segundo vistazo.

El collar se desprende de un tirón —el broche rompiéndose, el sonido del metal golpeando mármol. Lo dejo caer al suelo del hotel—. No uso falsificaciones.

Amanda, siempre la imagen de la discreción, asiente una vez.

—Solo era una muestra, señora. Enviada por Joyería Vanderbilt para su aprobación. El director creativo sugiere que usemos un —revisa las notas en su mano— diseño más sencillo para la campaña.

Tomo la propuesta que me ofrece y leo exactamente dos líneas antes de arrojarla tras el collar.

—Así que por “más sencillo” quiere decir más barato —digo secamente—. Recuérdale que esto es Vanderbilt Holdings, no alguna startup de Etsy dirigida por niños ricos fracasados. Cancela la reunión. Descarta el concepto. O regresa con diamantes o no regresa en absoluto.

—Sí, Srta. Vanderbilt.

Amanda se agacha para recoger el collar y los papeles, pero le hago un gesto con la mano.

—Déjalo. Para eso se le paga al personal de limpieza.

Para cuando salimos de mi hotel, mi paciencia ya se está desgastando. Amanda abre la puerta del coche con precisión militar, y me deslizo dentro sin decir palabra. Ella se sienta adelante y arranca el motor.

—Su cita de las tres está confirmada —dice con suavidad—. El Sr. Lawrence ha sido informado de que estamos en camino. También —alcanza la guantera—, el Sr. Whitney dejó algo para usted esta mañana.

—Mi prometido —digo, más para mí que para ella, con tono seco.

Amanda no se inmuta. Me extiende un pequeño frasco blanco sin marca.

—Más medicina. Experimental, por supuesto. Aún sin diagnóstico confirmado, pero Farmacéuticas Whitney ajustó la dosis basándose en su última respuesta. Me pidió que le dijera que están haciendo todo lo posible.

Tomo el frasco, girándolo lentamente en mi mano, viendo cómo la luz se refleja en su etiqueta en blanco.

—Haciendo todo lo posible —repito suavemente—. Qué romántico.

Amanda no responde. Sabe lo que le conviene.

Simplemente conduce.

Desenrosco la tapa y llevo el frasco a mi nariz. Amanda se tensa, solo ligeramente —como si pensara que podría arrojarlo por la ventana o desmayarme aquí mismo en el asiento trasero. Me limito a murmurar, divertida—. Espero que esta dosis funcione mejor que la anterior.

Sus nudillos se tensan en el volante. Sonrío levemente.

—Detente en la próxima tienda. Necesito agua para mi medicación.

Obedece sin decir palabra, entrando en el estacionamiento de una tienda tranquila fuera de la calle principal. Tan pronto como ella sale, desabrocho mi bolso y saco la pequeña bolsa de plástico cuidadosamente guardada dentro. Vierto el contenido del frasco en ella —todo— y después de un momento de reflexión, selecciono dos píldoras y las vuelvo a colocar en mi palma. El resto las sello y guardo. Luego saco mis vitaminas y las vierto en el frasco ahora vacío.

Para cuando Amanda regresa, estoy sentada exactamente como me dejó —piernas cruzadas, espalda recta, las dos píldoras equilibradas en mi mano como una amenaza o una promesa. Ella se desliza en el asiento del conductor y me pasa el agua. No le doy las gracias. Simplemente trago las píldoras y bebo un largo sorbo, mientras ella finge que no me está observando en el espejo retrovisor como si su vida dependiera de ello.

La neblina me golpea, como era de esperar. Una niebla asentándose detrás de mis ojos. Más lenta esta vez. Más opaca. Manejable.

Me reclino.

—¿Cuándo regresan mis padres?

Amanda ajusta sus manos en el volante.

—El Sr. y la Sra. Vanderbilt acaban de aterrizar en Kigali. Se espera que las negociaciones duren una semana, como mínimo.

—Mm —murmuro, dando golpecitos con un dedo en mis labios. Una semana para asegurarme de que nada en esas negociaciones salga bien. Dejo que el pensamiento repose y luego añado casualmente:

— ¿Y mis pruebas? Incluso sin un diagnóstico formal, deben tener alguna idea de qué me pasa.

Es un cebo. Y Amanda, benditas sean sus limitadas células cerebrales, lo toma.

Ni siquiera parpadea. No duda. Solo asiente, con su portapapeles equilibrado en su regazo como una utilería que ha olvidado que está ahí.

—Sus resultados llegaron ayer. Hay… irregularidades. Niveles inestables. El Sr. Whitney dijo que podría ser neurológico o inducido por estrés, pero nada definitivo. Solo que está progresando más rápido de lo previsto.

Vuelvo a canturrear, suave y sin compromiso —pero mi pulso no pierde un latido. Más rápido de lo previsto, dice. Qué deliciosamente ominoso.

Miro por la ventana.

Con todo lo que Amanda es —obediente, eficiente, prácticamente hecha de papel— nunca ha sido inteligente. Y en su caso, eso es tanto una virtud como un defecto. Le asignaron vigilarme, jugar a ser la sombra preocupada… y sin embargo, sus poderes de observación rivalizan con los de una cuchara olvidada en un cajón. Nunca ha cuestionado por qué le dejo ver lo justo para que crea que está haciendo su trabajo.

O por qué le preguntaría a ella —una simple recadera glorificada— sobre mis resultados médicos privados.

Simplemente asiente como si fuera cualquier otra tarea.

Patético.

—¿Y los síntomas? —pregunto.

—Los mismos. Migrañas, mareos, desmayos. Hubo una mención de posible implicación nerviosa, pero… —Amanda vacila por primera vez—. Sigues siendo altamente funcional, lo que es… afortunado. El Sr. Whitney dijo que no se preocupara a menos que note lagunas de memoria.

Ah. Lagunas de memoria.

—Sonrío levemente y alcanzo mi agua de nuevo—. Me aseguraré de apuntar las cosas entonces —digo suavemente—. Por si acaso se me olvida despedirte.

Amanda se estremece —no visiblemente, pero veo el ligero pellizco en sus dedos. No vuelve a hablar.

Me río de ella, saco mi teléfono y abro mi aplicación favorita.

Una transmisión en vivo se abre inmediatamente —el apartamento de mi prometido. Está en la cama con alguna modelo flaca como un rail que recogió en Francia. Otra vez. Pongo los ojos en blanco. Predecible. No me gusta el voyeurismo.

Siguiente: el apartamento de Adrian. Vacío. Aburrido.

Más transmisiones pasan por mi pantalla como estática, hasta

El apartamento de Taisiya Orlova.

Nada en la cocina. La sala de estar, en silencio total. Cambio a su dormitorio.

Y ahí está.

Ella. Y mi hermana.

En plena discusión. Caras sonrojadas, manos tensas. Sea lo que sea, es una delicia observarlo.

Inclino la cabeza, disfruto del teatro.

—Hmm —digo suavemente, sonriendo para mí misma—. Eso fue rápido.

Dado lo recluida que ha estado Taisiya desde que llegaron los resultados del hospital, honestamente dudaba que se molestara siquiera en leer mi mensaje —y mucho menos que le importara.

Y realmente, ni siquiera fue tan difícil. Unos pequeños ajustes a sus registros médicos en un hospital del que Vanderbilt Holdings convenientemente posee acciones parciales, y voilà —su perfectamente mundana desnutrición y amenorrea inducida por estrés se convirtieron en un embarazo en toda regla.

¿No es fascinante? Las cosas que una sola palabra —embarazada— puede hacer para desentrañar a una mujer con fobia a los bebés.

Pero a juzgar por la discusión que se desarrolla en pantalla, ella lo entendió perfectamente.

Golpeo mis uñas contra el panel de la puerta, viendo a Emilia estremecerse y a Tessa pasearse como un animal enjaulado.

La vigilancia siempre ha sido entretenida —la gente es mucho más honesta cuando cree que nadie está mirando. Pero mientras cambio a la transmisión en vivo del apartamento de mi prometido —específicamente, la habitación que él cree que es su centro privado de vigilancia— me doy cuenta de que el tiempo está corriendo.

Hay un límite para el tiempo que puedo quedarme sentada aquí observando.

Algunas cosas necesitan acción.

Y la primera en caer es la lamentable espía que plantó como mi asistente.

Considero las opciones.

Despedirla sería demasiado obvio.

Una explosión, demasiado teatral.

Veneno, sin embargo…

Limpio. Silencioso. Poético, incluso.

Pero antes de eso, tengo asuntos más urgentes.

—Amanda —digo, estirando mis piernas mientras observo el caos que se desarrolla en mi teléfono—. Reserva el primer vuelo a Nueva York mañana.

Sus ojos se elevan para encontrarse con los míos en el espejo, ligeramente alarmados.

—¿Tenemos negocios allí?

Negocios. Esa es una palabra tan educada para lo que tengo planeado.

No, esto es personal. Delicado. Final.

Y el último movimiento antes de que yo, predeciblemente, muera.

—Mejor —murmuro, sonriendo levemente—. Estaré jugando con mi querida hermana por un tiempo.

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