Capítulo 113: CAPÍTULO 113

—No.

Se me escapa antes de que pueda evitarlo. Fuerte. Seguro. Definitivo.

Incluso Tessa se sobresalta un poco, tensando los hombros.

Ha estado mirando a la pared todo este tiempo, como si la visión de mí fuera demasiado, pero ahora se gira. Su rostro es inexpresivo, ilegible.

—¿Disculpa?

—He dicho que no.

Parpadea lentamente. —¿Vas a qué, vetar mi vida ahora?

—No voy a permitir que huyas. No vas a renunciar al trabajo que has deseado desde que teníamos diecinueve años. No vas a volver a Rusia para ser la pequeña marioneta obediente de tus padres.

—Oh, ¿ahora te importan mis sueños? —espeta—. Qué gracioso, Emilia.

—Sí me importan —insisto—. Solo que… debería haber dicho algo antes. Mentí sobre Diana. Lo sé. Y supongo que ella te contó todo —sobre el ventilador en el baño

—Así es. —Su voz es fría—. Ella rellenó los espacios en blanco que tú nunca te molestaste en completar.

Me estremezco. Me lo merezco.

—Debería haberte contado todo —digo, más callada ahora.

Tessa inclina la cabeza. —¿Pero?

—No hay pero. La cagué. Lo acepto.

Inhalo, tratando de mantenerme firme. —Pero no te vas a ir a ninguna parte. No me importa lo adulta o independiente que creas ser —no voy a permitir que quemes todo y desaparezcas.

Se burla. —¿Y qué, ahora tú me dices lo que tengo que hacer?

—¿Renuncias a tu trabajo y luego qué? ¿Te quedas aquí desmoronándote en silencio? ¿Te vas a Rusia y dejas que tu familia te aplaste otra vez? ¿Te casas con Dimitri y te pierdes por completo? ¿Crees que eso es un plan?

Aparta la mirada, con la mandíbula tensa. —No sabes nada.

—Sé lo suficiente. Sé que esta no eres tú. Y sé que Lyle nunca mereció ni siquiera una pizca de ti.

—Dios, Emilia

—No, hablo en serio —espeto—. No me contaste sobre él, y no te culpo por eso —aunque realmente quiero hacerlo— pero si lo hubieras hecho, le habría montado una tragedia griega. Le habría prendido fuego a su coche.

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Eso casi le saca una sonrisa. Casi.

Me acerco más.

—Y sé que hay alguien mejor por ahí. Alguien que ya te ve, te ama, haría cualquier cosa por estar contigo.

Sus cejas se contraen. De repente la habitación se siente demasiado silenciosa.

Entrecierra los ojos como si me estuviera poniendo a prueba, esperando el retroceso. Cuando no llega, suelta una risita amarga y asiente hacia el kit arrugado en su escritorio.

—Ni siquiera pude usar la prueba —dice—. Simplemente… no pude. Así que fui al hospital en su lugar. Pero eso ya lo sabes, ¿no? Ya que estabas hurgando entre mis cosas.

Ignoro la pulla.

—Nunca vi los resultados.

Su expresión titubea —sorpresa, quizás incluso culpa— pero me mantengo firme.

—Y eso sigue estando bien —digo, en voz baja pero segura.

Tessa sacude la cabeza lentamente, como si no me creyera. Como si quisiera creerme pero no supiera cómo.

—Sigues diciendo eso —susurra—. Como si fuera tan simple.

—No es simple —digo—. Es simplemente verdad.

Se ríe —áspera e incrédula.

—¿De verdad crees que quiero un bebé? Apenas puedo mantenerme viva algunos días.

—Entonces no lo tengas —digo, tranquila y firme—. Lo resolveremos juntas. Sin vergüenza, sin presión. Solo… lo que necesites.

Se queda inmóvil. Solo por un segundo. Como si algo se ablandara en ella, solo para endurecerse nuevamente igual de rápido.

—Oh, vamos —murmura—. No soy tu caso de caridad emocional.

—No lo eres. —La miro, realmente la miro—. Eres mi mejor amiga. La que me sostuvo la mano cuando no tenía a nadie. No puedes alejarte solo porque las cosas se complicaron.

Sus brazos caen. Su postura se desinfla.

—Quiero alejarme —susurra—. Cada parte de mí quiere desaparecer.

—Lo sé. —Mi voz tiembla—. Pero si te vas, te sigo. ¿Quieres desvanecerte? Bien. También haré mis maletas. Venderé la pastelería, arruinaré mi crédito y te perseguiré por todo Moscú.

Una pequeña risa se le escapa, involuntaria.

—Eres ridícula.

—Soy leal —corrijo—. Y testaruda. Cometiste el error de quererme, Tessa. Eso significa que estás atascada conmigo.

Finalmente se sienta en su cama, pesada como si su cuerpo estuviera hecho de ladrillos. Sus manos se retuercen en su regazo.

—Realmente me lastimaste —dice. Sin acusar. Solo honesta.

—Lo sé —susurro—. Y seguiré apareciendo hasta que no te estremezcas cuando me veas.

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Se limpia rápidamente un ojo, como si pensara que no lo veo.

—No sé si puedo perdonarte todavía.

—No tienes que hacerlo. No esta noche.

Me agacho frente a ella, con suavidad.

—Pero esto es lo que vas a hacer. Te pondrás ropa de verdad, bajarás las escaleras y me dejarás cocinarte algo con tantos carbohidratos que te quitará la rabia de encima. Luego, mañana, le recordarás a toda tu oficina quién diablos es Tessa Orlov. Y cuando termines de estar enfadada conmigo, nos sentaremos en el sofá y hablaremos mal de los jugadores de hockey hasta que olvidemos qué día es.

Una larga pausa.

—Y cuando estés lista, también podemos hablar sobre el bebé.

Entonces finalmente, con un resoplido lloroso, murmura:

—Si quemas la pasta, me mudo a Rusia de verdad.

Sonrío.

—Entonces te haré cinco porciones. Solo para estar segura.

TESSA

Termino arrastrando mi pobre trasero de vuelta a la oficina.

No porque quisiera —podría haber pasado otro día pudriéndome en la cama, muchas gracias— pero Emilia básicamente me metió un bocado de huevos revueltos en la boca, me entregó un blazer y amenazó con empezar a reorganizar mis libros por color si no salía de casa.

Así que aquí estoy. Viva, alimentada y moderadamente resentida.

Ni siquiera finjo que me quedaré para hacer horas extra. Eso solía ser lo mío —ahogarme en el trabajo hasta que el dolor en mi pecho se amortiguara. Pero he estado pensando últimamente, y aparentemente los mecanismos de afrontamiento traumático no son realmente autocuidado. Quién lo diría.

Rusia me enseñó que trabajar duro era más seguro que quedarse en casa y convertirse en saco de boxeo emocional. Ahora estoy probando algo nuevo: límites. Qué asco.

Para cuando salgo del trabajo, ya estoy fantaseando con mi cama y pretendiendo que el mundo no existe. En cambio, estoy caminando a casa y navegando frenéticamente por un sitio que vende mamelucos pastel y extractores de leche con forma de ballenas de dibujos animados.

Es un infierno.

No importa cuántos videos de Paternidad 101 vea o en cuántos foros me esconda, no siento absolutamente nada. Ni resplandor. Ni calidez maternal. Solo un pavor frío y tenso en mi estómago y un cántico constante en mi cabeza: «No quiero esto».

Y luego está Lyle —cuyo nombre solo me hace querer quemar vivos a todos los hombres. El bebé me ataría a él para siempre. Pero, de nuevo, no es como si se lo fuera a decir. No le daría a ese hombre ni un cordón, mucho menos un hijo.

Sin embargo, últimamente, Lyle ni siquiera ha ocupado espacio en mi cerebro. Todos mis pensamientos han estado girando alrededor de Theo.

¿Por qué no ha respondido?

¿Debería escribir de nuevo?

¿Estará bien?

Todavía estoy escribiendo y borrando mensajes cuando levanto la vista y me detengo en seco.

—¿Qué demonios…?

Hay cajas de cartón. Por todas partes. Apiladas frente a mi apartamento. Hombres entran y salen de mi lugar como si fuera la estación Grand Central, cargando bandejas, plantas en macetas y lo que parece una lámpara literalmente dorada.

Por un segundo pienso que tal vez Emilia finalmente perdió la cabeza y decidió remodelar como venganza, pero entonces la veo —la chica del portapapeles.

Está afuera de mi puerta, con su atuendo de diseñador completo y una cola de caballo tensa, dando órdenes a dos hombres adultos que parecen aterrorizados.

—¡No, no, no! Ese jarrón es Murano vintage —si lo rompen, los romperé a ustedes. ¿Tienen idea de lo raro que es ese patrón de color? ¿No? Entonces llévenlo como si fuera su abuela.

Uno de los transportistas tropieza con un cojín y ella sisea:

—Esa seda es importada. Si la manchan, les cobraré personalmente.

Parpadeo. Luego parpadeo nuevamente.

—¿Qué diablos de Real Housewives of Moscow está pasando?

La mujer se gira lentamente al sonido de mi voz, mirándome de arriba abajo como si fuera algo que raspó de la suela de su zapato.

—¿Eres Tessa Orlov?

—¿Sí? —espeto—. ¿Quién diablos eres tú y qué está pasando? —Señalo frenéticamente el caos que se desarrolla frente a mi apartamento.

Uno de los transportistas alcanza mi lámpara de pie —el único mueble que realmente me gusta— y me lanzo como si fuera una situación de rehenes.

—¡Baja eso! ¡No lo toques! ¡Es mío! —Me giro hacia la chica del portapapeles, perdiendo completamente la paciencia—. ¿Por qué hay un millón de cajas frente a mi puerta? ¿Quiénes son estas personas? ¡¿Qué diablos es todo esto?!

La mujer ni se inmuta. Simplemente se acerca como si tratara con celebridades en pánico y niños pequeños para ganarse la vida.

—Soy Amanda. La asistente personal de la Srta. Vanderbilt. Ella nos ha instruido para comenzar las renovaciones inmediatamente…

—¡¿Renovaciones?! —prácticamente chillo—. ¡No puedes renovar el apartamento de otra persona! ¡Este es mi hogar! No puedes simplemente aparecer y empezar a… —Casi rompo su portapapeles por la mitad—. Juro por Dios, si alguien tan siquiera rasguña mi mesa de café…

—Me calmaría si fuera usted —dice Amanda, todavía irritantemente imperturbable—. La Srta. Vanderbilt fue muy específica sobre el cronograma. Esta es solo la fase uno.

Estoy a mitad de componer una amenaza plagada de blasfemias que haría sonrojar a un marinero cuando una voz detrás de mí corta el ruido —dulce como jarabe, lenta, peligrosa.

—En realidad…

Me quedo inmóvil.

Esa voz. Ni siquiera necesito darme la vuelta. Todo mi cuerpo reconoce el peligro como si fuera instinto.

Me giro.

Y ahí está ella.

Diana Vanderbilt.

Piel morena oscura, suave y radiante como si hubiera sido besada por la riqueza misma. Ojos marrones claros, divertidos y fríos como el hielo. Su cabello está peinado hacia atrás como si estuviera a punto de caminar por una pasarela, no de cometer un crimen personal. Y esa sonrisa —toda perlas y veneno— hace que mi piel se erice.

—Compré el edificio anoche —dice ligeramente, como si estuviéramos discutiendo el clima—. Así que técnicamente… este es mi apartamento ahora.

Inclina la cabeza.

—Taisiya —oh, lo siento, Tessa. —Su voz se eleva en mi nombre como si fuera un chiste del que no formo parte—. Es tan maravilloso conocerte finalmente. Eres incluso más bonita de lo que parecías en la pantalla de mi teléfono.

Parpadeo. Una vez. Dos veces.

Luego:

—¿Qué diablos está pasando?

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