Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 114

Capítulo 114: CAPÍTULO 114

LIAM

Apenas hemos aterrizado cuando me escabullo del resto en la recogida de equipaje. En su clásico estilo, justo cuando mi taxi llega, Cam se materializa de la nada con una sonrisa torcida.

—¿De verdad vas a desaparecer sin más? ¿Sin un “hasta luego”, sin abrazo grupal?

Pongo los ojos en blanco y me deslizo en el asiento trasero.

—Adiós, Cam —digo intencionadamente, y luego le doy al conductor la dirección de la pastelería de Emilia.

Para mi eterna decepción, la otra puerta se abre y Cam se sube como si el maldito taxi fuera suyo.

Le miro con enfado.

—¿Podrías no?

—Vas a ver a Emilia, ¿verdad? —dice, demasiado presumido—. ¿Le dijiste siquiera que volvías hoy?

—Ese es el punto de una sorpresa —respondo monótonamente—. Aparezco, llevo a mi novia a algún lugar agradable y, idealmente —idealmente— tú no estás a la vista.

—Buen intento. Echo de menos las galletas de Emilia.

—Estás a dieta.

—También sigo técnicamente borracho. No nos pongamos estándares imposibles.

No dignificaré eso con una respuesta. El conductor arranca, y Cam ya está charlando como si estuviéramos en un maldito viaje por carretera.

Todos se emborracharon después de la victoria. Yo no podía concentrarme en otra cosa que no fuera volver a casa con ella.

Me alegra que nuestros próximos partidos sean en casa. No más viajes, no más hoteles. Solo Emilia. La forma en que se acurruca contra mí en el sofá. El olor de su champú. Su voz cuando despotrica sobre el libro que le compré —se lo devoró en un día.

Quizá la presione para que se ponga ese vestido que le compré.

Me sorprendo sonriendo como un idiota enamorado. Sí. Es bueno estar en casa.

—Nueva York es una basura como siempre —declara Cam sin vergüenza al conductor—. Pero hey, al menos aquí tienen un portero decente. Boston es pura boca, nada de acción.

El conductor ni siquiera levanta la mirada.

—Intento no ver hockey.

Resoplo. El gruñido del conductor provoca un jadeo dramático de Cam.

—Blasfemia —dice, agarrándose el pecho como si el hombre acabara de escupir a la bandera—. ¿Vives en Nueva York y no ves hockey? Qué vergüenza.

El conductor se encoge de hombros.

—Demasiados hombres golpeándose sobre hielo. Solo parece un montón de tipos peleando con palos en agua congelada.

Cam se gira hacia mí, abatido.

—No está equivocado.

Sonrío con suficiencia pero no respondo. Mi mente ya está varias manzanas adelante, atravesando esa familiar puerta de la pastelería. Emilia con su delantal cubierto de harina, el pelo recogido en ese moño desordenado que ella odia y yo secretamente adoro.

Me pregunto si finalmente siguió mi consejo y contrató ayuda —poco probable. Es lo suficientemente testaruda como para dirigir todo el lugar ella sola hasta desplomarse. ¿Habrá comido hoy? ¿Me matará por no avisar antes?

Todavía estoy a tiempo de empujar a Cam fuera del coche y parar a comprar flores.

Justo cuando empiezo a considerarlo seriamente —quizás lirios, o esas raras flores moradas que finge no gustarle— el taxi da el último giro.

Reducimos la velocidad. Nos detenemos.

La pastelería.

Las ventanas están empañadas en las esquinas por el calor del interior, ese brillo dorado y suave que se filtra a través del cristal como miel. Ya puedo oler la vainilla y la canela —tal vez también la nuez moscada. La pequeña pizarra de fuera dice:

—Recién salidos del horno: crumble de melocotón + rolls de canela. Ven a arruinar tu dieta.

Cam deja escapar un silbido bajo.

—Dios, extrañé este lugar.

Lo miro.

—Quédate en el coche.

—Nop —ya está medio fuera—. Necesito curación emocional. Y comida.

Suspiro. No tiene sentido discutir. Lo sigo afuera.

Nos dirigimos directamente a la puerta trasera y, gracias a Dios, está abierta. Noto que han cambiado la cerradura —bien. Es algo pequeño, pero hace que mi pecho se relaje un poco. Está más segura ahora.

Entro silenciosamente, ya medio sonriendo como un idiota enamorado.

Emilia está agachada frente al horno por alguna razón, concentrada, con las cejas fruncidas de esa manera que indica que está en su zona. A juzgar por la tranquilidad del lugar, llegamos temprano —aún no hay clientes— solo el zumbido del horno y el aroma de azúcar y calor en el aire.

O quizás es solo ella.

Su pelo está recogido, exponiendo la suave curva de su cuello. Algunos rizos sueltos se adhieren a la piel húmeda allí, gotas de sudor bajando por su nuca como algo sacado de un sueño que he tenido demasiadas veces. Se mueve con una especie de ritmo silencioso, hurgando por algo en el horno antes de volver a su bol de mezcla. Las mangas de su camisa están remangadas, con rastros de masa por todo el antebrazo. Me casaría con ella solo por la forma en que bate la masa.

Probablemente esté probando una de las nuevas recetas que mencionó durante nuestra llamada —algo con temática de Halloween. No me importa. Comería veneno si viniera de sus manos.

Me apoyo en el marco de la puerta, solo observando. Absorbiéndola como un hombre que ha estado sediento toda su maldita vida. Cada centímetro de mí grita por ir hasta ella, rodear su cintura con mis brazos, presionar mi boca contra la piel detrás de su oreja y quedarme ahí. Simplemente quedarme.

Entonces Cam —el maldito Cam— arruina el momento estirando el cuello como un niño gigante tratando de mirar a través de una cerca.

Me muevo, cuadro los hombros y bloqueo su vista por completo. Ya ha visto suficiente.

Así que me da una patada en la espinilla.

—Jesús… ay —siseo.

Se inclina, susurrando teatralmente como si estuviéramos en una película de espías.

—¿Vas a quedarte ahí respirando como un espeluznante, o…?

—Si no querías aburrirte, no deberías haber venido.

—¿Qué? ¿Y perderme la gran reunión cinematográfica? Además, quiero algunas galletas, maldita sea. Estoy aquí para apoyo emocional y nutricional.

Estoy a punto de decirle exactamente dónde puede meterse su apoyo emocional cuando el sonido finalmente atraviesa la habitación —el suave tintineo de una cuchara contra un bol— y Emilia se gira.

Se sobresalta, por supuesto. Ojos grandes, hombros tensos. Siempre está así cuando hornea —tan concentrada, tan perdida en su propio mundo— que le toma un segundo que la realidad la alcance. Pero entonces su mirada se posa en mí.

El shock cruza su rostro, rápido y afilado —y luego algo más surge a la superficie. Algo más suave. Esa mirada cálida y dorada que siempre me deja sin aliento. La que dice que está tan destrozada por mí como yo por ella.

Sus labios se entreabren. No habla de inmediato, como si temiera que fuera a desvanecerme si lo hace.

Y justo así, recuerdo exactamente por qué odio estar lejos de ella. Por qué el sonido de su voz en mi oído supera el rugido de una multitud en el estadio. Por qué cada segundo sin ella se siente demasiado largo.

Sus ojos saltan entre yo, Cam, el horno, y luego de nuevo a mí —como si estuviera tratando de confirmar que esto no es alguna alucinación por falta de sueño.

—Estás… ¿cómo es que ya estás de vuelta? —respira, dejando el bol con ambas manos, cuidadosa como si todavía estuviera tratando de poner los pies en la tierra.

Avanzo hacia ella, más lento de lo que quisiera.

—Sorpresa —murmuro, con la voz más áspera de lo que pretendía. Como si hubiera estado cargando el peso de extrañarla por kilómetros y solo ahora pudiera dejarlo ir.

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