Capítulo 136: CAPÍTULO 136

TESSA

Ni me molesto en atar cabos. Es amigo de Cam, el bocazas, y de Liam, cuya novia recientemente se ha convertido en una bocazas también. Al parecer, hasta mis crímenes culinarios son de conocimiento público ahora.

Emilia Janice Carter, será mejor que duermas con un ojo abierto. Me vengaré.

—Genial. Prepararé algo —digo, levantándome del sofá con mucha más confianza de la que realmente tengo.

Aaron me sigue hasta la cocina, y puedo sentir cómo me observa —como si estuviera esperando presenciar un desastre en tiempo real. Cuando agarro una sartén, se apoya contra la encimera, con los brazos cruzados, todo hombros anchos y una mandíbula injustamente perfecta.

—Tú no cocinas —dice, tan tranquilo que casi suena como un hecho tallado en piedra.

Vaya, gracias por la confianza, señor. Realmente me llega al corazón.

—Sí puedo cocinar —le respondo, con la barbilla en alto—. Solo que… no cocino bien.

—Esa es una forma de decirlo —murmura, en voz baja, pero no lo suficientemente baja.

Me doy la vuelta con una cuchara de madera como si estuviera blandiendo una espada—. ¡Oye! Ni siquiera has probado mi comida.

Sus ojos se fijan en la cuchara, luego suben lentamente hasta mi cara. Ni siquiera esboza una sonrisa. Su voz es baja, firme, burlona de la manera más sutil—. He oído sobre la cata de Emilia. Eso dice bastante.

Así que fue Liam. Por supuesto.

—Se supone que debes animarme —resoplo, arrojando la cuchara sobre la encimera con un gesto dramático—. No… ¿cuál es la palabra? ¿Sabotearme?

Algo destella en su mirada —algo cálido y ligeramente divertido— pero su tono sigue siendo uniforme—. No estoy saboteando. Me estoy salvando.

Lo miro fijamente—. ¿Disculpa?

—De una intoxicación alimentaria.

—Jadeo, escandalizada, con la mano volando hacia mi pecho—. ¿El Aaron Cobalt acaba de hacer una broma?

Sus orejas se sonrojan inmediatamente, lo que solo hace que mi sonrisa se ensanche. Trata de mantener la compostura, apoyándose en la encimera como si no le afectara, pero su boca se contrae en la comisura.

—Hablo en serio —dice—. Si cocinas, voy a ayudarte.

—¿No confías en dejarme sola en la cocina? —pregunto, acercándome, invadiendo su espacio lo suficiente como para que su mandíbula se tense.

—No —dice simplemente, su mirada bajando a la mía, firme y cálida, como si las palabras significaran mucho más que comida. Vacilo un poco.

—Podrías ser peor cocinero que yo.

—Imposible.

Realmente estoy de acuerdo con él. Empiezo a revolver cajones como una concursante de un programa de cocina que ya ha perdido. —Vale. Tengo pasta. Creo. Y quizás pollo. O posiblemente tofu. Podría ser cualquiera de los dos.

Aaron se desliza a mi lado, abre el refrigerador y en dos segundos ha localizado todo lo que yo fingía que no existía. —Pollo —dice simplemente, colocándolo en la encimera con precisión militar. Luego pasta. Luego especias que ni siquiera recuerdo haber comprado.

—Presumido —murmuro, pero estoy sonriendo.

La cocina es pequeña, apenas hay espacio para dos personas, pero Aaron insiste en meterse justo detrás de mí en la encimera, estirándose con una calma enloquecedora para hacerse cargo de las cebollas que he estado masacrando. Su brazo roza el mío, firme y preciso, como si no notara lo que me está haciendo. Pero sé que sí. Sus orejas están rosadas de nuevo.

Tiene las mangas enrolladas hasta los codos, exponiendo antebrazos que probablemente deberían ser ilegales. Se mueve con esta tranquila y pausada confianza, como si la cocina siempre hubiera sido para él, como si siempre hubiera pertenecido aquí. Es… distrayente. E injusto. Y tan estúpidamente atractivo que me olvido de respirar por un segundo.

—Lo estaba haciendo bastante bien —protesto débilmente, alcanzando el cuchillo como si no estuviera muriendo por dentro.

Me mira de reojo. Solo una mirada, y todo mi argumento se disuelve. Su expresión no cambia ni un ápice, pero sus ojos bajan a la hoja en mi mano, luego vuelven a mi cara. La mirada lo dice todo: ¿Tú? ¿Con un cuchillo?

Me erizo, el calor inundando mis mejillas. —No soy tan mala, ¿sabes?

Su boca se contrae —Dios me ayude, esa pequeña casi sonrisa debería clasificarse como un arma—. Mmm. —Evasivo. Burlón en su silencio. Desliza la tabla de cortar más cerca de sí mismo, fuera de mi alcance, e inclina su barbilla hacia la sartén.

—Remueve.

Entrecierro los ojos. —¿Me estás dando órdenes en mi propia cocina?

No responde, solo levanta una ceja, y de alguna manera eso es peor que las palabras.

—Vale —arrebato la cuchara y remuevo, exagerando dramáticamente, agitando la salsa como si estuviera haciendo una audición para un programa de cocina—. ¿Ves? Podría haber manejado el picado. Soy una profesional.

Sus labios se contraen, casi una sonrisa. —Profesional del desastre —solo han pasado unos momentos y ya ha terminado de picar las cebollas. Yo estaba a punto de llorar solo por estar cerca de ellas, pero aparentemente nada perturba al Sr. Frío como el Hielo—. Puedes dejar de remover, yo me encargo.

Le doy un codazo en las costillas con el mango de la espátula, y él realmente —Dios me ayude— sonríe. Solo una pequeña curva de su boca, como si lo hubiera pillado desprevenido. Me dan ganas de destrozarlo.

—¿Crees que eres mucho mejor? —lo desafío, alcanzando la sartén antes que él.

No la suelta. Su mano se cierra sobre la mía, firme y cálida, sosteniéndome contra el mango. Mi pulso se entrecorta. Su mirada baja, no hacia la sartén, sino hacia mis dedos atrapados bajo los suyos.

—No lo creo —dice en voz baja—. Lo sé.

Oh, eso es injusto. Completamente injusto.

Luchamos a medias por la espátula, lo que termina con él detrás de mí otra vez, sus brazos enmarcando los míos como si yo fuera una aprendiz sin esperanza. Guía mi muñeca, lento y paciente, como si tuviera todo el tiempo del mundo para enseñarme a remover una salsa. Soy consciente de cada punto de contacto — su pecho en mi espalda, su aliento cerca de mi oído.

—¿Ves? —murmura.

Pongo los ojos en blanco, porque de lo contrario me consumiría. —Felicidades. Estoy removiendo.

—No lo estás arruinando. Eso es progreso.

Inclino mi cabeza hacia atrás lo suficiente para captar su expresión, y la forma en que su boca se contrae en la comisura casi me deshace. Hay una calidez en sus ojos que me oprime el pecho. Como si no se estuviera riendo de mí, sino por mí. Para un hombre que apenas habla, está diciendo demasiado con esos estúpidos y suaves ojos.

Cuando finalmente servimos la comida, se ve… comestible. Casi respetable. Sonrío con orgullo, pero Aaron la estudia con un escepticismo silencioso, como si la comida misma tuviera secretos que le estuviera ocultando.

Nos sentamos a la mesa, dos platos entre nosotros. Doy el primer bocado e instantáneamente me arrepiento. Mi cara se contorsiona antes de que pueda evitarlo. —Bueno. Eso no está… muy bueno.

Aaron pincha un bocado sin vacilar, mastica lentamente. Su expresión no cambia, pero sus orejas se vuelven rosadas. —Está bueno.

Dejo caer mi tenedor, horrorizada. —Mentiroso.

—No estoy mintiendo.

—Puedes decir que está malo, ¿vale? No herirás mis sentimientos. Me han dicho cosas peores.

Su mirada se encuentra con la mía, firme, inquebrantable. —Está bueno.

Parpadeo hacia él. Mi corazón da un vuelco ridículo, y de repente no me importa lo desagradable que sea la comida. Me inclino hacia adelante, entrecerrando los ojos. —En serio tienes un gusto cuestionable. Es refrescante verlo.

—Tal vez —su voz es suave, baja—. Pero solo cuando se trata de comida.

Abro la boca para replicar, pero no sale nada. Me está mirando como si fuera lo único en la habitación que merece ser notado, como si yo fuera el remate y el poema y toda la maldita historia.

Llevamos los platos al sofá, ponemos Confidential Family, y nos acomodamos lo suficientemente cerca como para que nuestros hombros se rocen. El programa sigue, pero apenas estoy mirando. Aaron sigue comiendo, imperturbable, como si la comida estuviera bien, y es absurdo y un poco injusto cuánto eso me hace querer besarlo.

Para el tercer episodio, el vino me ha dejado cálida y relajada, pero es su cercanía lo que me hace valiente. Lo miro, lo sorprendo ya observándome.

—¿Qué? —susurro.

No responde, solo deja su plato y se acerca más. Lo suficientemente lento como para que pueda detenerlo, lo suficientemente cerca como para sentir el calor de su aliento.

Y tal vez sea el vino. Tal vez sea la forma en que su mano roza la mía en el sofá. Tal vez sea el hecho de que nadie me ha mirado así nunca.

Pero cuando finalmente cierra el espacio, besándome con tanta intensidad, me olvido de todo lo demás.

Incluso de la terrible comida.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com