Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 154

Capítulo 154: CAPÍTULO 154

—Mi cabeza no está en este partido.

El disco cae, y mi cuerpo toma el control como si estuviera programado. Años de ejercicios e instintos me mueven incluso cuando mi mente está en otro lugar—en algún punto de las gradas donde Emilia lleva puesta mi camiseta, animando en silencio a Tessa y Lacey mientras ellas gritan a los árbitros como si fuera su vocación personal.

Lyle gana el saque limpio, lo pasa hacia atrás, y ya estoy lanzándome al hielo abierto para recibir un pase

Excepto que un defensor de Chicago se interpone y roba el disco más rápido que un rayo.

Perfecto.

No hay tiempo para maldecir. Giro y lo persigo, las cuchillas mordiendo el hielo, Aaron volando una zancada por delante de mí porque está construido como un maldito cohete. Wolfe y Banks retroceden apresuradamente para bloquear el carril, y Cam ya está preparado detrás de ellos—agachado, tenso, listo para lanzarse a hacer una salvada si es necesario.

Sigo diciéndome a mí mismo que es solo otro partido.

He jugado en peores condiciones—migrañas, huesos rotos, conmociones cerebrales parcheadas con cafeína y analgésicos.

Debería estar bien.

Pero lo de anoche sigue bajo mi piel, ardiente y magullado. Y en cada turno que juego, estúpidamente soy consciente de la dirección exacta en la que está sentada Emilia. Si está animando, mordiéndose el labio, o mirando a Stone como si intentara derretirlo a través del cristal.

Stone.

Por supuesto que está en el hielo.

Se desliza directamente en mi carril como si fuera algo personal, y lo es. Sus ojos se dirigen directamente a mí con esa sonrisa arrogante y escalofriante que tiene desde el incidente con Emilia. La que me hace querer estrellarle la cara contra su visera.

Aaron debe sentirlo, porque durante una transición me golpea el hombro, agudo y como advertencia.

—No vale la pena —murmura.

Rechino los dientes pero sigo patinando.

Zane salta por encima de las vallas en el siguiente turno, y al instante todo el ambiente en el hielo cambia. El público se vuelve más ruidoso. Chicago lo adora. La mitad de los niños en la pista llevan su camiseta.

Apenas me mira.

Apenas.

Pero aun así puedo sentirlo.

Esa extraña y pesada atención suya se posa directamente sobre mí. Admiración. Obsesión. Sea lo que sea, lo odio.

Intenta seguirme en la presión ofensiva como si estuviera estudiando mi forma de moverme. Lo ignoro y persigo un rebote. Aaron consigue el disco, me hace un pase entre dos defensores, y golpea mi palo perfectamente.

Pero fallo el tiro.

Desviado. Por mucho.

El Entrenador va a arrancarme la cabeza.

Los siguientes minutos son una confusión de golpes duros y jugadas descuidadas. Lyle está en mi ala izquierda y sigue perdiendo su marca, obligando a Cam a hacer salvada tras salvada imposible. La tensión se acumula en la columna de Aaron cada vez que Lyle la fastidia. No hablan, pero el silencio entre ellos es lo suficientemente fuerte como para hacer eco.

Detrás de la portería, Stone arremete contra mí. Su hombro golpea mis costillas.

Lo aguanto. Lo empujo de vuelta. Mantengo mis guantes abajo.

Apenas.

Sonríe con suficiencia. —Pensé que serías más divertido hoy.

—Pensé que estarías suspendido hoy —le respondo.

—No es lo que tu chica quería ver, ¿verdad?

Antes de que las cosas puedan ponerse más feas, Suta entra en juego. Lyle sale patinando, enfadado pero tratando de ocultarlo, y honestamente, la diferencia es inmediata. Suta trae fuego, velocidad y golpes corporales como si estuviera poseído.

Aun así, el primer período termina 0–0.

El Entrenador ni siquiera espera a que se cierre la puerta.

En cuanto entramos en el vestuario, ya está gritando.

—¡¿Qué demonios ha sido eso?!

Los cascos golpean el suelo. Los guantes caen. Nadie levanta la mirada.

Excepto Cam, que se sienta tranquilamente quitándose las protecciones como si no acabara de cargar a todo el equipo sobre su espalda.

—Liam —suelta el Entrenador, señalándome con un dedo—. ¿Ese tiro que fallaste? Vergonzoso. He visto a niños de categorías infantiles rematar más limpio. ¿Dónde tienes la cabeza esta noche? ¿En las gradas? ¿En las nubes? ¿En algún lugar entre el maldito hotel y la pista?

Trago saliva pero no digo nada. Tiene razón.

Cambia de dirección como una tormenta que altera su curso.

—¡Wolfe! ¡Banks! ¿Sois alérgicos a marcar a vuestro hombre? Porque juro por Dios que los espacios que habéis dejado ahí fuera podrían caber un tráiler—diablos, DOS tráileres.

Wolfe mira al suelo. Banks parece que quiere derretirse en el banquillo.

—¡SUTA! —ladra el Entrenador.

Suta se endereza, con el pecho agitado.

—GRACIAS por al menos fingir que estamos en una liga profesional. Así es como se golpea.

Luego

—¡LYLE!

Lyle se pone rígido como si estuviera a punto de ser ejecutado.

—¿Acaso sabes cuál es tu trabajo? Porque no es patinar como un niño perdido esperando que Santa te dé instrucciones. Has fallado tres coberturas. TRES. Son tres demasiadas.

La mandíbula de Lyle se tensa. Aaron mira hacia otro lado, fingiendo que no está disfrutando de esto.

El Entrenador gira tan rápido que toda la sala se estremece.

—¡AARON! Deja de intentar dirigir cada jugada tú solo. Tienes compañeros. Úsalos.

Aaron asiente, con los labios apretados.

La sala está en completo silencio excepto por Cam quitándose la máscara y murmurando lo suficientemente alto para que todos lo oigan:

—Vaya. ¿Y yo soy al único al que no ha gritado? Debéis haber sido realmente malos.

Algunos de los chicos resoplan. Incluso el ojo del Entrenador se contrae como si estuviera luchando contra una sonrisa que se niega a dejar salir. Luego señala directamente a Cam.

—Tú…

Todos contienen la respiración.

Cam parpadea.

—…no hables con nadie durante el resto del descanso. No quiero que te contagies de la enfermedad que tienen estos idiotas.

Soltamos risas débiles. Cam solo se encoge de hombros como si fuera un cumplido, que lo es.

Finalmente, el Entrenador retrocede, respirando con dificultad.

—Arregladlo. Todo. Ahora.

Nadie se mueve hasta que sale furioso, cerrando la puerta de un golpe tan fuerte que una botella de agua se cae de un estante.

Exhalo, larga y lentamente.

No se equivocaba.

Pero cuando volvemos al hielo para el segundo período, algo en mí se asienta.

Stone lo intenta de nuevo—se inclina cerca, con voz baja—. ¿Todavía intenta arruinar mi vida? ¿O ya está arruinando la tuya también?

Lo aparto. Limpio. Legal.

Esta vez no caigo en la provocación.

Aaron lo nota y asiente—. Mejor.

Pongo los ojos en blanco, pero algo se afloja en mi pecho.

Zane entra en el hielo en el siguiente turno e inmediatamente intenta un arrastre con la punta alrededor de Wolfe. Fracasa miserablemente. Luego patina junto a mí como si quisiera que le dijera algo.

También lo ignoro.

Todo el período es físico—más cuerpos que discos. Wolfe es aplastado contra las bandas. Banks casi suelta los guantes. Cam nos grita dos veces que «dejen de bloquearle la vista como idiotas».

Todavía sin goles.

Todavía empatados.

Para el tercer período, ambos equipos parecen querer sangre en lugar de una victoria. El ritmo aumenta. Mis pulmones arden. Mis piernas duelen. Puedo escuchar a Emilia una vez—durante un cambio de línea—gritando algo que suena como «¡RÓMPELE LAS RODILLAS!». Me hace reír en mi botella de agua.

Entonces llega nuestro momento.

Aaron le roba el disco limpiamente a un defensor de Chicago como si lo hubiera planeado con dos semanas de anticipación, y de repente nos vamos —volando por el hielo en un dos contra uno. Todo el estadio se levanta. Mis pulmones arden. Mi corazón late en mi garganta.

Finjo el tiro.

Él me lee al instante.

Paso el disco.

Aaron dispara con fuerza.

Poste.

El estruendo corta la pista como un disparo. La mitad del público gime. Juro que mi alma abandona mi cuerpo y se desliza hacia la esquina detrás de la portería.

El Entrenador parece querer saltar las bandas, correr por el hielo y estrangular a alguien. Probablemente a mí.

Chicago aprovecha nuestra desolación y ataca en la otra dirección. Una jugada limpia. Una preparación perfecta. Cam hace la primera salvada —una atrapada con el guante que desafía la física y hace que incluso Zane deje de patinar para mirar, pero el rebote cae justo frente al palo equivocado.

Chicago lo sepulta.

1–0.

Y eso es todo.

El reloj se agota.

Pitido.

Perdemos.

El estadio ruge por ellos.

Salimos patinando con la cabeza agachada.

Mi cabeza se siente llena de humo. Me duele la mandíbula de apretarla. Mis costillas duelen por golpes que apenas recuerdo haber recibido. Mi palo se siente como si pesara veinte kilos. No puedo mirar el marcador. No puedo mirar al público. No puedo pensar en Emilia en las gradas viéndome jugar como una completa mierda.

Cam me golpea el hombro cuando llegamos al túnel. —Hey. Al menos no mataste a Stone.

—No me tientes.

Zane pasa junto a nosotros después. Levanta una mano como si quisiera decir algo, tal vez felicitarme, tal vez preguntar por mi grupo sanguíneo para tatuárselo en el pecho —no lo sé. Pero las cámaras lo captan, y la baja, pareciendo frustrado.

Stone pasa trotando después, con esa sonrisa burlona extendida por toda su repugnante cara.

—Dura derrota, cariño. Casi como si no estuvieras concentrado.

Ni siquiera lo miro. Si lo hago, romperé algo. Tal vez a él.

Cam me mira como si acabara de reescribir las leyes de la naturaleza. —¿Quién eres tú? ¿Y qué hiciste con Liam?

Me paso una mano por el pelo y sigo caminando, cada paso más pesado que el anterior.

Tanto para las pequeñas malditas victorias.

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